Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 106

106: El Accidente Planeado 106: El Accidente Planeado El Rey y la Reina de Corvalith, el reino de ensueño donde Lorraine escapaba mentalmente, dieron un paso adelante.

Sus bailarines se deslizaron por la arena con sedas de tonos joya, moviéndose con gracia natural mientras cestas de especias y relucientes colmillos de elefante eran depositados ante el Emperador.

El pecho de Lorraine se tensó.

Corvalith.

Pronto, «pertenecería a ellos, no aquí ahogándose en la tiranía de Vaeloria», se dijo a sí misma.

Se inclinaron profundamente, y sus tributos fueron alzados a la plataforma dorada.

El Emperador, arrogante como siempre, los tocó con la parte plana de su espada—una actuación de gracia, como si fuera un dios otorgando favores.

Entonces llegó Kaltharion.

Corvalith y Kaltharion siempre habían sido como primos, vecinos en tierra y sangre, sus montañas y ríos derramándose unos en otros.

Cuando Kaltharion cayó, Corvalith no pudo resistir por mucho tiempo; ellos también se rindieron, aplastados bajo el talón de Vaeloria.

Corvalith seguía siendo más hospitalario, más educado, pero el parentesco entre ambos era profundo, y Lorraine lo sentía removerse dentro de ella ahora.

Sus bailarines rodearon el escenario con atuendos más oscuros, sus ofrendas más humildes.

Ofrecieron hidromiel, grano y seda.

El pulso de Lorraine latía ante la visión.

Detrás de ellos, Leroy avanzó con paso firme, mano firme en la empuñadura de su espada, sus anchos hombros rígidos como piedra, su máscara dorada reflejando el sol.

Orgullo.

La palabra floreció en su pecho, involuntaria y feroz.

«Mi esposo.

Mi gente.

Puede que nunca la reclamaran como suya, puede que susurraran su nombre con desprecio, pero aun así, ella pertenecía a esto.

A él».

Y en ese momento, nunca había estado más orgullosa.

Pero el orgullo se hizo añicos.

Los tributos fueron colocados sobre el estrado.

Donde los otros miembros de la realeza simplemente se inclinaban, Leroy fue obligado a arrodillarse.

Lorraine contuvo la respiración, sus uñas clavándose en la palma de su mano.

Por supuesto.

Por supuesto que lo humillarían más.

Se dejó caer sobre una rodilla, mano presionada solemnemente contra su pecho, la imagen de la humildad, pero en esta arena, parecía servidumbre.

Un príncipe obligado a arrastrarse.

Y como si la humillación no fuera suficiente, siguieron las palabras.

Su voz, firme y resonante, se extendió a través del silencio de la multitud: disculpas por la ausencia de su padre y madre, “gravemente enfermos” e incapaces de asistir.

Disculpas, siempre disculpas, cuando a nadie más se le pedía rebajarse tanto.

No era una ceremonia.

Era un teatro, diseñado para hacer que su esposo se arrodillara.

Los puños de Lorraine se cerraron a sus costados, pero su ira no era para el Emperador.

No, esta farsa no era obra suya.

Él simplemente la había sancionado.

Esta era la mano de Gaston en acción.

Su mirada recorrió el estrado, las cuerdas tensas, los guardias cambiando turnos con sospechosa puntualidad mientras Leroy se inclinaba.

Casi sonrió.

La escena se desarrollaba exactamente como ella había previsto.

Había cosido los hilos anoche.

Tenía varios informes en su mano.

Un guardia borracho en el ala de las cortesanas, quejándose de un repentino cambio de turno.

Quejas mezquinas sobre un herrero demasiado ocupado con «nuevas cuñas» para atender sus bisagras.

Otro soldado obligado a ensayar una y otra vez la elevación y el descenso.

Una nota sobre cuerdas más delgadas, compradas a un nuevo proveedor.

Cosas triviales, fácilmente pasadas por alto…

a menos que supieras dónde mirar.

Y ella siempre sabía.

Había comenzado con un solo hilo, un guardia pavoneándose en el ala de las cortesanas, con los bolsillos repentinamente pesados, alardeando de una noche muy por encima de sus posibilidades.

Lorraine había pedido a su gente que estuviera atenta a tales personas, ya que siempre escondían secretos.

Y, efectivamente, él escondía secretos mientras el rastro corría hacia atrás.

Cuanto más profundo cavaba, más clara se volvía la imagen.

No era un golpe de suerte.

No había tropezado con la fortuna.

No.

Había sido comprado.

Y no por cualquiera.

Bajo los informes superpuestos, bajo velos de rumores y medias verdades, encontró la raíz: este guardia había estado entre aquellos que pasaron una noche de vino y mujeres en compañía de Gaston.

A partir de ahí, el resto encajó.

La cuerda adelgazada de un nuevo proveedor.

Las cuñas sospechosamente urgentes del herrero.

Los cambios de turno justo a la hora correcta.

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La telaraña se extendía ampliamente, pero todos sus hilos conducían de vuelta a una araña, esperando en la oscuridad.

Gaston.

Ahora la trampa esperaba.

Las cuerdas se romperían, el estrado se doblaría, y todo su peso caería sobre Leroy.

Un accidente, creería la multitud.

O peor, podría tergiversarse como un complot vaeloriano para silenciar al creciente favorito de Kaltharion.

Gaston lloraría a su noble hermano, luego heredaría su corona envuelto en simpatía y venganza justiciera.

Con Leroy muerto, podría incitar a su pueblo hambriento contra Vaeloria con fuego en sus gargantas y su nombre en sus labios.

Astuto.

Casi demasiado astuto.

Los labios de Lorraine se curvaron.

Gaston se creía el único jugador.

Pero ella ya conocía cada cuerda que había jalado, cada mano que había engrasado, cada frágil costura en su esquema.

Y el conocimiento, en sus manos, nunca era pasivo.

Era una espada.

Su mirada recorrió la multitud, buscando.

Gaston estaría aquí—por supuesto que lo estaría.

Para presenciar la cosecha de sus maquinaciones, para saborear la muerte aplastante de su hermano.

Que mire.

Los ojos de Lorraine siguieron el estrado mientras se elevaba, las cuerdas tensadas hasta el límite, las cuñas temblando con la carga.

Tal como esperaba, se inclinaba hacia Leroy, centímetro a centímetro hacia su destrucción.

Su corazón latía como un tambor de guerra.

Había estudiado hasta que le ardían los ojos, convirtiendo fragmentos de chismes en un arma, esbozando contramedidas en las oscuras horas de anoche.

Pero ¿y si se había excedido?

¿Y si su astucia era solo arrogancia con máscara?

¿Y si, al atreverse a jugar a ser Dios, había tendido a su esposo en el altar?

Crack.

El sonido partió el aire.

No desde el lado de los conspiradores, sino del opuesto.

Los pulmones de Lorraine se detuvieron.

Su herrero escogido a dedo había hecho su trabajo, debilitando los soportes del otro lado, desalineando el destino lo suficiente como para que la trampa se traicionara a sí misma.

Ante todos los ojos, parecería un accidente de mala artesanía.

Para Gaston parecería la torpe mano de su saboteador, un tirón de cuerda a destiempo.

Pero no para ella.

Para ella, podría ser la victoria.

Si sus cálculos se mantenían, Leroy viviría.

La plataforma podría doblarse lejos de él, no hacia él.

El gran estrado del Emperador podría gemir, las cuerdas podrían romperse, el mundo podría tambalearse, el caos derramándose en la arena como una ola.

Pero Leroy se salvaría.

O todo podría salir mal.

Las uñas de Lorraine se clavaron en su palma mientras contenía la respiración, esperando ver qué destino había comprado con su apuesta.

¿Y Gaston?

Oh, tenía planes para Gaston.

Pero no hoy.

Hoy, su rostro se vería forzado a la calma mientras su plan se convertía en cenizas.

El corazón de Lorraine saltó a su garganta mientras el estrado se inclinaba más.

Susurró para sí misma, no en oración sino en desafío:
—¿Está funcionando mi plan?

Lorraine no podía oír nada de lo que Damian le susurraba al oído.

Sylvia mantenía sus manos juntas murmurando oraciones para que el plan de Lorraine funcionara.

Cada segundo pasaba como una eternidad.

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