Cómo Me Volví Ultra Rico Usando un Sistema de Reconstrucción - Capítulo 229

Capítulo 229: Viendo Películas

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19 de enero de 2030

El apartamento estaba silencioso de la manera en que solo un apartamento de ciudad podía estarlo —nunca en completo silencio, solo envuelto en capas de movimientos distantes. El tráfico zumbaba varios pisos más abajo. Un ascensor sonaba en algún lugar del edificio. El televisor de un vecino filtraba diálogos apagados a través de una pared que Timothy había aprendido a ignorar.

Permanecía de pie en la cocina mientras el microondas terminaba de recalentar la cena, observando el reflejo de la ciudad en la ventana oscurecida. Su portátil descansaba cerrado sobre la mesa del comedor, deliberadamente. Había pasado toda la semana sumergido en números que se comportaban como los números debían comportarse. Los rendimientos de fabricación habían mejorado. Las previsiones energéticas se mantenían dentro de la tolerancia. Las pruebas automovilísticas continuaban sin incidentes.

Todo estaba estable.

Esa estabilidad lo dejaba inquieto.

Llevó su plato al sofá y comió sin prestar atención, masticando por costumbre más que por apetito. Cuando terminó, dejó el plato a un lado y tomó el mando a distancia. No navegó sin rumbo. Ya sabía lo que estaba buscando, aunque aún no se lo hubiera admitido a sí mismo.

Ciencia ficción.

No el tipo que persigue el espectáculo por el espectáculo, sino el que trata la tecnología como entorno más que como milagro. Mundos donde las máquinas no se anuncian a sí mismas, donde existen porque tienen que existir, porque alguien decidió una vez que la limitación humana no era razón para dejar de construir.

Seleccionó una película que había visto hace años y la dejó reproducirse.

Al principio, miraba pasivamente. Las escenas iniciales pasaban con ritmos familiares, tropos familiares. Espacio. Aislamiento. La tranquila suposición de que la tecnología avanzada simplemente funcionaba. Su atención se agudizó cuando la bahía médica apareció en pantalla.

El autodoc se desplegó suavemente, brazos metálicos emergiendo de paneles empotrados, instrumentos organizándose con tranquila inevitabilidad. Sin música dramática. Sin gritos frenéticos. La máquina no se apresuraba. No vacilaba. Escaneaba, evaluaba y actuaba.

Timothy se inclinó hacia adelante.

La escena se prolongó más de lo que probablemente importaría a la mayoría del público. La cámara seguía las pantallas de imágenes internas. Los indicadores cambiaban en tiempo real. El sistema ajustaba su enfoque conforme llegaba nueva información, alterando presión, ángulo, secuencia. No había un único momento de “arreglo”. La curación se trataba como un proceso, no como un evento.

Pausó la película.

El fotograma congelado mostraba la máquina a mitad de operación, herramientas alineadas con precisión matemática. Timothy la miró fijamente, su mente ya descomponiendo la escena.

Los requisitos de energía eran obvios. Los sistemas redundantes serían obligatorios. La resolución de las imágenes superaba cualquier cosa disponible en la mayoría de hospitales, pero no conceptualmente. La lógica le resultaba familiar. Sensores alimentando datos a sistemas de control. Actuadores respondiendo más rápido que los reflejos humanos. Software coordinando todo sin ceremonias.

Nada de eso violaba las leyes de la física.

Violaba la logística.

Reanudó la película, pero su atención había cambiado. Dejó de seguir la historia y comenzó a rastrear las suposiciones detrás de la tecnología. Que el paciente no necesitaba esperar a un especialista. Que el diagnóstico no embotellaba la atención. Que el sistema estaba diseñado para los peores escenarios, no para condiciones ideales.

Cuando aparecieron los créditos, Timothy no se había movido.

Apagó la pantalla y se quedó sentado en la oscuridad por un largo momento, con las manos descansando suavemente sobre sus rodillas. El ruido de la ciudad afuera parecía ahora más fuerte, como si hubiera notado que él le estaba prestando atención.

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Se levantó y comenzó a caminar de un lado a otro.

La atención médica nunca había sido parte de sus planes. No directamente. Existía al borde de su trabajo, intersectándose con la resiliencia energética, respuesta a desastres, estabilidad de infraestructura. Había financiado sistemas de respaldo, mejorado el suministro de energía, asegurado el tiempo de actividad donde más importaba.

Pero nunca había tocado las máquinas mismas.

Pensó en los hospitales por los que había caminado a lo largo de los años, no como visitante, sino como inspector. Pasillos que olían a antiséptico y calor. Máquinas remendadas gracias al ingenio de mantenimiento más que al soporte del fabricante. Médicos trabajando alrededor de limitaciones tan arraigadas que ya ni se quejaban de ellas.

En aquel momento, había archivado esas observaciones como restricciones. Hechos del entorno. No problemas que él debía resolver.

Ahora, sentado solo en su apartamento, esas restricciones parecían opcionales.

Puso otra película en cola. Más antigua esta vez. Menos pulida. La tecnología médica rayaba en lo absurdo—regeneración celular instantánea, tejidos reconstruidos en segundos. No la tomó en serio. No estaba interesado en la fantasía. Observaba la intención.

Una y otra vez, surgían las mismas suposiciones. Que el diagnóstico debería ser inmediato. Que el tratamiento no debería depender de la disponibilidad de personas específicas. Que las máquinas deberían absorber la complejidad para que los humanos pudieran centrarse en el juicio.

Silenció la película a mitad y la dejó reproducirse sin sonido.

Sus pensamientos divagaron.

Consideró cuánto esfuerzo se invertía en hacer los coches más seguros, más confiables, más indulgentes con el error. Sistemas de frenado redundantes. Mecanismos de seguridad superpuestos sobre más mecanismos de seguridad. Industrias enteras construidas para reducir las consecuencias de los errores humanos.

La atención médica, en contraste, a menudo aceptaba la fragilidad como inevitable.

Volvió a activar el sonido, luego apagó la película por completo.

No se trataba de copiar máquinas ficticias. No se trataba de perseguir algún futuro imaginado. Se trataba de reconocer cuánto se quedaba la realidad atrás de su propio potencial.

Fue a su escritorio y abrió un cuaderno, sin prisa, sin dramatismo. Escribió en la parte superior de la página:

Tecnología médica.

No lo subrayó. No lo adornó. Lo dejó allí y esperó a que la incomodidad se desvaneciera.

No lo hizo.

En su lugar, siguieron preguntas.

¿Por qué las máquinas de imagen requerían ciclos de adquisición de meses?

¿Por qué se fabricaban componentes críticos en continentes alejados de donde se utilizaban?

¿Por qué los hospitales aceptaban el tiempo de inactividad como un problema de programación en lugar de una condición de fallo?

No escribió respuestas. Escribió más preguntas.

Más tarde esa noche, regresó al sofá y vio documentales en lugar de ficción. Hospitales reales. Equipos reales. Imágenes de salas de emergencia abarrotadas, máquinas antiguas emitiendo pitidos constantes, alarmas ignoradas porque nunca paraban.

Un segmento mostraba a un médico esperando piezas de repuesto retrasadas por trámites aduaneros. El retraso se presentaba como desafortunado pero normal. Timothy sintió que la irritación se instalaba detrás de sus ojos.

Lo normal era el problema.

Apagó el documental antes de que terminara y se reclinó, mirando al techo. Su apartamento se sentía más pequeño de lo habitual, como si las paredes se hubieran acercado mientras él no miraba.

Durmió mal.

Al día siguiente, vio más películas. No obsesivamente, no en un maratón, sino deliberadamente. Cada una añadía textura más que respuestas. Prestó atención a cómo se enmarcaba la tecnología. En las mejores historias, las máquinas no eran heroicas. Eran silenciosas. Confiables. Dadas por sentado.

Ese era el punto.

Pausó una película durante una escena donde un paciente era estabilizado automáticamente, la máquina manejando el triaje antes de que llegara cualquier humano. Reprodujo la escena dos veces, luego una tercera.

Triaje sin demora.

Pensó en las salas de emergencia que había visto donde los pacientes esperaban no porque a nadie le importara, sino porque los sistemas estaban sobrecargados. Pensó en cómo las líneas de fabricación estaban diseñadas para prevenir cuellos de botella mucho antes de que ocurrieran, cómo la planificación de capacidad asumía picos, no carga promedio.

La atención médica rara vez lo hacía.

Por la noche, su cuaderno había llenado varias páginas. No se había dado cuenta de cuánto había escrito hasta que lo cerró y sintió el peso en su mano.

No estaba emocionado.

Estaba irritado.

La irritación siempre había sido su señal más confiable. Significaba que había encontrado ineficiencia que se negaba a justificarse. Significaba que algo no se alineaba con la realidad, y la realidad estaba pagando el costo.

Cocinó la cena y comió de pie, con la atención en otra parte. No revisó su teléfono. No lo necesitaba. Nada urgente estaría esperando. Todo lo urgente ya había sucedido en otro lugar.

Esa noche, se sentó junto a la ventana y observó la ciudad.

Las ambulancias pasaban ocasionalmente, sirenas abriéndose paso entre el tráfico. Observó cómo reaccionaban los conductores, cómo los carriles se desplazaban lo justo para dejarlas pasar, cómo la ciudad se adaptaba momentáneamente antes de volver al caos.

Respuesta sin preparación.

Imaginó lo que sucedía al otro extremo de esas sirenas. Salas de espera. Máquinas calentándose. Personal compensando.

Se apartó de la ventana.

No se trataba de salvar el mundo. Nunca había creído en ese tipo de narrativa. Se trataba de arreglar cosas que estaban claramente rotas porque se les había permitido quedarse así.

Regresó al sofá y puso en cola una última película, no de ciencia ficción esta vez, sino un drama especulativo basado en tecnología de futuro cercano. Las escenas médicas eran discretas. Diagnósticos portátiles. Equipos modulares. Sistemas que viajaban a los pacientes en lugar de al revés.

Esa idea se quedó con él.

Movilidad.

Fabricación más cerca del uso. Dispositivos diseñados para facilitar el mantenimiento, no el reemplazo. Diagnósticos construidos para sobrevivir en entornos poco fiables.

Pausó la película y escribió de nuevo.

No planes. Principios.

Diseñar para tiempo de actividad.

Asumir picos, no promedios.

Fabricar cerca de la demanda.

Reducir dependencia sin aislar la innovación.

Se detuvo ahí.

La lista estaba incompleta. Se suponía que lo estuviera.

Cuando finalmente apagó el televisor, el apartamento se sintió más silencioso de nuevo, pero no vacío. El pensamiento se había asentado en él, ya no agudo, ya no demandando atención a cada segundo.

No se sentía resuelto.

Se sentía orientado.

Lo médico no era una nueva ambición. Era un punto ciego que ya no podía ignorar.

Cerró el cuaderno y lo colocó en la estantería junto a otros que marcaban diferentes fases de su trabajo. No lo etiquetó. No necesitaba hacerlo.

Afuera, la ciudad continuaba su discusión consigo misma. En algún lugar, una máquina fallaba de manera pequeña y ordinaria. En otro lugar, una persona compensaba.

Timothy permaneció junto a la ventana un momento más, luego apagó las luces y se fue a dormir.

Mañana traería reuniones. Aprobaciones. Sistemas comportándose como se suponía que debían comportarse.

Pero algo había cambiado.

Y una vez que lo notó, supo que no podría dejar de verlo.

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