Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 198

198: La Ilusión de Elección 198: La Ilusión de Elección La puerta rechinó al abrirse más, derramando un haz de luz sobre el suelo de la biblioteca manchado de sangre.

—¿Lorraine?

—la voz que sonaba firme, demasiado firme para la carnicería en la que entraba, resonó por toda la biblioteca.

Lysander.

Su hermano.

No era un guerrero, nunca lo había sido.

Sus finas vestiduras caían torpemente sobre un cuerpo más apto para contar monedas que para levantar espadas.

Era un hombre de contratos y libros de contabilidad, de rutas comerciales y registros, no de acero y fuego.

Parpadeó con fuerza ante el hedor a hierro en el aire, su mirada tropezando de cadáveres a espadas entrechocando, sin comprender.

¿Qué hacía él aquí?

Lorraine estaba conmocionada.

¿Por qué dejaría a su esposa e hijo para estar aquí?

Y en ese único latido de quietud atónita, el último mercenario vio su oportunidad.

Con un gruñido gutural, se liberó del agarre de Aldric, la desesperación otorgándole una fuerza brutal.

Aldric retrocedió un paso mientras las botas del hombre resbalaban por el mármol resbaladizo de sangre, directamente hacia la figura en la puerta.

No hacia Lorraine.

No hacia los niños.

Sino hacia el único hombre menos preparado para estar allí.

—¡Lysander!

—el grito de Lorraine brotó de ella, crudo y agudo.

Demasiado tarde.

El brazo del mercenario se cerró como un torniquete alrededor de la garganta de su hermano, arrastrándolo hacia él.

La hoja presionaba con fuerza contra sus costillas, a punto de atravesarlo.

La respiración de Lysander se entrecortó, sus manos arañando inútilmente el férreo agarre que lo sujetaba.

Sus labios palidecieron, los ojos muy abiertos, enloquecidos por la incredulidad.

Él no pertenecía a esto.

Era pergamino y tinta, no sangre y acero.

Solo había venido porque sentía que algo andaba mal.

Vio que la mayoría de los guardias de la mansión estaban muertos.

No pudo quedarse quieto y quiso comprobar cómo estaba su hermana, sin esperar tropezarse con una masacre.

El mercenario mostró sus dientes amarillentos en una sonrisa, con sudor y sangre corriendo por su rostro.

—Vaya, vaya.

Parece que la princesita mantiene a su familia cerca.

La fortuna me sonríe después de todo —su voz destilaba veneno mientras la hoja se hundía más profundamente, arrancando un jadeo ahogado de Lysander.

Las piernas de Lorraine casi se doblaron.

—¡Suéltalo!

—su orden se quebró, impregnada de furia, terror, impotencia.

—Ni hablar —gruñó el mercenario, su pecho subiendo y bajando en respiraciones entrecortadas—.

Si lo quieres con vida, harás lo que te diga.

Un paso más y morirá ahogándose frente a ti.

A menos que…

—sus ojos brillaron mientras retorcía la hoja contra el costado de Lysander—.

Me entregues a los chicos.

Y entonces…

quizás…

yo salga vivo de aquí y tú recuperes a tu hermano.

El silencio se espesó, pesado como una tormenta a punto de estallar.

Aldric permanecía en posición, con la hoja firme, cada músculo tenso con intención contenida.

Su capucha ensombrecía su mirada, pero Lorraine captó el destello de sus ojos que expresaban una promesa silenciosa.

Di la palabra y acabo con esto.

Pero ella no podía respirar debido al nudo en su garganta.

Todo lo que podía ver eran los ojos aterrorizados de Lysander, y la cruel curvatura de la sonrisa del mercenario mientras apretaba al erudito contra sí, convirtiéndolo en un escudo humano.

La cámara misma pareció detenerse.

El choque de acero había desaparecido; solo las respiraciones superficiales y angustiadas de Lysander llenaban el espacio.

Por primera vez desde que comenzó la pelea, el equilibrio de poder no estaba en manos de Aldric, ni en las suyas.

Pendía enteramente del frágil cuerpo tembloroso de un erudito…

y de la hoja presionada sin piedad contra su costado.

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Y en ese momento, un escalofrío más profundo que el miedo recorrió la espina dorsal de Lorraine.

Como si las cosas no estuvieran ya descontrolándose, Lorraine de repente se encontró arrancada de la biblioteca empapada en sangre y lanzada de vuelta a la quietud del lago espejo.

—¡No!

—gritó, el sonido rompiendo el silencio cristalino, haciendo eco interminablemente sobre las aguas oscuras.

El pánico arañaba su garganta.

Este era el peor momento para perder el control.

—¡Mi hermano!

¡Déjame ir!

¡Necesito protegerlo!

—Su grito desgarró el vacío, solo para que su propia voz se burlara de ella en respuesta, devolviendo el eco desde la superficie espejada.

Normalmente, el Oráculo se revelaba antes de tomar el control.

Pero esta vez, solo había vacío.

No había figura espectral, ni voz guía.

El pecho de Lorraine se tensó.

¿Qué estaba pasando?

Entonces ocurrió: la leve ondulación a través del agua cristalina, ensanchándose, profundizándose, hasta que de sus profundidades surgió el Oráculo del Cisne.

Emergió con una gracia imposible, sus facciones serenas, labios curvados en una sonrisa celestial.

Caminó hacia adelante, cada paso floreciendo en ondulaciones a través de la superficie espejada, su mano extendiéndose como en una gentil ofrenda.

La mandíbula de Lorraine se tensó tanto que dolía.

Cruzó los brazos, presionando sus manos contra su cuerpo mientras la furia se entrelazaba con el pavor en sus venas.

No cedería.

No ahora, no cuando la vida de su hermano se balanceaba en el filo de una navaja.

—Puedo ayudar…

—La voz del Oráculo se deslizó por el aire, suave como la miel, dulce como una canción de cuna, pero entretejida con una amenaza no pronunciada.

Cada nota prometía salvación, cada pausa insinuaba dominio.

—¡No puedes hacer esto!

—La voz de Lorraine rasgó la quietud, aguda y desgarrada—.

¡Mi cuerpo es mío!

¡No me lo arrebatarás!

¡No puedes atraparme aquí, forzarte dentro de mí, doblegarte a tu voluntad!

Eso no es muy elegante.

El Oráculo permaneció en silencio, su mirada serena, atemporal, indescifrable.

Su mano flotaba en el aire, preparada y paciente, eterna como el propio lago.

Un escalofrío recorrió la espina dorsal de Lorraine.

Se dio cuenta, con una fría certeza, que esta vez el Oráculo no se estaba imponiendo.

No había garras desgarrando su mente, ni manos invisibles apartando su voluntad.

En cambio…

esperaba.

Estaba esperando la elección de Lorraine.

Estaba esperando su consentimiento.

Pero la paciencia puede ser una jaula tan cruel como las cadenas.

Lorraine la sentía presionando contra su pecho, inmovilizándola.

Sin el permiso del Oráculo, no podía abandonar este lago, no podía alejarse de este mundo suspendido.

Era un punto muerto.

Una trampa silenciosa e invisible.

La ilusión de elección se burlaba de ella.

Cada latido estiraba los segundos más delgados, cada pulso un recordatorio de que en otro lugar, en el mundo más allá de esta agua, la vida de su hermano pendía al filo de una hoja.

Y con cada segundo desperdiciado aquí, las manos de Lorraine ansiaban actuar, liberarse, recuperar el control, incluso mientras comprendía la aterradora verdad: la rendición podría ser el único camino hacia la supervivencia, y sin embargo, cada paso hacia la rendición se sentía como ceder ante una fuerza en la que no podía confiar plenamente.

¿Qué debería hacer?

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