Construyendo El Primer Gremio de Aventureros En Otro Mundo - Capítulo 121

121: Vinicultor 121: Vinicultor “””
Pax no se demoró después de dejar el Gremio.

Se deslizó a través de las puertas ensanchadas como siempre hacía, inadvertido hasta que ya se había marchado.

Detrás de él, el Gremio bullía de vida: voces superpuestas, botas raspando contra el mármol y risas derramándose desde el salón como vapor de una olla hirviendo.

Ajustando el borde de su desgastada capa, salió a la calle, dejando que la luz matinal le calentara los hombros.

Greyvale estaba completamente despierto ahora.

Los mercaderes gritaban desde sus puestos, los carros rodaban por los caminos pavimentados, y los aromas mezclados de pan, aceite, hierro y polvo creaban una atmósfera únicamente urbana.

Pax se movía a través de todo como una corriente en el agua, sin destacar ni ser desafiado.

Mantenía la mirada baja y su postura relajada; ser olvidable era parte de su diseño.

La petición de Sage resonaba en su mente: un vinicultor.

En la superficie, parecía una petición extraña, casi trivial comparada con redes de inteligencia o linajes nobles, pero Pax entendió su importancia de inmediato.

El bar dentro del Gremio no era solo un lujo; era una herramienta de influencia.

El vino soltaba las lenguas.

Reunía a personas que de otra manera no tendrían motivo para quedarse.

Transformaba un edificio en un lugar de encuentro y ese lugar de encuentro en un centro neurálgico.

Sage no pensaba únicamente en ganancias; estaba considerando la gravedad.

Y para algo así, un cervecero ordinario no serviría.

Pax ya sabía a quién se refería Sage antes incluso de que terminara de hablar.

Quedaban pocos verdaderos vinicultores en Greyvale.

La mayoría había vendido su oficio a casas comerciales o diluido sus tradiciones por volumen, o desaparecido completamente cuando los monopolios nobles se tragaron el comercio.

Pero uno permanecía por elección, un hombre que elaboraba vino no por contratos o estandartes sino simplemente porque se negaba a dejar de hacerlo.

Sin vacilación, Pax cambió de dirección.

Las calles se estrechaban conforme avanzaba más adentro, pasando de piedra pulida y amplias avenidas a ladrillo y madera con cimientos más antiguos.

Esta parte de la ciudad no bullía como los barrios centrales; zumbaba en su lugar, una industria silenciosa donde los pasos cuidadosos hacían eco y las conversaciones se mantenían bajas y prácticas.

Aquí vivían artesanos que ya no deseaban competir; la habilidad importaba más que la ambición.

El olor le llegó antes de ver el edificio, la fermentación tenía una presencia distintiva: aguda pero dulce y terrosa a la vez.

Se aferraba al aire de una manera que ningún incienso o perfume podría enmascarar.

Pax disminuyó ligeramente el paso, permitiendo que el aroma lo guiara por una calle lateral que se alejaba de la vía principal más allá de tiendas cerradas, hacia una zona de edificios que parecían casi abandonados si uno no supiera dónde mirar.

Ahí estaba, una estructura achaparrada con muros de piedra oscurecida por la edad.

Vigas de madera reforzaban su exterior, marcadas por el tiempo más que por el descuido.

El cartel de arriba colgaba torcido, su pintura desvanecida más allá del reconocimiento.

Para cualquier otra persona, podría parecer cerrado, o peor, muerto.

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Pax tenía un don para notar los detalles que otros pasaban por alto.

El marco de la puerta estaba impecable donde las manos lo rozaban a diario, y el suelo cerca del umbral mostraba marcas de roce de innumerables transeúntes.

Aquí, el aroma era más fuerte, fresco e invitante.

Alguien seguía elaborando vino.

Pax se detuvo a corta distancia para observar por un momento.

No llamó de inmediato; ese no era su estilo.

En cambio, escuchó atentamente y examinó su entorno, captando señales sutiles que indicarían si sería bienvenido o despachado.

Tras unos momentos, escuchó sonidos desde dentro: el raspar de madera contra piedra, el suave silbido del vapor y el rítmico tintineo del vidrio.

Solo entonces se acercó a la puerta y llamó.

No hubo respuesta inmediata.

Pax esperó pacientemente.

El tiempo se extendió, lo suficiente para que alguien impaciente hubiera llamado de nuevo o se hubiera marchado, pero Pax permaneció inmóvil, con las manos ligeramente dobladas tras la espalda, la mirada desenfocada, la postura relajada.

Finalmente, la puerta se abrió apenas una rendija, sostenida por una cadena.

Un ojo apareció en la apertura, viejo, penetrante y poco impresionado.

—No estamos vendiendo —dijo una voz áspera por años de humo y bebida—.

Y si estás aquí para quejarte del olor, háblalo con la ciudad como todos los demás.

—No estoy aquí para comprar —respondió Pax con calma—.

Y yo no me quejo.

Hubo una breve pausa antes de que la cadena sonara suavemente mientras la puerta se abría más para revelar al hombre por completo.

Era delgado hasta el punto de la demacración, su cabello gris recogido en una coleta suelta.

Su ropa estaba manchada por años de trabajo, vino, aceite, hollín, nada cuidado más allá de lo necesario.

Sin embargo, sus manos eran firmes y fuertes, las manos de alguien que todavía practicaba su oficio a diario.

El vinicultor se tomó su tiempo estudiando a Pax, pero no se detuvo en su atuendo sino más bien en sus ojos.

—No pareces un borracho —dijo finalmente—.

Ni un comerciante.

—No soy ninguno de los dos —respondió Pax simplemente—.

Estoy aquí en nombre de alguien que quiere hablar.

El vinicultor resopló suavemente.

—Todos quieren hablar; pocos quieren escuchar.

—Yo escucho —respondió Pax sin vacilar.

Esto pareció divertir al hombre más que cualquier otra cosa que Pax pudiera haber dicho.

Desenganchó la cadena y abrió la puerta completamente con un gesto que no era ni acogedor ni despectivo.

—Entonces entra —dijo bruscamente—.

Si desperdicias mi tiempo, te echaré fuera.

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El interior estaba cálido y denso con aroma y vapor; barriles alineaban las paredes en filas ordenadas, su madera pulida por el tacto más que por el cuidado.

El equipo de Cobre brillaba bajo la tenue luz de las linternas; tuberías y serpentines dispuestos con una precisión que indicaba que alguien entendía exactamente por qué cada pieza existía donde estaba.

Esto no era solo una operación comercial cualquiera, se sentía personal, casi íntimo.

El vinicultor regresó a su trabajo sin un atisbo de ceremonia, ajustando una válvula mientras hablaba por encima del hombro.

—Tienes cinco minutos —dijo—.

Di lo que viniste a decir.

Pax no se apresuró.

Avanzó más al interior, permitiendo que el hombre continuara su tarea mientras observaba la instalación con silenciosa apreciación, una mirada que no pasó desapercibida.

Cuando finalmente habló, su voz era tranquila y mesurada.

—Ahora hay un Gremio en Greyvale —dijo—.

Uno real.

El vinicultor hizo una pausa por solo un momento, con las manos quietas.

—He oído —respondió el hombre—.

Difícil no hacerlo.

Han causado bastante revuelo.

—Han tallado un espacio —le corrigió Pax—.

Para trabajo, para gente, para comercio que no pertenece a los nobles.

Eso le valió una mirada aguda, breve pero incisiva.

—Continúa —instó el vinicultor.

—Han construido un bar —continuó Pax—.

No solo para exhibición, sino por función.

Y están buscando a alguien que sepa cómo elaborar vino sin aguarlo por beneficio.

El hombre dejó escapar una risa corta y amarga, no cruel pero teñida de escepticismo.

—¿Y crees que ese alguien soy yo?

—Sé que eres tú —respondió Pax con confianza.

El silencio se cernió entre ellos mientras el vinicultor se apoyaba contra un barril, estudiando a Pax con renovado interés.

—¿Y qué te hace pensar que aceptaría?

—preguntó lentamente—.

No trabajo para nobles ni comerciantes, y ciertamente no trabajo para tontos con demasiado dinero y sin paciencia.

Pax sostuvo su mirada con firmeza.

—Entonces es afortunado que ninguno de esos me enviara.

El vinicultor alzó una ceja con curiosidad.

—El Maestro del Gremio no se preocupa por estandartes —explicó Pax—.

Le importan los sistemas y la artesanía.

No quiere tu nombre; quiere tu habilidad, y está dispuesto a pagar justamente por ella.

—¿Cuán justamente?

—indagó el vinicultor.

Pax respondió sin dudar:
—Lo suficiente para que no tengas que comprometer tu arte ni que te digan cómo elaborar.

Lo suficiente para que si rechazas, te dejarán en paz.

Ese último punto pareció significativo para el vinicultor.

Exhaló lentamente, frotándose la barbilla mientras consideraba las palabras de Pax.

—Eliges tus palabras con cuidado —observó—.

O eres honesto o muy hábil mintiendo.

—Sobrevivo siendo honesto —respondió Pax simplemente—.

Mentir requiere más esfuerzo de lo que vale.

El vinicultor se enderezó nuevamente, mirando hacia los barriles, el trabajo que había protegido tan ferozmente a lo largo del tiempo.

—Y este Maestro del Gremio tuyo…

¿qué es lo que realmente quiere?

Pax pensó en Sage y en cómo hablaba apasionadamente sobre el futuro, no construyendo muros sino estructuras.

—Quiere gravedad —dijo Pax pensativamente—, y sabe que el vino la atrae.

Una leve sonrisa cruzó el rostro del vinicultor, la primera expresión genuina que Pax había visto en él.

El vinicultor ofreció una débil sonrisa, la primera expresión genuina que Pax había presenciado de él.

—Vuelve dentro de tres días —dijo finalmente—.

Iré al Gremio contigo y tomaré mi decisión después de haber visto el lugar por mí mismo.

Pax asintió en reconocimiento.

—Es todo lo que puedo pedir.

Mientras se daba la vuelta para irse, el vinicultor añadió casi como una ocurrencia tardía:
—¿Y muchacho?

Pax se detuvo.

—Si este Gremio tuyo es como los otros —advirtió el hombre, sus ojos endureciéndose nuevamente—, quemaré cada barril antes de dejar que toquen mi trabajo.

Pax sostuvo su mirada con firmeza.

—Entonces no esperaría menos.

Volvió a salir a la calle, la puerta cerrándose suavemente tras él.

Mientras se mezclaba con el ritmo de la ciudad una vez más, Pax se permitió una pequeña y rara sonrisa.

El anzuelo estaba puesto.

Ahora solo era cuestión de si el hombre todavía creía en algo por lo que valiera la pena elaborar vino.

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