Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 122

122: La Mujer 122: La Mujer La paciencia de Leroy se estaba agotando con cada burla que recibía.

Quería responder, defenderse y mostrarles su fuerza.

Pero…

una nación entera dependía de él.

Su pequeña esposa dependía de él.

Podía soportarlo.

Lo soportaría.

Cada palabra burlona, cada mueca desdeñosa, cada risa a su costa…

lo aguantaba todo, porque conocía la alternativa.

Si se rebelaba, si le daba al Emperador la excusa que buscaba, nunca volvería a ver a la única persona que le importaba.

Lorraine.

Su nombre era el ancla en su tormenta.

El pensamiento de ella, la forma en que su aroma lo envolvía como suaves cintas, la manera en que su mano encajaba perfectamente en la suya, mitigaba el dolor de la burla.

Podían despojarlo de su orgullo, pero no de ella.

Ella era todo lo que vivía en su mente, lo único que hacía soportable esta humillación.

Después de todo, ella vivía por él, así que él debía vivir por ella.

Y si soportar esta farsa significaba que podría salir con vida para seguir buscándola, entonces permanecería allí como una estatua, envuelto en ridículo, inmóvil.

Pero el Emperador no había terminado.

El salón se calló cuando levantó una mano enjoyada.

Su mirada, aguda y despiadada, clavó a Leroy.

—Quítatela.

El corazón de Leroy se detuvo.

El Emperador se inclinó hacia adelante en su trono.

—Quítate esa máscara, príncipe.

Deja que el Imperio vea el rostro de su…

héroe.

Un silencio se extendió por la sala, como un cuchillo presionado contra la piel.

Los cortesanos se inclinaron hacia adelante, ávidos, hambrientos.

Lentamente, la mirada de Leroy se desplazó hacia la esquina del estrado.

Hacia ella.

La Viuda, quien había sido la que insistió en que mantuviera la máscara, quien una vez le sonrió con calma conspiratoria, ahora estaba rígida.

Su compostura pintada se quebró en un instante.

Sus ojos se ensancharon, sus labios se separaron, y por primera vez desde que la conocía, la máscara que llevaba se deslizó.

Lo miró como si hubiera visto un fantasma.

El silencio en la sala era sofocante; cada noble esperaba que Leroy obedeciera, que fuera desenmascarado y despojado del último manto de dignidad que poseía.

Los labios del Emperador ya se curvaban en una sonrisa lo suficientemente afilada como para cortar.

Pero antes de que Leroy pudiera moverse, o negarse, la voz de la Viuda se derramó en el aire, cálida y suave, dorada con facilidad cortesana.

—Su Majestad —dijo ligeramente, avanzando—, ¿debemos humillar aún más a un príncipe leal cuando acaba de arriesgar su vida por su pueblo?

Seguramente su valentía en la arena habla más fuerte que cualquier rostro bajo una máscara.

Sus palabras no eran más que vacío pulido, pero se envolvieron pulcramente alrededor del orgullo del Emperador, dándole una forma de ceder sin perder la cara.

El Emperador se recostó en su trono con un bufido desdeñoso.

—Tal vez tengas razón, Madre —dijo, ocultando el filo de la decepción bajo una diversión perezosa—.

Las acciones de un hombre a veces deben ser suficientes.

Muy bien.

La máscara se queda.

Sonrió con satisfacción, complacido consigo mismo.

Cualquiera que fuera el resultado, siempre era él quien emergía victorioso.

Incluso ahora, era por su gracia que Leroy se salvaba de la humillación de revelar su rostro.

No amaba nada más que parecer misericordioso, como si el mundo le debiera gratitud por su contención.

Un murmullo recorrió la corte—susurros suaves y fugaces como hojas atrapadas en una brisa inquieta.

Algunos parecían aliviados, otros decepcionados, pero nadie se atrevía a cuestionar al Emperador una vez que había hablado.

Entonces, con un repentino cambio de tono, el Emperador se inclinó hacia adelante, sus ojos brillando de astucia.

—Príncipe Leroy —arrastró las palabras—, investigarás el incidente en la arena.

Quiero que no quede piedra sin remover, cada rumor sofocado.

Informarás directamente a mí con tus hallazgos.

El aire se volvió denso otra vez.

Esto…

esto era más de lo esperado.

Una responsabilidad, sí.

Pero también una trampa, quizás.

Los cortesanos susurraban entre sí.

Algunos se preguntaban, «¿Por qué él?», mientras otros defendían a Leroy, citando sus victorias y valentía.

Unos pocos lo miraban con celos mientras se le otorgaba nuevamente una posición de confianza.

Las manos de la Viuda se juntaron en un aplauso suave y deliberado que cortó los murmullos.

Su sonrisa era serena, sus palabras suaves como la seda pero con un filo de algo más profundo.

—Una excelente decisión, Su Majestad.

Los talentos deben mantenerse cerca, después de todo…

mejor trabajar juntos que separados.

Su mirada se deslizó por la sala, deteniéndose en rostros que se tensaron ante la implicación.

¿Era una tranquilización?

¿Una advertencia?

¿O un recordatorio velado de que el Emperador mantenía incluso las piezas peligrosas en el tablero en lugar de descartarlas?

El Emperador se rio, complacido por su apoyo.

Y Leroy, de pie en medio de todo, sintió el peso de cada mirada vigilante, pero sus pensamientos permanecieron atados a una sola persona.

«Lorraine.

Necesito encontrarla».

La Viuda se acercó a él, tomando su mano enguantada entre las suyas.

Sus dedos se sentían fríos pero ardientes, su mirada cargada de emoción no expresada.

—Demuestra tu valía, Leroy —le instó.

Para Leroy, su toque era insoportable.

Le quemaba como una llama.

Esta mujer, que tantas veces había pellizcado su corazón solo para calmarlo con una ternura fingida, nunca la entendería.

¿Qué quería de él?

¿Por qué siempre tiraba de sus cadenas, aflojándolas solo para apretarlas de nuevo?

No quería nada de eso.

Su corazón ya estaba atado a otro lugar, tan fuertemente unido a Lorraine que ninguna otra podía entrar.

El Emperador hizo un gesto despectivo con la mano, rompiendo la extraña quietud entre ellos.

—Estás excusado, príncipe.

Déjanos.

Con una reverencia superficial, Leroy se liberó del agarre de la Viuda y se dio la vuelta.

El eco de sus botas lo siguió mientras salía a zancadas del gran salón, su máscara ocultando su rostro pero no la tormenta en su pecho.

Solo un pensamiento lo llevó más allá de los cortesanos que se burlaban y a través de las puertas doradas: Lorraine.

Encontrar a Lorraine.

—–
Adrián, encadenado tan firmemente que el hierro se clavaba en su piel, cerró los ojos con fuerza.

El tintineo de cadenas en la distancia se hizo más fuerte, irregular, junto con el sonido de un látigo.

No se estremeció.

Sus gritos habían quedado sin respuesta durante demasiado tiempo, y ahora el silencio se sentía como la única arma que le quedaba.

No estaba pensando en la mongrel muda.

No en ella.

En cambio, perseguía el recuerdo del viaje en carruaje antes del accidente.

Alguien debía haber mostrado su mano.

Alguien debió haber cometido un error.

Se obligó a volver a ese carruaje balanceante.

La chica había estado allí, acurrucada contra la pared, temblando con la cabeza tan baja que parecía medio rota.

Recordaba sentirse satisfecho.

Ella estaba exactamente como debía estar.

Obediente.

Silenciosa.

Entonces…

ella había abierto la ventana.

Había sacado la cabeza.

Recordaba haber sonreído con suficiencia, seguro de que nunca saltaría.

No lo hizo.

Solo se quedó mirando, congelada en el viento apresurado.

Y entonces…

Ella se dio la vuelta.

Lo miró directamente.

Las cejas de Adrián se fruncieron.

No…

eso no puede ser correcto.

¿Acaso…

le sonrió con suficiencia?

¿Justo cuando ocurrió el accidente?

El recuerdo se retorció.

Intentó arreglarlo, forzarlo a volver a su lugar, pero se escapaba como agua entre sus manos.

«Ella nunca tuvo el valor de mirarme a los ojos.

Ni una vez.

¿O sí?»
El pensamiento lo carcomía, hasta que…

Las antorchas cobraron vida, siseando contra la piedra húmeda.

Los ojos de Adrián se abrieron de golpe.

El aire apestaba a podredumbre—espeso, asfixiante.

El agua goteaba desde el techo en golpes constantes, resbalando por paredes viscosas, formando charcos a sus pies.

Ni siquiera sus mazmorras eran tan inmundas.

Y en esa luz parpadeante—lo vio.

Una figura deslizándose hacia él.

No caminando, sino deslizándose.

Tragada en sombras, envuelta en una capa de terciopelo tan negra que parecía devorar por completo la luz de las antorchas.

La tela susurraba contra la piedra, cada sonido demasiado medido, demasiado cuidadoso, como el leve siseo de escamas sobre roca seca.

Una capucha ocultaba el rostro, y tenía una única flor de vyrnshade—sus pétalos de un rojo oscuro y brillante, como si la propia flor se hubiera alimentado de sangre.

Adrián contuvo la respiración.

La presencia de la figura presionaba contra él del modo en que la mirada de una víbora sostiene a su presa—silenciosa, paciente, veneno esperando en el ataque.

Cada paso era una lenta espiral, cada movimiento una promesa de que el golpe mortal podría llegar en cualquier momento, colmillos ocultos justo debajo de la capucha.

El aire se volvió más frío.

—Saludos, Adrián.

La voz era dulce.

Demasiado dulce.

Se enroscaba entre la podredumbre y las cadenas como miel envenenada.

¿Una mujer?

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