Cómo Me Volví Ultra Rico Usando un Sistema de Reconstrucción - Capítulo 232

Capítulo 232: Reconstruyendo el Autodoc

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27 de enero de 2030

Timothy había decidido probar una de las tecnologías médicas que debería reconstruir.

La idea ya se había asentado para cuando la reconoció como una decisión, de la manera en que ciertas conclusiones llegan solo después de que cada alternativa se ha eliminado silenciosamente. Lo notó tarde en la noche, solo en la oficina nuevamente, el edificio reducido a personal de mantenimiento y rondas de seguridad, cuando se dio cuenta de que ya no se preguntaba si algo podía construirse.

Se estaba preguntando cuánto costaría construirlo correctamente.

La escena del autodoc de la película se reproducía en su cabeza sin sonido. No el drama, no la novedad, sino la tranquila secuencia de pasos. La máquina no se apresuraba. No entraba en pánico. Evaluaba, ajustaba, ejecutaba y monitoreaba. Ningún componente individual era milagroso. El efecto venía de la coordinación.

Esa era la parte que permanecía.

Se sentó en su escritorio con las luces atenuadas y los monitores apagados, un bloc legal cerca, el bolígrafo descansando entre sus dedos sin moverse. Fuera de la pared de cristal, la ciudad se reflejaba hacia él en fragmentos—líneas de tráfico, luces de edificios, una tenue baliza roja parpadeando desde una grúa torre.

Un autodoc no era un producto.

Era un sistema de sistemas.

Finalmente escribió en la parte superior de la página:

Plataforma de Intervención Médica Autónoma

El nombre era deliberadamente aburrido. Lo tachó una vez, lo reescribió y lo dejó en paz. Los nombres venían después. Primero venía la realidad.

Se reclinó en su silla y cerró los ojos.

Si alguien entrara a su oficina en este momento y le pidiera construir uno, sabía exactamente cómo iría la conversación. Imposibilidad regulatoria. Exposición a responsabilidades. Laberintos éticos. Sobrecostos. Años de aprobaciones antes de que el primer paciente se acostara en una mesa.

Todo eso era cierto.

También estaba incompleto.

Porque la máquina en la película no apareció completamente formada. Era el estado final de décadas de decisiones más pequeñas y silenciosas—automatización sobre automatización, diagnósticos refinados hasta que la intervención se volvió procedimental en lugar de heroica.

Así que dejó de pensar en el autodoc.

Comenzó a pensar en funciones.

Diagnóstico sin demora.

Intervención sin cuellos de botella especialistas.

Monitoreo sin fatiga.

Detección de fallos antes de la conciencia humana.

Nada de eso requería ciencia ficción.

Requería integración.

Se levantó y caminó hacia la pizarra al lado de la habitación, destapó un marcador y dibujó un rectángulo. Dentro, escribió una sola palabra.

Paciente

Luego retrocedió y dibujó hacia afuera.

Imágenes.

Signos vitales.

Historial.

Entorno.

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Cada palabra estaba sola, desconectada, como los sistemas a menudo lo estaban en hospitales reales. Se quedó mirándolo hasta que surgió la irritación.

Comenzó a dibujar líneas.

Imágenes a signos vitales. Signos vitales a intervención. Historial a diagnósticos. Diagnósticos a lógica de decisión. Lógica de decisión a actuación.

La pizarra se llenó lentamente, no con bocetos de máquinas, sino con relaciones. Rutas de datos. Circuitos de retroalimentación. Redundancias.

Hizo una pausa y borró una sección.

La redibujó.

Sin cerebro central, se dio cuenta. Ese era el error que la mayoría cometía. La centralización invitaba al fracaso. El autodoc en la película funcionaba porque cada subsistema podía funcionar independientemente el tiempo suficiente para que los otros compensaran.

Inteligencia distribuida.

Lo escribió.

La oficina se sentía más cálida mientras trabajaba. Se subió las mangas sin darse cuenta. El reloj en la pared avanzaba silenciosamente.

Para la medianoche, había cubierto la pizarra dos veces y la había limpiado una vez. La segunda versión era más simple. Menos líneas. Menos suposiciones.

Eso era progreso.

Regresó a su escritorio y abrió su portátil, no para buscar, sino para extraer documentos internos. Capacidades de fabricación. Tolerancias de montaje de precisión de la línea automotriz. Especificaciones de salas limpias de instalaciones de semiconductores. Registros de calibración de robótica. Diseños de redundancia energética.

Los colocó uno al lado del otro.

La incómoda verdad surgió rápidamente.

Ya tenían la mayoría de lo que se requería.

No en un solo lugar. No bajo un mismo techo. Pero a través de divisiones que nunca hablaban el mismo idioma.

La robótica de precisión existía en sus plantas automotrices, ajustada para una repetibilidad medida en micrones. Los sensores de imagen provenían de fábricas de semiconductores que ya suministraban indirectamente componentes de grado médico. Los sistemas de control que manejaban vibración, presión y sincronización eran estándar en infraestructura energética.

La atención médica había sido excluida no porque fuera imposible.

Había sido excluida porque era inconveniente.

Se inclinó hacia adelante, con los codos sobre el escritorio, y miró los documentos hasta que dejaron de ser cosas separadas.

El autodoc no era un proyecto imposible.

Era un problema de ensamblaje.

Abrió una página nueva en el cuaderno y se obligó a escribir lentamente.

Fase Uno: Diagnósticos Autónomos No Invasivos

Sin cortes. Sin sangre. Sin procedimientos que cruzaran umbrales legales inmediatamente.

Enumeró componentes.

Imágenes avanzadas—modulares, intercambiables.

Monitoreo de signos vitales—continuo, redundante.

Software de decisión—transparente, auditable.

Anulación humana—obligatoria, no opcional.

La línea de anulación se quedó.

La rodeó con un círculo.

La confianza proviene de saber cuándo detenerse.

La Fase Dos vino a continuación.

Intervención Asistida.

No cirugía. Estabilización. Entrega controlada de medicamentos. Cuidado automatizado de heridas. Soporte respiratorio optimizado minuto a minuto en lugar de configurado una vez y olvidado.

La línea entre máquina y médico se difuminaba aquí, y él lo sabía. Ahí es donde la resistencia se endurecería. Escribió de todos modos.

La Fase Tres permaneció en blanco.

Cerró el cuaderno y se reclinó.

Esto no era un plan de producto. Era una provocación.

No tenía la intención de anunciarlo. No tenía la intención de presentarlo. No todavía.

Tenía la intención de construir un prototipo que no pudiera ser ignorado.

El pensamiento se asentó pesadamente, no con emoción, sino con obligación.

Se levantó y caminó hacia la ventana nuevamente. La torre del hospital al otro lado del río seguía iluminada irregularmente, algunos pisos oscuros, otros brillantes con actividad que nunca se detenía. Las máquinas dentro de ese edificio estaban funcionando ahora mismo, algunas más viejas que los ingenieros que las mantenían.

Imaginó un autodoc allí—no como un espectáculo, sino como una habitación tranquila al final de un pasillo. Sin marca. Sin prensa.

Solo tiempo de funcionamiento.

Se apartó de la ventana y tomó una decisión que finalmente se sentía completa.

Reconstruiría el autodoc no como una máquina terminada, sino como un proceso industrial.

Lo construiría de la misma manera que construía todo lo demás: colapsando la distancia entre diseño, fabricación y servicio hasta que el fracaso se volviera raro y la recuperación rápida.

A la mañana siguiente, llegó temprano.

Más temprano de lo habitual.

El edificio todavía estaba medio dormido cuando entró, con seguridad saludándolo sin comentarios. Fue directamente a una pequeña sala de conferencias adyacente a su oficina y cerró la puerta con llave.

Esta vez, no vio películas.

Las desarmó.

Puso en cola la escena nuevamente—no para disfrutarla, sino para anotarla. Pausó cuadro por cuadro, dibujando ángulos de articulación de brazos, imaginando trayectorias de carga, estimando requisitos de fuerza. Ignoró las imposibilidades y se centró en lo que podía existir.

Los brazos robóticos no necesitaban ser elegantes. Necesitaban ser fáciles de mantener.

Las matrices de imágenes no necesitaban pantallas cinematográficas. Necesitaban confiabilidad bajo calor, vibración y polvo.

El software no necesitaba inteligencia. Necesitaba restricción.

Para media mañana, sus notas se llenaron de restricciones en lugar de ideas.

Tiempo máximo permitido de inactividad.

Tiempo de acceso de servicio de menos de diez minutos.

Reemplazo de componentes sin recalibración.

Supervivencia a pérdida de energía de treinta segundos mínimo.

Sonrió levemente ante ese último punto.

Treinta segundos era una eternidad si se diseñaba correctamente.

Abrió otro documento y lo tituló:

¿Por qué Esto Fallará?

Enumeró razones sin piedad.

Los reguladores se resistirán.

Los fabricantes harán lobby.

Los hospitales dudarán.

La responsabilidad aumentará.

Luego añadió uno más.

Los ingenieros sobrediseñarán.

Ese mereció un subrayado.

Cerró el documento.

El fracaso era aceptable. La ceguera no.

Alrededor del mediodía, salió de la habitación y recorrió el piso de fabricación de una de las instalaciones cercanas, sin anunciarse. El zumbido de las máquinas era familiar, reconfortante en su predictibilidad. Los brazos robóticos se movían con la calma precisión que había tomado años perfeccionar. Los operadores observaban paneles que informaban desviaciones antes de que se convirtieran en defectos.

Este era el entorno del que debía provenir el autodoc.

No un laboratorio. No un grupo de reflexión.

Una fábrica.

Se detuvo junto a una estación de trabajo y observó a un técnico recalibrar una articulación robótica con eficiencia practicada.

—¿Cuánto tiempo toma eso? —preguntó Timothy.

El técnico levantó la vista, sorprendido pero no alarmado. —Cinco minutos si nada está mal. Quince si lo está.

—¿Y si las piezas no están disponibles?

El técnico se encogió de hombros. —Entonces toma tanto tiempo como tarde la adquisición.

Timothy asintió.

Ese era todo el problema.

Agradeció al técnico y siguió adelante.

Para la tarde, tenía una forma más clara en su cabeza—no una máquina, sino una instalación. Un espacio limpio adyacente a las líneas de fabricación, no aislado de ellas. Ingenieros, maquinistas y desarrolladores de software compartiendo las mismas restricciones en lugar de lanzar problemas por encima de muros.

Regresó a su oficina y escribió una última frase antes de irse por la noche.

El autodoc no será inventado. Será ensamblado.

Eso era suficiente.

Cerró el cuaderno, apagó las luces y salió a la noche.

Esta vez, cuando conducía a casa, no reprodujo películas en su cabeza.

Reprodujo pisos de fábrica.

La siguiente fase sería desordenada. Lenta. Implacable.

Lo que significaba que era real.

Y las cosas reales, una vez iniciadas, tenían una manera de continuar estuviera alguien listo o no.

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