Contrato de 6 Meses con el Dios de la Mafia - Capítulo 62

62: Isabella conoce a Eva 62: Isabella conoce a Eva PUNTO DE VISTA: EVA
Tres días.

Isabella Russo llevaba tres días en la ciudad, y Eva había sentido su presencia como un nubarrón en el horizonte…

pesado, inevitable, a punto de estallar.

Dimitri había estado tenso.

Se había vuelto más precavido.

Había vuelto a duplicar su seguridad: Marco y otros tres, rotando turnos, siempre vigilando.

La besaba más tiempo por las mañanas, la abrazaba más fuerte por las noches, como si se estuviera preparando para una batalla que sabía que se avecinaba.

Pero Isabella no se había puesto en contacto.

Ni con Dimitri.

Ni con Eva.

Ni con nadie de su círculo.

Lo que, de algún modo, lo empeoraba todo.

—Está esperando —había dicho Eva la noche anterior, acurrucada contra el pecho de Dimitri en la oscuridad—.

Trazando una estrategia.

—Lo sé.

—¿Qué crees que hará?

—Lo que más duela.

—Sus brazos se habían apretado a su alrededor—.

Encontrará tus puntos débiles y los explotará.

Así es como la entrenaron.

—Entonces es bueno que no tenga ninguno —había dicho Eva, y lo sintió sonreír contra su pelo.

Ahora, mientras hacía cola en el Café Noir…, su cafetería favorita a tres manzanas de Phoenix Talent…, Eva intentó deshacerse de la sensación de que la estaban observando.

Paranoia, probablemente.

Marco estaba fuera, visible a través de la ventana.

Otros dos hombres estaban apostados en el edificio de su oficina.

Estaba tan segura como era posible.

Aun así.

La sensación persistía.

Pidió lo de siempre…

un café con leche de avena y un extra de café, y se dirigió a la zona de espera, sacando el móvil para revisar los correos electrónicos.

—Disculpe.

—La voz era suave, culta, con un ligero acento italiano—.

¿Es usted Eva Thorne?

Eva levantó la vista.

La mujer que estaba de pie ante ella era despampanante.

A mediados de la veintena, con el tipo de belleza clásica que pertenece a las portadas de las revistas.

Pómulos marcados, labios carnosos, un pelo oscuro que caía en ondas perfectas más allá de sus hombros.

Llevaba un traje de color crema que probablemente costaba más de lo que solía ser la hipoteca mensual de Eva, y unos pendientes de diamantes brillaban en sus orejas.

Todos los instintos que Eva había desarrollado en las últimas siete semanas empezaron a gritar.

—Lo soy —dijo Eva con cautela, sin confirmar ni negar nada más allá de su nombre.

La mujer sonrió…, una sonrisa cálida, amistosa, completamente inofensiva.

—Eso pensaba.

He visto su trabajo con Phoenix Talent.

Muy impresionante para alguien tan joven.

—Extendió una mano perfectamente cuidada—.

Isabella Russo.

El tiempo se detuvo.

El corazón de Eva dio un brinco contra sus costillas, pero mantuvo una expresión neutra y profesional.

Tomó la mano de Isabella, se la estrechó con firmeza y la soltó.

—Señorita Russo.

—La voz de Eva era firme—.

Qué coincidencia.

—¿Verdad que sí?

—La sonrisa de Isabella se ensanchó, y ya no tenía nada de amistosa.

Solo cálculo—.

Aunque supongo que, en una ciudad de este tamaño, estábamos destinadas a encontrarnos tarde o temprano.

Sobre todo porque tenemos mucho en común.

—¿Ah, sí?

—Por supuesto.

Ambas somos empresarias de éxito.

Ambas nos abrimos paso en industrias dominadas por hombres.

—Isabella hizo una pausa, sus ojos brillando con algo afilado—.

Ambas conocemos íntimamente a Dimitri Valentino.

El barista gritó el nombre de Eva.

Eva le sostuvo la mirada a Isabella un instante más, luego se giró para recoger su café.

Cuando volvió, Isabella se había adueñado de la pequeña mesa junto a la ventana…, la que tenía dos sillas.

Una invitación.

O un desafío.

Eva podía marcharse.

Debería marcharse.

Escribirle a Marco, hacer que la escoltara fuera, evitar toda esta conversación.

Pero le había dicho a Dimitri que quería ser su socia.

Que podía manejar su mundo.

Era hora de demostrarlo.

Se sentó.

—Y bien…

—dijo Eva, acunando su café con leche—.

¿Cuánto tiempo llevas siguiéndome?

Isabella se rio, un sonido genuino de deleite sorprendido.

—Directa.

Me gusta.

La mayoría de las mujeres habrían fingido que esto era realmente una coincidencia.

—No soy como la mayoría de las mujeres.

—No.

—Los ojos de Isabella la recorrieron, evaluándola, catalogándola—.

No, supongo que no.

Dimitri no habría roto un compromiso de catorce años por «la mayoría de las mujeres».

Las palabras cayeron exactamente como se pretendía, un recordatorio de la historia, de las promesas, de todo lo que Eva estaba alterando con su mera existencia.

Eva tomó un sorbo de su café y dejó que el silencio se alargara.

—Te habló de mí —dijo Isabella finalmente.

No era una pregunta.

—Me lo cuenta todo.

—¿Ah, sí?

—Isabella se reclinó en la silla, cruzando una de sus largas piernas sobre la otra—.

¿Te dijo que lo amo desde que tenía nueve años?

¿Que he pasado catorce años preparándome para ser su esposa?

¿Que nuestros padres arreglaron nuestro compromiso para unir a las dos familias más poderosas de la organización?

—Sí a las tres cosas.

Isabella enarcó una ceja.

—Y sigues aquí.

Sigues jugando a las casitas con él en ese ático.

Sigues fingiendo que puedes sobrevivir en un mundo que no entiendes.

—No finjo nada —dijo Eva en voz baja—.

Sé exactamente en qué mundo estoy.

He visto lo que hace Dimitri.

Lo he visto torturar a un hombre.

He visto la sangre.

Y, aun así, he elegido quedarme.

—Verlo es diferente a vivirlo.

—La voz de Isabella era seda sobre acero—.

¿Cuánto tiempo llevas con él…?

¿Dos meses?

Yo me he estado preparando para esta vida desde que era una niña.

Hablo cinco idiomas.

Puedo matar a un hombre de seis formas distintas con mis propias manos.

Me han entrenado los mejores soldados que mi padre pudo comprar.

—Se inclinó hacia delante—.

¿Qué aportas tú exactamente, Eva?

¿Aparte de ser un cuerpo caliente en su cama?

El insulto estaba diseñado para escocer.

No lo hizo.

—Le doy paz —dijo Eva con sencillez—.

Le doy risas.

Le doy a alguien que ve más allá del Diablo, al hombre que hay debajo.

Alguien que no lo quiere por su poder, ni por su nombre, ni por lo que representa.

—Miró a Isabella a los ojos—.

Le doy amor.

Amor de verdad.

No la devoción prefabricada de alguien que ha sido preparada para interpretar un papel.

La mandíbula de Isabella se tensó.

Solo ligeramente.

—Amor —repitió, y había algo casi compasivo en su voz—.

¿Crees que el amor es suficiente en este mundo?

El amor te hace débil.

Te convierte en un objetivo.

Hace que te maten.

—Entonces moriré —dijo Eva—.

Pero moriré habiendo vivido.

Habiendo sentido algo real.

No interpretando un papel que mi padre escribió para mí antes de que tuviera edad para elegir.

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