Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 57

57: CAPÍTULO 57 57: CAPÍTULO 57 EMILIA
Luther siempre deja las luces de la cocina encendidas.

Cada.

Maldita.

Vez.

Es por eso que Diana dice que tiene el sigilo de un elefante moribundo y por qué Mamá reduce su mesada cada vez que descubre que ha asaltado el refrigerador a medianoche.

—Todo en la vida es una elección —siempre dice Mamá, hojeando su periódico matutino, mientras Papá le masajea los hombros y asiente como si estuviera predicando un evangelio—.

Y desafortunadamente, eso incluye tus pobres decisiones profesionales.

Si eliges ser un criminal, al menos sé uno competente.

Así que sí, esta noche no es diferente.

Bajo las escaleras de puntillas, con los pies en calcetines silenciosos sobre la madera, ya preparándome mentalmente mi discurso de ‘te atrapé con las manos en la masa’.

Las luces de la cocina están encendidas.

La puerta del refrigerador está completamente abierta.

Y hay alguien ahí parado.

Frunzo el ceño.

Error de principiante, Luther.

Mamá te habría cortado la cabeza si el personal no estuviera fuera por las vacaciones.

Cuando entro en la cocina, encuentro a Luther sentado en la encimera.

Está dibujando algo en su iPad con su Apple Pencil, completamente en su propio mundo.

Tiene un cartón de leche abierto en una mano, y a su lado hay un paquete de fresas — las fresas de Diana, las que recogió fresca del jardín de Papá esta mañana.

Me apoyo en el marco de la puerta y levanto una ceja.

—¿Sabes que Dia te va a asesinar, ¿verdad?

Luther salta como si lo hubieran electrocutado.

La leche sale volando.

Se derrama por toda la encimera, sobre su iPad, y directamente sobre las preciosas fresas de Diana.

Ambos miramos el desastre.

—Mierda —murmura, congelado como si estuviera intentando deshacer mentalmente los últimos tres segundos.

Me cubro la boca para contener la risa que burbujea.

Lentamente levanta la mirada hacia mí como si yo fuera quien derramó la leche por toda la cocina, luego suelta el suspiro más dramático que he escuchado jamás.

Baja de un salto de la encimera, se empuja las gafas sobre la nariz y deja caer el cartón de leche con un chapoteo húmedo.

—¿Por qué demonios eres tan molesta?

Me apoyo en el marco de la puerta, con los brazos cruzados.

—Es un don.

Empieza a limpiar la encimera, refunfuñando por lo bajo.

Lo observo por un segundo, luego me siento un poco culpable y doy un paso adelante para ayudar.

Pero en el momento en que alargo la mano hacia su iPad, aparta mi mano de un manotazo como si fuera una mosca.

—Vaya, qué grosero —digo, levantando las cejas—.

Perdón por intentar ayudar.

—También puedes disculparte por causar el desastre.

Parpadeo.

—¿Perdona?

¿Yo?

Si no estuvieras actuando como un mapache en primer lugar, nada de esto habría ocurrido.

—No estaba haciendo nada malo —murmura, lanzándome una mirada mientras limpia la leche derramada—.

Estaba dibujando ideas para el proyecto de la exposición.

Ya sabes, siendo productivo.

Algo que deberías probar alguna vez en tu vida.

Sonrío con suficiencia.

—Ay, mírate.

Pequeño niño artista poniéndose a la defensiva.

Me lanza una fresa.

La esquivo, por poco.

—Eres imposible —murmura.

—Y me adoras —digo dulcemente, agarrando una toalla de papel y ayudando de todos modos.

Intenta ocultar la pequeña sonrisa que tira de sus labios.

—¿Qué?

¿Viniste hasta aquí solo para pasar el rato con tu increíblemente genial y encantador hermano mayor?

Resoplo.

—¿Qué?

¿Desde cuándo he tenido uno de esos?

Agarra una toalla de papel mojada y me la arroja.

Me golpea en la mejilla izquierda con un asqueroso chapoteo, y dejo escapar el jadeo más ofendido conocido por la humanidad.

—¡Luther!

—chillo, despegándomela y lanzándosela de vuelta.

Golpea la encimera y salpica más leche por todas partes, creando un desastre aún mayor.

—Eres tan mala, Emily —se queja con un puchero—.

Solo vienes a hablar conmigo cuando quieres hablar sobre ese paleto de campo tuyo.

Levanto una ceja.

—¿Paleto de campo?

¿En serio?

¿Todavía seguimos con eso?

Pone los ojos en blanco.

—Lo digo como lo veo.

Abro la boca para defender a Zane, lista para contraatacar con un monólogo completo…

pero entonces también recuerdo el incidente de Maine.

Sí.

Tal vez esta noche no.

—Para tu información —digo con un dramático movimiento de mi pelo—, solo bajé por las fresas de Diana.

Pero tú las has arruinado.

Frunce un poco el ceño, mirándome de arriba a abajo mientras tira algunas toallas de papel.

—¿No es esto lo que llaman difamación del carácter?

¿Calumnia?

—¿En serio, Luther?

No puedes hablar en serio…

—Mi mano resbala mientras limpio la encimera y golpea el cartón de leche, derramando el resto de su contenido en el suelo de la cocina.

Nos miramos durante un segundo…

y luego estallamos en carcajadas.

Niego con la cabeza mientras él intenta limpiar la leche de la pantalla de dibujo, murmurando maldiciones todo el tiempo, y yo me pongo con el desastre de leche en el suelo.

Incluso cuando es molesto, incluso cuando me tira toallas de papel mojadas, hay algo perfecto en momentos como este.

Más tarde, cuando la cocina está finalmente limpia (y solo huele levemente a leche y arrepentimiento), nos recompensamos con donas calentadas en el microondas y el chocolate derretido que sobró de Mamá.

No es elegante, pero satisface.

Luther está sentado a mi lado en la barra, descalzo, con las gafas resbalándole por la nariz, su bloc de dibujo de nuevo en su regazo.

Está concentrado otra vez, con esa pequeña arruga entre sus cejas haciendo su reaparición.

—Estoy pensando en hacer que este sea diferente —dice de repente, con voz baja pero emocionada—.

Es mi proyecto final.

Mi última escultura antes de graduarme.

Tiene que destacar, ¿sabes?

Algo que haga que la gente se detenga y diga: «Ese es Luther C.

Vanderbilt.

Ese es el que hay que seguir».

Me apoyo contra él, descansando mi cabeza en su hombro, todavía masticando un trozo caliente de dona.

Su calor corporal es reconfortante, familiar.

Los bocetos en su pantalla todavía me parecen un caos organizado — líneas salvajes y curvas afiladas — pero sé que es mejor no decirlo en voz alta.

En su lugar, sonrío.

—Estoy segura de que Mamá y Papá enviarán personalmente cartas grabadas a cada inversor de arte en el planeta haciéndoles saber que tú eres el elegido, Lu.

Se ríe, un sonido suave que retumba a través de mi mejilla.

—¿Tú crees?

—Lo sé —digo, empujándolo suavemente—.

Eres molesto, dramático e imposible de soportar…

pero también eres algo brillante.

Sonríe ante eso, con esa sonrisa orgullosa y presumida.

—¿Algo?

—No nos pasemos.

Se ríe de nuevo, y por un momento, todo el mundo se siente cálido — como el olor del chocolate derretido, noches seguras en casa, y cosas suaves que nunca quieres superar.

—Sabes —dice Luther, todavía sonriendo a su pantalla—, cuando pensé por primera vez en esta escultura, quería que se sintiera real.

Como, cruda y audaz — algo que no intentara ser perfecto.

Solo…

honesta.

Incluso si parecía un poco estúpida.

Me mira, su sonrisa ensanchándose.

—Básicamente, quería que se sintiera como tú.

Me siento más recta, fingiendo estar ofendida.

—Espera— ¿estás diciendo que soy estúpida?

Se ríe, ese tipo de risa que me hace sonreír incluso cuando no quiero.

—No, tonta.

Estoy diciendo que eres honesta y valiente.

No escondes las partes desordenadas de ti.

Eso es lo que te hace increíble.

Mi pecho se calienta un poco, pero lo cubro con una sonrisa socarrona.

—Entonces…

¿voy a ser tu musa ahora?

—Puaj.

Absolutamente no —dice, arrugando la cara—.

Pero…

puedes ser la inspiración detrás.

—Grosero —murmuro, cerrando los ojos de nuevo y apoyándome de nuevo en su hombro.

Es cálido.

Seguro—.

Bueno, la musa nunca se comparará conmigo de todos modos.

—Totalmente incomparable —está de acuerdo, suave y seguro.

Sonrío.

—Tendrá que conformarse.

Y cuando hayas terminado con esta obra maestra, habré ahorrado suficiente dinero para abrir toda una galería de arte en tu nombre.

Cada pared, cada rincón — solo tus esculturas.

Todas ellas.

La gente entrará y sabrá inmediatamente el gran nerd que eres.

Se ríe, empujándome con su hombro.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo —susurro.

Y por un segundo, todo se ralentiza.

Solo él y yo.

En la cocina.

Chocolate en nuestros dedos, sueños esparcidos por la mesa.

Como si nada hubiera cambiado nunca.

Como si nunca hubiera muerto.

—Nunca me conseguiste la galería, ¿verdad?

—La voz de Luther es suave esta vez.

Casi como si ya supiera la respuesta.

Mi corazón duele.

Mi garganta se aprieta.

—No —susurro—.

No, no lo hice.

—Y…

¿y Adrian…?

¿Sabes si le va bien?

Su voz, tan desconsolada, anhelante y arrepentida, me trae lágrimas a los ojos.

—No, no lo sé.

Sus ojos no muestran ninguna culpa.

Solo esa calma familiar.

—Esto no es real, ¿verdad?

Y así, el agujero en mi pecho —ese pequeño espacio que se sintió lleno de nuevo en el momento en que lo vi— se abre por completo.

—No —digo, apenas capaz de pronunciar la palabra—.

No, no lo es.

Extiende la mano, pasando suavemente los dedos por mi pelo.

Como solía hacer cuando no podía dormir.

Cuando tenía miedo a las tormentas.

Cuando todo todavía tenía sentido.

—Te quiero, Emily.

Siempre lo haré —sonríe, pero tiembla—.

Pero a veces…

a veces te odio.

El mundo se agrieta.

—Odio haber tenido que irme.

Odio estar perdiéndome todo.

La risa de Mamá.

Los chistes estúpidos de Papá.

Diana cantando en el jardín.

Tú.

Adrian —su rostro se contorsiona de dolor—.

Dios, odio extrañarlos a ambos sobre todo.

Niego con la cabeza, las lágrimas quemando.

—L…

—Pero no me arrepiento —dice—.

Estoy triste.

De verdad lo estoy.

Pero estoy bien.

Y aunque tuviera mil arrepentimientos…

tú no serías uno de ellos.

Nunca tú, Emily.

No puedo hablar.

No puedo moverme.

Solo lloro.

Fuerte y desordenado y real.

Como si volviera a tener siete años y me hubiera raspado la rodilla jugando al pilla-pilla en el patio trasero y él fuera el único que podía mejorarlo.

—Ya, ya —murmura, con los brazos a mi alrededor, los dedos en mi pelo—.

Siempre fuiste una llorona.

—Te extraño, Lu —digo entre sollozos—.

Te extraño tanto que duele respirar.

No te lloré.

No realmente.

Pensé que tenía que ser fuerte.

Pensé que si ignoraba el dolor el tiempo suficiente, desaparecería.

Pero no lo hizo.

Solo se hizo más pesado.

Agarro su camisa.

—¿Por qué no puedo quedarme aquí?

¿Por qué no puedes quedarte?

¿Por qué solo puedo verte en sueños?

¿Por qué eres tan perfecto…

incluso cuando no eres real?

Luther se aleja solo un poco y presiona su frente contra la mía.

—Emilia es un buen nombre —dice en voz baja, sonriendo una última vez.

Y entonces…

Se ha ido.

Y grito.

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