Construyendo El Primer Gremio de Aventureros En Otro Mundo - Capítulo 165

Capítulo 165: Funeral en vida

Boren ni siquiera se dio cuenta de que había comenzado a caminar. Sus pies se movían por sí solos, llevándolo fuera del jardín interior, a través del pálido puente de piedra, más allá de los muros floridos y las campanillas susurrantes, lejos del lugar donde finalmente había pronunciado las palabras que había enterrado durante toda una vida.

La luz del sol se filtraba a través de las hojas sobre él, proyectando suaves patrones en el sendero pavimentado, pero nada de eso llegaba a sus ojos.

Estaban desenfocados y apagados, nublados con recuerdos del rostro de su hermana, su voz haciendo eco en su mente, y la aguda finalidad de sus palabras.

Cada paso se sentía pesado, como si la propiedad misma presionara sobre sus hombros, recordándole dónde estaba, quién se suponía que debía ser, y de lo que nunca podría escapar.

Su pecho ardía, no solo con ira sino con algo mucho más corrosivo: una lenta asfixia de resentimiento, tristeza, confusión y fatiga que había estado creciendo dentro de él desde que tenía memoria.

¿Por qué?

La pregunta surgió de nuevo, no invitada y no deseada pero imposible de silenciar. ¿Por qué siempre había sido así? Desde el momento en que nació, se sintió como un extraño en su propia casa.

Un invitado sin invitación. Una presencia que agriaba las habitaciones, un recordatorio que nadie quería.

Caminó junto a setos recortados y estatuas de mármol que representaban a heroicos ancestros de la Casa Piedrayelmo, hombres y mujeres inmortalizados en piedra, envueltos en dignidad y triunfo.

Sus ojos estaban tallados para mirar eternamente hacia adelante; sus barbillas levantadas; sus expresiones resueltas. Boren había pasado junto a estas estatuas innumerables veces a lo largo de su vida, pero nunca sintió que pertenecía entre ellas, ni siquiera como una broma.

Su corazón se retorció. Su padre no quería verlo, eso lo aprendió temprano. No a través de palabras; su padre nunca desperdició ni siquiera eso en él, sino a través de ausencias, puertas que nunca se abrían.

Reuniones de las que era excluido, sirvientes que se tensaban cuando vagaba demasiado cerca de las rutas del Patriarca, conversaciones que se detenían cuando entraba en una habitación solo para reanudarse una vez que se había ido.

Sus hermanos lo odiaban no ruidosamente o abiertamente sino de maneras que importaban: a través de la evitación; cortesía fría; ojos que se deslizaban sobre él como si fuera un mueble colocado torpemente en un pasillo destinado a la belleza.

Todos ellos.

¿Por qué?

Porque su madre murió al darlo a luz, una mujer que nunca había visto; una voz que nunca había escuchado; calor que nunca había sentido; un rostro que nunca se le había permitido mirar. Nadie en la familia le mostraría su retrato, ni siquiera una vez.

No cuando lo pidió de niño. No cuando suplicó al crecer. Ni siquiera cuando se arrodilló e inclinó la cabeza para decir que todo lo que quería era saber cómo era ella. Era como si ella existiera solo como una herida y él fuera la hoja.

En algún momento, sin que se pronunciara una sola palabra, la familia había llegado a un acuerdo tácito.

Si ella hubiera vivido, él no existiría. Si él existía, ella no podría vivir. Y así, en lo profundo de sus corazones, en sus miradas y en su silenciosa crueldad, decidieron que él era responsable de su muerte.

No el destino. No la fragilidad del parto. Ni siquiera las decisiones del hombre que había puesto un hijo dentro de ella.

No. Era él, el recién nacido. La consecuencia viviente de decisiones tomadas mucho antes de su llegada.

Nadie se atrevía a confrontar al Patriarca sobre su papel en esta tragedia. Nadie sugirió que si hubiera contenido sus deseos o elegido de manera diferente, nada de esto habría sucedido.

Era simplemente más fácil culpar a aquel que no podía defenderse, aquel que llegó a este mundo ya cargado con una deuda que nunca podría pagar.

La visión de Boren se nubló mientras sus pasos se ralentizaban. Se encontró bajo un imponente árbol viejo cuyas ramas se extendían ampliamente como un techo de catedral, las hojas susurrando suavemente mientras se mecían sobre él.

El tronco era grueso y antiguo; sus raíces rompían la piedra pálida como venas bajo la piel.

Se dejó caer contra él. En el momento en que su espalda tocó la corteza, algo dentro de él cedió. Sus hombros temblaron mientras las lágrimas brotaban y se derramaban, negándose a detenerse.

Corrían por sus mejillas en riachuelos calientes y humillantes, empapando su túnica y goteando de su barbilla, difuminando el mundo inmaculado a su alrededor en colores y luz sin forma.

Levantó una mano hacia su rostro, presionando con fuerza contra sus ojos como si intentara forzar los recuerdos a volver.

Pero no funcionó. Toda su vida… nunca había sabido lo que se sentía ser amado. Pertenecía a una familia que se contaba por cientos, tíos, tías, primos, sirvientes, caballeros, todos viviendo bajo las mismas banderas y compartiendo la misma sangre.

Sin embargo, caminaba entre ellos como un fantasma, visto pero nunca reconocido; alimentado pero nunca bienvenido; vestido pero nunca abrazado.

Observaba a sus hermanos recibir elogios y protección mientras él permanecía invisible, observándolos ser enseñados y consolados cuando estaban heridos.

¿Y cuando él se caía o lloraba o luchaba bajo un peso insoportable en su pecho? El mundo simplemente continuaba sin él.

No era golpeado o hambreado o encadenado, y de alguna manera eso lo hacía peor porque nada dolía tanto como ser tratado como si no existieras en absoluto.

Boren apretó los dientes mientras tomaba una respiración temblorosa; hubiera preferido nunca haber nacido, realmente preferiría la inexistencia sobre esta extraña media vida donde estaba presente pero no deseado; respirando pero no reconocido; vivo pero sin amor.

Sus dedos se clavaron en la tela de su túnica.

Pero entonces… sucedió el Gremio. El Distrito Gryphon cobró vida con ruido, los gritos, las risas, los aromas mezclados de sudor, cerveza, tinta y metal.

Por primera vez en su vida, la gente lo miraba y no veía un funeral; veían a un hombre. Bromeaban con él, discutían con él, se quejaban con él.

Confiaban en él. Lo llamaban Gordito Boren, un nombre que ahora llevaba humor en lugar de desprecio. Le daban palmadas en el hombro en camaradería.

Le agradecían. Lo maldecían. Dependían de él. Él importaba aquí. Y ahora querían quitarle eso, el único lugar donde finalmente se había sentido… real.

La mandíbula de Boren se tensó mientras el odio se agitaba dentro de él. Había pensado, quizás tontamente, que incluso si todos los demás lo despreciaban, su hermana podría ser diferente.

Que tal vez debajo de su distancia, todavía quedaba algo de familia. Hoy, esa ilusión se hizo añicos.

Incluso ella ya no lo veía como un hermano, solo como un pasivo.

Una mancha. Una pieza fuera de lugar. Algo dentro de él se quebró silenciosamente, no lo suficientemente fuerte para que alguien lo oyera, pero completamente.

Al principio, no notó los pasos que se acercaban, suaves y medidos, entrenados en su precisión. Fue solo cuando una sombra cayó sobre su visión borrosa que se dio cuenta de que ya no estaba solo.

—Joven Maestro.

Justo entonces sonó una voz, era vieja, tranquila y refinada.

Boren se tensó y rápidamente se limpió la cara con el dorso de su manga, frotando las lágrimas aunque el enrojecimiento permaneció y su respiración lo traicionó. Se obligó a enderezarse, su corazón tartamudeando cuando reconoció al hombre frente a él: William, el mayordomo principal de la Casa Piedrayelmo.

William se erguía alto en un impecable atuendo negro; a pesar de su edad, su postura permanecía recta y digna. Su cabello plateado estaba pulcramente peinado hacia atrás, exudando una autoridad que incluso los sirvientes de alto rango y los nobles menores no se atrevían a desestimar.

Se inclinó ligeramente. —El Patriarca solicita su presencia.

Esas palabras cayeron como un golpe de martillo.

La respiración de Boren se atascó en su garganta mientras el pánico surgía por sus venas. —¿E-El Patriarca? —tartamudeó antes de poder contenerse—. William… quiero decir… padr… no… ¿el Patriarca me está buscando?

La expresión de William permaneció neutral mientras inclinaba la cabeza ligeramente. —Sí.

El silencio se cernía pesadamente entre ellos mientras la mente de Boren se llenaba de preguntas: ¿Por qué? ¿Qué había hecho? ¿Su hermana ya había hablado en su contra? ¿Alguien había reportado algo? ¿Era esto sobre el Gremio? ¿Sobre su negativa? ¿Sobre simplemente existir?

Un miedo familiar se arrastró por su columna, frío y experimentado, mientras sus manos temblaban ligeramente a sus costados. Después de un momento de vacilación, tragó saliva y asintió con resolución.

—Guía el camino.

William se hizo a un lado con gracia y gesticuló con una mano enguantada para que Boren lo siguiera por el pálido sendero frente a ellos.

William caminaba adelante, pero después de varios pasos, su mirada cambió brevemente, mirando hacia atrás. Por primera vez, algo destelló en sus ojos.

Lástima.

Tan tenue que podría haberse imaginado y tan real que dolía.

—Qué pobre muchacho —murmuró el viejo mayordomo en voz baja.

Boren no respondió, solo caminaba. Hacia el hombre que nunca lo había llamado hijo. Hacia la casa que nunca se había sentido como un hogar. Hacia una reunión que no deseaba, pero de la que no podía escapar.

Y detrás de él, bajo el gran árbol viejo, la piedra permanecía húmeda donde habían caído las lágrimas, como si la propiedad misma fuera testigo silencioso de un dolor que nunca se había preocupado por entender.

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