Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 63

63: CAPÍTULO 63 63: CAPÍTULO 63 EMILIA
Los días en el crucero pasan rápidamente.

O quizás soy la única que lo ve así, quizás el tiempo no está pasando rápido, es solo que ya no me importa lo suficiente todo aquello que antes me habría matado por dentro.

Y esta vez se siente diferente.

Porque esta vez…

tengo a Liam.

Liam, que no tiene miedo de publicar declaraciones defendiéndome.

Liam, que comparte fotos nuestras en sus redes sociales —incluso si eso no detiene los rumores de esos artículos o de esa misteriosa “fuente”, lo hace de todos modos, como si estuviera orgulloso de que le vean conmigo.

Y no siento nada por él.

Obviamente.

Aun así, de alguna manera, ha logrado convertirse en esta…

constante.

Alguien que sé que estará ahí cuando todo lo demás se vuelva ruidoso.

Alguien que aparece, incluso cuando no lo pido.

He intentado ignorarlo.

He intentado fingir que no noto las pequeñas cosas.

Como ayer, cuando finalmente le pregunté por qué siempre elige las comidas que no son de marisco.

Es decir, no es como si tuviera que hacerlo.

Solo yo soy la que tiene alergia al marisco.

Me miró parpadeando, totalmente imperturbable, e inclinó la cabeza —con el sol golpeando sus estúpidamente azules ojos como una escena de una película romántica— y dijo:
—¿No es un poco solitario ser la única en la mesa que no puede comer lo que todos los demás están comiendo?

Como si fuera lo más obvio del mundo.

Luego está lo de esta mañana.

Apenas habíamos salido de la suite cuando me agarró del brazo, me acercó a su lado, se arrodilló y me ató los cordones sin decir una palabra.

Luego me miró y me lanzó la peor mirada asesina de la historia.

Idiota.

Y siempre está tomándome fotos.

No del tipo posado — las reales.

En plena risa.

En pleno bostezo.

Cuando mi pelo es un desastre y mis ojos están hinchados.

Simplemente sonríe y dice:
—Las borraré…

si me das un beso.

Como si eso fuera a pasar algún día.

Ayer, nos encontramos con la cocina más linda escondida para los huéspedes.

Parecía más una acogedora cocina de cabaña que algo en un crucero.

Yo estaba demasiado ocupada maravillándome de cómo tenía de todo —especias, tablas de cortar, incluso una sartén de hierro fundido— mientras Liam estaba demasiado ocupado tratando de evitar que me cortara accidentalmente un dedo o me estrellara contra una encimera.

Finalmente, se rindió, murmuró algo sobre “un peligro ambulante”, me levantó por la cintura (solté un grito y él se rió.

Lo odio.

Lo mataré.) y me sentó en uno de los taburetes.

Luego se arremangó las mangas, se ató un delantal a la cintura y se puso a trabajar —como algún tipo de dios culinario malhumorado.

Después de minutos de observar y parpadear, pregunto:
—¿Qué estás cocinando?

No responde.

Solo abre la olla, remueve lentamente, luego agarra una cuchara y deja que el vapor suba por un segundo antes de recoger un poco de salsa.

Toma un plato, desliza la cuchara sobre él y camina hacia mí.

Me levanta la barbilla con el dedo.

—Di ah.

Me río.

—¿En serio?

—Di.

Ah.

—Está bien —sonrío—.

Ahhh.

Me da de comer con la cuchara y espera.

En el momento en que la salsa toca mi lengua, mis ojos se cierran y no puedo evitar el suave sonido que se me escapa.

Es rica, sabrosa y un poco dulce —sea lo que sea que haya hecho, es mágico.

Cuando abro los ojos, me está mirando con la sonrisa más presumida y satisfecha.

—¿Buena?

—pregunta.

Me encojo de hombros, bromeando.

—Está bien.

—¿Solo bien?

—Quizás un poco sosa —miento, lamiéndome los labios—.

Necesita más especias.

Él murmura y vuelve a su olla, removiendo con concentración.

Mis ojos se desvían antes de que pueda detenerlos —hacia su espalda, sus hombros anchos, la forma en que sus brazos se flexionan con cada movimiento.

Tiene las mangas arremangadas, y los músculos de sus antebrazos se mueven con la cuchara.

Incluso las venas de sus manos se ven sexys.

Venas.

Quiero decir, ¿quién se ve bien removiendo una salsa?

—¿Te gusta la comida picante?

—pregunta casualmente, ajeno a mi…

bueno, no lo llamaré mirarlo con lascivia.

Simplemente estoy saboreando un buen espécimen.

Lacey estaría orgullosa.

—Sí —digo, demasiado rápido.

Mi voz es más aguda de lo normal.

Genial.

Honestamente, ni siquiera me importa lo que esté cocinando.

Verlo así hace cosas raras y revoloteantes en mi estómago.

—¿Te sientes bien?

—pregunta, con voz más suave ahora.

—¿Hmm?

—parpadeo, completamente perdiendo sus palabras porque —sí— acaba de alcanzar una especia, y sus músculos de la espalda hicieron algo.

Quizás necesite salir, inhalar la sal en el agua o algo porque esto es ridículo.

Entonces se da la vuelta, y yo desvío mi mirada hacia sus zapatos como si fueran lo más interesante de la habitación.

Tal vez no note lo rara que estoy actuando.

—Emilia.

—¿Sí?

—croé.

Gracias a Dios por la melanina porque mis mejillas definitivamente están calientes ahora.

—Te pregunté si estabas bi…

Oye —dice suavemente—, mírame.

Por favor.

Algo en la forma en que lo dice hace que deje de fingir.

Levanto la cabeza.

Sus ojos son suaves pero serios, el tipo de mirada que te envuelve como un abrazo.

—¿Estás bien, verdad?

Y así, sin más, el aire cambia.

Mi sonrisa se desvanece.

Sé lo que está preguntando sin que tenga que decirlo.

Aparto la mirada, mi voz apenas por encima de un susurro.

—Sí.

Su rostro se vuelve severo.

—Emilia…

—Lo sé, pero está bien.

—Realmente no lo está.

A veces, cuando cierro los ojos, puedo sentir las manos de Stone sobre mí, saborear el olor de su aliento como un veneno.

Ver la triste sonrisa de mi hermano que parece perseguirme en todos mis sueños.

Pero entonces pienso en la expresión en la cara de Stone cuando todo finalmente se derrumbe sobre él.

Lo cálido que sonó Adrian cuando dijo que mi hermano estaría orgulloso.

¿Sabes qué?

Creo que realmente estoy bien.

Su mandíbula se tensa y puedo más sentir que adivinar el pensamiento que cruza su mente.

—No.

—No puedes simplemente dejar que él se sal…

—Dije que no, Liam —.

Mi voz se vuelve afilada—.

No me gusta que actúes como si fuera una damisela indefensa.

—Nunca dije eso.

—No, pero lo insinuaste —.

Cruzo los brazos—.

Lo cual es peor.

Su mandíbula se tensa.

—Em, vamos…

—No me “Em”.

¿Crees que solo porque he estado callada sobre todo, no puedo defenderme?

¿Que necesito que me salven?

—Eso no es lo que yo…

Pero antes de que podamos sumergirnos de cabeza en la ronda cincuenta de nuestra saga en curso Liam contra Emilia: Quién es Más Terco, la puerta de la cocina cruje al abrirse.

—¡Oh!

—chilla Lacey, su voz una octava más alta de lo normal.

Está sosteniendo una botella de vino ya medio vacía y parece como si acabara de entrar en una granada activa—.

No pensé que alguien más conociera este lugar.

Puedo irme si…

—No, está bien —interrumpo, dando un paso atrás.

Mi tono se suaviza, un poco avergonzada ahora que nuestra discusión tiene público—.

Solo estábamos…

hablando.

Liam resopla, por lo bajo.

—Si así es como lo llamamos ahora.

Le lanzo una mirada fulminante.

Lacey mira entre nosotros, claramente debatiendo si huir o quedarse.

—Bien, bueno…

traje algo de vino.

Y soy emocionalmente frágil, así que si empiezan a gritar de nuevo, lloraré.

Eso me saca una pequeña risa.

Liam murmura algo que suena sospechosamente como «igual», luego se pasa una mano por el pelo y se acerca a lavarse las manos.

Lacey deja caer la botella sobre la encimera.

—Entonces.

Dejando a un lado el club de la pelea en la cocina…

¿qué estamos preparando?

Liam no responde.

Su atención está fija en su salsa como si lo hubiera ofendido personalmente.

Su mandíbula se tensa, sus hombros están tensos, y de vez en cuando, me mira de reojo — miradas agudas e ilegibles que me esfuerzo en ignorar.

—Liam está haciendo algún tipo de salsa —digo, con la voz más tensa de lo que me gustaría.

Lacey no lo nota — o si lo hace, está demasiado achispada para que le importe.

Sus mejillas están sonrojadas, y tiene esa mirada soñadora y flotante que significa que hace tiempo pasó de una copa.

Me inclino lo suficientemente cerca para captar un soplo de su perfume, huele tan único que no puedo evitar preguntar:
— ¿Has cambiado tu perfume?

—No, es el de Céline.

Solo lo tomé prestado.

—No noto que Liam se tensa ante sus palabras.

Luego a Liam:
— ¿Es la receta de Julie?

—balbucea, apoyando la cabeza con una mano mientras la otra trabaja para aflojar el corcho.

Da un largo trago directamente de la botella como si fuera zumo de manzana.

—Sí —dice finalmente Liam, cortante.

Le echa un vistazo, luego se limpia las manos y se acerca a grandes zancadas.

Sin dudarlo, le arrebata la botella de la mano.

—¡Oye!

—se queja, extendiendo la mano sin mucho entusiasmo.

Él ni siquiera pestañea.

—No deberías estar tan borracha.

Apenas es por la tarde —dice, ya dirigiéndose al fregadero.

Lacey se incorpora, alarmada.

—Espera…

no, no lo…

Pero lo hace.

Vierte el vino en un movimiento suave, sin mirarla siquiera.

—¿Qué…?

¡Jódete!

—chilla, con las manos en el aire como si acabara de quemar su diario de la infancia—.

¡Eso era mío!

Liam no responde.

La botella tintinea contra el fregadero mientras la deja, terminando la conversación.

Lacey lo mira con rabia, luego se deja caer contra el taburete con un suspiro dramático.

—Dios, eres lo peor.

Espero que tu salsa se queme.

No sé si reír o llorar.

—¿Quién es Julie?

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