Contrato de 6 Meses con el Dios de la Mafia - Capítulo 40

40: Vuelve adentro, cara mía 40: Vuelve adentro, cara mía PUNTO DE VISTA: EVA
Tres días después de que Mike se fuera, Eva había empezado a creer que las cosas realmente podrían estar bien.

No perfectas.

No sencillas.

Pero bien.

Mike se había quedado a cenar esa primera noche…

Había comido la pasta de Dimitri casi en silencio, había respondido a las cuidadosas preguntas de Eva sobre Londres con frases cortas, había mirado de uno a otro unas cuarenta veces con una expresión que ella no podía descifrar del todo.

Pero se había quedado.

Y cuando se marchó dos horas después, la abrazó junto al ascensor…

un abrazo largo y fuerte, con la barbilla apoyada en su cabeza como hacía desde que eran niños…

y dijo en voz baja: —Aún no se me ha pasado el enfado.

—Lo sé —había dicho ella.

—Pero tampoco voy a perderte.

Ella lo abrazó con más fuerza.

—No vas a perderme.

Le había dado la mano a Dimitri en la puerta.

Nada más que eso.

Sin palabras, sin calidez, solo el apretón de manos de dos hombres con quince años de diferencia y una fractura muy complicada que reparar.

Pero era algo.

Era el principio de algo.

Dimitri lo vio marcharse y no dijo nada.

Más tarde, en la cama, cuando Eva le preguntó en qué pensaba, él permaneció en silencio tanto tiempo que ella creyó que no iba a responder.

Y entonces: —Había olvidado lo que se sentía.

Tener a alguien a quien valiera la pena pedirle perdón.

Ella no supo qué decir a eso.

Así que apretó los labios contra el hombro de él y dejó que el silencio lo contuviera.

Eso había sido tres días atrás.

Ahora el ático había recuperado sus ritmos…

el trabajo de ella, las llamadas de él, la silenciosa presencia de Marco, la ciudad cuarenta pisos más abajo ocupándose de sus asuntos.

Eva había vuelto a dormir bien, había dejado de mirar el móvil esperando mensajes de Mike, se había permitido sumergirse en la extraña e íntima domesticidad de compartir espacio con Dimitri Valentino.

Él preparaba café antes de que ella se despertara.

Lo descubrió por accidente la segunda mañana, al entrar de puntillas en la cocina a las siete y encontrar una cafetera llena esperándola y a él ya en su despacho.

Ella no lo mencionó.

Él tampoco.

Simplemente siguió ocurriendo.

Pequeñas cosas.

Cosas silenciosas.

El tipo de cosas que se acumulaban sin previo aviso y se convertían, con el tiempo, en la arquitectura de una vida.

Estaba pensando en esto…

en el café y el silencio y la aterradora ternura que se escondía bajo el Diablo, cuando se despertó a las dos de la mañana con la garganta seca y la cama vacía a su lado.

Se quedó quieta un momento, escuchando.

El ático estaba en silencio.

No la quietud acogedora de las noches tardías y el sueño profundo, sino algo con más textura.

Una quietud expectante.

Alcanzó el vaso de agua de su mesita de noche.

Vacío.

Se deslizó fuera de la cama, poniéndose la camisa de Dimitri sobre las piernas desnudas —había empezado a dormir con sus camisas sin decidirlo conscientemente, y él había dejado de hacer comentarios al respecto, lo que ella interpretó como un permiso—, y caminó de puntillas hacia la cocina.

El pasillo estaba oscuro.

El salón estaba oscuro.

Pero al fondo, pasado el salón, pasado el corredor que llevaba a las habitaciones secundarias en las que nunca había tenido motivos para entrar, había una fina línea de luz bajo una puerta cerrada.

No se había fijado en esa puerta antes.

O sí, vagamente, del modo en que te fijas en las cosas que siempre están cerradas y que, por tanto, dejas de registrar como relevantes.

Estaba al final de un corto pasillo que salía del vestíbulo principal, y no tenía nada de particular, salvo por el hecho de que siempre estaba cerrada.

Ahora no estaba del todo cerrada.

La luz que se filtraba por debajo era pálida y fría.

No era la cálida luz de una lámpara.

Era algo más crudo.

Debería haber vuelto a la cama.

Sabía, de la forma en que su cuerpo sabía las cosas antes de que su mente las procesara, que debía darse la vuelta, llenar su vaso de agua y volver a la cama.

Sus pies siguieron moviéndose.

Estaba lo bastante cerca como para oírlo antes de llegar a la puerta…

voces bajas, un único sonido agudo que podría haber sido algo golpeando una superficie, un silencio que tenía peso.

Apoyó los dedos en la puerta, con la más ligera presión posible, y esta se abrió un par de centímetros más.

Lo que vio le cortó la respiración por completo.

La habitación era grande.

Austera.

El tipo de habitación diseñada para ser funcional en lugar de cómoda…

suelos desnudos, una dura luz cenital, un desagüe en el centro del suelo que inmediatamente dejó de mirar.

Había dos hombres de Dimitri que reconoció del equipo de seguridad de Marco, de pie contra la pared del fondo, con los rostros inexpresivos.

En el centro de la habitación, un hombre estaba atado a una silla de metal.

Tenía la cabeza gacha.

Respiraba, podía ver el movimiento de su pecho…

pero apenas.

Sobre la mesa junto a Dimitri, entre otras cosas que no se atrevía a catalogar, había una mano.

No estaba unida a nada.

Solo una mano.

La visión de Eva se volvió blanca por los bordes.

Dimitri estaba parcialmente de espaldas a ella, sin chaqueta, con las mangas de la camisa arremangadas hasta los codos y una cuchilla colgando de su mano derecha.

Le hablaba en voz baja en italiano al hombre de la silla, con un tono de voz completamente neutro, conversacional, el mismo que usaba cuando hablaba de logística de envíos o de reservas para cenar.

—Vuelve adentro, mi querida —dijo él, con voz baja y absoluta.

Las piernas no le funcionaban bien.

—Eva —dijo él, con el mismo tono bajo y absoluto—.

Ahora.

Se fue.

No supo cuánto tiempo permaneció sentada al borde de la cama.

El tiempo suficiente para que el ruido blanco de su cabeza se calmara hasta convertirse en algo que le permitiera pensar.

El tiempo suficiente para dejar de temblar…

o casi.

Todavía le temblaban ligeramente las manos cuando las apoyó en sus muslos, intentando anclarse a la realidad física del colchón bajo ella, la tela bajo sus palmas, las luces de la ciudad que se filtraban a través de las cortinas.

Ella lo sabía.

A esa idea volvía una y otra vez.

Había sabido, intelectualmente, por completo, exactamente lo que Dimitri era.

Lo había visto romper dedos con unos alicates.

Lo había oído ordenar una muerte por teléfono con el mismo tono que la mayoría de la gente usa para pedir comida a domicilio.

Y aun así lo había elegido, con pleno conocimiento, con los ojos abiertos.

Pero el saber y el ver seguían estando a distancias diferentes.

Y ver algo amputado sobre una mesa entraba en una categoría completamente distinta.

Su cuerpo, de forma traicionera e inútil, no se comportaba como debía.

Estaba temblando.

Y también estaba…

—y se odiaba un poco por ello, o se habría odiado, seis semanas atrás— …húmeda.

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