Capítulo 161: Capítulo 161 El Silencio Que La Rompió

—¿En qué estás pensando?

Al mediodía, una mano se posó suavemente sobre mi hombro, sacándome de la niebla que se había asentado en mi mente. Parpadee, sorprendida de encontrarme todavía en la oficina, mi pantalla brillando con informes sin leer.

—Nada importante —dije con una leve sonrisa que no llegó a mis ojos.

Mi colega —una loba Beta de la sub-manada Creciente Plateada— arqueó una ceja, tratando de disimular la forma en que sutilmente olfateaba el aire entre nosotras. Yo sabía lo que estaba haciendo. Todos lo hacían. Los lobos estaban sintonizados con los cambios emocionales en el olor, y el mío había cambiado de una manera que no podía ocultarse. El vínculo había sido cortado. El vacío que dejó tenía su propio olor —tenue, metálico, hueco.

Dudó antes de preguntar suavemente:

—¿No vas a llamar a tu hija hoy?

Mi garganta se tensó. Me obligué a seguir escribiendo.

—No. Ya no.

Dos simples palabras, pero cayeron como piedras.

Durante años, había llamado a Isabella dos veces al día —una vez a la una de la mañana, coincidiendo con su hora de desayuno en el Territorio Norte, y de nuevo al mediodía para escucharla hablar sobre la escuela, la manada, las pequeñas cosas que llenaban su mundo. Había sido nuestro ritual.

Todos en la oficina sabían sobre mi «hija misteriosa», aunque no la identidad de su padre. No sabían que el padre de Isabella era el inversor Alfa de nuestra empresa —el mismo hombre que una vez me había prometido para siempre. Ese secreto era uno que había protegido ferozmente, permitiendo que mi hija creciera con algo de normalidad.

Pero esa parte de mi vida ya no existía.

Cuando el reloj marcó las seis, salí del trabajo a tiempo por primera vez en meses. El atardecer bañaba la ciudad en tonos dorados y de humo. Me detuve en el supermercado para comprar verduras, té y —tras un momento de duda— una pequeña planta de acónito en maceta.

El cajero, otro lobo de la manada, lo notó. Su mirada se desvió hacia la planta, luego hacia mí, y rápidamente apartó la vista. Sabía lo que significaba. El acónito podía amortiguar el dolor de un vínculo roto si se preparaba correctamente —nunca lo suficiente para adormecerlo por completo, pero sí lo bastante para hacerlo soportable.

Le agradecí en voz baja y me dirigí a casa.

El nuevo apartamento era pequeño pero lleno de luz. Mi antigua casa con Silvano había sido amplia y lujosa, pero estéril —un lugar que nunca se sintió completamente mío. Aquí, el olor a pintura fresca se mezclaba con las hierbas que había colocado junto a la ventana. Por primera vez en mucho tiempo, el espacio se sentía… tranquilo.

Después de cenar, me senté junto a la ventana con mi portátil, desplazándome a través de las últimas actualizaciones sobre la próxima exposición tecnológica. La lista de expositores era larga, llena de nombres que no había visto en años. La visión trajo un extraño dolor de nostalgia —y algo más. Determinación.

Tomé mi teléfono y marqué un viejo número.

—Por favor, reserva una entrada para mí para la expo tecnológica del próximo mes —dije una vez que la línea se conectó.

Silencio. Luego una voz familiar, fría y con un matiz de incredulidad.

—¿Vas en serio esta vez, Freya?

Cerré los ojos.

—Sí.

Un fuerte suspiro surgió del otro lado.

—Las últimas dos veces que preguntaste, guardé un lugar y no apareciste. ¿Sabes cuántos lobos sueñan con conseguir esas entradas? Simplemente las desperdiciaste.

Me merecía la reprimenda. En nuestro mundo, desperdiciar oportunidades —recursos— era una falta de respeto a la manada.

—No la desperdiciaré esta vez —dije en voz baja—. Si no asisto, nunca volveré a pedirla.

Otra pausa. Luego un suave clic. La llamada terminó. Pero sabía que ese silencio significaba acuerdo.

Dejé el teléfono y me recliné, contemplando el débil reflejo de mi rostro en la ventana. Apenas me reconocía a mí misma, pero por primera vez en meses, mi reflejo no lucía roto.

Lucía… preparada.

La verdad era que no solo planeaba asistir a la exposición. Tenía la intención de recuperar lo que había dejado atrás —la empresa que ayudé a construir antes de convertirme en gamma de la Manada del Lago de Piedra.

Años atrás, había sido una de sus socias fundadoras —la que tendió el puente entre la ingeniería humana y la innovación sobrenatural. Los sistemas de IA que había diseñado una vez estuvieron a la vanguardia de la investigación en tecnología híbrida.

Incluso durante aquellos oscuros años enredada en la telaraña de Jasper, nunca había abandonado realmente el trabajo. Había sido mi salvavidas, la única parte de mí que él no podía controlar o corromper.

Pero cuando elegí a Silvano —cuando elegí el amor y la maternidad sobre la ambición— me alejé.

Ahora veía lo ingenua que había sido.

Mi partida había interrumpido la trayectoria de la empresa. Habían sobrevivido, incluso tenido éxito —pero nunca lograron lo que alguna vez soñamos. Mis socios tenían todo el derecho de resentirse conmigo por alejarme en nuestro apogeo. En los años que siguieron, nuestra correspondencia se redujo a actualizaciones breves e impersonales.

Y ahora quería volver.

Pero no podía simplemente regresar como si nada hubiera cambiado. La industria había evolucionado más allá del reconocimiento, su ritmo implacable. Había pasado demasiado tiempo sumergida en asuntos de la manada y rutinas domésticas. Mis habilidades estaban obsoletas, mi conocimiento embotado por años de negligencia.

Las palabras se sentían extrañas y liberadoras a la vez.

Durante los días siguientes, me establecí en un ritmo. Trabajaba durante el día, estudiaba por la noche, y evitaba por completo pensar en Silvano e Isabella. No habían llamado. Tampoco esperaba que lo hicieran. Incluso antes de irme, nuestra comunicación ya se había vuelto unilateral. Siempre era yo quien tendía la mano, siempre era yo quien intentaba mantenernos conectados mientras ellos se alejaban cada vez más.

Al final, sus respuestas no eran más que corteses reconocimientos.

Ahora, el silencio era total. Y por primera vez, no me aterrorizaba.

Algunas noches, mi loba gimoteaba suavemente, buscando el calor familiar que ya no estaba allí. El instinto de confortar, de nutrir, seguía presente —siempre lo estaría. Pero cada vez, cerraba los ojos y susurraba: «Vamos a estar bien».

A veces, amar a alguien significaba dejarlo ir.

Especialmente cuando ellos ya te han dejado ir en todos los sentidos que importan.

Y así dejé que el vínculo permaneciera roto. Dejé que el silencio se extendiera.

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