Como Jefe de la Mafia, me Niego a ser un Extra - Capítulo 110

110: ¿Es este Damian Valcor?

110: ¿Es este Damian Valcor?

Zavier bajó un poco su lanza, con un alivio evidente en su rostro.

Había matado a once personas esa noche.

Cada una había sido un poco más fácil que la anterior, lo que le perturbaba más que el propio acto de matar.

«¿Me estoy volviendo como el Jefe?

¿Es esto lo que pasa cuando luchas lo suficiente?».

Su reloj vibró con nuevas coordenadas.

Edrin: Todas las secciones, converjan en el pub Barril de Hierro.

Misión cumplida.

El Jefe ya está allí.

Zavier sintió una mezcla de alivio y expectación.

Realmente lo habían logrado.

Habían barrido toda la Región Externa en una sola noche.

«El Jefe va a estar muy orgulloso de nosotros».

****
[Afueras del pub Barril de Hierro – Dos horas después]
La lluvia por fin había cesado, dejando las calles mojadas y reflectantes bajo la tenue luz de las farolas.

Los treinta y un miembros estudiantes de La Mafia convergieron en el pub desde diferentes direcciones, junto con Marco y sus sesenta y tres hombres.

Llevaban horas luchando.

Todos estaban agotados, empapados en sangre y algunos heridos… todos funcionando a base de pura adrenalina.

Pero lo habían conseguido.

Cada operación importante en la Región Externa había sido atacada simultáneamente.

Cada resistencia había sido aplastada.

¡Cada territorio había sido reclamado!

¡La Región Externa pertenecía ahora a La Mafia!

Edrin fue el primero en percatarse de los cuerpos fuera del pub.

Dejó de caminar y levantó la mano para indicar a los demás que se detuvieran.

—Qué demonios…
Veinte cadáveres estaban esparcidos por la calle, frente a la entrada del pub.

Pero llamarlos cadáveres era generoso.

Algunos apenas eran reconocibles como humanos.

Cuerpos retorcidos en ángulos imposibles.

Miembros arrancados.

Cabezas aplastadas o directamente ausentes.

Uno estaba parcialmente incrustado en un muro de ladrillos.

La brutalidad exhibida iba más allá de cualquier cosa que hubieran presenciado esa noche, a pesar de sus propias horas de matanza.

—¿…El Jefe hizo esto?

El habitual semblante alegre de Marcus había desaparecido, reemplazado por una genuina conmoción.

—¿Solo?

Varios de los estudiantes empezaron a sentir náuseas con solo mirar la carnicería de fuera.

Habían matado gente esa noche.

Algunos habían matado a mucha gente.

Pero esto era completamente diferente.

Esto era artístico en su crueldad.

Era demasiado… excesivo.

Era un mensaje escrito con carne y sangre.

Marco dio un paso al frente, su rostro lleno de cicatrices, sombrío.

—Si esto es lo que ha pasado fuera, no quiero ni pensar en lo que hay dentro.

Pero tenían que comprobarlo.

Tenían que confirmar que la misión estaba cumplida y que el Jefe estaba a salvo.

Ronan abrió la puerta del pub de un empujón.

Lo primero que les golpeó fue un olor espantoso.

Sangre… Mucha sangre, mezclada con alcohol y otros fluidos corporales.

Entonces vieron el interior.

—Oh, Dios…
Lysa se apartó de inmediato y vomitó; su estómago por fin se rindió tras horas de aguantar.

No fue la única.

Más de la mitad de los estudiantes e incluso algunos de los veteranos de Marco tenían arcadas, incapaces de soportar lo que estaban viendo.

La sala principal del pub era un matadero.

Cuerpos por todas partes, pero «cuerpos» era una palabra demasiado respetuosa para lo que quedaba.

Estaban desmembrados, hechos pulpa, destrozados o retorcidos.

Algunos habían sido claramente usados como armas contra otros.

A otros los habían matado con muebles, botellas o sus propios miembros arrancados y usados en su contra.

Un cadáver tenía un tubo de metal atravesándolo por completo desde la boca hasta el recto.

A otro le habían estrellado la cabeza contra una viga de soporte tantas veces que el cráneo era solo una pasta.

Las paredes estaban pintadas con salpicaduras de sangre arterial y el suelo estaba pegajoso por la sangre que se estaba cuajando.

De alguna manera, los altavoces seguían reproduciendo música, creando una espeluznante banda sonora para el horror.

—He estado en combate durante quince años.

Pavel, uno de los hombres más experimentados de Marco, habló con voz temblorosa.

—He visto campos de batalla y he visto guerras de bandas, pero… nunca he visto nada como esto.

Nadie quería adentrarse más en el pub.

No querían ver lo que había en la sala de reuniones privada del fondo.

Pero tenían que hacerlo.

Edrin se obligó a tomar la iniciativa, su habilidad táctica completamente inútil para prepararlo para lo que estaba a punto de ver.

Abrió de un empujón la puerta de la sala de reuniones.

Silencio.

Silencio total y absoluto.

Damian estaba sentado en un sillón de cuero que definitivamente no estaba en la sala originalmente; probablemente lo había arrastrado desde otro lugar.

Estaba sentado de manera informal, con una pierna cruzada sobre la otra, los brazos apoyados en los reposabrazos del sillón y la barbilla apoyada en su mano derecha.

Sostenía con desgana un puro encendido en su mano izquierda, del que el humo ascendía perezosamente en espirales.

Parecía relajado y casi en paz.

Como alguien que disfruta de una velada tranquila en lugar de alguien que acaba de cometer una masacre.

Entonces, los ojos de Edrin se desviaron hacia la mesa.

Cinco cabezas estaban dispuestas en una pulcra fila, sus rostros congelados en expresiones de absoluto terror y agonía.

Los reconoció de las fotos de inteligencia.

Viktor Slade.

Chen Wei.

María Cortez.

Dmitri Volkov.

David Lorenzo.

Todos los principales líderes criminales de la Región Externa, todos muertos, sus cabezas cortadas exhibidas como trofeos.

Bajó la mirada.

Kuro estaba sentado en el suelo, cerca de la pared, con el cuerpo expandido hasta el tamaño de un gran lobo y las plumas relucientes de sangre y vísceras.

El cuervo absorbía metódicamente la energía de la muerte de lo que una vez fueron cinco cuerpos humanos.

Llamarlos «cuerpos» era extremadamente generoso.

Eran carne picada… Literalmente.

Solo trozos de carne, hueso y órganos esparcidos por el suelo en montones que vagamente tenían forma de cuerpo si entrecerrabas los ojos y tenías una imaginación muy activa.

Ningún miembro estaba intacto y los torsos eran irreconocibles.

Solo… pedazos.

El nivel de desmembramiento y destrucción necesario para reducir a cinco criminales de Rango C a este estado era incomprensible.

Más estudiantes entraron en la sala detrás de Edrin, y las reacciones fueron inmediatas.

Zavier vomitó en el acto.

El rostro de Ariana se puso completamente blanco.

Incluso Ronan, que era el que más gente había matado esa noche y lo había disfrutado, parecía perturbado.

Los veteranos de la ciudad de La Mafia permanecían impasibles, pero varios tenían las manos apretadas en puños con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos.

Todos miraban a Damian con expresiones que iban desde el asombro al miedo, hasta algo cercano al terror.

Incluso los estudiantes que lo habían seguido lealmente desde el principio, que habían matado a su lado, que habían confiado en él por completo, lo veían de otra manera ahora.

Este no era el Jefe que los entrenaba, los protegía y daba discursos inspiradores.

Esto era otra cosa… Algo más oscuro.

Algo que genuinamente los asustaba.

Damian le dio una lenta calada a su puro, la punta brillando con un naranja intenso, antes de exhalar el humo y finalmente hablar.

Su voz era despreocupada, conversacional, como si estuviera hablando del tiempo.

—Díganme una cosa.

El letrero en la pared detrás de ustedes…
Señaló con su puro hacia la pared opuesta, aquella a la que todos le habían dado la espalda al entrar.

—¿Es lo suficientemente hermoso?

¿O necesita más color?

Buscaba una estética específica, pero puede que me haya excedido.

Confundidos, todos se giraron para mirar la pared que Damian indicaba.

La pared estaba pintada con una «M» enorme que se extendía del suelo al techo, ocupando casi toda la superficie.

Pero no estaba pintada con pintura normal.

Estaba pintada con sangre.

Sangre fresca, todavía húmeda en algunas partes, habiendo sido aplicada recientemente…
La «M» era audaz, dramática e imposible de pasar por alto.

Una declaración de propiedad y una firma en la masacre.

La marca de La Mafia, escrita con la sangre de todos los que se habían opuesto a ellos.

Varios estudiantes más vomitaron.

Edrin se quedó allí de pie, mirando fijamente la letra pintada con sangre, mientras su mente intentaba, sin éxito, procesar todo lo que estaba viendo.

«Este es nuestro líder… A esta persona seguimos… ¿es este Damian Valcor?».

Y a pesar del horror, a pesar del miedo, a pesar de que todo le gritaba que esto estaba mal…
Una parte de él se sentía orgullosa.

Realmente lo habían logrado.

La Región Externa pertenecía ahora a La Mafia.

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