Contrato de 6 Meses con el Dios de la Mafia - Capítulo 47

47: Nonna está enseñando a Eva a cocinar ragú 47: Nonna está enseñando a Eva a cocinar ragú P.D.V.: EVA
Se despertó antes que Dimitri por primera vez.

Era temprano…

apenas las seis, la ciudad afuera todavía estaba gris e indecisa sobre el día; se quedó quieta un momento solo para notarlo.

La extraña novedad de ser la primera en despertar.

De observarlo dormir en lugar de ser observada.

Dormía de una manera distinta a la que ella hubiera esperado.

Sin un control férreo, sin una quietud cuidadosa.

Solo un hombre, profundamente dormido, con un brazo extendido sobre el espacio donde ella había estado tumbada, su rostro desprotegido de una forma que casi nunca lo estaba durante el día.

La cicatriz a lo largo de sus costillas subía y bajaba con su respiración.

Tenía el pelo revuelto.

Parecía más joven.

Casi accesible.

Lo estudió durante más tiempo del que pretendía.

Hacía seis semanas se había despertado en esta cama horrorizada, aferrando un contrato que apenas recordaba haber firmado, mirando a este hombre como si fuera una jaula.

Ahora se despertaba y lo miraba como si fuera la cosa más interesante a la que jamás le hubieran dado acceso.

El cambio entre esos dos puntos era tan completo que a veces la sobresaltaba…

no con arrepentimiento, sino por su pura velocidad.

Lo rápido que había caído.

Lo profundamente que lo había hecho.

Con cuánta disposición, al final.

Se deslizó fuera de la cama sin despertarlo, se puso la camisa de él y fue a buscar café.

Nonna ya estaba en la cocina.

Por supuesto que lo estaba.

Eva llevaba seis semanas viviendo con Dimitri y todavía no estaba del todo segura de que aquella mujer durmiera.

Cada mañana, Nonna simplemente estaba allí…

con el café hecho, algo en el fuego, la cocina ya impregnada del cálido olor a mantequilla, hierbas y cosas que requerían un tiempo que Eva no había presenciado emplear.

—Siéntate —dijo Nonna sin darse la vuelta.

Eva se sentó.

Un café apareció frente a ella, solo y con dos de azúcar, y lo rodeó con ambas manos sintiendo que el día comenzaba como era debido.

—Hoy te has despertado antes que él —observó Nonna.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque cuando él se despierta primero, prepara el café él mismo.

Siempre está un poco demasiado fuerte —.

Por fin se dio la vuelta y se apoyó en la encimera con su propia taza—.

Ha estado durmiendo mejor.

Desde que llegaste.

Eva la miró por encima del borde de su taza.

—¿De verdad?

—Antes de ti, dormía cuatro horas en una noche buena.

A veces menos —.

Los ojos de Nonna eran firmes—.

Solía oírlo moverse por este ático a las dos o tres de la mañana.

Llamadas, trabajo, lo que fuera que usara en lugar de dormir —.

Hizo una pausa—.

Ya no oigo eso.

Eva no supo qué hacer con aquello, así que simplemente lo guardó en silencio.

—¿Qué vamos a preparar?

—preguntó, señalando con la cabeza los ingredientes en la encimera.

El rostro de Nonna cambió a una expresión que era una mezcla a partes iguales de calidez y desafío.

—Tú —dijo, dejando su taza y moviéndose hacia la encimera con la energía resuelta de una mujer que había tomado una decisión—, vas a aprender a hacer ragú.

—Nonna, de verdad que no sé cocinar…

—Lo sé.

He visto lo que le haces a los huevos —.

Señaló el sitio a su lado—.

Ven.

Eva fue hacia ella.

La lección duró dos horas.

No porque el ragú fuera complicado…

aunque sí era más elaborado de lo que Eva había pensado, pues implicaba una secuencia específica de pasos que Nonna trataba con la solemnidad de una ley…

sino porque Nonna enseñaba como lo hacía todo: a fondo, con comentarios exhaustivos y con desvíos ocasionales al italiano que, por lo visto, ahora se esperaba que Eva entendiera.

—Soffriggi…

¿ves?

Con cuidado.

Que no se queme.

Piano, piano.

—Piano, piano —repitió Eva, removiendo con más cuidado.

—Bien.

Lentamente…

despacio.

Siempre despacio con esto.

Si te precipitas, lo arruinas.

—Lentamente.

—Tu acento es terrible.

—Gracias, Nonna.

—Pero cada vez es menos terrible.

Eso es un progreso —.

Apareció junto a Eva y le corrigió la forma de agarrar la cuchara de madera con la serena autoridad de alguien que llevaba cincuenta años corrigiendo la técnica de la gente—.

El secreto es el tiempo.

No se puede hacer ragú deprisa.

Necesita cocinarse un mínimo de cuatro horas.

Seis es mejor.

Hay quien dice que ocho.

—¿Ocho horas para una salsa?

—Para el ragú.

La salsa es algo diferente.

Los americanos a todo lo llaman salsa —.

Dijo esto con un desprecio suave pero absoluto—.

Esto es ragú.

Es una cosa totalmente distinta.

—Ragú —dijo Eva con cuidado.

—Mejor —.

Nonna volvió a su puesto y empezó a hacer otras tres cosas a la vez, como hacía siempre, al parecer incapaz de concentrarse en menos de cuatro tareas a la vez—.

Te observa cuando no sabes que está mirando —dijo, sin un énfasis particular.

Solo información, ofrecida junto a la lección de cocina.

Eva siguió removiendo.

—Lo sé.

—¿No te importa?

—Antes sí —.

Reflexionó un momento—.

Ahora simplemente parece…

cosa suya.

Como algo que hace él.

Como el café antes de que me despierte o la forma en que siempre me pone la mano en la espalda cuando caminamos a algún sitio —.

Hizo una pausa—.

Me daría cuenta si dejara de hacerlo.

Nonna se quedó en silencio un momento.

—Brava —dijo en voz baja.

Solo eso.

***
Dimitri apareció a las ocho y media.

Se detuvo en el umbral de la cocina y contempló la escena…

Eva en el fuego, Nonna a su lado dándole instrucciones en una mezcla de inglés e italiano, la cocina cálida y fragante, con una expresión que cruzó su rostro demasiado rápido como para captarla del todo.

Algo desprotegido.

Algo que rondaba lo descompuesto.

Luego desapareció, reemplazada por la habitual atención serena.

—Estás cocinando —dijo él.

—Estoy aprendiendo a cocinar —corrigió Eva—.

Por lo visto, hay una diferencia.

—Ragú —dijo Nonna con orgullo—.

Tiene buen instinto.

Un acento terrible.

Pero buen instinto.

Dimitri se acercó a Eva, miró dentro de la olla y luego la miró a ella con algo cálido en sus ojos grises.

—Has recibido instrucciones de Nonna voluntariamente.

—No me dio otra opción.

—Nadie la tiene nunca —.

Le dio un beso en la sien…

fácil, automático, el gesto de un hombre que había dejado de calcular si debía hacerlo y simplemente lo hacía…

y alargó el brazo por detrás de ella para coger el café.

Lo observó por el rabillo del ojo.

Eso era nuevo.

Esa naturalidad.

Hacía seis semanas, cada caricia había sido deliberada…

una reclamación, un acto de control, una demostración de posesión.

Ahora, a veces, simplemente…

la tocaba.

Sin premeditación.

Sin un propósito oculto.

Estaba memorizando estas cosas sin pretenderlo.

Las pequeñas migraciones de su comportamiento, la evidencia gradual de un hombre que estaba siendo cambiado por algo que no había planeado.

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