Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 201

201: Acusado de Traición 201: Acusado de Traición “””
Las acusaciones se desplegaron como una niebla venenosa, cada susurro afilándose como una cuchilla.

Las voces se elevaron y se enredaron, encontrando tracción en el vacío dejado por la verdad.

—Es el yerno del Gran Duque —declaró un ministro, como si pronunciara un veredicto.

Las palabras cayeron con el peso de una acusación, y las cabezas giraron como una bandada percibiendo a su presa.

—Debería haber matado a Adrián para ocultar este hecho —se burló otro, con voz melosa de malicia—, por suerte para nosotros, la lealtad de Lord Leville sacó esto a la luz.

El Príncipe Leroy ha manchado la buena voluntad de nuestro misericordioso Emperador.

—Algunas risas cortesanas ondularon como ratas en las vigas.

—Quiere incendiar el reino.

Como Adrián, el caos es su oficio.

No fue un accidente que la Reina de Corvalith muriera.

Debe haberlo planeado —chilló alguien más, con el rostro medio oculto tras un abanico, los ojos brillantes por la emoción del escándalo.

Más voces se sumaron a la tensión, ahora más rápido, una letanía de sospechas: colusión, traición, lealtades extranjeras, pactos secretos.

Cada acusación se amontonaba sobre la anterior hasta que la sala se hundía bajo su peso combinado.

Durante todo este tiempo, la Viuda permaneció inmóvil sobre su estrado elevado, como una estatua tallada en hielo.

Sus labios no se crisparon en acuerdo o desdén; no ofreció pista alguna con palabras o gestos.

El silencio desde su asiento se sentía como una sentencia en sí misma, lenta y deliberada.

Leroy había escuchado a Aldric decir que la Viuda lo amaba como una madre.

Ahora entendía mejor ese comentario.

Ella lo amaba como una madre.

Su madre.

Una madre que ama estrangulando; una matrona que asfixiaría al niño bajo el pretexto de cuidarlo.

La comparación se retorció en su estómago como un cuchillo oxidado.

Una sola voz intentó templar la creciente marea.

—Deberías haberlo tratado con justicia —dijo un ministro, sorprendentemente suave al principio—.

Sangró por nosotros, sangró por esta corte, cuando la guerra lo exigió.

—Por un instante, la simpatía brilló sobre el suelo de mármol.

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Luego, los ojos del hombre se posaron en Leroy y se endurecieron.

La suavidad se agrió.

—Pero ahora…

ahora el perro de Kaltharion ladra de vuelta —siseó, el insulto anticuado sabiendo a sangre en la sala—.

Deberíamos arrancarle la cabeza antes de que cause más daño.

—Las risas que le siguieron fueron crueles, estudiadas; los murmuradores cerraron filas como para devorar.

La acusación se convirtió en un coro.

Los dedos señalaban.

Serpientes de rumores se deslizaban bajo la civilidad, manchando promesas e historias por igual.

Rostros en los que Leroy había confiado se apartaron o se inclinaron con hambre oportunista.

Incluso aquellos que una vez asintieron con respeto ahora medían su distancia.

Sintió que la habitación se estrechaba, una red que se apretaba a su alrededor.

Ningún defensor se levantó.

Ningún aliado dio un paso adelante.

El Emperador observaba, su expresión era una máscara de curiosidad cansada; la fría quietud de la Viuda pesaba como un veredicto ya decidido.

En ese momento asfixiante, Leroy se dio cuenta de cuán absoluta, cuán peligrosamente solo se había quedado.

Leroy no inclinó la cabeza ante la tormenta.

Ya no quería hacerlo más.

Durante largos momentos, había permanecido arrodillado en silencio, dejando que su veneno se filtrara en el suelo de mármol a su alrededor.

Pero cuando el último desprecio resonó, llamándolo el perro de Kaltharion, se levantó.

Estaba cansado de inclinar la cabeza ante sus burlas.

Porque si seguía inclinándose, después, vendrían por su esposa.

Y no lo permitiría.

Lentamente, deliberadamente, se irguió en toda su estatura, las cadenas de la ceremonia cayendo con el movimiento.

Su máscara captó la luz del fuego, y bajo su sombra, sus ojos ardían verdes, brillantes como esmeraldas afiladas hasta el filo de una espada.

Su voz, cuando llegó, no era una súplica.

Era hierro.

Firme, inquebrantable.

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—Diez años —comenzó, cada sílaba cortando la cámara como una espada desenvainada—.

Diez años sangré en las fronteras; no por Kaltharion, no por mí mismo, sino por Vaeloria.

Diez años llevé vuestra bandera a campos donde ningún león se atrevía a pisar.

Tierras que ahora forman parte de este imperio llevan la marca de mi mano.

Pueblos, fortalezas, ríos…

todos arrebatados a enemigos que verían vuestras fronteras rotas.

Preguntad a los soldados que me siguieron si los desvié.

Preguntad a las viudas de los caídos si no cargué su dolor como propio.

La sala se había silenciado, la marea de susurros retirada por la gravedad de sus palabras.

—Forjé tratados cuando la guerra nos hubiera devorado por completo.

Me enfrenté a reyes, generales y rebeldes que escupían a vuestra corona, y los obligué a arrodillarse.

Traje paz donde solo el fuego debía permanecer.

No por mi propia gloria.

Por la vuestra.

Dejó que el silencio se prolongara, desafiando a cualquiera a negarlo.

Sus hombros se cuadraron, su barbilla se alzó en orgulloso desafío.

—¿Y ahora, después de todo esto, me acusáis de cortejar el caos?

¿Os atrevéis a decir que yo desharía lo que pasé una década preservando?

—Su mano se cerró a su costado, no por debilidad, sino por furia contenida—.

He hecho más por este imperio que la mayoría en esta sala que escupen su veneno desde asientos dorados.

Mi lealtad ha sido probada en campos de batalla en los que no sobreviviríais ni un día.

No confundáis el silencio con debilidad, ni las cadenas con culpa.

Dio un paso adelante, el fuego verde en sus ojos desenmascarado, inquebrantable.

—Si me tachais de traidor, entonces tachais vuestras propias victorias de mentiras.

Tachais el suelo empapado con mi sangre de insignificante.

Tachais a cada soldado que me siguió como nada más que tontos.

La corte estaba sin aliento, atrapada entre la indignación y el asombro.

La voz de Leroy bajó, firme y definitiva.

—No soy el perro de Kaltharion.

Soy el escudo que se interpuso entre Vaeloria y la ruina.

Y no me inclinaré ante la calumnia.

El silencio que siguió a las desafiantes palabras de Leroy fue roto por la Viuda cuando se levantó.

Los pliegues sedosos de su túnica barrieron como una sombra a través del estrado, su velo de compostura intacto, su autoridad absoluta.

Cuando habló, su voz era terciopelo sobre acero.

Todos la miraron.

—Palabras audaces —dijo, su tono bajo pero claro, cortando la sala más agudamente que un grito—.

Pero dime, Príncipe Leroy…

cuando hablas de batallas ganadas, de tierras conquistadas, de tratados forjados…

¿a quién honras?

¿Al imperio, o a ti mismo?

Su mirada recorrió la corte reunida, invitándolos a compartir su sospecha.

—¿Has olvidado, muchacho, que cada victoria que reclamas fue ganada bajo el reinado de Su Majestad?

¿Que cada fortaleza que conquistaste fue conquistada no para tu nombre, sino para su corona?

—Se volvió, inclinando la cabeza reverentemente hacia el Emperador, luego dejó caer sus ojos de nuevo sobre Leroy, más fríos ahora—.

Sin embargo, te paras aquí, exhibiendo tus hazañas como si tú solo fueras el arquitecto de la gloria de Vaeloria.

Un murmullo ondulaba por la cámara, ministros intercambiando miradas cautelosas, la semilla de la duda sembrada de nuevo.

—Dices que sangraste por nosotros —continuó, su voz tensándose—, pero no escucho lealtad en tu tono; solo orgullo.

Orgullo que te coloca por encima del trono que dices servir.

Orgullo que se atreve a exaltar tu mano por encima de la del Emperador.

¿No veis lo que es tal arrogancia, mis señores?

Hizo una pausa deliberadamente, sus ojos brillando bajo sus pestañas.

—Es traición velada en rectitud.

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