Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 203

203: El Regreso del Búho Sabio 203: El Regreso del Búho Sabio El salón del trono retumbaba como una tormenta.

Los ministros se levantaban de sus asientos, con sus túnicas ondeando mientras clamaban por sangre, sus voces colisionando en una cacofonía que sacudía la cámara abovedada.

La sonrisa de la Viuda, tenue y conocedora, nunca flaqueó.

Solo ella permanecía tranquila en medio de la tempestad, como si ya hubiera escrito el final de esta obra.

Leroy estaba en el ojo de esa tormenta, y en su pecho la chispa de venganza se volvía más caliente, más afilada, como si las llamas fueran avivadas por el mismo odio dirigido hacia él.

Al otro lado del estrado, el Emperador agarraba los reposabrazos de su trono con tanta fuerza que la madera gemía bajo sus dedos.

Sus labios temblaban con la tentación de sonreír: la victoria estaba cerca, su rival deshecho, la corte volviéndose contra él.

Justo entonces…

Un sonido atravesó la sala.

No un golpe.

No, era un constante y deliberado…

tap…

tap…

tap…

El sonido de un bastón plateado golpeando el mármol.

Los más cercanos a las puertas se giraron primero, la curiosidad transformándose en shock.

Un jadeo audible se extendió como una onda en aguas tranquilas, y con él, la tormenta de voces murió.

Uno por uno, los ministros se silenciaron, hasta que el vasto salón quedó envuelto en un silencio tan tenso que temblaba.

Las puertas se abrieron, y allí en el umbral estaba un hombre.

Viejo, sí.

Su espalda ligeramente encorvada por los largos años que cargaba, pero sus hombros aún buscaban su dignidad, echados hacia atrás con silencioso orgullo.

Su cabello, largo y suelto, era del blanco plateado de la primera escarcha invernal, derramándose sobre sus hombros en ondas suaves como el algodón.

Su paso no era rápido, pero sí deliberado, cada golpe del bastón medido, exigiendo atención no por la fuerza, sino por la reverencia.

Los guardias que flanqueaban la puerta se quedaron inmóviles, inciertos.

Solo se inclinaban ante la sangre imperial, y sin embargo aquí…

aquí había una presencia que llevaba el instinto a sus rodillas.

La Emperatriz Viuda se levantó de inmediato, tan rápidamente que casi resultó torpe, como una niña culpable sorprendida en la ociosidad cuando su institutriz entraba en la habitación.

Sus manos agarraban fuertemente sus mangas, pero su compostura vacilaba.

La sonrisa del Emperador desapareció, borrada de su rostro como por un golpe.

Forzó su espalda contra el trono, levantando la barbilla, con la mandíbula tensa.

Era el Emperador de Vaeloria, gobernante del mayor imperio que el continente había visto jamás.

No debería inclinarse ante ningún hombre.

Y sin embargo…

cada nervio en él gritaba que se levantara, que honrara a esta figura.

Lo reprimió con fuerza, inyectando acero en su columna.

Leroy se volvió con los demás, su mirada cayendo sobre el bastón plateado decorado.

El búho blanco, con las alas recogidas, tallado con meticuloso detalle en marfil, sus ojos de piedra lunar brillando con una vida inquietante.

Su estómago se contrajo.

El emblema de la Casa Vaelith.

El hogar paterno de la Viuda.

Y con ello, la verdad lo golpeó como un trueno.

Osric Vaelith.

El tío de la Viuda.

La Casa Vaelith había sido poco más que una casa menor: guardianes de registros, lectores de estrellas, silenciosos guardianes de la noche.

Su búho blanco no era un león o un oso, ni un dragón o un lobo, sino una criatura de silencio y sabiduría, ojos vigilantes que penetraban la oscuridad.

Un emblema discreto, pero perdurable.

Y fue Osric Vaelith quien transformó ese silencioso escudo en algo reverenciado.

Él había estado destinado a heredar el asiento del patriarca, pero eligió otro camino.

Soltero, sin hijos, renunció al poder, pero paradójicamente atrajo todo hacia sí.

Por el puro peso de su intelecto, su previsión y su férrea reputación de imparcialidad, Osric había elevado a su familia a la prominencia.

La sombra que proyectaba se extendía más allá de coronas y tronos, más allá incluso que la de la propia Viuda.

No sería una exageración decir que fue el buen nombre de Osric lo que ayudó a la viuda a entrar en el palacio como consorte de la princesa heredera, siendo ella de una casa muy menor en Vaeloria.

Así era cuánto valoraba el abuelo del actual emperador a Osric.

En los días del difunto Rey de Vaeloria, la palabra de Osric era valorada por encima de todas las demás.

Se buscaba su consejo como escritura sagrada; su juicio, tan inquebrantable como la piedra.

Ministros y generales por igual admitían, a veces a regañadientes, que su sabiduría había preservado el imperio más de una vez.

Su lealtad a Vaeloria no era algo gentil, sino feroz y consumidor, un amor inflexible que exigía que ella floreciera, incluso cuando significaba enfrentarse a sus gobernantes.

Y enfrentarse lo hizo.

Porque fue Osric, tranquilo, deliberado, inamovible, quien se había opuesto abiertamente al decreto más infame del actual Emperador que rompió el Pacto del Río.

Cuando otros agacharon la cabeza, la voz de Osric resonó en la sala como una profecía de ruina, condenando la elección.

Había advertido de sequía, de hambruna, de la lenta pérdida de confianza entre naciones.

Había advertido del precio.

El Emperador no escuchó.

Y así, Osric se marchó después de servir a dos Reyes, despedido por un Rey muy joven que no escuchó.

Dio la espalda no a Vaeloria, sino a su trono.

El imperio ese día perdió no meramente un consejero, sino su conciencia.

Desde entonces, su nombre había derivado hacia la leyenda; mitad mito, mitad memoria, hablado en susurros de lo que una vez fue, y lo que podría haber sido.

Nadie había vuelto a saber de él.

Y ahora, mientras los ministros miraban, atónitos y pálidos, regresaba.

Regresaba hoy.

Sus ojos que estaban arrugados por la edad pero afilados como navajas, recorrieron la sala.

Los años no habían apagado la intensidad azul helada que ardía en ellos.

Se posaron en la cabeza ensangrentada en el centro de la cámara de audiencias.

El caos había arrasado la sala momentos antes, y los restos de ese alboroto estaban grabados claramente en cada rostro, congelado en miedo, vergüenza o culpa.

Osric avanzó con pasos medidos, su bastón plateado golpeando suavemente contra el mármol.

Se detuvo justo detrás de Leroy, a un solo paso deliberado de distancia.

—Así que…

la rueda gira, pero el carro sigue atascado en el mismo barro que cuando me fui —dijo, su voz tranquila, pero cargando el peso de décadas—.

¿Quién es esa presa?

—Su bastón golpeó suavemente, casi perezosamente, hacia la cabeza de Hadrian.

La sala cayó en un tenso silencio.

Leroy tragó saliva y habló con cuidado.

—Es Hadrian Arvand.

—Su voz era firme.

El tío de la viuda estaba aquí—esto podría ser su ventaja, un recordatorio de que Hadrian había muerto a manos de sus enemigos, no de él.

—Fue asesinado por sus enemigos en una…

—comenzó Leroy.

—¿Arvand?

—Las palabras de Osric cortaron el aire, su tono casi un susurro pero cargado de gravedad.

Por un breve momento, la capa de control se agrietó.

Sus labios temblaron, y giró la cabeza hacia la viuda.

Ella bajó la mirada, en silencio.

Osric avanzó, ahora de pie junto a Leroy, un pilar silencioso de autoridad.

—Dime, ¿qué necio se esconde bajo esa máscara?

—exigió.

Su mirada se agudizó, los labios curvándose como si los absurdos del mundo pesaran fuertemente sobre él—.

¿Es miedo, vergüenza, o la crueldad de la naturaleza lo que te impulsa?

Muéstrame el rostro que crees que el mundo no puede soportar.

Leroy parpadeó.

¿Edad?

¿Experiencia?

¿O era la pura fuerza de personalidad lo que hacía que esa franqueza fuera…

convincente?

Extrañamente, le recordaba a su esposa.

Si ella hubiera vivido tanto como este hombre, habría hablado exactamente en ese tono—inflexible, penetrante, pero exigiendo respeto.

Sus ojos se desviaron hacia la viuda.

Antes, cuando el emperador le había pedido que se desenmascarara, ella había desviado hábilmente la orden.

No permitiría que se revelara.

Y ahora…

Leroy inclinó la cabeza en una reverencia de respeto, pero antes de que pudiera bajarse completamente, el bastón de Osric presionó bajo su barbilla, deteniendo el movimiento.

Pensando que el anciano exigía ver su rostro, Leroy comenzó a levantar su máscara.

—¡Tío!

—La voz de la Viuda cortó el aire agudamente.

Los labios de Leroy temblaron, conteniendo una sonrisa burlona.

La viuda no quería que se revelara.

Dudó, pero Osric levantó su otra mano, las mangas fluyentes cortando el aire como una tormenta.

La mano de la viuda voló a su boca.

Retrocedió un paso, tragándose las palabras que se habían formado en su lengua.

El corazón de Leroy golpeaba.

Solo un gesto, y este hombre la silenciaba completamente.

Lentamente se quitó la máscara, con los ojos fijos en Osric, esperando ver qué haría el anciano.

Tum.

Tum.

La sala parecía contener la respiración.

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