Citas Falsas con el Jugador de Hockey Favorito de Mi Ex - Capítulo 97

97: CAPÍTULO 97 97: CAPÍTULO 97 TESSA
Estoy a mitad de aplicarme la máscara cuando mi teléfono vibra.

Lyle: «¿Puedes llegar al hotel por tu cuenta, verdad?

Puedo reunirme contigo allí, pero no podré recogerte».

Casi me pincho el ojo.

Por supuesto que no puede recogerme.

Por supuesto.

Estoy a punto de responderle a Lyle algo que podría desprender la pintura de todas las paredes de Manhattan, pero entonces Theo envía una foto.

Y justo así, mis prioridades se reordenan.

Es un amuleto de Hello Kitty colgando de su espejo retrovisor.

Pero no cualquier Hello Kitty: está engalanada con una camiseta de los New York Titans y una gorra a juego.

Theo: «Le conseguí a mi sobrina entradas para su primer partido de la temporada.

Este fue su regalo de vuelta».

Yo: «Es adorable.

Pero ¿no deberías haberte quedado esas entradas para ti?

Estoy bastante segura de que es lo más cerca que estarás jamás del hielo».

Theo: «Bien jugado, considerando que llevas como acompañante a tu prima a la fiesta de compromiso a un hombre que claramente no está a tu altura».

Yo: «Fingiré que no has dicho eso.

¿Cómo te va con la chica?»
Theo: «Horrible.

Está saliendo con un tipo que tiene fotos de su pene disponibles en su galería.

Carpeta pública.

Ni siquiera oculta».

Vale.

Estoy dividida: una parte de mí se siente genuinamente mal por Theo porque sé cuánto le gusta esta chica.

¿La otra mitad?

Completamente desquiciada por la frase “fotos de su pene disponibles”.

En verdad, hay cosas que solo escuchas una vez en la vida.

Yo: «¿Y sabes esto porque…?»
Theo: «Estábamos tomando fotos grupales.

Fui a su galería para elegir las buenas.

El hombre tenía todo un álbum.

Con nombre».

Yo: «Jesucristo.

Lo siento, Theo.

Sabes, no es demasiado tarde para seguir adelante…»
Theo: «No quieres saber lo imposible que es eso».

Yo: «Pruébame».

Theo: «¿Estás segura?

Mis pensamientos no son completamente puros».

Yo: «Vamos, Theo».

Sin respuesta.

Me tomo mi tiempo para terminar mi maquillaje, alisando los rizos que acabo de pasar veinte minutos forzando en mi cabello naturalmente lacio.

Me aburrí de él.

Quería algo con más caos que hiciera juego con mi noche.

Apenas he reservado el taxi cuando mi madre llama, justo a tiempo, lista para arruinar mi día.

—Dices que tienes novio —comienza, saltándose por completo el hola—, pero nunca es sabio poner todos los huevos en una misma canasta.

No cuando se trata de matrimonio y mis nietos.

—Мама —suspiro—.

Pareces mucho más interesada en mi boda que yo.

—¡Alguien tiene que estarlo!

Desayunarás con Dimitri en una hora en el hotel.

Y sin peros.

O eso, o convences a tu supuesto novio de que te proponga matrimonio.

Bueno, eso es…

imposible.

Después de colgar, me pregunto por un segundo si debería haberle dicho la verdad.

¿Quiero ser amada?

Claro.

¿Quién no?

¿Quiero casarme?

Tal vez.

En un buen día.

Con la persona adecuada.

Si existe.

Pero incluso entonces, la idea se siente frágil, como algo hermoso que podría romper solo con tocarlo.

El matrimonio, para mí, siempre ha parecido menos amor y más un contrato empapado de resentimiento y facturas sin pagar.

He visto cómo se ve “para siempre” cuando se pudre desde adentro.

No soy Emilia.

Nunca me he derretido al ver calcetines diminutos ni he soñado con cuentos para dormir y reuniones de padres y maestros.

Algunas personas nacen con instinto maternal.

Yo nací con un plan de escape.

Hacerme lo suficientemente rica, tener una vida lo suficientemente cómoda para que mis padres no tengan voz en mi puta vida.

Quizás esa indiferencia está en mis genes.

O quizás es la secuela de ser criada por dos personas que no deberían haber tenido un hijo en primer lugar.

Cuando esas facturas de matrícula de escuelas privadas caras —esas de las que a mis padres les encantaba presumir ante sus amigos— llegaban, yo era quien respondía.

Era yo quien abastecía el refrigerador, pagaba los medicamentos, hacía malabarismos con trabajos mientras mi madre trataba de ahogarse en la bañera y mi padre gritaba sobre cómo no ganaba lo suficiente para que él lo despilfarrara en prostitutas y mesas de póker.

Aprendí a coser mis propias heridas porque no había nadie más.

Porque una noche, después de decirle a mi padre que se fuera a la mierda por pedirme los últimos de mis ahorros, mi madre lo provocó hasta que me estrelló la cabeza contra el televisor.

No soy como ellos.

Nunca seré como ellos.

Pero tuvieron éxito en una cosa: se aseguraron de que nunca quisiera ser madre tampoco.

Y nada va a cambiar eso.

El taxi finalmente llega.

Me subo, el teléfono vibrando.

Me tomo un minuto para recomponerme, para encerrar los recuerdos y convencerme de que ya no estoy en Rusia.

Solo soy Orlova de apellido.

Mi asociación con mi familia comienza y termina con alertas de crédito.

Cuando termino con mi mantra, saco mi teléfono y contengo la respiración ante lo que veo.

Joder.

Theo:
—Conozco su manera de caminar.

Cómo siempre mira al suelo como si estuviera pensando en diez cosas a la vez.

Cómo su risa es más silenciosa cuando cree que nadie la escucha.

Cómo siempre se olvida de comer y siempre anhela comida italiana.

Theo:
—Conozco el segundo exacto en que comienza su sonrisa, como el sol calentando tu piel antes de que te des cuenta de que está ahí.

Se coloca el cabello detrás de la oreja cuando está nerviosa.

Golpea su bolígrafo cuando está enojada.

Cubre sus tatuajes incluso cuando hace calor y dibuja corazones en los márgenes de sus notas.

Theo:
—Ella está en mi cabeza todo el tiempo.

Como memoria muscular.

Como oxígeno.

La veo en cada habitación.

Conozco la forma en que tira de sus mangas sobre sus manos cuando tiene frío.

La forma en que mueve los labios con la letra de canciones que nadie más nota que están sonando.

Sé que tiene una cicatriz tenue en la frente y se muerde el interior de la mejilla cuando intenta no reírse.

Theo:
—Y pienso en ella, realmente pienso en ella.

En cómo sabría su piel.

Cómo sonaría diciendo mi nombre, jadeándolo.

Pienso en empujarla contra una pared solo para ver si me besaría de vuelta como si lo sintiera de verdad.

Quiero saber cómo se ve debajo de toda esa suavidad.

Theo:
—Y luego pienso en él.

El tipo que puede tocarla.

Besarla.

Escuchar las cosas que yo ardería por merecer.

Y lo odio.

Odio que él tenga partes de ella que ni siquiera tengo derecho a desear.

Theo:
—Pero las deseo de todos modos.

La quiero toda.

—Solo la he oído decir mi nombre una vez.

Pero pienso en ella más de lo que pienso en cualquier otra cosa.

Ella ni siquiera se preocupa de que yo exista, y ya soy suyo.

—Dime cómo demonios sigo adelante después de eso.

El aire en el taxi se vuelve denso.

Mi garganta se tensa.

Parpadeo con fuerza, deseando que las lágrimas no manchen el delineador que pasé minutos perfeccionando.

Dios.

En algún lugar, una chica camina completamente inconsciente de que alguien la ama así.

Y todo lo que puedo pensar es: qué suerte.

Mis labios se estiran en algo que se supone que es una sonrisa pero sabe más a ceniza.

Pienso en Lyle.

En todas las noches que recé para que me mirara como yo lo miro a él.

Luego me río.

Corta.

Triste.

Estúpida.

Me seco debajo del ojo con el borde de mi manga y susurro:
—Compórtate, Tess.

No te pones emocional.

Pero últimamente, siento que he estado olvidando algo importante.

Y nunca puedo precisar qué es.

—No sigues adelante.

Te tragas los nervios, dejas de pensar demasiado, y hazla tuya antes de que alguien más lo haga.

—Primero tengo que recordar cómo respirar cuando ella me mira.

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