Cómo Me Volví Ultra Rico Usando un Sistema de Reconstrucción - Capítulo 191

Capítulo 191: Una Chispa para la Fundación

El convoy dejó atrás el río y siguió un estrecho camino provincial que atravesaba tierras de cultivo. Las montañas flanqueaban ambos lados, altas y silenciosas, mientras el sol se filtraba a través de nubes a la deriva. La evaluación del sitio hidroeléctrico había terminado por la mañana, pero Timothy no estaba listo para irse todavía. Algo sobre los pueblos circundantes captaba su atención.

—Señor —dijo Hana desde el asiento del copiloto—, nos esperan en el ayuntamiento a las once. Tenemos tiempo, pero no mucho.

—Llegaremos —dijo Timothy—. Quiero ver las escuelas de esta zona.

Hana bajó ligeramente su cuaderno.

—¿Las escuelas?

—Sí —dijo Timothy—. Si estamos construyendo una fuente de energía para esta provincia, debemos entender a las personas a las que servirá. Eso comienza con sus niños.

El conductor los miró por el espejo.

—Hay una escuela primaria pública a dos kilómetros, señor. Está junto al centro del barangay.

—Llévanos allí —dijo Timothy.

El convoy redujo la velocidad al acercarse a un pequeño grupo de casas. La ropa colgaba en las vallas. Los perros deambulaban libremente. Una cancha de baloncesto permanecía abandonada junto a una hilera de cocoteros. Más adelante, escondida detrás de una oxidada verja, se encontraba la escuela.

La puerta se combaba ligeramente. La pintura se había desprendido hace mucho tiempo, dejando solo leves rastros de verde bajo capas de óxido. Un cartel descolorido decía: Escuela Primaria San Isidro.

El conductor se detuvo cerca de la entrada. Timothy fue el primero en bajar.

El recinto escolar estaba en silencio. Un gallo cantaba en algún lugar detrás de las aulas. El viento arrastraba polvo por el agrietado camino de cemento. La pintura se desprendía de las paredes. Las ventanas estaban sujetas con palos porque las bisagras ya no aguantaban.

Hana se acercó a su lado.

—Este lugar parece desfinanciado.

—Parece abandonado —dijo Timothy.

Caminó a través de la puerta. Sin guardia. Sin personal. Solo niños dentro de las aulas, con voces que se filtraban débilmente por las ventanas rotas.

Una mujer con una blusa gastada salió de un aula cuando notó a los visitantes. Se limpió el polvo de tiza de las manos y se acercó con una sonrisa cautelosa.

—Buenos días —dijo—. ¿Vienen ustedes de la oficina divisional?

—No —dijo Timothy—. Estamos de visita. Nos gustaría mirar alrededor, si está permitido.

La maestra lo estudió por un momento. Su ropa, postura y los SUVs fuera sugerían a alguien muy alejado de los visitantes habituales. Aun así, asintió.

—Pueden mirar, señor. Yo les guiaré.

Timothy la siguió hasta la primera aula. El olor a madera vieja y tiza flotaba en el aire. El salón albergaba más niños de los que debería. Al menos cuarenta estudiantes compartían sillas disparejas. Algunas sillas estaban agrietadas. Algunas no tenían respaldo. Algunos niños se sentaban sobre cajas de plástico volcadas.

La pizarra era una lámina de madera contrachapada pintada de negro, con bordes deformados por la humedad. La verdadera pizarra se había roto hace años.

Un ventilador de techo colgaba torcido sobre ellos, con las aspas cubiertas de polvo. No giraba. No había electricidad esa mañana.

En la parte trasera del aula, una niña equilibraba su cuaderno sobre sus rodillas porque su pupitre se inclinaba demasiado para escribir correctamente.

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Timothy caminó por el pasillo. Los niños se quedaron callados. Sus ojos lo seguían, curiosos y confusos.

Hana miró alrededor con expresión contenida. Tomaba notas rápidamente, como si el acto la ayudara a procesar lo que veía.

La maestra habló suavemente.

—Nos faltan sillas. La escuela solicitó reemplazos hace tres años, pero no llegó nada. La electricidad es inestable. Algunos días tenemos energía. Otros días no.

—¿Qué hay de los libros de texto? —preguntó Timothy.

—Tenemos algunos —dijo ella—. Pero muchos comparten. Algunos niños toman fotos de las páginas usando teléfonos viejos para poder estudiar en casa.

Timothy miró los estantes cerca de la ventana. Se combaban bajo pilas de papel viejo. La lluvia se había filtrado por el techo roto, manchando los libros de texto.

Salieron y se dirigieron a otro edificio. El pasillo estaba cubierto, pero partes del techo tenían agujeros que dejaban pasar la luz del sol como estrellas dispersas. Durante la temporada de lluvias, el pasillo se inundaba.

La siguiente aula estaba peor. La pared detrás del escritorio del profesor tenía una grieta que iba del techo al suelo. Una esquina entera estaba parcheada con madera contrachapada.

—¿Es seguro esto? —preguntó Timothy.

La maestra vaciló.

—Rezamos para que aguante.

Timothy se acercó para examinar la grieta. Colocó su mano cerca sin tocarla. La estructura se sentía cansada. Sobrecargada. Una fuerte tormenta podría acabar con ella.

Visitaron la sala de profesores, aunque difícilmente era una sala. Había dos mesas de plástico, tres sillas y pilas de papeleo guardadas en cajas de cartón. Una delgada cortina la separaba de la pequeña oficina del director, que apenas era lo suficientemente grande para un escritorio.

—¿Cuántos maestros tienen? —preguntó Timothy.

—Siete —dijo ella—. Para casi trescientos estudiantes.

—Siete —repitió lentamente.

—Sí, señor.

Salieron de la habitación. Afuera, un niño pasó corriendo junto a ellos con un cubo de agua. La maestra lo llamó.

—¿Los baños no funcionan otra vez? —preguntó.

El niño asintió.

—No hay agua, Señora.

Siguió corriendo.

Timothy lo vio desaparecer detrás de uno de los edificios.

Una escuela sin agua. Sin electricidad. Sin sillas. Sin libros de texto. Sin financiación.

Se volvió hacia Hana. Ella sostenía su cuaderno contra su pecho, incapaz de ocultar la frustración en su rostro.

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—Esto está pasando en muchos lugares —dijo en voz baja.

—Lo sé —respondió Timothy—. Pero saberlo no es suficiente.

Continuaron caminando hasta llegar a la parte trasera de la escuela. Un trozo de tierra servía como patio de recreo. El suelo era irregular. No había columpios. Ni toboganes. Ni sombra. Solo rocas y polvo.

Un grupo de niños jugaba a la mancha de todos modos, riendo como si el mundo a su alrededor no estuviera colapsando lentamente en silencio.

Timothy se detuvo y los observó. Algo en su pecho se tensó. No era ira. No era lástima. Era algo más pesado. Algo más agudo.

La maestra se acercó de nuevo.

—Hacemos lo que podemos, señor. La comunidad ayuda a veces. Los padres donan madera o clavos. Reparamos lo que podemos. Pero no podemos arreglarlo todo.

Timothy preguntó:

—¿Reciben ayuda de grupos privados?

—A veces, pero no lo suficiente. Estamos lejos de la capital. La mayoría de los donantes prefieren escuelas más fáciles de alcanzar.

Timothy miró de nuevo los edificios agrietados. Las ventanas rotas. Las paredes parcheadas. Los niños que merecían algo mejor que esto.

Se volvió hacia Hana.

—Programa una reunión con el Departamento de Educación.

Ella asintió.

—¿Cuál es la agenda?

Miró la escuela una vez más antes de responder.

—Iniciaremos una fundación.

Hana parpadeó.

—¿Una fundación?

—Sí —dijo Timothy—. Iniciativa Educativa TG. Reconstruiremos escuelas que el sistema olvidó. No pequeñas reparaciones. Reconstrucción completa. Nuevas aulas. Nuevos libros. Nuevas sillas. Computadoras. Sistemas de agua limpia. Redes solares. Acceso a internet.

La maestra escuchó y pareció atónita.

—Señor —dijo vacilante—, ¿realmente ayudará a escuelas como la nuestra?

Timothy la miró a los ojos.

—No ayudar. Transformar.

Inspeccionó el recinto nuevamente.

—Daremos prioridad a lugares como este. Lugares que nunca aparecen en los titulares. Lugares que tienen niños que quieren aprender pero no tienen nada con qué hacerlo.

Hana anotaba todo rápidamente, pero su expresión se suavizó. Entendía lo que Timothy estaba formando en su cabeza. Esto no era un gesto. Era un compromiso.

Timothy se acercó más a la maestra.

—Antes de irnos, ¿puedo hablar con su directora?

—Sí, señor. La llamaré.

La directora llegó poco después. Parecía cansada, pero se mantenía con dignidad.

Timothy se presentó. Ella trató de mantener la compostura, pero sus ojos se desviaron hacia el convoy afuera.

—¿Qué necesita, señor? —preguntó.

Timothy negó con la cabeza.

—No lo que yo necesito. Lo que sus estudiantes necesitan. Dígame todo lo que le falta a esta escuela. Todo. Haga una lista. Volveremos.

La directora contuvo la respiración por un momento, como si se estuviera estabilizando.

—La prepararé —dijo.

—Bien —respondió Timothy—. Porque esta escuela no se verá así por mucho más tiempo.

Mientras salían del recinto, los niños se asomaban por las ventanas. Algunos saludaban tímidamente. Algunos susurraban entre ellos. Algunos simplemente observaban con ojos muy abiertos.

Timothy también los observaba.

Dentro del SUV, Hana cerró su cuaderno.

—Esto será costoso —dijo.

—Todo lo que vale la pena hacer es costoso —respondió Timothy.

—Y una vez que empiece, no podrá detenerse.

—No planeo detenerme.

El vehículo comenzó a moverse. La escuela se hizo más pequeña en la ventana trasera hasta que desapareció detrás de los árboles.

Timothy miró hacia adelante.

—Programa la reunión —dijo—. Comenzamos antes de que termine el año.

El río alimentaría sus hogares.

La escuela empoderaría a sus hijos.

Para Timothy, esto ya no era solo un proyecto energético.

Era el comienzo de algo mucho más grande.

Un país no podía levantarse si sus estudiantes aprendían entre ruinas.

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