Como Jefe de la Mafia, me Niego a ser un Extra - Capítulo 29

29: Pasa al otro lado 29: Pasa al otro lado Damian salió del campo de tiro con la mente ya llena de los principios del Punto Omega.

Estaba emocionado por tener por fin algo de orientación en su camino con las armas.

Aunque solo había tomado este camino para defenderse hasta que fuera lo bastante fuerte por sí mismo, no podía negar su amor por las armas.

Y…, ¿acaso sería un Jefe de la Mafia si no tuviera un arma en su poder?

Aunque todavía no había fundado su Mafia, planeaba asegurarse de que cada miembro de la Mafia en el futuro tuviera un arma en su poder como arma secundaria.

No obligaría a todos a aprender el arte de las armas, pero deberían llevar siempre el arma consigo.

«También tengo que empezar a ganar algo de dinero…, pero también debería hacerme con algunas instalaciones de fabricación de armas.

Primero tengo que asegurarme de ser lo bastante fuerte antes de centrarme en todo esto.

Resolvamos todo paso a paso.

Todavía debería faltar mucho tiempo para que empiece la Crisis de Monstruos».

Las razones para fundar su Mafia eran muchas, pero solo dudaba por sus experiencias de su vida pasada.

«Tendré que forjar mi propio poder aunque no quiera.

Con el monopolio actual de las Familias Nobles, desde luego no pienso convertirme en su subordinado».

Cuando Damian salía de la zona de las instalaciones de entrenamiento, miró al frente y vio a un anciano bloqueándole el paso.

El anciano era muy musculoso, pero su apariencia era bastante extraña.

Supo instintivamente que la persona que estaba frente a él era muy vieja, pero su rostro no tenía arrugas y su largo cabello y barba blancos con nudos no hacían nada por ocultar su edad.

Su atuendo también era muy extraño; solo llevaba unas túnicas holgadas.

Lo que era aún más alarmante fue que Damian no sintió ningún Aura a su alrededor…

ni un poco.

Era como si el anciano fuera un mortal.

De repente, el anciano agitó la mano y tanto él como Damian fueron teletransportados.

****
Cuando Damian aterrizó en el suelo tras la teletransportación, se estabilizó.

Su rostro no delató ninguna emoción y miró a su lado para ver al anciano también de pie.

—Yo seré el responsable de enseñarte la Masacre Abisal.

Hacía mucho tiempo que nadie elegía ese arte.

Incluso si algunos lo elegían, no eran lo suficientemente aptos para aprenderlo.

Pero puedo sentir tu fuerte voluntad con solo mirarte.

Aunque tu talento es un poco bajo —solo rango S—, nadie es perfecto.

—…

—Antes de empezar, ¿llevas un hacha contigo?

—…

—…

¿Por qué no hablas?

El anciano pareció confundido al ver que Damian seguía sin reaccionar.

Pero en cuanto lo vio abrir la boca.

—¡Buaarg!

Damian vomitó sobre la larga barba del anciano.

—…

—…

«Hijo de…»
Damian pareció arrepentido mientras abría la boca para hablar después de vomitar todo lo que había comido en la cafetería.

—…

Lo siento, anciano.

Es la primera vez que me teletransporto, deberías haberme advertido un poco.

—Bah…, olvídalo.

El anciano agitó la mano y el vómito se desvaneció en el aire.

Al mirar el vacío lleno de fluctuaciones mientras cada gota de su vómito se vaporizaba, Damian no pudo evitar estremecerse un poco.

Seguía sin sentir ningún rastro de Aura en aquel hombre.

—Entonces, ¿llevas un hacha contigo o no?

El anciano preguntó con una irritación visible en su rostro.

Aunque el vómito se había desvanecido, aún sentía como si pudiera olerlo.

—No.

—Está bien.

Atrapa esto.

Puedes usar esta hacha como tu arma de ahora en adelante.

No es nada especial, solo resistente.

Damian atrapó con la mano derecha el hacha que volaba hacia él, pero en cuanto la cogió, se dio cuenta de lo pesada que era.

El hacha medía sesenta centímetros de largo y tenía un mango recto de cristal de obsidiana.

Consistía en dos hojas secundarias en forma de media luna de color negro mate: una fijada en la parte superior del mango y otra similar en la base.

La hoja principal del hacha tenía un agujero circular en el centro que la hacía silbar cada vez que se blandía.

Con solo una mirada al hacha se dio cuenta de que estaba hecha para la masacre.

—…

Gracias.

—Está bien, no me des las gracias como si te hubiera regalado una reliquia familiar —dijo el anciano, entrecerrando los ojos hacia él.

—Si no puedes blandirla correctamente en una semana, la recuperaré y la usaré para partirte el cráneo.

Las armas hechas para la masacre no son para manos blandas.

Damian giró el hacha una vez, probando el equilibrio a pesar del peso que tiraba de su muñeca.

—Eres muy alentador para ser un profesor.

—No soy un profesor —replicó el anciano de inmediato.

—Los profesores explican las cosas con amabilidad para que los idiotas sientan que progresan.

Yo corrijo los errores antes de que les crezcan dientes.

Hay una diferencia, y la aprenderás si vives lo suficiente.

Caminó en un lento círculo alrededor de Damian, sin mirar el hacha, sino su columna, sus hombros, la tensión de su agarre, su ritmo de respiración.

—La sostienes como una herramienta prestada —continuó.

—Como algo que planeas devolver limpio.

Eso ya está mal.

Un hacha así no se toma prestada.

Se asigna.

Existe para acabar con las cosas.

Madera, hueso, puertas, extremidades…

el material no importa.

La decisión sí.

Damian ajustó ligeramente su agarre.

—Entonces, ¿qué es exactamente la Masacre Abisal?

¿Un arte marcial?

¿Una filosofía?

¿Un estilo de asesinato?

El anciano chasqueó la lengua.

—¡Tsk!

¡Tsk!

Escucha cuántas palabras intentas usar para envolver algo simple.

Es exactamente por eso que la mayoría de la gente fracasa en este arte.

Vienen buscando formas, secuencias, respiraciones secretas y diagramas de juego de pies ocultos.

Quieren diez pasos y un título.

Se detuvo frente a Damian y golpeó la cabeza del hacha con un dedo.

—La Masacre Abisal es la eliminación de todo lo innecesario entre la decisión y la destrucción.

Dejó que eso calara antes de continuar, y esta vez no acortó su explicación.

—Cuando la mayoría de los luchadores atacan, pasan por capas: intención, ajuste, duda, corrección, aplicación de fuerza y plan de recuperación…

Para cuando su arma impacta, el golpe ha sido negociado seis veces dentro de su cabeza.

Este arte rechaza la negociación.

Decides una vez y el cuerpo se ve obligado a obedecer esa decisión por completo.

Sin correcciones a mitad de blandida, sin astucia y sin belleza.

Por eso se llama masacre y no combate.

Damian escuchó sin interrumpir.

El anciano asintió levemente ante eso.

—Bien.

No interrumpes cuando no entiendes, eso ya te hace más apto que los últimos tres idiotas que intentaron este camino.

Uno quería nombrar cada tajo.

Otro quería técnicas giratorias.

El tercero preguntó si se podía adaptar para torneos.

Casi lo entierro con el registro de práctica.

—Mencionaste la aptitud antes —dijo Damian.

—¿Qué hace que alguien no sea apto?

—La gente que quiere control más que resultados —respondió el anciano.

—Las hachas no son armas de control.

Son armas de resultado.

Una espada te permite ajustarte a mitad de camino.

Una lanza te permite retroceder.

Un hacha compromete su masa.

Una vez que cae, debe terminar la frase que empezó.

Si tu mente duda después de iniciar el movimiento, ya estás equivocado.

De repente, señaló hacia el bosque que los rodeaba.

—Tu método de entrenamiento también te decepcionará —añadió—.

Porque es aburrido.

—Talar —dijo Damian.

Los ojos del anciano se entrecerraron.

—Sí, talar.

Cortarás árboles.

No por fuerza o resistencia, sino por alineación.

—¿Alineación de qué?

—Decisión, estructura y gravedad —dijo el anciano, y luego se lanzó a una explicación más larga sin hacer una pausa.

—Cuando cortas leña correctamente, tres líneas deben coincidir: la línea de tu columna, la línea de la hoja y la línea de caída.

La mayoría de la gente blande con los brazos y los hombros.

Eso produce fuerza, pero no inevitabilidad.

En la Masacre Abisal, el tajo empieza en el talón, viaja a través de la cadera, se fija en la columna y sale por el filo.

Cuando esa cadena es correcta, el golpe se siente más ligero aunque impacte con más fuerza.

A esto también se le llama levantar algo pesado como si fuera ligero.

Así es como sabrás que estás mejorando, no cuando se sienta más fuerte, sino cuando se sienta más simple.

Se acercó a un árbol grueso cercano y lo golpeó dos veces.

—Cortarás hasta que tu golpe deje de cambiar de forma.

Los primeros cien tajos: todos diferentes.

Los siguientes mil: en su mayoría erróneos, pero constantes.

Después de eso, el cuerpo deja de experimentar y empieza a obedecer…

Solo entonces empieza la masacre.

—¿No hay técnicas avanzadas más allá de esto?

—preguntó Damian.

El anciano rio, una risa real esta vez, profunda y áspera.

—Las hay, pero no se enseñan.

Aparecen por sí solas cuando llega el momento.

Cuando tu golpe se vuelve lo suficientemente honesto, las variaciones surgen de forma natural.

Si las enseño antes de tiempo, imitarás las formas en lugar de descubrir la función.

Y los luchadores de imitación mueren de forma hermosa.

Se inclinó más cerca.

—No estoy criando a un luchador hermoso.

El silencio se instaló entre ellos mientras vientos más fuertes se movían a través de las hojas sobre sus cabezas.

Entonces el anciano volvió a hablar, con la voz más baja y seria que antes.

—Hay un principio más y deberías grabártelo en el cráneo.

La Masacre Abisal nunca se prepara para el segundo golpe.

No porque no lo haya, sino porque el primer golpe se ejecuta como si no fuera a haber tiempo para otro.

Esa condición mental cambia el reclutamiento muscular, la sincronización de la respiración y el compromiso del filo.

Tu sistema nervioso debe creer que el tajo es el final.

De lo contrario, el filo se ablanda en el último momento.

Esa blandura es invisible para los espectadores, pero los objetivos la sienten de inmediato.

Damian volvió a mirar el hacha, de otra manera ahora.

—Muéstrame —dijo.

El anciano sonrió levemente.

—Bien.

Por fin una frase útil.

Se giró hacia el bosque y empezó a caminar.

—Ven.

Empezamos con los árboles.

Se quejan menos que la gente, y a diferencia de la gente, no fingen ser más fuertes de lo que son.

Al atardecer sabré si eres realmente apto…

o solo otro chico al que le gustan las palabras peligrosas.

No miró hacia atrás mientras añadía:
—Y esta vez, si te dan ganas de vomitar otra vez…

gírate hacia el otro lado.

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