Compláceme, Papi: 50 sombras del deseo - Capítulo 145

Capítulo 145: CAPÍTULO 145: SIETE MINUTOS EN EL PARAÍSO, PARTE 1

Sofía casi se dio media vuelta al llegar a la puerta principal.

La música hacía temblar las ventanas. Alguien dentro se reía demasiado fuerte. El bajo golpeaba como un segundo latido. Se ajustó la chaqueta, revisó el móvil —ningún mensaje nuevo— y se dijo a sí misma que estaba siendo una dramática.

Solo era una fiesta de cumpleaños.

Entró.

Lo primero fue el calor. Cuerpos apretados hombro con hombro, gente gritando por encima de la música, vasos en alto, alguien bailando en un sofá como si la gravedad fuera opcional. Sofía se abrió paso entre la multitud, asintiendo a gente que apenas conocía, buscando con la mirada al anfitrión.

Y entonces lo sintió.

Ese tirón agudo en el pecho. La conciencia instintiva de que alguien la estaba mirando.

Levantó la vista.

Harry.

Estaba en la encimera de la cocina, medio girado hacia la sala, hablando con alguien que Sofía no reconoció. Se veía… diferente. Más alto. Más ancho. Como alguien que al fin encajaba en su propio cuerpo. Pero su postura —relajada, despreocupada, como si perteneciera a cualquier lugar donde estuviera— era exactamente la misma.

Sintió un vuelco en el estómago.

Claro que estaría aquí.

Diferentes institutos. Diferentes círculos. Años de distancia. Y aun así, de alguna manera, siempre acababan en la misma habitación.

Harry se fijó en ella un segundo después.

Su sonrisa se desvaneció.

Se quedaron mirando a través del caos. Sin saludos. Sin fingir que no se habían visto. Solo el silencioso reconocimiento mutuo de asuntos pendientes.

Alguien chocó con el hombro de Sofía. —¡Perdón!

Ella no respondió.

El amigo de Harry le dijo algo. Harry no respondió. Sus ojos permanecieron fijos en ella.

El pasado la golpeó, rápido e inoportuno: arena del patio de recreo, voces alzadas, una profesora separándolos. La risa de él. La humillación de ella. Un rencor que había envejecido con ella, agudizándose en lugar de desvanecerse.

Ella apartó la mirada primero.

Mala idea.

Diez minutos después, alguien dio una palmada y gritó para llamar la atención. La música se cortó. Gruñidos y vítores recorrieron la sala.

—¡La Botella! —gritó alguien.

Sofía gimió por lo bajo. Intentó escabullirse hacia el pasillo, pero una mano la agarró por la muñeca.

—Vamos —dijo su amiga Maya—. Solo una ronda.

—No voy a…

Demasiado tarde. Ya la estaban arrastrando hacia el círculo que se formaba en el suelo del salón. La gente se sentó, con las rodillas tocándose, riendo, pasándose papelitos doblados.

Sofía se cruzó de brazos, con la mandíbula apretada.

La botella giró. Se detuvo. Vítores.

—Saca un papel —dijo alguien.

Sofía dudó, luego metió la mano en el cuenco y desdobló el papelito.

Se le cortó la respiración.

Habitación de arriba. Dos minutos. Con Harry.

Levantó la vista lentamente.

Al otro lado del círculo, Harry le miraba fijamente el papel.

Un coro de «uuuh» estalló. Alguien se rio. Otro empezó a corear.

Sofía negó con la cabeza. —No.

—Oh, vamos —dijo Maya—. Solo son dos minutos.

Harry se puso de pie antes de que ella pudiera evitar mirarlo. Le quitó el papel de la mano, lo leyó y soltó una risa breve.

—Supongo que el destino tiene sentido del humor —dijo él.

Ella lo fulminó con la mirada. —No voy a ir.

Él se inclinó más, con la voz tan baja que solo ella pudo oírlo. —¿Sigues huyendo?

Sintió que el pecho le ardía. —¿Sigues provocando?

Él se enderezó y levantó las manos. —Tú decides.

Los cánticos se hicieron más fuertes.

Sofía se levantó bruscamente. —Bien.

No esperó a que la siguiera.

Las escaleras crujieron bajo sus pies. El ruido de abajo se desvanecía con cada paso. Arriba, empujó la primera puerta que vio y entró.

Harry la siguió. La puerta se cerró tras ellos.

El silencio cayó de golpe.

Se quedaron allí, respirando con dificultad; no por las escaleras.

—Dos minutos —dijo Sofía, cruzándose de brazos de nuevo—. No tenemos por qué hablar.

Harry miró su reloj. —Ya estamos hablando.

Ella le lanzó una mala mirada.

Él se apoyó en la cómoda, con los ojos recorriendo la habitación como si intentara anclarse a la realidad. —Te ves… diferente.

—No lo hagas —espetó ella.

Él levantó una mano. —No era un insulto.

Ella caminó de un lado a otro y se detuvo. —¿Por qué siquiera estás aquí?

—Es la fiesta de mi primo.

Claro.

Se rio sin gracia. —Tenía que ser.

Otro compás de silencio.

—Todavía me odias —dijo él.

Ella se giró hacia él, furiosa. —Me humillaste delante de todo el mundo. Tenía cinco años y no entendía por qué todos se reían.

Harry hizo una mueca. —Era un idiota.

—Nunca te disculpaste.

—Lo estoy haciendo ahora.

Eso la detuvo en seco.

Lo miró fijamente, buscando sarcasmo en su rostro. No había ni rastro.

—No pensé que importara —continuó él—. Pero está claro que sí.

Sintió un nudo en la garganta. Odiaba que todavía le importara.

—No te corresponde a ti decidir cuándo algo deja de doler —dijo ella en voz baja.

Él asintió. —Tienes razón.

Se quedaron allí, y el espacio entre ellos se encogió sin que ninguno de los dos se moviera.

—¿Por qué siento que esto es una mala idea? —murmuró Sofía.

Harry exhaló. —Porque lo es.

Un golpe sonó débilmente desde el piso de abajo. Alguien gritaba algo sobre el tiempo.

—¡Treinta segundos! —gritó una voz.

Sofía tragó saliva.

La tensión no se rompió. Se intensificó.

Harry se acercó un paso más; no de forma amenazante, ni agresiva. Solo lo suficiente para que ella pudiera ver la cicatriz cerca de su ceja en la que nunca se había fijado.

—Estás temblando —dijo él.

—No me analices.

—No lo hago. Me estoy fijando.

Ella le sostuvo la mirada. —Entonces fíjate en que esto no cambia nada.

—Sí —dijo él suavemente—. Ese es el problema.

Otro golpe. Más fuerte esta vez.

Él cerró el último centímetro que los separaba. El aire chisporroteó, denso por la historia no contada y la atracción animal y pura de la proximidad. No la tocó, todavía no. Simplemente se cernió sobre ella, su presencia era un peso físico que la oprimía, haciendo que la pequeña habitación pareciera aún más pequeña.

Su mirada descendió de los ojos de ella a su boca, y la expresión de sus ojos era hambre pura y sin disimulo. Era una mirada que decía que sabía exactamente a qué sabía ella, cómo sonaba cuando se deshacía, y que lo quería de nuevo.

—¿Sigues huyendo? —repitió, con su voz convertida en un murmullo grave y ronco que vibró a través de sus huesos, enviando escalofríos inoportunos por su espina dorsal.

Antes de que pudiera formular una respuesta, la mano de él salió disparada, no para agarrarla, sino para enjaularla. Su palma se estrelló contra la pared junto a su cabeza, y su otra mano se apoyó en el lado opuesto. Estaba atrapada, el yeso rugoso presionando su espalda mientras la enorme complexión de él se cernía sobre ella, bloqueando la tenue luz que se filtraba desde el pasillo.

El olor de él —una mezcla de Old Spice, cerveza barata y algo singular e intoxicantemente suyo, como cuero empapado en sudor y masculinidad pura— le llenó los pulmones, mareándola. Esto era un error. Un error catastrófico y hermoso que se había negado a sí misma durante demasiado tiempo.

Su propio cuerpo la traicionó sin piedad. Sus pezones se endurecieron contra el encaje del sujetador, marcándose visiblemente a través de la tela fina y ceñida de su camiseta. Él se dio cuenta, por supuesto; sus ojos descendieron hasta su pecho, oscureciéndose de hambre. Se le cortó el aliento en un pequeño y audible jadeo que delataba la tormenta en su interior: en parte miedo a lo que él podría hacerle, en parte anticipación de cómo la destrozaría por completo.

Una sonrisa lenta y depredadora se extendió por su rostro, revelando unos dientes que brillaron en la penumbra.

—Tu boca dice que no —murmuró, inclinándose hasta que sus labios quedaron a un suspiro de los de ella, su aliento caliente rozándole la piel—. Pero tu cuerpo me está suplicando que te folle. Mira esas tetas, todas duras y listas para mi boca.

La palabra soez fue como una chispa en la gasolina. El control de Sofía se quebró como una rama seca. Le agarró la parte delantera de la camisa, retorciendo los dedos en la tela, y tiró de él hacia delante con toda su furia reprimida.

Estrelló su boca contra la de él. No fue un beso. Fue una guerra, brutal e implacable. Los dientes chocaron con fuerza, las lenguas lucharon por el dominio en un enredo húmedo y ardiente. Eran todos los años de odio, toda la frustración de miradas robadas y discusiones acaloradas, todo el deseo no deseado e innegable que hervía hasta convertirse en un acto violento y consumidor que la dejó sin aliento.

Él le devolvió el beso con la misma ferocidad, gruñendo en su boca mientras su mano dejaba la pared para enredarse brutalmente en su pelo, inclinando su cabeza hacia atrás para profundizar el asalto. Le mordió el labio inferior, con la fuerza suficiente para sacar el sabor metálico de la sangre que se mezcló con la saliva de ambos, y ella gimió, un sonido profundo y gutural de pura e impoluta necesidad que resonó en las paredes.

Su mano libre recorrió el cuerpo de ella sin dudarlo, apretando con fuerza su pecho a través de la camisa, el pulgar raspando la punta endurecida de su pezón hasta que ella se arqueó contra su contacto a pesar de sí misma.

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