Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 151

151: La Prisionera 151: La Prisionera “””
Las rodillas de Lorraine se doblaron.

El suelo se tambaleó.

Antes de que pudiera caer, un par de brazos fuertes la atraparon —como hierro y temblando.

—¡Lorraine!

—la voz de Leroy era un raspado contra su oído, áspera e inestable.

La máscara dorada que una vez brilló con orgullo estaba manchada con salpicaduras, ensombreciendo ojos que ardían demasiado intensos.

Su mano enguantada acunó su cabeza, la otra aferrándose a su cintura como si, sujetándola con más fuerza, pudiera extraer la enfermedad, el miedo, la debilidad de su cuerpo.

—Estás ardiendo en fiebre…

Maldita sea, estás…

Tienes que descansar…

—sus palabras se quebraron, un duro mandato luchando contra una ternura que se filtraba sin importar cuánto intentara reprimirla.

Los dedos de Lorraine se curvaron débilmente contra su pecho.

Por un momento, se permitió apoyarse, respirando contra él, escuchando el frenético tambor de su corazón bajo su ropa.

Solo por un momento.

Luego empujó ligeramente, forzando su peso de vuelta a sus propios pies.

Su voz sonó ronca, pero firme—.

Estoy bien.

—No estás bien —espetó Leroy, inclinando la cabeza para ver su rostro bajo la capucha.

Sus manos se negaban a soltarla.

Sus ojos, aún ligeramente aturdidos, se elevaron hacia los de él—.

No tenemos tiempo.

Ella está adentro.

Asegura primero a la prisionera.

Cada parte de él se rebelaba; quería derribar las puertas, sacarla del hedor y la carnicería, esconderla donde el mundo nunca pudiera tocarla.

Pero la determinación en su mirada atravesó su instinto, afilada e inflexible.

La mujer que sostenía estaba temblando, sí, pero su voluntad era de hierro.

Y la amaba demasiado como para no seguir donde su valor lo guiaba.

Leroy tomó un respiro entrecortado, asintió una vez, y apretó su agarre solo un latido más antes de dejarla estabilizarse.

Su mano se demoró en su hombro, lo suficiente para que ella sintiera que él seguía allí, antes de girar su máscara dorada hacia las puertas selladas.

La hoja en su cadera brillaba en la luz de la mañana, una promesa silenciosa.

“””
—¿Lorraine?

—la voz de Damian irrumpió, inusualmente suave, su bravuconería juvenil desaparecida por un raro momento.

Se agachó a su lado, entrecerrando los ojos ante la palidez en su rostro—.

Te ves…

—Estoy bien —Lorraine lo cortó, enderezando su capucha con dedos rápidos como si ese gesto pudiera borrar el temblor en sus manos.

Encontró su mirada brevemente, firme, ordenándole que no insistiera más.

Tenía una pequeña idea de lo que podría estar mal con ella.

Pero no estaba dispuesta a pensar en ello ahora.

Damian abrió la boca de todos modos, pero captó la mirada ardiente de Leroy bajo la máscara.

Sus labios se cerraron con un chasquido de dientes.

Leroy guió a Lorraine un paso atrás, posicionándose entre ella y la entrada barrada.

Su puño golpeó una vez contra la pesada puerta de madera.

—Abran.

Desde el interior, una voz ahogada y temblorosa del jefe boticario respondió:
—No pueden entrar.

Lo…

lo hemos sellado.

¡Es por su seguridad!

La sonrisa de Damian era afilada y sin humor.

—¿Nuestra seguridad?

¿Con gritos filtrándose a través de las paredes?

—se acercó, su mano descansando casualmente en la empuñadura de su cadera, aunque su tono seguía siendo engañosamente ligero—.

Eso no suena como seguridad.

Suena como una masacre.

—¡Estamos siguiendo órdenes!

—gritó el boticario desde detrás de la puerta—.

Nadie entra.

La mandíbula de Leroy se tensó, su palma enguantada presionando contra la madera, probando su resistencia.

—¿Órdenes de quién?

—su voz era baja, acero cargado de advertencia.

No llegó respuesta, solo el raspar de cerrojos siendo reforzados, el apresurado arrastrar de pies retirándose más adentro.

Lorraine tomó un respiro lento y tembloroso, estabilizándose.

—Nos están haciendo perder tiempo —murmuró, su voz tranquila pero segura—.

Cuanto más esperemos, menos posibilidades tendremos de encontrarla con vida.

Sus palabras quedaron suspendidas afiladas en el aire de la mañana.

La mano de Leroy se tensó en la empuñadura de su espada, la sonrisa de Damian se desvaneció en algo tenso, y los tres sabían que tendrían que irrumpir.

Leroy cambió su postura, listo para astillar la puerta de su marco.

Damian flexionó sus dedos, ansioso por seguirlo.

—Esperen.

La voz de Lorraine, aunque suave, atravesó a ambos hombres como una hoja.

Metió la mano bajo los pliegues de su capa sencilla, los dedos tanteando un momento contra su pecho antes de sacar el colgante que siempre llevaba escondido.

La cadena se deslizó hacia adelante, brillando en la luz.

Colgando con el pequeño medallón había un anillo, pesado, antiguo e inconfundible.

El aliento se atascó en la garganta de Leroy cuando el oro captó el sol de la mañana.

No era un sello ordinario.

Su cara mostraba el águila doble, alas extendidas, una cadena encerrada alrededor de su pata: el símbolo de la Casa Arvand.

El emblema de su padre.

El anillo de sello de Hadrian Arvand.

Por un latido, Leroy olvidó la sangre secándose en sus guantes.

Olvidó también la máscara presionando contra sus pómulos.

Se inclinó, estudiando el anillo como si pudiera desvanecerse si parpadeaba.

Debía haberlo conseguido de Hadrian.

Lorraine se apartó de él antes de que pudiera hablar, levantando el colgante y golpeando una vez contra la puerta de madera.

Cuando la pequeña rejilla de visualización se abrió con un crujido, ella levantó el anillo para que el boticario lo viera.

El hombre dentro jadeó audiblemente.

Su sospecha, su desafío, ambos desaparecieron en un instante, reemplazados por miedo, reverencia, quizás incluso culpa.

—Mi señora —susurró.

Los cerrojos se retiraron con apresurados golpeteos, y la puerta finalmente se abrió para ellos.

Los ojos de Leroy nunca dejaron el anillo mientras la seguía adentro.

La puerta se abrió con un crujido, y el hedor a putrefacción y enfermedad salió a recibirlos, tan espeso que picaba la garganta.

Dentro, la cámara tenuemente iluminada era un mundo aparte: sombras aferradas a paredes de piedra agrietadas, el agrio hedor de la medicina mezclándose con la descomposición.

Figuras se movían en la penumbra: hombres y mujeres demacrados, su piel marcada con llagas y lesiones, sus ojos huecos pero vigilantes.

Una tos resonaba desde un rincón; en otro, un niño gemía suavemente, con la cara medio oculta bajo un trapo.

Cada paso agitaba el suelo cubierto de paja y el aire de desesperanza que presionaba por todos lados.

Lorraine instintivamente retrocedió, su mano apretando su capa.

De inmediato, Leroy se acercó más, su brazo como un escudo, su rostro enmascarado inclinado como si pudiera protegerla del hedor y la vista.

No la dejó titubear, guiándola hacia adelante, su presencia férrea e inflexible contra el mar de sufrimiento.

El jefe boticario, con expresión tensa, les indicó que avanzaran por un estrecho pasillo.

Los sonidos de gemidos y cuerpos arrastrándose se apagaron con cada paso, reemplazados por el lento goteo del agua y el tenue silbido de las antorchas.

Al final del corredor, se detuvo ante una pesada puerta cerrada con cerrojo desde el exterior.

Dudó lo suficiente como para que la mano de Leroy se deslizara hacia la empuñadura de su espada.

Pero entonces, con dedos temblorosos, el boticario liberó los cerrojos.

La puerta se abrió con un gemido.

La pequeña cámara interior estaba desnuda salvo por un catre y la delgada figura sentada sobre él.

Las sombras oscurecían su rostro, pero no había confusión posible en el contorno de una mujer: la inclinación de sus hombros, la caída de cabello enmarañado, la forma en que levantó la cabeza ante la intrusión.

Por un momento, el silencio se tragó la habitación por completo.

Y entonces…

sus ojos captaron la luz.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com