Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 87

87: CAPÍTULO 87 87: CAPÍTULO 87 EMILIA
Probablemente hay algo ligeramente preocupante en cómo, tan pronto como Liam y yo empezamos a competir, pierdo toda noción de mi entorno.

Dejo de notar a la multitud que nos rodea, los sonidos estridentes de docenas de máquinas, el hecho de que el olor a palomitas no era, en realidad, solo una ilusión nacida del hambre y la adrenalina.

Un grupo de niños se amontona junto a la máquina de gancho, gritando mientras un oso de peluche se escapa de las pinzas metálicas, y me invade una extraña sensación de déjà vu, casi agridulce.

—¿Alguna vez has notado que todos los lugares a los que me llevas son increíblemente divertidos?

—digo, recorriendo la sala con la mirada mientras buscamos la mesa de hockey de aire.

Liam murmura algo sobre que la han movido desde la última vez que estuvo aquí—.

O estás perdiendo en juegos de arcade, o fallando en ganarme peluches, o colándote en bodas.

Todo muy conmovedor.

Y, de alguna manera, siempre profundamente humillante…

para ti.

Su ceja se contrae.

Por un breve segundo, me pregunto si esta es la broma que colma el vaso y su rostro está a punto de hacerse añicos como piedra.

—Parece que se me ha pegado algo a ti —dice secamente—.

Porque no has ganado nada desde la primera ronda.

—Eso es porque estratégicamente evitaste mencionar el hockey de aire —digo, con aire de suficiencia—.

No es por presumir —excepto que absolutamente sí lo es— pero soy una bestia en eso.

Hago una pausa.

Una pequeña sonrisa se desliza en mi rostro, más tranquila que las anteriores, tocada por algo antiguo y un poco triste.

—Solía barrer el suelo con Luther y Diana.

Liam me mira entonces, con un destello de algo más suave atravesando su expresión antes de desvanecerse.

—Supongo que finalmente obtendré justicia por ellos.

—Todo lo que haces es hablar a lo grande.

—Cierto —dice, con un brillo arrogante regresando a sus ojos—.

Pero gano aún más grande.

—Sigue diciéndote eso, Calloway.

Luego, con naturalidad, hace un gesto a un chico con una camiseta desgastada de personal:
—Por cierto, han movido el hockey de aire, ¿verdad?

¿Cerca de las cabinas fotográficas ahora?

El empleado asiente, señalando vagamente hacia la esquina trasera.

—Gracias, compañero —dice Liam, y luego me mira—.

Y para responder a tu pregunta anterior, sobre por qué todos los lugares a los que te llevo son divertidos…

es porque no es una cita a menos que lo estés pasando bien.

Y tú —añade con una sonrisa burlona—, no me pareces exactamente del tipo que disfruta viendo peces por diversión.

Quizás babeando por Calamardo, pero…

Le doy un golpecito en el brazo, pero mi cerebro ya se ha enganchado en algo más importante.

—¿Esto es una cita?

Parpadea, atrapado en medio de su sonrisa burlona.

—¿Quieres decir que no lo sabías?

—Nunca dijiste que fuera una cita —digo, intentando y fracasando en sonar indiferente.

Como si mi corazón no estuviera apretándose en mi pecho—.

Y…

y…

las citas no se supone que sean así.

Dejamos de caminar.

El ruido de la sala de juegos disminuye un poco mientras nos giramos para enfrentarnos en el resplandor caleidoscópico de una máquina de gancho.

Su cabeza se inclina ligeramente, entornando los ojos como si estuviera tratando de resolver un acertijo.

—¿Como qué?

—Yo…

—vacilo.

Las palabras se enredan en algún lugar entre mi garganta y mi orgullo—.

Se supone que debo arreglarme.

Maquillarme.

Usar algo elegante.

Algo que lo haga obvio.

Hago un gesto vago hacia mi atuendo.

Es lindo.

Pero no “lindo de cita”.

No el “llevar puesto el vestido por el que discutimos en esa tienda carísima” lindo.

No lo que hubiera elegido si supiera que esto se suponía que significaba algo.

La expresión de Liam se suaviza, y el habitual tono burlón se desvanece en algo más tranquilo.

—Te ves perfecta.

Justo así.

Sacudo la cabeza, quizás demasiado rápido.

—No lo entiendes.

Las citas no se supone que sean tan casuales.

—Hago un gesto vago entre nosotros—.

Se supone que debemos estar arreglados.

En algún restaurante a la luz de las velas.

Sentados uno frente al otro, hablando y pidiendo comida que suena mejor en el menú de lo que realmente es.

Me observa con esa frustrante mezcla de diversión y escrutinio, con la cabeza inclinada lo suficiente como para hacerme sentir que estoy bajo algún tipo de microscopio.

Sus labios, suaves y rosados, están fruncidos en un gesto pensativo.

—¿Y?

—me incita.

Parpadeo, momentáneamente desconcertada.

—Y…

así es como se hace.

Liam levanta una ceja—.

Eso suena terrible.

Una risa se me escapa antes de que pueda contenerla —corta, involuntaria, casi avergonzada—.

Un poco, sí.

No digo más.

No digo que cada “cita” que he tenido antes, siempre al lado de Zane, se sintió como una actuación ensayada.

Como si ser bonita, encantadora y agradecida fuera la tarifa mínima de entrada.

No digo que solía mirar la luz de las velas porque era más fácil que fingir que el hombre que disfrutaba viéndome retorcerme y caer a sus pies por un momento de su afecto me estaba viendo realmente.

No digo que la diversión siempre se sintió como algo que tenía que ganarme después —después del vestido adecuado, después de la sonrisa correcta, después de que todo lo demás pareciera lo suficientemente bueno desde afuera.

En su lugar, cruzo los brazos y presiono los dedos contra mi codo, como si pudiera volver a meter la incomodidad dentro—.

Es solo que…

las citas se supone que se sienten como un esfuerzo.

—Lo son —dice, con tanta facilidad que me desconcierta—.

Pero no del tipo que hay que ensayar.

Frunzo el ceño—.

Eso ni siquiera tiene sentido.

—Sí lo tiene —dice Liam, acercándose.

Sus manos se elevan hasta mis hombros, cálidas y firmes, atrayendo suavemente mi atención de nuevo hacia él—.

En solo unas pocas horas, he aprendido que tienes terror a las alturas, un apego poco saludable a Calamardo…

—No es un apego.

—…te vuelves aterradoramente competitiva en los juegos de arcade y luego fracasas por completo, y tienes las peores respuestas ingeniosas en la historia de los juegos…

Lo fulmino con la mirada—.

Eso es realmente grosero.

Su boca se contrae con el esfuerzo de no sonreír—.

Y aun así.

Aun así.

Nunca me he divertido tanto con alguien en mi vida.

Contengo la respiración.

—Cuando salgo con la mujer que me gusta —continúa, con voz más baja ahora, más cuidadosa—, no me importa lo que lleve puesto.

Me importa que esté lo suficientemente cerca para oír su risa.

Que huela a ese perfume que solo finge no gustarle.

Que no esté fingiendo nada.

Si no estás sonriendo, mi amor…

entonces para mí no es una cita.

Su mano se desliza detrás de mi oreja, acomodando un mechón de cabello, con las yemas de los dedos demorándose medio segundo más de lo necesario.

Su mirada no vacila ante la mía.

Trago saliva.

—Si quieres —añade, más suavemente ahora—, podemos empezar de nuevo.

Nos vestiremos elegantes.

Encontraremos el restaurante más lujoso de la ciudad.

Puedes pedir algo carísimo e imposible de pronunciar, y yo fingiré entender de maridajes de vinos.

Llamaremos a esta un calentamiento.

Una prueba que falló.

Hay un dolor en mi garganta —no es tristeza exactamente.

Algo más desordenado.

Algo que se siente como ser vista de verdad.

—No quiero empezar de nuevo —digo en voz baja.

Sus cejas se levantan, solo un poco.

—Solo…

—dudo—.

Creo que necesito reaprender cómo disfrutar de las cosas.

—Ya lo estás haciendo —su voz es suave, y estúpidamente sincera—.

Estás aquí.

Conmigo.

Asiento, casi imperceptiblemente.

Liam sonríe como si hubiera estado esperando esa respuesta todo el día—.

Entonces es una cita —murmura, y antes de que pueda procesarlo, se inclina y me besa.

Es suave.

Dulce.

El tipo de beso que hace que mi estómago dé un vuelco y que los dedos de mis pies se curven dentro de mis zapatos.

Me pongo de puntillas sin pensarlo, buscando más, inclinándome hacia el calor de su boca y la forma en que todo en él parece tan fácil de caer.

Pero entonces él se aparta —demasiado pronto— y ríe, bajo y divertido, su aliento rozando mis labios—.

Emilia —dice, mirando dramáticamente alrededor—.

Hay niños presentes.

Si es posible combustionar espontáneamente de vergüenza, lo hago.

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