Contrato de 6 Meses con el Dios de la Mafia - Capítulo 1

1: Quiero un divorcio 1: Quiero un divorcio —Quiero el divorcio.

Cuatro palabras.

Solo cuatro simples palabras, y el rostro de Simón palideció como si ella lo hubiera abofeteado.

Bien.

Eva quería que sintiera una fracción de lo que ella había sentido tres horas antes, cuando entró en su despacho y encontró a su marido metiéndosela hasta el fondo a su asistente personal sobre su escritorio.

Su escritorio.

El de caoba que ella misma había elegido cuando la Agencia de Talentos Phoenix por fin empezó a dar beneficios.

En el que había trabajado jornadas de dieciséis horas, levantando algo de la nada mientras Simón decía que estaba «demasiado ocupado con el trabajo» para siquiera tocarla.

Al parecer, había encontrado tiempo de sobra para el trabajo.

Solo que no para el tipo de trabajo que había prometido en sus votos matrimoniales.

—Eva, cariño, no seamos precipitados…

—empezó a decir Simón, intentando alcanzarla.

Ella retrocedió y el taconeo de sus Jimmy Choos repiqueteó contra el suelo de mármol de su…

no, del impoluto salón blanco de él.

Todo en esa casa era blanco.

Estéril.

Perfecto.

Igual que la vida en la que se había estado asfixiando durante tres años.

—¿Precipitado?

—La risa que se le escapó de la garganta sonó extraña, afilada.

Nunca se había reído así.

La esposa perfecta no hacía sonidos ásperos.

Sonreía con dulzura, asentía y fingía no darse cuenta cuando la asistente de su marido llevaba su colonia—.

¿Crees que esto es precipitado?

—Estás enfadada, lo entiendo…

—¿Enfadada?

—Otra risa, esta vez al borde de la histeria.

La acogió con gusto—.

No estoy enfadada, Simón.

Estoy harta.

Hay una diferencia.

Su rostro pasó de la sorpresa al cálculo en un instante.

Ahí estaba el hombre con el que se había casado.

El que veía cada conversación como una negociación, cada emoción como una debilidad que explotar.

—Eva, cielo, si es por lo de Jessica…

—Jessica.

Se llama Jessica.

—Se clavó las uñas en las palmas, el agudo dolor la ancló a la realidad—.

¿Así es como la llamabas cuando te la follabas?

¿O preferías «cariño», como me acabas de llamar a mí?

Simón parpadeó.

En tres años de matrimonio, Eva nunca había dicho la palabra «follar» delante de él.

Las chicas buenas no decían palabrotas.

Las esposas perfectas mantenían un lenguaje limpio y las piernas abiertas exactamente una vez a la semana durante precisamente cinco minutos.

—No sé qué crees que viste…

—Vi tu polla en el coño de mi asistente sobre mi escritorio, Simón.

Eso es lo que vi.

Lo que pienso es que eres un cabrón mentiroso e infiel, y estoy harta de fingir lo contrario.

Apretó la mandíbula.

—¿Te estás poniendo histérica?

—Y tú estás siendo predecible.

—Se acercó al carrito de las bebidas…

su carrito, todo en esta casa era de él…

y se sirvió tres dedos de bourbon.

Solo.

Sin hielo.

La esposa perfecta bebía vino blanco con soda.

A la mujer en la que se estaba convirtiendo, al parecer, le gustaba el licor solo y las verdades brutales.

El bourbon le quemó al bajar por la garganta.

Le encantó.

—¿Cuánto tiempo?

—preguntó, volviéndose para encararlo.

—Eva…

—Cuánto.

Tiempo.

Tuvo el descaro de parecer incómodo.

—¿Importa?

—Sígueme la corriente.

—Seis meses.

—Se encogió de hombros…, de verdad se encogió de hombros…, como si admitiera haber olvidado sacar la basura—.

Quizá siete.

Siete meses.

La mitad de su matrimonio.

Eva tomó otro sorbo de bourbon, dejando que el ardor la distrajera del dolor hueco en su pecho.

No era que tuviera el corazón roto…

había dejado de amar a Simón alrededor del segundo mes de su matrimonio, cuando se dio cuenta de que «hasta que la muerte nos separe» al parecer significaba «hasta que estés demasiado agotada levantando tu empresa como para darte cuenta de que me aburro».

No.

Esto era humillación.

Rabia.

Y, por debajo de todo, una retorcida sensación de alivio.

—¿Fue Jessica la primera?

Silencio.

Volvió a reír, y esta vez fue una risa genuina.

Oscura, pero genuina.

—Claro que no.

¿Cuántas, Simón?

¿A cuántas de mis empleadas te has follado?

—No tengo por qué responder a eso.

—No, no tienes por qué.

Porque he terminado de hacer preguntas.

—Dejó el vaso con más fuerza de la necesaria.

No se hizo añicos…

nada en esa casa perfecta se rompía nunca…, pero el agudo crujido resonó por la habitación—.

Quiero el divorcio.

Mi abogado se pondrá en contacto contigo mañana.

—Tú no tienes abogado.

—Ya conseguiré uno.

—Eva, sé razonable…

—¿Razonable?

—Dio un paso hacia él, y algo en su expresión lo hizo retroceder.

Bien.

Que fuera él quien se retirara por una vez—.

He sido razonable durante tres putos años.

He sido perfecta.

He sonreído a tus colegas, me he reído de sus chistes malos y he fingido no darme cuenta cuando llegabas a casa oliendo al perfume de otra.

He organizado toda mi vida en torno a la tuya, he esperado a que tuvieras tiempo para mí, me he hecho más pequeña, más silenciosa y más conveniente.

Y tú ni siquiera pudiste tomarte la molestia de follarte a tus amantes en otro lugar que no fuera mi despacho.

—Eso no es justo…

—Te la has follado hoy, Simón.

Hoy.

Mientras yo estaba en reuniones intentando cerrar el contrato Carrington que duplicaría mis ingresos.

Ni siquiera pudiste esperar a que yo saliera del edificio.

Su rostro se endureció.

Ahí estaba.

La máscara caía.

—Quizá si me prestaras la mitad de atención que a esa empresa…

—Ni se te ocurra.

—Su voz se tornó fría y letal.

No la reconoció.

Le gustó—.

Ni se te ocurra echarme la culpa.

Lo intenté.

Dios, me esforcé tanto por ser lo que querías.

¿Pero sabes qué?

Estoy harta de intentarlo.

Estoy harta de ser perfecta.

Estoy harta de ser tu esposa.

Agarró su bolso de la mesa de la entrada y se dirigió a la puerta.

—¿A dónde vas?

No respondió.

No miró atrás.

Simplemente salió de esa perfecta prisión blanca y se adentró en la noche, con las manos temblorosas, el corazón desbocado y la mente gritando con un caos que nunca se había permitido sentir.

La puerta se cerró tras ella con un clic, con una rotundidad que supo a libertad.

Antes de llegar a su coche ya tenía el móvil en la mano, buscando el número de Maya.

Su mejor amiga.

La única persona que sabría exactamente lo que necesitaba en ese momento.

Maya respondió al segundo tono.

—¿Eva?

¿Qué pasa?

—Lo he dejado.

—Se le quebró la voz—.

Le he dicho a Simón que quiero el divorcio y me he ido.

—Oh, Dios mío.

Eva.

Oh, Dios mío.

¿Estás bien?

¿Dónde estás?

—Voy a salir.

Necesito…

necesito no pensar durante un rato.

Sal conmigo.

Por favor.

—Tía, no puedo.

—La voz de Maya se llenó de un arrepentimiento genuino—.

He quedado con Tyler esta noche.

Tenemos reserva para cenar y…

mierda, Eva, lo siento mucho.

Mañana, te lo prometo.

Mañana a primera hora, nosotras…

—No pasa nada.

—La interrumpió, forzando un tono alegre.

La costumbre de complacer a los demás era difícil de erradicar—.

Está bien.

Estaré bien.

—¿Estás segura?

Puedo cancelar…

—No, de verdad.

Estoy bien.

Te llamo mañana.

Colgó antes de que Maya pudiera protestar, antes de que pudiera suplicarle que cancelara sus planes, antes de que pudiera demostrar que, incluso en plena rebelión, seguía siendo la chica perfecta que nunca pedía demasiado.

Su apartamento.

Debería ir a su apartamento…

el que había conservado incluso después de casarse con Simón porque una parte de ella nunca confió del todo en el cuento de hadas.

Lista, esa parte de ella.

Pero no quería ser lista en ese momento.

Quería ser temeraria.

Quería olvidar.

Quería sentir algo que no fuera rabia hueca y una aplastante decepción.

Se metió en el coche, arrancó el motor y, en lugar de girar hacia su apartamento del Distrito Diamante, se dirigió al centro.

Hacia la zona de bares.

Hacia el ruido, el alcohol y los desconocidos que no conocían a Eva Thorne…

la esposa perfecta, la empresaria de éxito, la chica buena por excelencia.

Esta noche iba a ser otra persona.

Alguien a quien le importaba una mierda el decoro, las expectativas o hacer lo correcto.

Alguien que tomaba muy, muy malas decisiones.

Las luces de la ciudad pasaban borrosas por las ventanillas mientras conducía, con el pulso martilleándole en los oídos y sintiendo que la piel le quedaba demasiado tirante.

Sentía como si se estuviera desprendiendo de algo…

dejando trozos de su antiguo yo esparcidos por la autopista.

Bien.

Que se esparcieran.

Que se los llevara el viento.

Estaba harta de ser perfecta.

Y no tenía ni la más remota idea de que la decisión de entrar en un bar sola, en carne viva, temeraria y dispuesta a reducir a cenizas su antigua vida, estaba a punto de cambiarlo todo.

Dicen que el diablo adopta muchas formas.

Ella estaba a punto de conocer a la suya.

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