Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 119

119: Buscándola 119: Buscándola Emma, que había estado dormitando contra la pared, se sobresaltó al escuchar el violento crujido de la puerta.

Se puso de pie de un salto, parpadeando, con una sonrisa esperanzada iluminando su rostro.

Por fin, la princesa había abierto su puerta.

Pero…

No era Lorraine.

Era Leroy.

Su máscara dorada captaba la luz de la lámpara, medio rota por el desgaste, manchada de polvo y suciedad.

Detrás de ella, sus ojos ardían enrojecidos y febriles, con los blancos veteados como si no hubiera dormido en días.

Su ropa estaba sucia, su respiración entrecortada, su mano temblaba mientras sujetaba un pergamino arrugado entre sus brazos.

La tinta manchaba sus dedos como sangre seca.

—Tú.

La única palabra siseó desde detrás de la máscara, su voz irregular.

Levantó una mano temblorosa y señaló a Sylvia.

Sylvia retrocedió, su espalda presionada contra la pared.

La máscara se volvió hacia ella como el rostro del juicio mismo, ilegible, despiadada.

Su voz era salvaje, poseída, y por primera vez en sus años de servicio, no podía interpretar al príncipe en absoluto.

Pero algo no tenía sentido.

Él había salido.

Se había marchado de la mansión.

Ella lo había visto salir.

Entonces, ¿cómo podía estar saliendo ahora de las habitaciones de la princesa, como un fantasma emergiendo de su sombra?

Su corazón se agitaba violentamente.

La única respuesta subió por su garganta como bilis.

Los túneles.

El príncipe lo sabía.

Sabía sobre los túneles.

¿Pero cuánto?

—¿Dónde está ella?

—Su voz se quebró bajo la máscara, tanto una exigencia como una súplica.

Sylvia dirigió su mirada hacia la habitación.

Vacía.

Oscura.

—¿No está ahí dentro?

—Se ha ido.

Se ha marchado.

Ha desaparecido…

—Las palabras brotaban en fragmentos rotos.

Luego, con repentina violencia, se abalanzó hacia adelante, agarrando a Sylvia por el cuello.

El frío acero de su máscara se cernía a centímetros de su rostro, su superficie pulida reflejando su propio pánico de ojos abiertos—.

Los túneles.

Los conoces.

No mientas.

¡Muéstramelos!

Sylvia jadeó, el aire desgarrándose en su garganta.

Él la estaba agarrando como a una enemiga.

Y ella había visto lo que le hizo a Zara ese mismo día.

Su máscara, ese símbolo de compostura, ahora solo amplificaba el horror—un rostro dorado e ilegible emparejado con manos temblorosas.

«¿Qué me hará a mí?»
Leroy arrastró a Sylvia hacia la oscuridad de la cámara cuando una voz baja y firme cortó la tormenta.

—Suéltala, Leroy.

La cabeza de Sylvia giró para ver a Aldric avanzando por el corredor, sus pasos rápidos pero su rostro extrañamente sereno, como si este desmoronamiento no le sorprendiera en absoluto.

Leroy se quedó inmóvil.

Lentamente, miró su mano agarrando el cuello de Sylvia.

La máscara se inclinó hacia abajo, como si ni siquiera pudiera soportar su propio reflejo en los ojos aterrorizados de ella.

La soltó bruscamente, apartando su mano y limpiándosela contra el pecho, como si el solo acto de tocarla lo hubiera marcado con vergüenza.

—–
Sylvia estaba en las habitaciones de Lorraine, ahora iluminadas con velas temblorosas.

Aldric estaba a su lado, grave y silencioso.

Emma se mantenía a distancia, retorciéndose las manos.

Leroy no dijo nada.

Solo miraba fijamente el pergamino en su mano, como si mirando más tiempo pudiera obligar a las palabras a reordenarse, a deshacer la verdad que llevaban.

Cuando el sol se había puesto y la puerta de la habitación de Lorraine había permanecido cerrada, él había buscado en los túneles.

Por supuesto, ella había llenado la mansión de salvaguardias—pestillos ingeniosos, puertas ocultas, pasadizos adecuados para un asedio.

En su cámara de baño, el pestillo conducía a las venas de piedra bajo la propiedad.

En su habitación, estaba detrás de la chimenea.

Sus habitaciones estaban una junto a la otra; en teoría, los túneles deberían haberse encontrado simplemente.

No lo hicieron.

Le había tomado diez largos minutos de pasillos sinuosos llegar a su cámara desde abajo.

Había sonreído entonces, incluso en su impaciencia, admirando su ingenio.

Confía en Lorraine para diseñar una casa que pudiera sobrevivir a la traición o al fuego.

Pero su pestillo secreto estaba abierto.

Y su habitación estaba vacía.

Había regresado a su propia cámara sonriendo todavía, casi aliviado.

Solo estaba jugando con él otra vez, ¿verdad?

Ella sabía que él había estado decepcionado.

Lo calmaría de la única manera que conocía —poniéndose la máscara de Divina, esperándolo en la torre.

Fue allí, seguro de que ella estaría ahí.

Pero no había estado allí.

Ni Lorraine.

Ni Lazira.

Fue entonces cuando el pánico comenzó a latir en su pecho.

Recorrió las calles como un loco, rastreando el distrito rojo donde ella solía escabullirse, pero no estaba allí.

Había explorado los túneles, siguiéndolos por millas, pero se retorcían sin fin, sin ofrecer final, sin señal de ella.

Por fin, vacío, sin aliento, había regresado a su habitación.

Y allí, esperándole, estaba la carta.

Una sola línea con su letra:
{Quizás soy una maldición.

Desapareceré de tu vida.}
Eso era todo.

Su esposa, que había protegido su vida en campos de batalla, que lo había arrancado de la muerte misma mil veces, creía que era una maldición.

La misma mujer que lo había besado esa mañana, sonriendo como si hubiera nacido solo para iluminar su camino, había escrito que desaparecería.

Apretó el pergamino con tanta fuerza que se arrugó, la máscara en su rostro captando la luz mientras inclinaba la cabeza sobre él.

Detrás de la fachada dorada, su respiración se quebró irregular, desigual.

—Esto…

—Su voz era un susurro ronco, amortiguado por la máscara—.

Esto no puede ser.

Sus hombros temblaban.

—Ella nunca…

ella nunca…

Pero la carta cortaba como una hoja a través de su negación, y aún así sus ojos la devoraban, como si leer sus palabras una vez más las disolvería en algo distinto, algo soportable.

No había manera de que ella lo hubiera abandonado.

De ninguna manera.

Y él nunca…

jamás podría…

aceptarlo.

—No pensé que tomaría tan a pecho las palabras de Zara —susurró Sylvia, sus pestañas húmedas con lágrimas repentinas.

La cabeza de Leroy se levantó bruscamente, la máscara volviéndose hacia ella como una hoja captando la luz del fuego.

—¿Zara?

—Su voz era baja, tensa.

Sylvia vaciló, luego relató la escena de ese día.

Los dedos de Leroy se curvaron en puños alrededor del pergamino arruinado, sus nudillos blanqueándose bajo la sombra dorada de la máscara.

Un rugido hueco llenó su pecho.

¿Era eso?

¿Creía ella que él había pedido el antídoto porque quería salvar a Zara?

¿Pensaba que él elegiría a Zara por encima de ella?

Esa herida lo quemaba, más afilada que el acero.

Su respiración se quebró dentro de la máscara, caliente e irregular.

Pero no se trataba de su dolor.

Se trataba de ella.

—Voy a traerla de vuelta.

Se puso de pie de golpe, la silla deslizándose hacia atrás con un violento chirrido.

Su voz estaba ronca de furia, pero bajo ella —dolorosa, desgarrada— estaba la angustia de un hombre desmoronándose.

—¿Me escuchan?

—Su mirada recorrió a Sylvia, Aldric, Emma…

pero no les hablaba a ellos.

Le hablaba a Lorraine, al espacio vacío donde ella debería haber estado.

—Voy a traerla de vuelta.

La máscara brillaba fría a la luz de las velas.

Sin embargo, a la mañana siguiente, recibieron una noticia aterradora.

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