Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 52

52: CAPÍTULO 52 52: CAPÍTULO 52 TESSA
Me late la cabeza.

Como si mi pulso estuviera dentro de mi cráneo.

Pasar horas encorvada sobre una computadora te hace eso.

Cuando llegó la primera oleada de migrañas, agarré un Tylenol, me lo tragué sin agua, y me puse mis lentes de lectura como una abuela resentida.

¿Ana del departamento Legal?

Probablemente acurrucada en su cama, soñando con días de spa y horarios equilibrados —o sea, es mi polo opuesto y tiene una vida que vivir, seguramente metida en la cama, dormida a las 12:58 AM— así que no tiene tiempo para responder a mis correos.

Mientras tanto, yo sigo aquí.

Sola.

Otra vez.

Como sea.

Me estiro y dejo escapar un bostezo.

Mi escritorio es un desastre—tazas de café, resaltadores, Post-its con pensamientos a medias y la lista de tareas para mañana.

1.

Hacer las paces con Emilia.

2.

Contactar a los abogados de su familia.

3.

Obtener derechos de autor para las fotos de su familia.

En serio que no me pagan lo suficiente, como mejor amiga y gerente de relaciones públicas.

A veces, siento que trabajo en diez trabajos diferentes a la vez sin tener absolutamente nada que mostrar por ello.

Bueno, excepto en el departamento de Emilia, ella es la mejor persona del mundo cuando realmente me cuenta las cosas.

Todos los cubículos están oscuros.

Todos los demás se fueron hace horas.

¿Pero yo?

Sigo aferrada al brillo de mi pantalla como si fuera lo único que me mantiene en pie.

De cierta manera, en realidad lo es y eso es triste como el demonio.

Intento no pensar demasiado en Lyle, pero no puedo evitarlo.

Es horrible.

Encantador, arrogante, y completamente tóxico.

El tipo de hombre que deja un desastre por donde va —y de alguna manera, yo sigo abriéndole la puerta cuando aparece.

Todo comenzó cuando yo era solo la pasante demasiado ambiciosa y sin suficiente sensatez.

Un coqueteo se convirtió en un beso, luego en su cama.

Una noche se convirtió en dos.

Luego se convirtió en…

algo que no era exactamente nada, pero definitivamente no era algo.

Era casual, yo soy quien se enamoró y empezó a esperar cosas estúpidas —como que me esperara para llevarme a casa— y me inundaba una ola inimaginable de dolor cuando tenía que eliminar artículos de sus innumerables aventuras y relaciones de dos semanas.

Pero quizás soy masoquista y el dolor es mi afrodisíaco, porque cuando él termina de acostarse con otras y romperme el corazón, espero, sabiendo que volverá a mí cuando se harte.

Siempre vuelve.

Y yo lo dejo entrar.

Cada vez.

«Dios, eres tan patética, Tessa».

Me quito los lentes de lectura y me froto los ojos adoloridos, intentando parpadear para aclarar la visión.

Mi cabeza aún duele, y el Tylenol que tomé antes bien podría haber sido un caramelo.

Después de quedarme sentada unos minutos más, como…

marinándome en mis sentimientos, finalmente agarro mis cosas y empiezo a limpiar mi escritorio.

Tazas de café, impresiones, notas adhesivas que nunca volveré a leer —todo va a la basura.

Pensé que me sentiría mejor una vez que todo estuviera ordenado.

Realizada, tal vez.

Como si pudiera ir a casa y sentirme humana de nuevo.

No.

En cambio, el silencio golpea más fuerte.

Más ruidoso.

Ni siquiera sé qué esperaba.

Tal vez que alguien dijera: «¡Buen trabajo, Tessa!

Puedes ir a tu apartamento a la 1AM, donde nadie te está esperando.

Sin Emilia para regañarte por llegar tarde o hacerte sopa pasada la medianoche solo para que no tengas que comer tu cocina perjudicial.

Solo tú, tus sobras frías, y el recuerdo de un jugador de hockey que te dejó por alguna rubia de piernas largas que conoció en la misma gala a la que te arrastraron como un accesorio».

Hago una mueca y murmuro entre dientes:
—Cállate de una puta vez.

Porque sé que la voz en mi cabeza no está equivocada.

Lyle…

ugh.

Incluso pensar en su nombre hace que mi estómago se retuerza.

Es el peor tipo de desastre hermoso: el tipo que te besa como si fueras todo y olvida tu nombre al día siguiente.

Y se lo permito.

Siempre se lo permito.

Como un reloj.

Él desaparece, y yo me quedo quieta.

Esperando.

Es estúpido.

Sé que es estúpido.

Pero saberlo no hace que el dolor en mi pecho desaparezca.

Ni el calor detrás de mis ojos.

Ni la ridícula fantasía donde alguien, cualquiera, me ama lo suficiente para quedarse.

Me pongo el bolso al hombro, le doy una última mirada a la oficina vacía, y suspiro.

Luego salgo por la puerta…

callada, cansada, y todavía fingiendo que no me importa.

___
Siempre he sido buena fingiendo que lo tengo todo bajo control.

Tenía que serlo.

Cuando tu mejor amiga es un desastre hermoso ambulante —que constantemente tropieza con problemas y termina con el corazón roto— tú no puedes derrumbarte también.

Aprendes a mantenerte firme.

Aprendes a cargar con las dos.

Por eso nunca le conté realmente a Em la historia completa sobre Lyle.

Ella ya tenía suficientes problemas.

Suficiente dolor.

Suficientes secretos desgarrándola por dentro.

Lo último que necesitaba eran los míos.

Así que los enterré.

Sonreí a pesar de todo.

Me encogí de hombros y dije cosas como: «Hay este jugador de hockey con el que sigo acostándome y creo que me gusta».

Y ella me daría una de sus miradas clásicas —cejas levantadas, labios fruncidos, juzgándome silenciosamente de la manera más amorosa posible.

Luego seguiría adelante.

Nunca hurgó.

Nunca pidió detalles.

Lo cual fue tanto una bendición como una maldición.

¿Porque la verdad?

Yo quería que alguien preguntara.

Quería que alguien viera cómo me dolía el pecho cuando él se iba.

Quería que alguien notara lo callada que me quedaba cuando Lyle no respondía mis mensajes.

Cómo dejé de usar el perfume que a él le gustaba.

Cómo nunca dejé realmente de esperar.

Pero en cambio, simplemente lo mantuve ligero.

Lo mantuve vago.

Lo mantuve seguro.

Porque si le dijera la verdad —cómo seguía dejándolo volver, cómo yo siempre era la única esperando— sé lo que ella diría.

Me diría que merezco más.

Y creo que una parte de mí todavía no cree eso.

Así que cuando entro a la pista —normalmente cerrada a estas horas de la noche— mi corazón hace ese estúpido pequeño vuelco.

El mensaje de Lyle sigue abierto en mi teléfono, atrevido y sin corazón: «No me esperes.

Me voy a casa con Tina».

Genial.

Fantástico.

Maravilloso.

Pero entonces veo la puerta de la pista entreabierta.

Las luces encendidas.

El hielo recién limpiado.

Y por un segundo —solo uno— me permito tener esperanza.

Tal vez cambió de opinión.

Tal vez vino aquí en su lugar.

Tal vez recordó que existo.

Pero no.

Por supuesto que no.

Porque de pie, justo en medio de la pista como si fuera el dueño del maldito lugar, está Aaron Cobalt.

Deslizándose por el hielo como si estuviera en un video musical o en un sueño del que no pedí formar parte.

No puedo evitar el ceño fruncido que se dibuja en mi cara.

—Tiene que ser una broma —murmuro.

¿Por qué siempre está donde menos lo quiero, viéndose así —cabello negro desaliñado, hombros estúpidamente anchos y esos ojos verdes que de alguna manera ven demasiado?

Que Dios me ayude.

Aaron Cobalt está sobre hielo.

Y mi noche acaba de volverse mucho más complicada.

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