Cómo Me Volví Ultra Rico Usando un Sistema de Reconstrucción - Capítulo 8

8: El Efecto de la Pastilla 8: El Efecto de la Pastilla Timothy tragó una de las pastillas.

Al principio, no ocurrió nada.

Segundos después, hubo una sensación de hormigueo, como electricidad estática recorriendo su cuero cabelludo.

Sus ojos se abrieron de par en par mientras la sensación se extendía por su cuello, hacia su pecho, y luego hasta las puntas de sus dedos.

Su visión se agudizó, como si alguien hubiera aumentado el contraste de la realidad.

Y entonces, sucedió algo más extraño.

Números.

No escritos en las paredes, no alucinaciones, sino recuerdos.

—La derivada del seno es coseno…

—murmuró sin querer.

Su voz se quebró mientras su mente aceleraba—.

La derivada del coseno es…

seno negativo.

Regla de la cadena: d/dx de f(g(x)) = f'(g(x)) * g'(x).

El límite de (sen x)/x cuando x tiende a 0 es…

1.

Se quedó paralizado.

Espera.

Apenas había estudiado esa parte.

Cuando el profesor estaba divagando sobre límites y diferenciación, Timothy había estado ocupado mirando el reloj, preocupándose por el trabajo al que tenía que ir después de clase.

Había repasado cursos intensivos de YouTube antes, pero la mayoría se le olvidaba al día siguiente.

Sin embargo, ahí estaba.

Como si alguien hubiera excavado en su cerebro, eliminado la basura y reorganizado todo en carpetas ordenadas y etiquetadas.

Se tambaleó hacia atrás contra la puerta del cubículo, agarrando el frío metal.

—Mierda…

recuerdo…

todo.

Las fórmulas se apilaban en su cabeza como piezas de rompecabezas encajando perfectamente.

Integración por partes, volumen de revolución, la maldita definición épsilon-delta de un límite—conceptos que nunca había entendido completamente ahora se reproducían como una presentación de diapositivas en su mente.

Sacó su teléfono agrietado del bolsillo, abrió la aplicación de calculadora y escribió una integral aleatoria:
∫(3×2+2x+1)dxint (3x^2 + 2x + 1) dx∫(3×2+2x+1)dx
Instantáneamente, la respuesta apareció en su cabeza antes de que la aplicación pudiera cargar: x3+x2+x+Cx^3 + x^2 + x + Cx3+x2+x+C.

Parpadeó.

—Ni siquiera…

pensé en ello.

Simplemente lo sabía.

Con el corazón acelerado, Timothy se desplazó más en su galería de fotos, donde aún persistían diapositivas borrosas de conferencias del semestre pasado.

Tocó una, entrecerrando los ojos ante las notas del profesor sobre integrales triples—una pesadilla a la que había renunciado por completo antes.

¿Pero ahora?

Leyó la primera línea, y el camino hacia la solución se desplegó instantáneamente en su cerebro.

Paso a paso.

Como ver un tutorial de YouTube a 10x de velocidad, solo que el narrador era él.

Susurró en voz baja, incapaz de contener la sonrisa que se extendía por su rostro.

—Yo…

puedo resolver esto.

Puedo resolver todo esto.

Una oleada de adrenalina lo golpeó más fuerte que cualquier cafeína jamás lo había hecho.

Era como si su cerebro hubiera estado funcionando al 20% toda su vida, y de repente alguien abriera el acelerador por completo.

Timothy miró el frasco con las pastillas restantes, con las manos temblando ligeramente.

—¡Esto cambia todo el juego!

Lo guardó de nuevo en su bolsillo.

—Con esto…

puedo sacar sobresaliente en cada examen.

Mantener mi beca.

Graduarme con honores.

Demonios, probablemente pueda aprender cualquier cosa.

Por primera vez en su vida académica, el próximo examen no se sentía como una ejecución inminente.

Se sentía como una oportunidad.

Exhaló, recomponiéndose.

—Bien.

Vamos a probar esto de verdad.

Timothy tiró de la cadena para cubrir el ruido, deslizó el envoltorio vacío de caramelo en el bote de basura y salió del baño con un nuevo fuego en sus ojos.

***
Timothy entró al aula unos minutos antes de la hora.

La mitad de la clase ya estaba allí, con las cabezas inclinadas sobre los materiales de repaso, los resaltadores chirriando, las tapas de las calculadoras abriéndose y cerrándose.

Filas de pupitres desgastados se extendían hacia las ventanas.

Al fondo, cerca del panel lejano donde la luz de la mañana convertía el polvo en brillo, ella se sentaba sola.

Tiffany Co.

Blusa de punto blanca metida dentro de una falda de cuero negro, cinturón de Gucci resplandeciente, un bolso acolchado con herrajes a juego colgando pulcramente de la silla.

Gafas con montura dorada descansaban en el puente de su nariz, mechones de largo cabello castaño se deslizaban por detrás de su oreja mientras leía.

Un pequeño colgante con la etiqueta de Tiffany brillaba en su garganta como el remate de su nombre.

«Burgis», dijo automáticamente el cerebro de Timothy.

Pero la palabra llevaba menos mordacidad que de costumbre.

Tomó su asiento habitual, desafortunadamente, el que estaba junto a ella, porque la última vez que llegó temprano fue nunca.

Hoy estaba libre.

Se deslizó en el pupitre, tratando de no mover su pila de notas perfectamente sujetas.

Estaban codificadas por colores, con márgenes trazados con una precisión que haría sentir celos a un arquitecto.

A pesar de la presentación impecable, claramente estaba estudiando a toda prisa.

Habían compartido esta clase de matemáticas durante todo el semestre, una mezcla de estudiantes de primer año de diferentes facultades.

Él era de Ingeniería Mecánica; ella era de Ingeniería Química.

Nunca habían hablado entre ellos a pesar de la proximidad.

¿Quizás porque así es como funciona la clase alta?

Cinco minutos después, Timothy se sentó en silencio, con las palmas planas sobre el pupitre, rastreando su respiración como había visto hacer a los monjes en YouTube.

El zumbido limpio de la pastilla se mantenía constante detrás de sus ojos.

A su alrededor, el papel crujía, los bolígrafos hacían clic, se susurraban oraciones de última hora.

La puerta se abrió de golpe.

Su profesor.

Delgado, angular, con tiza ya manchada en sus puños, entró abrazando una pila de cuadernillos de examen como un juez llevando veredictos.

Las conversaciones murieron al instante.

—No se permiten apuntes.

No se permiten teléfonos.

No se permite hablar.

Si se levantan, entregan —dijo sin mirar a nadie en particular—.

Dos horas.

Diez preguntas.

Comenzó a repartir los cuadernillos por las filas.

Cada golpe se sentía más pesado que el anterior.

Cuando uno aterrizó en el reposabrazos de Timothy, la habitación pareció estrecharse hasta solo papel blanco y tinta negra.

Leyó.

Y maldijo interiormente.

Incluso con la pastilla, era un campo minado.

El primer problema era una pesadilla de diferenciación implícita, donde x²y + ln(y) = e^(x³), y tenía que encontrar dy/dx en su forma más simple.

El segundo retorcía la regla de la cadena alrededor de una exponencial anidada en tres capas, con bases y potencias intercambiadas en lugares destinados a hacer tropezar incluso a los más confiados.

Luego vinieron los logaritmos—trampas ocultas en fórmulas de cambio de base, preguntas donde un álgebra descuidada significaba un fracaso seguro.

Un problema pedía la derivada enésima de ln(1+x) evaluada en cero, claramente una expansión de Taylor disfrazada, pero disfrazada cruelmente.

Las derivadas trigonométricas llenaban la sección media.

No las fáciles—seno y coseno—sino combinaciones de tan(x)·sec(x), o una identidad envuelta en una función arco, donde un desliz en el álgebra consumiría veinte minutos.

Otra pregunta combinaba las reglas de producto y cociente con simplificaciones trigonométricas que solo los más agudos podrían desenredar bajo presión de tiempo.

Y justo cuando los estudiantes pensaban que habían sobrevivido, el profesor desató funciones hiperbólicas.

Una derivada de sinh(x)cosh(x) oculta dentro de una exponencial; un coth(x) que explotaba en x = 0 si no tenías cuidado; y finalmente, una pregunta de demostración que les pedía mostrar que d/dx [tanh(x)] = sech²(x), desde los primeros principios.

Incluso Tiffany, a quien Timothy suponía intocable en matemáticas, se estaba poniendo rígida a su lado, su bolígrafo deteniéndose un segundo demasiado largo en el primer problema de derivada implícita.

El tipo de pausa que significa pánico interior, aunque su rostro permaneciera tranquilo.

Para todos los demás, era una masacre.

Pero para Timothy, la pastilla hacía que los caminos se iluminaran—las derivadas fluían por su cerebro como agua siguiendo canales tallados.

Comenzó a escribir, una línea tras otra, formando respuestas sin vacilación.

Diez preguntas.

Dos horas.

Terminó en veinte minutos.

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