Construyendo El Primer Gremio de Aventureros En Otro Mundo - Capítulo 164

Capítulo 164: El Peso de un Nombre

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El Distrito Central contrastaba notablemente con el Distrito Gryphon, cada uno encarnando una esencia diferente. Mientras Gryphon bullía con ruido y caos, Central era un reino de tranquilidad.

Donde Gryphon prosperaba con sudor y trabajo, Central se envolvía en aires fragantes. El primero presumía de calles abarrotadas de piedra y hierro, mientras que el segundo desplegaba amplias avenidas adornadas con mármol pálido, grandes arcos grabados con antiguos emblemas, serenas fuentes bajo árboles bien cuidados, y extensas propiedades que parecían menos hogares y más ciudades aisladas.

En el centro de esta grandeza se encontraba la Finca Stonehelm. Se extendía por colinas como un reino en miniatura, sus paredes de vetas blancas fortificadas con celosías de acero y piedra protectora.

En su interior no solo había mansiones sino numerosas casas señoriales, salas de invitados y torres ancestrales que se elevaban desde paisajes meticulosamente diseñados, cada uno con sus propios jardines, patios de entrenamiento y estanques reflectantes.

Los sirvientes se deslizaban por senderos sombreados como tela fluyendo mientras los guardias permanecían tan precisamente atentos que parecían ornamentales hasta que uno notaba las sutiles firmas de maná entretejidas en sus armaduras.

Aquí era donde se originaba la Casa Stonehelm.

Y era aquí donde Boren se encontraba deambulando.

Paseaba por un sendero suavemente sinuoso bordeado de setos floridos y linternas de piedra esculpida, saltando con una exuberancia que parecía fuera de lugar para un entorno tan elegante.

Su corpulento cuerpo rebotaba con cada paso mientras sus sandalias golpeaban contra las piedras pálidas. En una mano sostenía un muslo de pollo a medio comer brillante de aceite; en la otra, una pequeña bolsa de papel llena de nueces azucaradas que había recogido en el distrito exterior.

Sus mejillas estaban sonrosadas y redondas; sus ojos brillaban de alegría; su sonrisa se extendía ampliamente mientras tarareaba una melodía desafinada que solo él podía oír.

El Distrito Central podría haber sido hermoso.

Pero Gryphon había sido vibrante. Y Boren nunca se había sentido más vivo que ahora.

Por una vez, los sirvientes no lo ignoraban. Por una vez, la gente le hablaba sin tonos susurrados ni miradas de reojo.

Por una vez, no cargaba con el invisible peso de la vergüenza por el bien de otros. En el Salón del Gremio, no era el “Joven Maestro Stonehelm”. No era “el niño sin madre”. No era “ese”.

Era simplemente Boren, el recepcionista que entregaba pases, procesaba comisiones, bromeaba con los Aventureros, debatía con los Sabios y de alguna manera importaba.

El pensamiento hizo que su sonrisa se ampliara aún más mientras daba otro ruidoso mordisco a su muslo de pollo, manchándose los dedos de grasa sin preocupación.

Justo cuando doblaba una curva hacia uno de los pabellones interiores, alguien se interpuso en su camino, una doncella que se inclinó con gracia ante él. Su movimiento fue preciso; su ángulo perfecto; sus manos dobladas pulcramente en su cintura.

Pero sus ojos contaban otra historia.

—La joven señorita solicita su presencia —dijo respetuosamente.

Su voz era respetuosa y sus palabras apropiadas. Sin embargo, su mirada lo recorrió con un toque de desagrado, deteniéndose en la grasa manchada en sus dedos, la manera casual en que estaba de pie, las migas que salpicaban sus túnicas y la forma en que ocupaba espacio como si fuera su derecho.

—Por favor, sígame.

El paso de Boren se ralentizó, luego se detuvo. La alegría que había iluminado su rostro se atenuó como si alguien hubiera bajado suavemente una llama dentro de él.

—¿Mi hermana? —preguntó en voz baja.

La doncella inclinó la cabeza en reconocimiento.

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Boren tragó con dificultad. Por un breve momento, se quedó allí con un muslo de pollo a medio camino de su boca, los tentadores olores de especias y carne asada de repente volviéndose nauseabundos.

Bajó la mano, se limpió torpemente los dedos contra su túnica y exhaló un aliento que no se había dado cuenta que estaba conteniendo.

—Guíame —dijo.

Caminaron juntos por puentes arqueados y a lo largo de sinuosos senderos incrustados con piedras luminosas. Pasaron por jardines que cambiaban deliberadamente, desde extensiones de flores silvestres llenas de insectos zumbando hasta flores meticulosamente dispuestas y podadas con precisión matemática.

Sirvientes y guardias se apartaban de su camino sin siquiera una mirada. Mariposas danzaban entre setos iluminados por el sol mientras el aire se llenaba de aromas de agua fresca y suave incienso.

Finalmente, llegaron a un jardín interior aislado rodeado por altas paredes floridas. En su centro había un pequeño estanque tan claro que las suaves piedras blancas del fondo parecían visibles a través del cristal.

Un estrecho pabellón se extendía sobre el agua, sostenido por pilares intrincadamente tallados y sombreado por cortinas de seda que ondeaban suavemente con la brisa. Carillones de viento susurraban suavemente en lo alto.

Y bajo el pabellón se mecía un columpio, en él estaba sentada una joven.

Su cabello azul celeste caía en suaves capas por su espalda, atrapando la luz como hebras de pálida seda. Su vestido era simple según los estándares nobles, pálido y fluido pero cada hilo brillaba levemente con encantamiento.

Estaba sentada relajada, un pie descalzo rozando la superficie del estanque mientras se balanceaba suavemente, enviando ondas por el agua mientras mariposas revoloteaban cerca de sus hombros antes de alzarse de nuevo.

Era hermosa, no de manera distante o lejana, sino de una forma que parecía pertenecer intrínsecamente a este mismo jardín.

Sin embargo, algo en sus rasgos despertó un incómodo reconocimiento en lo profundo del pecho de Boren, la misma curva del pómulo, inclinación de la nariz y ojos… diferentes solo en todos los demás aspectos.

La doncella se detuvo en la entrada, se inclinó una vez más y luego se retiró en silencio.

Boren se quedó de pie al borde del pabellón, repentinamente consciente de lo grande y pesado que se sentía en medio de toda esta tranquila elegancia. Se frotó nerviosamente la parte posterior de la cabeza y forzó una sonrisa que se sentía frágil en sus bordes.

—Hermana mayor —dijo suavemente.

El columpio se ralentizó hasta quedarse quieto.

Durante varios largos latidos, permaneció inmóvil, con la mirada fija hacia adelante. Luego se volvió para mirarlo. Sus ojos eran de un azul pálido y claro, hermosos y tranquilos, mientras lo estudiaban. No había odio allí, ni calidez; solo evaluación.

—He oído —dijo al fin, su voz suave pero fría—, que estás trabajando en el Gremio de Aventureros.

Boren asintió con entusiasmo, una chispa encendiéndose dentro de él.

—¡Sí! Lo estoy. Trabajo en la recepción, registrando Aventureros, procesando documentos, vendiendo pases… a veces incluso…

—Quiero que pares —interrumpió ella.

Sus palabras no fueron ni elevadas ni afiladas, pero llevaban una innegable finalidad. La boca de Boren se cerró de golpe, su frase inacabada quedando en el aire.

Por un momento, se quedó allí mirándola mientras el mundo a su alrededor se desvanecía en un borrón opaco, los pájaros enmudecieron y el viento se calmó. Lentamente, tragó con dificultad.

—¿Por qué? —preguntó.

Ella pareció sorprendida por su pregunta. Un leve ceño apareció en su frente como si hubiera esperado obediencia en lugar de interrogación. Después de una breve pausa, sacudió ligeramente la cabeza.

—No es apropiado —afirmó con firmeza—. Alguien de sangre Stonehelm no debería estar sirviendo detrás de un mostrador en un distrito como Gryphon. Estás atrayendo atención innecesaria, nuestra casa no se beneficia de esto.

Boren sintió que sus dedos se curvaban en puños y el calor subía a sus mejillas. Bajó la mirada mientras el silencio se extendía entre ellos, un peso pesado que lo sofocaba. Se concentró en las piedras blancas bajo el agua, sus formas oscilando con incertidumbre.

Luego levantó la cabeza lentamente.

—No —dijo en voz baja.

La palabra cayó como una piedra en agua tranquila; cambió el aire a su alrededor. Los pájaros enmudecieron de nuevo e incluso el columpio se detuvo bruscamente. La expresión de su hermana se endureció.

—¿Qué has dicho? —preguntó suavemente.

La respiración de Boren se volvió irregular; sus manos temblaban ligeramente a sus costados, pero mantuvo la mirada firme.

—Dije… no.

Sus ojos se agudizaron con incredulidad. —No me desobedecerás —advirtió.

Boren apretó la mandíbula con fuerza. —Ya lo estoy haciendo.

Durante varios segundos tensos, nada se movió entre ellos hasta que finalmente ella se levantó del columpio y se acercó sin hacer ruido sobre la piedra bajo sus pies descalzos.

Aunque más baja y ligera que él, algo en su presencia se alzaba grande, una presión nacida de la crianza y la autoridad que nunca antes había sido desafiada.

—Olvidas tu lugar —dijo fríamente.

Boren dejó escapar una risa no alta ni burlona, sino cruda y fea, como si fuera arrancada de lo profundo de su ser.

—¿Mi lugar? —repitió con voz ronca—. ¿Qué lugar? ¿El que decidiste para mí cuando nací? ¿El del que todos hablan? ¿El que la gente mira cuando piensan que no estoy observando?

Apretó los puños con más fuerza.

—Desde que era niño, todos me han tratado como un error. Como algo que salió mal. Como si fuera… una mancha que no pueden lavar —su voz temblaba, pero luchó por mantenerla firme.

—¿Sabes lo que es —continuó—, crecer en una casa donde nadie te mira sin recordar un funeral? ¿Donde cada pasillo se siente como una acusación? ¿Donde incluso el silencio te culpa?

Sus labios se entreabrieron ligeramente, pero él siguió adelante.

—Todos dicen que mi madre murió al darme a luz —dijo—. Y de alguna manera, eso significa que le debo algo al mundo. Que debería encogerme. Disculparme. Desaparecer.

Tragó con dificultad.

—¿Alguna vez alguno de ustedes me preguntó —su voz temblaba ahora—, si yo quería nacer así? ¿Alguna vez alguno de ustedes consideró que tal vez… tal vez me odio a mí mismo más de lo que ustedes podrían?

Sus ojos ardían con lágrimas contenidas.

—Yo no pedí que ella muriera —dijo con fiereza—. No elegí cargar con el peso de su muerte en vuestros ojos cada día. No quería ser la razón por la que vuestras voces se vuelven frías cuando entro en una habitación.

Por un momento, su mirada vaciló antes de estabilizarse.

—Pero sí elegí —dijo en voz baja—, trabajar en el Gremio.

Su expresión se tensó mientras escuchaba.

—Y por primera vez —continuó—, la gente no me ve como un ataúd; ven a un hombre. Un hombre que puede hacer algo significativo. Alguien que pertenece a algún lugar.

Su pecho subía y bajaba con determinación.

—Estoy harto —declaró con firmeza—. Estoy harto de ser aquel del que todos se avergüenzan. Estoy harto de fingir que no duele. Me niego a vivir la vida que todos escribieron para mí sin preguntarme nunca qué quería.

El silencio envolvió el jardín mientras las mariposas revoloteaban con incertidumbre entre ellos.

Cuando ella habló de nuevo, su voz era gélida.

—Eres un Stonehelm —afirmó rotundamente—. No perteneces entre aventureros y mendigos y mercenarios. Perteneces aquí.

—No —respondió Boren, su voz firme a pesar de su cuerpo tembloroso—. Pertenezco donde elijo estar.

Ella lo miró intensamente, y en su mirada, él no vio crueldad sino algo más cercano a la inquietud.

—De ahora en adelante —afirmó mientras se enderezaba—, viviré mi vida en mis propios términos, no los tuyos, no los de esta casa, no los de nadie.

Dio un paso atrás.

—Por fin encontré algo que vale la pena —dijo suavemente—. Algo que me hace sentir más que solo… ocupar espacio. Y sin embargo quieres quitarme eso.

Su voz bajó aún más.

—Pensé… incluso si todos los demás me odiaban —admitió en voz baja—, mi hermana no lo haría.

Su respiración se entrecortó ligeramente por la sorpresa.

—Pero lo haces —dijo en voz baja, terminando su pensamiento—. Vaya hermana.

Entonces se dio la vuelta.

No hizo reverencia ni miró atrás. Simplemente salió del jardín, cada paso pesado con palabras no pronunciadas. Sus hombros temblaban y sus ojos ardían con lágrimas contenidas.

Pero no se detuvo.

Detrás de él, en un jardín tan hermoso que parecía burlarse de su propio silencio, la joven señora de la Casa Stonehelm permanecía inmóvil.

Miró fijamente el lugar donde su hermano acababa de estar, su reflejo ondulando en la superficie del estanque como si incluso el agua no pudiera decidir cuál de ellos se estaba desmoronando realmente.

Boren ni siquiera se dio cuenta de que había comenzado a caminar. Sus pies se movían por sí solos, llevándolo fuera del jardín interior, a través del pálido puente de piedra, más allá de los muros floridos y las campanillas susurrantes, lejos del lugar donde finalmente había pronunciado las palabras que había enterrado durante toda una vida.

La luz del sol se filtraba a través de las hojas sobre él, proyectando suaves patrones en el sendero pavimentado, pero nada de eso llegaba a sus ojos.

Estaban desenfocados y apagados, nublados con recuerdos del rostro de su hermana, su voz haciendo eco en su mente, y la aguda finalidad de sus palabras.

Cada paso se sentía pesado, como si la propiedad misma presionara sobre sus hombros, recordándole dónde estaba, quién se suponía que debía ser, y de lo que nunca podría escapar.

Su pecho ardía, no solo con ira sino con algo mucho más corrosivo: una lenta asfixia de resentimiento, tristeza, confusión y fatiga que había estado creciendo dentro de él desde que tenía memoria.

¿Por qué?

La pregunta surgió de nuevo, no invitada y no deseada pero imposible de silenciar. ¿Por qué siempre había sido así? Desde el momento en que nació, se sintió como un extraño en su propia casa.

Un invitado sin invitación. Una presencia que agriaba las habitaciones, un recordatorio que nadie quería.

Caminó junto a setos recortados y estatuas de mármol que representaban a heroicos ancestros de la Casa Piedrayelmo, hombres y mujeres inmortalizados en piedra, envueltos en dignidad y triunfo.

Sus ojos estaban tallados para mirar eternamente hacia adelante; sus barbillas levantadas; sus expresiones resueltas. Boren había pasado junto a estas estatuas innumerables veces a lo largo de su vida, pero nunca sintió que pertenecía entre ellas, ni siquiera como una broma.

Su corazón se retorció. Su padre no quería verlo, eso lo aprendió temprano. No a través de palabras; su padre nunca desperdició ni siquiera eso en él, sino a través de ausencias, puertas que nunca se abrían.

Reuniones de las que era excluido, sirvientes que se tensaban cuando vagaba demasiado cerca de las rutas del Patriarca, conversaciones que se detenían cuando entraba en una habitación solo para reanudarse una vez que se había ido.

Sus hermanos lo odiaban no ruidosamente o abiertamente sino de maneras que importaban: a través de la evitación; cortesía fría; ojos que se deslizaban sobre él como si fuera un mueble colocado torpemente en un pasillo destinado a la belleza.

Todos ellos.

¿Por qué?

Porque su madre murió al darlo a luz, una mujer que nunca había visto; una voz que nunca había escuchado; calor que nunca había sentido; un rostro que nunca se le había permitido mirar. Nadie en la familia le mostraría su retrato, ni siquiera una vez.

No cuando lo pidió de niño. No cuando suplicó al crecer. Ni siquiera cuando se arrodilló e inclinó la cabeza para decir que todo lo que quería era saber cómo era ella. Era como si ella existiera solo como una herida y él fuera la hoja.

En algún momento, sin que se pronunciara una sola palabra, la familia había llegado a un acuerdo tácito.

Si ella hubiera vivido, él no existiría. Si él existía, ella no podría vivir. Y así, en lo profundo de sus corazones, en sus miradas y en su silenciosa crueldad, decidieron que él era responsable de su muerte.

No el destino. No la fragilidad del parto. Ni siquiera las decisiones del hombre que había puesto un hijo dentro de ella.

No. Era él, el recién nacido. La consecuencia viviente de decisiones tomadas mucho antes de su llegada.

Nadie se atrevía a confrontar al Patriarca sobre su papel en esta tragedia. Nadie sugirió que si hubiera contenido sus deseos o elegido de manera diferente, nada de esto habría sucedido.

Era simplemente más fácil culpar a aquel que no podía defenderse, aquel que llegó a este mundo ya cargado con una deuda que nunca podría pagar.

La visión de Boren se nubló mientras sus pasos se ralentizaban. Se encontró bajo un imponente árbol viejo cuyas ramas se extendían ampliamente como un techo de catedral, las hojas susurrando suavemente mientras se mecían sobre él.

El tronco era grueso y antiguo; sus raíces rompían la piedra pálida como venas bajo la piel.

Se dejó caer contra él. En el momento en que su espalda tocó la corteza, algo dentro de él cedió. Sus hombros temblaron mientras las lágrimas brotaban y se derramaban, negándose a detenerse.

Corrían por sus mejillas en riachuelos calientes y humillantes, empapando su túnica y goteando de su barbilla, difuminando el mundo inmaculado a su alrededor en colores y luz sin forma.

Levantó una mano hacia su rostro, presionando con fuerza contra sus ojos como si intentara forzar los recuerdos a volver.

Pero no funcionó. Toda su vida… nunca había sabido lo que se sentía ser amado. Pertenecía a una familia que se contaba por cientos, tíos, tías, primos, sirvientes, caballeros, todos viviendo bajo las mismas banderas y compartiendo la misma sangre.

Sin embargo, caminaba entre ellos como un fantasma, visto pero nunca reconocido; alimentado pero nunca bienvenido; vestido pero nunca abrazado.

Observaba a sus hermanos recibir elogios y protección mientras él permanecía invisible, observándolos ser enseñados y consolados cuando estaban heridos.

¿Y cuando él se caía o lloraba o luchaba bajo un peso insoportable en su pecho? El mundo simplemente continuaba sin él.

No era golpeado o hambreado o encadenado, y de alguna manera eso lo hacía peor porque nada dolía tanto como ser tratado como si no existieras en absoluto.

Boren apretó los dientes mientras tomaba una respiración temblorosa; hubiera preferido nunca haber nacido, realmente preferiría la inexistencia sobre esta extraña media vida donde estaba presente pero no deseado; respirando pero no reconocido; vivo pero sin amor.

Sus dedos se clavaron en la tela de su túnica.

Pero entonces… sucedió el Gremio. El Distrito Gryphon cobró vida con ruido, los gritos, las risas, los aromas mezclados de sudor, cerveza, tinta y metal.

Por primera vez en su vida, la gente lo miraba y no veía un funeral; veían a un hombre. Bromeaban con él, discutían con él, se quejaban con él.

Confiaban en él. Lo llamaban Gordito Boren, un nombre que ahora llevaba humor en lugar de desprecio. Le daban palmadas en el hombro en camaradería.

Le agradecían. Lo maldecían. Dependían de él. Él importaba aquí. Y ahora querían quitarle eso, el único lugar donde finalmente se había sentido… real.

La mandíbula de Boren se tensó mientras el odio se agitaba dentro de él. Había pensado, quizás tontamente, que incluso si todos los demás lo despreciaban, su hermana podría ser diferente.

Que tal vez debajo de su distancia, todavía quedaba algo de familia. Hoy, esa ilusión se hizo añicos.

Incluso ella ya no lo veía como un hermano, solo como un pasivo.

Una mancha. Una pieza fuera de lugar. Algo dentro de él se quebró silenciosamente, no lo suficientemente fuerte para que alguien lo oyera, pero completamente.

Al principio, no notó los pasos que se acercaban, suaves y medidos, entrenados en su precisión. Fue solo cuando una sombra cayó sobre su visión borrosa que se dio cuenta de que ya no estaba solo.

—Joven Maestro.

Justo entonces sonó una voz, era vieja, tranquila y refinada.

Boren se tensó y rápidamente se limpió la cara con el dorso de su manga, frotando las lágrimas aunque el enrojecimiento permaneció y su respiración lo traicionó. Se obligó a enderezarse, su corazón tartamudeando cuando reconoció al hombre frente a él: William, el mayordomo principal de la Casa Piedrayelmo.

William se erguía alto en un impecable atuendo negro; a pesar de su edad, su postura permanecía recta y digna. Su cabello plateado estaba pulcramente peinado hacia atrás, exudando una autoridad que incluso los sirvientes de alto rango y los nobles menores no se atrevían a desestimar.

Se inclinó ligeramente. —El Patriarca solicita su presencia.

Esas palabras cayeron como un golpe de martillo.

La respiración de Boren se atascó en su garganta mientras el pánico surgía por sus venas. —¿E-El Patriarca? —tartamudeó antes de poder contenerse—. William… quiero decir… padr… no… ¿el Patriarca me está buscando?

La expresión de William permaneció neutral mientras inclinaba la cabeza ligeramente. —Sí.

El silencio se cernía pesadamente entre ellos mientras la mente de Boren se llenaba de preguntas: ¿Por qué? ¿Qué había hecho? ¿Su hermana ya había hablado en su contra? ¿Alguien había reportado algo? ¿Era esto sobre el Gremio? ¿Sobre su negativa? ¿Sobre simplemente existir?

Un miedo familiar se arrastró por su columna, frío y experimentado, mientras sus manos temblaban ligeramente a sus costados. Después de un momento de vacilación, tragó saliva y asintió con resolución.

—Guía el camino.

William se hizo a un lado con gracia y gesticuló con una mano enguantada para que Boren lo siguiera por el pálido sendero frente a ellos.

William caminaba adelante, pero después de varios pasos, su mirada cambió brevemente, mirando hacia atrás. Por primera vez, algo destelló en sus ojos.

Lástima.

Tan tenue que podría haberse imaginado y tan real que dolía.

—Qué pobre muchacho —murmuró el viejo mayordomo en voz baja.

Boren no respondió, solo caminaba. Hacia el hombre que nunca lo había llamado hijo. Hacia la casa que nunca se había sentido como un hogar. Hacia una reunión que no deseaba, pero de la que no podía escapar.

Y detrás de él, bajo el gran árbol viejo, la piedra permanecía húmeda donde habían caído las lágrimas, como si la propiedad misma fuera testigo silencioso de un dolor que nunca se había preocupado por entender.

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