Cómo Me Volví Ultra Rico Usando un Sistema de Reconstrucción - Capítulo 9

9: Oferta de Trabajo 9: Oferta de Trabajo Timothy se puso de pie e inmediatamente todas las miradas se dirigieron hacia él.

El sonido de las patas de la silla arrastrándose por el suelo resonó por toda el aula, más fuerte de lo que debería.

Todas las cabezas se giraron.

Los bolígrafos se congelaron a mitad de trazo, las calculadoras se detuvieron a mitad de clic.

El silencio se quebró en susurros.

—¿Eh?

¿Qué está haciendo?

¿Ya terminó?

—¡Imposible, apenas han pasado veinte minutos!

Incluso la mano de Tiffany se quedó inmóvil sobre su papel.

Se giró lentamente, frunciendo el ceño detrás de sus gafas.

Para alguien que siempre parecía inalcanzable, siempre compuesta, el agudo jadeo que escapó de sus labios reveló una genuina sorpresa.

Los ojos del profesor se entrecerraron.

—Sr.

Guerrero.

¿Me está diciendo que ya terminó?

—Sí, señor —respondió Timothy con calma.

El profesor dejó la tiza, cruzó los brazos y lo estudió por un largo momento.

El hombre era un terror, infame en múltiples facultades por sus exámenes, sus altos estándares, sus tasas de reprobación que devastaban secciones enteras.

Había hecho esta prueba deliberadamente brutal—diferenciación implícita combinada con reglas de cadena, trucos trigonométricos escondidos en demostraciones, derivadas hiperbólicas disfrazadas como logaritmos.

Esperaba que al menos la mitad del aula se hundiera.

Sin embargo, aquí estaba este chico, promedio en el mejor de los casos durante todo el semestre, de pie como si acabara de resolver un crucigrama.

—Acérquese —dijo finalmente el profesor.

Timothy caminó hacia el frente.

Puso su cuadernillo en el escritorio.

El profesor lo acercó, lo abrió sin ceremonia y alcanzó una hoja doblada debajo de su plan de lección, una hoja de respuestas.

La clase contuvo la respiración.

Página uno.

Los ojos del profesor pasaron de la pregunta, a la solución de Timothy, a su propia clave.

Su ceja se crispó.

Pasó a la siguiente.

Página dos.

Sus labios se apretaron.

Revisó una derivada tres veces, moviendo su bolígrafo para confirmar cada paso.

Perfecto.

Página tres.

Se detuvo, escaneando más rápido ahora, buscando errores, signos de suerte.

Pero cada línea fluía, cada simplificación llegaba exactamente donde debía.

Para la página cinco, la compostura del profesor se quebró.

Sus ojos se ensancharon, no completamente, pero lo suficiente para que la primera fila lo notara.

Giró otra página con un movimiento más brusco de lo previsto.

Los estudiantes estiraron el cuello, tratando de leer su expresión.

Finalmente, el profesor cerró el cuadernillo con un chasquido, sus nudillos blanqueándose contra la cubierta de cartón.

Miró a Timothy.

—Sr.

Guerrero —dijo lentamente—.

¿Cómo lo hizo todo bien?

Al escuchar eso, la clase estalló de asombro.

Al escuchar eso, la clase estalló de asombro.

—¡No puede ser!

—¡¿Puntuación perfecta?!

—¡Imposible!

Algunos estudiantes gimieron, agarrándose la cabeza como si acabaran de presenciar el aterrizaje de un extraterrestre frente a ellos.

Otros susurraban con una mezcla de asombro y envidia.

Incluso Tiffany estaba sorprendida ya que no esperaba nada de él al considerarlo promedio.

Ni siquiera iba por la mitad de este examen, y aquí estaba Timothy, a quien apenas había notado hasta ahora, haciéndolo todo bien.

El profesor levantó una mano, silenciando el ruido con solo su presencia.

Sus ojos penetrantes taladraron a Timothy, no con enojo, sino ardiendo con algo más profundo: sospecha, incredulidad y el más pequeño rastro de curiosidad.

—Has estado apenas pasando todo el semestre, Guerrero —dijo.

—Apenas aprobando los cuestionarios.

Luchando con los problemas.

Y ahora…

—Golpeó el cuadernillo cerrado con su dedo.

Toc—.

Ahora resuelves el examen más difícil que he escrito este año en veinte minutos.

Timothy sostuvo su mirada sin pestañear.

—Estudié mucho, señor.

Una oleada de risas, mitad incrédulas, surgió desde la última fila.

El profesor la silenció instantáneamente con una mirada fulminante.

Sus ojos no abandonaron a Timothy.

—Estudiaste mucho, dices.

—Se inclinó ligeramente hacia adelante—.

¿Lo suficiente para vencer cada trampa que preparé?

¿Lo suficiente para resolver derivadas implícitas con las que la mayoría de estudiantes de posgrado tropiezan?

Timothy no respondió de inmediato.

Podía sentir docenas de ojos taladrándolo.

Por un instante, la claridad agudizada por la píldora lo impulsó a decir algo audaz.

Pero lo contuvo.

La modestia era más segura.

—Solo…

lo entendí esta vez, señor —dijo cuidadosamente.

El profesor escrutó su rostro durante un segundo largo y pesado, como un halcón observando a un conejo que de repente ha brotado alas.

Luego se reclinó y exhaló por la nariz.

—Siéntese, Guerrero —dijo finalmente.

Su tono no era burlón, ni despectivo.

Llevaba algo diferente.

¿Respeto?

¿Cautela?

Ni siquiera Timothy podía decirlo.

Timothy inclinó ligeramente la cabeza y regresó a su asiento.

—Continúen con sus exámenes —ordenó—.

Quedan una hora y veinticinco minutos.

Sus compañeros reanudaron sus exámenes y después de una hora y veinticinco minutos, todos entregaron sus papeles.

El profesor era del tipo que revisaría los exámenes en el momento en que se entregaran para que los propios estudiantes pudieran calcular sus calificaciones.

Y casi todos obtuvieron un cero en su prueba, incluso Tiffany, quien se veía pálida mientras miraba su papel.

Su perfecta caligrafía solo llenaba la mitad del cuadernillo, con deducciones tachadas en tinta roja en cada otra línea.

Se mordió el labio, con los ojos fijos en el audaz «0/10» garabateado en la parte superior.

Para alguien que siempre estaba compuesta, siempre la burgis intocable que nunca parecía fallar, las grietas se mostraban.

Timothy no se quedó.

Tenía sus propias clases a las que asistir y tal como sucedió en esta aula, también ocurrió allí.

Ya por la tarde, Timothy ajustó la correa de su bolsa mientras se dirigía hacia la puerta de salida.

Su turno en la cafetería estaba por comenzar—todavía necesitaba dinero, y el trabajo a tiempo parcial no podía simplemente desaparecer por un anillo de diamantes o un examen perfecto.

Las calles afuera bullían con jeepneys tocando el claxon, vendedores ofreciendo kwek-kwek y fishballs, y estudiantes saliendo del campus entre charlas.

Pero entonces se detuvo.

Cerca de la puerta, de pie a solo un paso de los barrotes de hierro, estaba Tiffany Co.

Su aspecto pulcro no había desaparecido, blusa blanca bien metida, falda perfectamente planchada, bolso de cuero colgando de su hombro, pero su rostro era diferente.

Tenía una expresión tensa y determinada y simplemente estaba bloqueando su camino.

Y tampoco se hacía a un lado.

Timothy se detuvo, confundido.

—Eh…

¿Co?

—preguntó con cautela—.

¿De qué se trata esto?

—Quiero que me des clases particulares.

Timothy parpadeó.

Incluso miró detrás de él, esperando a medias que estuviera hablando con otra persona.

—Espera…

¿qué?

—Quiero que me des clases particulares —repitió ella.

Sus dedos agarraron su bolso con más fuerza, traicionando los nervios que ocultaba—.

Terminaste ese examen en veinte minutos y todo lo hiciste bien.

Yo…

—Dudó, bajando su voz solo un poco—.

…no puedo permitirme reprobar esta clase.

Necesito tu ayuda.

Timothy solo la miró, sin palabras.

De todas las cosas que esperaba—burlas, acusaciones de hacer trampa, tal vez incluso silencio—esto no estaba en la lista.

Tiffany Co, la hija del abogado, la chica rica que nunca hablaba con nadie, le estaba pidiendo ayuda.

Y no solo ayuda.

Clases particulares.

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