Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 12

12: Su Doble Reino 12: Su Doble Reino El guardia reprimió su miedo, barbilla alta, ojos afilados con orgullo presuntuoso.

—Déjame ir —se burló, voz audaz—.

No querrás la ira del Emperador.

Las visitas de los ministros imperiales al Distrito de Luz Roja no eran ningún secreto.

Hacerle daño desataría un fuego imperial innecesario, reduciendo a cenizas el imperio de Lazira.

Ella debería haberlo entendido.

«Su silencio», pensó él, «era su rendición ante el poder de la corona».

Como debía ser.

Pero Lazira se deslizó más cerca, sus pasos silenciosos como una serpiente, el dulce y mortal aroma de la flor de Vyrnshade siguiéndola como un fantasma.

Se inclinó, su rostro enmascarado cerca del suyo, sus fríos ojos azules fijándose en los de él, quitándole el aliento.

La luz de las antorchas brillaba en los hilos plateados de su vestido, fríos como la escarcha sobre una tumba.

Su voz siseó, baja y afilada, veneno en cada palabra.

—Crees que el favor del Emperador te protege —murmuró, sus labios enmascarados apenas moviéndose, el sonido enroscándose como humo, un matiz de burla en su tono—.

Pero yo tejo sombras que él nunca verá.

Morirás esta noche, tus gritos serán un secreto que guardarán las piedras.

Nadie puede tocar lo que es mío.

Sus palabras eran veneno, precisas y letales, hundiéndose en su núcleo.

El rostro del guardia palideció, su sonrisa desapareció, ojos abiertos de terror.

Lazira se irguió, sus ojos delineados con kohl estrechándose, una sonrisa cruel oculta tras su máscara.

El Vyrnshade brillaba, sus pétalos rojos una promesa de muerte.

Alzó una mano, chasqueando los dedos con fuerza.

El eunuco en las sombras, enorme y tenso, se abalanzó, su hoja destellando.

El grito del guardia rasgó el aire:
—¡Lazira!

¡Perdóname!

¡Aceptaré los latigazos!

Lazira no se movió ni un centímetro.

Incluso ahora, él no quería disculparse con la mujer a quien había herido.

Solo tenía miedo de morir.

¡Patético!

La hoja cayó, silenciándolo, la sangre derramándose oscura sobre la piedra.

Lazira se giró, su capucha de terciopelo negro balanceándose, ondulando como la marea nocturna, el veneno del Vyrnshade persistiendo.

Los eunucos permanecieron inmóviles con la mirada baja, sus manos cicatrizadas temblando, miedo en sus ojos, temiendo su próximo movimiento.

Se detuvo en la puerta de hierro, su silueta destacada a la luz de las antorchas, una figura de hielo y veneno, su poder un muro que nadie podía traspasar.

Sylvia Ironvale la recibió en la puerta, su sonrisa amplia mientras miraba hacia dentro.

—Esos gritos son música —dijo, con los ojos brillantes.

Lazira entró en el oscuro corredor, la puerta cerrándose con estruendo.

Se apoyó contra la húmeda pared, su respiración constante, y alcanzó su máscara.

Con un tirón lento y deliberado, se la arrancó, el cuero brillando a la luz parpadeante de las antorchas.

Su rostro emergió—Lorraine, la Consorte de la Princesa Heredera de Kaltharion.

Su cabello dorado apagado se derramó suelto, captando fuego en el tenue resplandor, sus ojos azules ardiendo con la voluntad inflexible de una reina.

La flor de Vyrnshade cayó de su capucha, sus pétalos aplastándose bajo su bota, un juramento silencioso de su doble reinado.

—Sé que lo disfrutas —dijo Lorraine, su voz baja, una leve sonrisa por el oscuro gozo de Sylvia.

Sylvia cerró los ojos, saboreando el último eco del guardia.

A los treinta y dos, era la sirvienta más antigua de Lorraine, su rostro endurecido por años de dolor.

Nacida en una familia noble pobre en las montañas de Vaeloria, había sido vendida joven para casarse con un cruel mayordomo en la casa Arvand.

Sus golpes la marcaron, cuerpo y alma, hasta que su muerte la liberó.

Cuando Lorraine se casó, Sylvia la siguió, sus palabras directas y mente aguda convirtiéndola en una aliada de confianza.

Odiaba a los hombres, encontrando alegría en su dolor, especialmente aquellos que lo merecían.

Lorraine se lo permitía.

Sylvia se había ganado su venganza.

Lorraine observaba a Sylvia, su corazón pesado.

No amaba los gritos como su sirvienta.

Castigar a los hombres que lastimaban a su gente traía paz, pero los gritos despertaban celos.

Sí, celos.

Esos hombres podían gritar.

Ella no.

Su fachada muda, su armadura, había encerrado su voz incluso cuando la muerte se cernía.

Anoche, al caer, había querido gritar pero permaneció en silencio.

No podía gritar para salvarse.

Esa comprensión la heló.

—Él podía gritar —murmuró Lorraine, voz suave.

Sylvia se volvió, sus ojos cálidos, viendo el dolor de Lorraine.

Había visto a Lorraine soportar abusos, su voz silenciada por elección, un fuego conteniéndola.

—Milady —dijo Sylvia, inclinándose profundamente—.

Su fuerza construyó este imperio.

Los labios de Lorraine se curvaron en una leve sonrisa, sus dedos rozando el hombro de Sylvia, un toque suave cargado de confianza no expresada.

Sylvia pensaba que Lorraine lamentaba su pasado, pero estaba equivocada.

Lorraine no llevaba remordimientos.

Su dolor, crudo y brutal por años de sufrimiento silencioso, había forjado su fuerza.

Había soportado manos crueles, golpes viciosos, sin que un solo gemido escapara de sus labios.

Ese silencio la convirtió en una bóveda para secretos; los hombres, creyéndola débil, derramaban sus verdades ante ella, sin saber que tejía sus palabras en su poder.

Este submundo, su oscuro imperio, surgió de esas cicatrices, cada piedra y sombra doblegándose a su voluntad.

—Vámonos —dijo Lorraine, su voz baja, avanzando hacia la penumbra del túnel.

Su capucha se deslizó, cayendo sobre sus hombros, su cabello dorado apagado derramándose libre, brillando como fuego pálido a la luz de las antorchas.

No le importaba.

Este calabozo era su fortaleza, cada pared húmeda leal, cada sombra parpadeante suya para comandar.

Nadie se atrevía a encontrar sus fríos ojos azules, ni siquiera sus guardias más feroces, su miedo un voto silencioso de obediencia.

Sylvia la siguió, su mirada aguda, captando marcas rojas de ira en el cuello de Lorraine, moretones crudos que hablaban de pasión o dolor.

Recordó la mancha de sangre en las sábanas de Lorraine esa mañana, una mancha oscura que rogaba viniera del amor, no de una cruel necesidad de dominar.

Otra mancha, tenue y preocupante, persistía en su mente.

Un niño aseguraría el título de la Princesa, pero su silenciosa tristeza, sus ojos pesados, hablaban de dolor.

El pecho de Sylvia se tensó, pensando en el Príncipe, permitiendo que su amante fuera audaz y cruel con la Princesa.

Quería preguntar sobre los acontecimientos de anoche, si algo, pero para consolarla, pero la voz de Lorraine cortó, firme.

—Mantén esto lejos de Emma por ahora —dijo Lorraine, entrando en la oscuridad del túnel—.

Planifica mi partida de Vaeloria dentro de un mes.

La respiración de Sylvia se detuvo, el impacto golpeándola con fuerza.

¿Irse ahora?

Sabía que la Princesa anhelaba romper las cadenas de Vaeloria, pero estaba demasiado emocionada por el regreso del Príncipe.

Y ahora con el Príncipe de vuelta, pensaba que la Princesa cambiaría sus planes.

Aunque, el Príncipe estaba alardeando de su amante, y el dolor era reciente.

Los hombres siempre traicionaban, pensó Sylvia, sus cicatrices doliendo.

Estaba destinado a que las mujeres nobles de Vaeloria dejaran las casas de sus maridos solo en el frío abrazo de un coche fúnebre.

Pero la Princesa no tenía que estar atada por ese destino.

Quizás alejarse ahora era la elección más sabia que podía tomar.

—¿Debo dejar espacio para su regreso, Su Alteza?

—preguntó, voz baja.

Lorraine se detuvo, su espalda rígida, la luz de las antorchas bailando en su rostro.

¿Regresar?

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