Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 105

105: Su aceptación 105: Su aceptación Lorraine se levantó lentamente, su cabello dorado cayendo en una cascada sedosa que rozaba sus caderas, capturando la luz del sol como si estuviera hilado de fuego.

Leroy la observaba, hipnotizado, sus ojos verdes absorbiendo cada curva de su cuerpo pequeño y delicado que llevaba tormentas en sus venas, mientras ella se acercaba.

Él recogió su ropa y la colocó en la cama.

De pie sobre la cama, ella se acercó a él, sus manos esbeltas vistiéndolo pieza por pieza, sus movimientos tanto serviciales como íntimos.

Él era alto, y desde esa altura su cuerpo rozaba contra el suyo, piel suave deslizándose sobre músculo endurecido, una ofrenda silenciosa con cada toque.

Mientras ella ajustaba el cuello de su camisa, la suave curva de su firme pecho rozó su mejilla.

Se quedó inmóvil, solo por un respiro, antes de sentir el calor de su exhalación fantasmal sobre su piel.

Los dedos de él se tensaron en su cintura, hundiéndose en su carne con hambre apenas contenida.

Entonces su boca encontró su pezón, labios atrayéndola con una ternura que la hizo estremecer de sorpresa.

Pero él la mantuvo quieta, su mirada elevándose hacia la de ella, oscura y consumidora.

A ella no le molestaba en absoluto su deseo.

Sus labios presionaron contra su frente en respuesta, tiernos, cediendo, mientras su lengua jugueteaba contra su sensible punta hasta que su cuerpo temblaba en sus brazos.

Cuando…

Un golpe brusco interrumpió el momento.

Leroy se apartó con un suspiro frustrado.

El rostro de Lorraine se encendió carmesí, su risa ahogada tras sus manos, atrapada entre la vergüenza y el deleite.

Y entonces, sin querer, se volvió para buscar su cinturón.

Su cabello dorado se deslizó hacia delante sobre su hombro en una caída sedosa, dejando al descubierto la curva de su espalda ante él.

Cicatrices.

Surcaban su piel pálida, crueles trazos de un viejo cinturón tallados por la mano de su padre, y más profunda aún, la cicatriz larga y malvada dejada por un alfiler enjoyado de una dama, una vieja herida que nunca sanó bien.

Esta vez no había luz de velas para difuminarlas en sombras.

En el pleno resplandor del día, eran claras, inquebrantables, cada marca una historia de dolor que había llevado en silencio.

Su pecho se tensó, pero no se cubrió.

Se arrodilló en la cama, dejándole ver, dejándole saber.

Era más que piel lo que ofrecía, era la verdad de sí misma, las piezas que a nadie más se le permitía presenciar.

A Leroy se le cortó la respiración.

Su mano se elevó, casi reverente, y ella sintió el calor de su palma flotando justo por encima de sus cicatrices, sin tocarla aún, como si temiera que el peso de su mano pudiera romperla.

Ella tembló, no de miedo, sino por la cruda vulnerabilidad de todo ello, como si hubiera desnudado su alma misma ante él.

La mano de Leroy se posó en su espalda, los dedos recorriendo los relieves de viejas heridas con reverencia.

Ella se estremeció al principio, pero él presionó su palma firmemente contra ella, anclándola en su calor.

Le desgarraba ver esas cicatrices.

Cada vez que salían a la luz, sentía esa misma impotencia aplastante, la comprensión de lo inútil que había sido, como si debiera haber estado allí, como si debiera haber sangrado en su lugar.

Si pudiera retroceder en el tiempo, la habría protegido, incluso si significaba que su propia espalda llevara cada latigazo.

O quizás habría matado a las manos que se atrevieron a tocarla.

No podía ver su rostro, pero podía sentir su vergüenza reflejada en su silencio y en la forma en que se encogía.

Lo entendía demasiado bien.

El mundo era cruel; las cicatrices en un hombre se convertían en medallas de valor, pero las cicatrices en una mujer, incluso las involuntarias, se convertían en marcas de humillación.

Y entonces sus labios encontraron su piel.

Una por una, besó las cicatrices.

Suavemente.

Pacientemente.

Con reverencia.

Cada toque pronunciaba las palabras que no podía decir en voz alta: «Te veo.

Te deseo.

Te acepto como eres».

Para él, las cicatrices eran hermosas y únicamente suyas, tanto parte de ella como el aroma a vyrnshade que se aferraba a su piel.

Prueba.

Cuando la había sostenido en la torre, esas cicatrices le habían dicho que no estaba soñando, que ella era verdaderamente su esposa.

¿Cómo no podría amarlas?

Lorraine lo sintió.

Sintió su devoción en cada beso, sintió el calor penetrando en lugares que había enterrado hace tiempo.

Ni una sola vez se apartó de lo que ella consideraba su deformidad.

Sus labios la hacían sentir…

normal.

Deseada.

Aceptada.

Las lágrimas brotaron en sus ojos.

Se volvió, y él tomó su rostro entre sus manos, depositando tiernos besos en su frente, sus mejillas, atrapando las lágrimas antes de que cayeran.

El peso en su pecho se aligeró, reemplazado por algo ligero…

casi libertad.

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Cuando sus manos se estabilizaron, terminó de vestirlo, ajustando su cinturón, alisando su cabello.

Él la dejó arreglarlo como le placía, y cuando ella cepilló su cabello, no ocultó la trenza detrás como él había hecho.

En cambio, dejó que cayera orgullosamente sobre su hombro, atando solo la longitud no trenzada.

Esa trenza era su orgullo, su honor ganado con sangre.

Debería exhibirla, como príncipe de Kaltharion.

Se apartó y sonrió, con el pecho lleno.

Perfecto.

Su marido se veía perfecto.

Y ella lo protegería con todo lo que tenía.

Leroy acunó su rostro una última vez.

Casi le preguntó si deseaba acompañarlo, pero sus ojos ya respondían.

Así que en su lugar, besó sus labios —demorándose, reticente— antes de darse la vuelta y salir de la habitación.

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Lorraine ajustó su cofia de lino mientras se acomodaba en un asiento del auditorio de piedra, con Sylvia cerca a su lado.

Con sus ropas desgastadas parecía no más que una cansada mujer común, nadie sospecharía que una princesa se sentaba entre ellos.

No había esperado que la multitud creciera tan rápidamente, pero la arena se llenó hasta el borde; bajo los tiranos, incluso el espectáculo vacío ofrecía un agradable respiro del hambre y el miedo.

La sección del Emperador brillaba por encima, sombreada bajo un dosel enjoyado.

Directamente debajo, en el suelo abierto, una plataforma de madera elevada había sido construida para los tributos.

En cada ofrenda, la estructura sería izada lo suficientemente alta para que el Emperador tocara el regalo con su espada —su versión de “aceptación”, un acto de espectáculo tanto como de poder.

Cuando el Emperador finalmente llegó con su pesada procesión, la arena rugió.

El oro goteaba de su túnica, su corona captando la luz del sol como una cruel burla mientras su pueblo pasaba hambre.

La Emperatriz le seguía a su lado, ahogada en capas de joyas y tintineantes cadenas de oro, sus pasos lentos bajo su peso.

Detrás de ella seguía el príncipe heredero, agarrándose a su falda con manos sucias, negándose a soltarla.

La boca de Lorraine se curvó en una sonrisa fina y sin humor.

«A esa edad, Leroy ya estaba luchando en los juegos de guerreros por Elyse…

y este niño ni siquiera puede soltar la falda de su madre».

Sus ojos se deslizaron más allá de ellos hasta la Viuda, un paso atrás.

Regia, inescrutable como siempre, la barbilla de la anciana levantada en alto, el orgullo grabado en cada línea de su porte.

Orgullo…

y algo más, estrechamente oculto, como si solo ella recordara la fragilidad de la corona bajo todo ese oro.

La paciencia de Lorraine se adelgazó con cada trompetazo, cada floreo innecesario que el Emperador había orquestado para su propia gloria.

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La multitud presionaba detrás de ella mientras más gente entraba.

Se movió, cediendo el paso…

hasta que un hombre se negó a pasar, su brazo rozando cerca de su hombro.

Lorraine tomó aire para reprenderlo, pero entonces él se inclinó, su voz enroscándose en su oído.

—Este aroma en ti…

Apestas a los juegos de Venus.

¿Por qué no me invitaste?

Su cabeza giró bruscamente, su indignación elevándose caliente…

hasta que sus ojos se posaron en él.

Por supuesto.

¿Quién más se atrevería?

El Príncipe Damian, medio oculto bajo una capucha, le sonrió como el mismo diablo.

Lorraine apretó los labios en una línea dura.

—¿No te unes a tu padre?

—susurró, afilada como una espada.

Él solo se encogió de hombros, la curva de su boca irritantemente casual.

—Prefiero estar aquí.

Contigo.

Puso los ojos en blanco tan fuerte que pensó que podría desmayarse bajo el abrasador sol.

Pero su corazón…

la traicionó con el más pequeño salto.

Las trompetas sonaron de nuevo.

Uno por uno, los reinos se acercaron al estrado, sus tributos anunciados con pompa.

La mirada de Lorraine se agudizó, su respiración tensa en su pecho, mientras esperaba a que su ofrenda —la de Kaltharion— fuera llevada adelante.

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