Compláceme, Papi - Capítulo 3

3: CAPÍTULO 3: ¿Estoy teniendo un sueño húmedo?

3: CAPÍTULO 3: ¿Estoy teniendo un sueño húmedo?

Gracia
Me quedé mirando el vaso de whisky que tenía en la mano, observando cómo el líquido ambarino captaba las luces del bar.

—Pues sí —mascullé, arrastrando un poco las palabras—.

Esa es la historia de mi puta vida.

Solté una risita amarga y me llevé el vaso a los labios, sintiendo el ardor en todo el trayecto.

—Descubrí que mi prometido era gay, días antes de la boda.

Y no solo gay —bufé, negando con la cabeza—.

El cabrón hasta me pegó.

¿Puedes creerlo?

Me volví hacia el camarero, que estaba limpiando un vaso, pero se había quedado paralizado a medio movimiento, con los ojos como platos.

—¡Se suponía que era yo la que debía pegar!

¿Cómo pude dejar que ese desgraciado me pusiera las manos encima?

Debería haberle dado un buen puñetazo en la cara en lugar de quedarme ahí parada, llorando como una tonta.

El camarero dejó el vaso y negó con la cabeza, con aspecto genuinamente alterado.

—Vaya.

Cuando dije que quería oír la historia de tu vida, no pensé que fuera tan mala.

Jesús.

—Silbó por lo bajo—.

No puedo ni imaginar lo terrible que debes de sentirte ahora mismo.

Dejé caer el vaso sobre la barra con un tintineo, parpadeando con fuerza mientras la cabeza me daba vueltas.

El alcohol me quemaba la garganta y todo me resultaba un poco abrumador.

Ni siquiera recordaba cómo había llegado hasta aquí.

En un segundo, estaba saliendo furiosa de esa casa de mala muerte y, al siguiente, estaba aparcando fuera de un hotel cualquiera.

En lugar de reservar una habitación como una persona normal, fui directa al bar y pedí la botella de whisky más grande que tuvieran.

Ahora, la mayor parte se había acabado.

Fruncí el ceño y me puse a rascar la etiqueta que se despegaba de la botella como si me hubiera ofendido personalmente.

«Dios, esto es tan cliché», pensé con amargura.

Me habían engañado, me estaba emborrachando hasta morir y le estaba contando mis penas a un completo desconocido.

Solía poner los ojos en blanco cuando veía a las mujeres hacer esto en los libros y las películas.

Solía pensar: «Vaya, qué poco original.

El autor debería encontrar un mecanismo de afrontamiento mejor».

Pero ahora entendía cómo se sentían.

Cuando te sentías tan de mierda, tan inútil, tan fundamentalmente despreciable, a veces lo único que adormecía el dolor era emborracharte hasta quedar estúpida.

Empujé el vaso hacia el camarero.

—Imagínate esto —dije, con voz amarga—.

¿Descubrir que tu prometido te engaña?

Claro, eso ya es bastante malo.

¿Pero descubrir que nunca le atrajeron las mujeres para empezar?

¿Que amaba a otro y solo te estaba usando para ocultar que es gay?

Y no solo eso, que tuvo la audacia de pegarte mientras protegía a su amante.

El camarero tragó saliva y dejó el trapo.

Tenía la cara pálida.

—Sí…

si fuera yo, probablemente me mataría.

—Levantó las manos rápidamente—.

¡Pero no te mates!

Lo digo en serio, no lo hagas.

Agarró la botella de whisky, me sirvió otro vaso lleno y lo dejó sobre la barra como si ofreciera una tregua.

—Esta invita la casa.

No te preocupes, cariño, encontrarás a alguien mucho mejor.

Alguien mejor que esa basura.

¿Alguien mejor?

Me quedé mirando el líquido dorado que se arremolinaba en el vaso.

¿Quién era mejor que Charles?

Tengo veintitrés años.

La mayoría de los hombres de mi edad eran igual de malos, molestos, infantiles e incapaces de darme las cosas que yo quería.

Quizá a estas alturas de mi vida debería buscar hombres mayores.

Al menos ellos sabrían cómo satisfacer a una mujer y tratarla bien.

Lo cogí y me lo bebí de un largo trago.

Dejé el vaso vacío con más fuerza de la que pretendía y hundí la cabeza entre las manos, apretando los ojos con fuerza.

Odiaba esto.

Odiaba esta puta sensación con todas mis fuerzas.

Mi teléfono empezó a sonar, vibrando contra la barra.

Parpadeé para mirarlo, con la visión ligeramente nublada por el whisky.

Me quedé mirando el identificador de llamadas durante un largo momento, con el pulgar suspendido sobre la pantalla.

Era mi madre.

No quería contestar.

Dios, no quería.

Porque ya sabía cómo iría esto.

Podía explicarlo todo, podía gritar, llorar, suplicar, y no importaría.

Nunca había importado con mi familia.

Pero una pequeña y patética parte de mí todavía tenía esperanzas.

Quería creer que quizá, esta vez sería diferente.

Que quizá ella escucharía de verdad.

Que quizá me defendería, o al menos se apiadaría de mí, ¿no?

Contesté la llamada.

—Mamá…

Ni siquiera terminé la palabra antes de que su voz estallara a través del altavoz.

—¡Niña estúpida!

—chilló—.

¡¿Qué es esa tontería que me cuenta la familia de Charles?!

¿Rompiste el compromiso?

¿Estás loca?

¡¿Sabes que la boda es en unos días?!

Me mordí el labio, un viejo hábito nervioso que creía haber superado, pero que evidentemente no era así.

—Mamá, yo…

Charles, él…

—¡Cállate la puta boca si no sabes hablar bien!

—ladró.

Me encogí, apartando un poco el teléfono de la oreja.

—Quiero que vuelvas a esa casa ahora mismo —ordenó—.

¡Ponte de rodillas si es necesario.

Suplícale que te acepte de nuevo!

Por un momento, me quedé helada.

Mirando la barra, mi vaso vacío.

—Mamá…

—dije, con voz temblorosa—.

¿Cómo puedo aceptarlo de nuevo?

Charles…

me engañó.

Lo pillé…

con otra persona en nuestra cama.

Hubo una pausa al otro lado de la línea y pensé que se enfadaría por mí.

Que quizá por fin me apoyaría, pero entonces se rio con sorna.

—¿Y qué?

—se burló—.

¿Es el único hombre que engaña?

Cualquiera puede engañar.

Es un hombre.

Es normal que los hombres engañen.

Apreté los párpados con fuerza, sintiendo que el mundo volvía a tambalearse a mi alrededor.

—Yo…

—Tu padre me engañó todo el tiempo —dijo, como si hablara del tiempo—.

Y no me oyes quejarme.

Me da todo lo que quiero.

Eso es lo que importa.

Así que usa esa cabeza dura que tienes, Gracia.

—Solo eres nuestra hija adoptiva.

No podemos cuidar de ti para siempre.

Charles puede, él se preocupa por ti.

Te dará la vida que nunca quisimos malgastar en ti.

No seas estúpida y arregla esto antes de mañana.

Si tu padre se entera, ya sabes lo que es capaz de hacerte.

Justo antes de que colgara, la oí murmurar entre dientes: «Esa niña inútil.

Tan desagradecida por todo.

Debería estar feliz de que un hombre como él quiera casarse con ella en lugar de quejarse».

La llamada terminó.

Me quedé sentada, con el teléfono en la mano, sintiendo como si alguien me hubiera arrancado las entrañas con un cuchillo.

El camarero se inclinó sobre la barra, mirándome con lástima.

—¿Está bien, señorita?

¿Estaba bien?

¿Lo estaba?

¿Por qué nadie me quiere?

¿Por qué la gente no para de hacerme daño?

No era una persona complicada.

No necesitaba cosas caras ni grandes gestos para sentirme especial.

Solo quería que alguien, una sola persona, se preocupara por mí.

Que me eligiera y me amara con sinceridad.

¿Por qué era tan difícil?

¿Por qué sentía que estaba pidiendo la luna?

Mis dedos se apretaron alrededor del vaso antes de que me obligara a soltarlo.

Me puse en pie sobre piernas temblorosas, sintiendo que la habitación se balanceaba ligeramente a mi alrededor.

El camarero extendió la mano como si fuera a intentar estabilizarme, pero negué con la cabeza.

Rebusqué en mi bolso, saqué un billete grande y lo dejé caer sobre la barra.

—Quédese con el cambio —mascullé.

Sin esperar su respuesta, me di la vuelta y caminé hacia el vestíbulo.

Las luces brillantes me dañaban los ojos.

Mis tacones repiqueteaban contra el suelo de mármol mientras me acercaba a la recepción.

—Hola, ¿tienen alguna habitación disponible?

Algo no muy caro, por favor.

El recepcionista sonrió alegremente, mientras sus dedos se movían con rapidez sobre el teclado.

—Buenas noches, señorita.

Un momento, le encontraré una habitación disponible.

Mientras esperaba, alguien se acercó a mi lado.

—Disculpe —dijo el hombre al recepcionista, ajustándose los puños del traje—.

Necesito una copia de la llave para el señor Reed, por favor.

Soy su secretario.

Apenas le eché un vistazo cuando sonó su teléfono y contestó de inmediato.

—Ah, sí —dijo por el teléfono—.

Estoy en recepción ahora.

Cogiendo la copia de la llave para el señor Reed.

Tengo que asegurarme de que sus cosas estén listas para mañana por la mañana.

Dejé de prestarle atención.

El recepcionista colocó dos llaves de habitación sobre el mostrador.

Una tenía el número seis.

La otra, el nueve.

El hombre cogió la marcada con el nueve sin mirarla; seguía hablando por teléfono mientras se alejaba a grandes zancadas.

Tomé la llave con la etiqueta del seis, le di las gracias al recepcionista con un murmullo y me dirigí hacia el ascensor.

Me apoyé en el ascensor.

Tenía que concentrarme para no caerme de bruces al suelo.

Cuando por fin llegué a la primera planta, me tambaleé hacia la puerta de la derecha.

Habitación 6.

Trasteé con la llave y finalmente abrí la puerta.

La habitación era enorme y mucho más lujosa y bonita de lo que había pagado.

Fruncí el ceño.

No había reservado una habitación prémium.

¿Quizá el recepcionista se equivocó?

Me encogí de hombros.

Problema suyo, no mío.

Estaba demasiado cansada para ocuparme de eso esta noche.

Podrían arreglarlo mañana.

Entré, cerré la puerta detrás de mí e instantáneamente oí el sonido del agua corriendo.

¿La ducha está abierta?

Quizá alguien se olvidó de cerrarla.

Como he dicho, estaba demasiado borracha para que me importara, así que me quité los zapatos de una patada, me arranqué el vestido por la cabeza y lo tiré a cualquier parte de la habitación.

Me quedé allí de pie un momento, con el conjunto de lencería de encaje negro que estúpidamente había comprado para seducir a Charles esta noche.

Reprimí la tristeza.

Daba igual.

Solo necesitaba dormir.

Me tambaleé hasta la enorme cama y me dejé caer sobre ella.

Las sábanas eran tan suaves.

Cerré los ojos al instante y me quedé dormida, pero al cabo de un rato algo húmedo me golpeó la cara.

Fruncí el ceño.

—¿Qué demonios…?

¿Está lloviendo aquí dentro?

Me obligué a abrir mis pesados párpados y me encontré cara a cara con los ojos color avellana más bonitos que había visto en mi vida.

Un hombre se cernía sobre mí, goteando agua sobre la cama.

Tenía el pelo negro y mojado.

Su ceja estaba arqueada con una mezcla de confusión y frustración.

Su pecho, esbelto y esculpido, brillaba bajo la suave luz.

Una toalla colgaba peligrosamente baja de sus caderas.

Parpadeé ante la visión de un desconocido sexy en mi habitación de hotel.

—¿Estoy…

teniendo un sueño húmedo?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com