Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 204

204: La Llegada del Hermano 204: La Llegada del Hermano Leroy sabía que la marca de nacimiento en su rostro podría llamar la atención.

Su misterio siempre le había carcomido, y si alguien podía explicar su significado sobre por qué la viuda había insistido en mantenerla oculta, sería alguien anciano y sabio como Osric.

Reveló completamente su rostro, enfrentando la mirada inquebrantable del anciano.

Leroy esperaba una reacción.

Algo, cualquier cosa.

Otros en la sala intentaron mirar, pero cuando sus ojos cayeron sobre la expresión indescifrable de la viuda, rápidamente apartaron la mirada.

El Emperador, sin embargo, no pudo contenerse; su curiosidad ardía visiblemente.

Los ojos de Osric estudiaron a Leroy intensamente, pero su rostro no revelaba nada.

Luego, casi imperceptiblemente, sus labios murmuraron algo.

Leroy se inclinó más cerca, esforzándose por escuchar, solo para darse cuenta de que las palabras estaban en Alto-Veyrani.

—…él vendrá cuando nadie se atreva a tener esperanza.

Los ojos de Leroy se agrandaron.

La frase, críptica y pesada, resonó en su mente.

El que regresa…

aquel del que se susurra con temor…

¿Podría ser?

¿Era realmente el heredero, aquel del que su esposa había hablado?

Sin decir otra palabra, Osric quitó su bastón del mentón de Leroy y retrocedió.

Había algo extraño en su postura.

Había un temblor casi imperceptible en su mano, la forma en que agarraba el bastón buscando apoyo.

Podía ver que la manera en que Osric lo miraba había cambiado.

Si fuera descarado, pensaría que Osric lo adoraba.

Leroy, desconcertado, volvió a colocarse la máscara sobre el rostro.

El Emperador dejó escapar un suspiro frustrado.

Su plan para ver a Leroy desfigurado, o al menos con el rostro marcado, había fallado.

Se veía decepcionado, frustrado.

Osric, en contraste, parecía conmocionado, frágil, como si la revelación casi lo hubiera derribado.

Sus nudillos se blanquearon sobre el bastón, su cuerpo temblando muy ligeramente.

Por un momento, la sala pareció suspendida en tensión, el tiempo estirado finamente entre revelación y juicio.

Entonces, el silencio fue destrozado.

Una voz fuerte y alarmada atravesó la cámara, haciendo eco en las paredes de mármol.

Los guardias intentaron interceptar al intruso, pero él los superó con desesperada velocidad.

Cubierto de sangre, una figura avanzó precipitadamente.

Lysander Arvand.

—¡Sálvenos, Su Majestad!

—el grito de Lysander resonó mientras tropezaba sobre la alfombra, miedo y urgencia quebrando cada sílaba—.

Alguien está tratando de matarnos a todos…

a mí…

a mi hermana…

Lorraine y yo…

—¿Lorraine?

—la voz de Leroy rugió, bloqueando a Lysander con su postura.

Solo entonces notó la sangre, el terror, el caos grabado en el rostro de su cuñado—.

¿Qué pasó?

¿Dónde está?

¿Está a salvo?

La sala de audiencias estalló nuevamente.

Los ministros gritaron, los guardias desenvainaron sus armas, y la compostura del Emperador se quebró por primera vez.

El caos envolvió la cámara una vez más, más fuerte y más inmediato que antes.

Los puños de Leroy se cerraron.

Todo se había intensificado, y ahora las respuestas —o los desastres— corrían hacia ellos a toda velocidad.

Instintivamente, su mirada se dirigió a la viuda.

Si alguien estaba detrás de esto, sería ella.

Pero para su sorpresa, ella parecía…

sacudida.

Su compostura vacilaba, sus ojos moviéndose como si algo imprevisto se hubiera deslizado a través de su cuidadoso juego.

—¿Qué pasó?

—Leroy agarró los hombros de Lysander.

El joven estaba temblando, su túnica empapada de carmesí donde la herida aún sangraba.

No era mortal, pero era desordenada, y el corazón de Leroy se tensó.

Y luego estaba el nombre—Lorraine.

¿Por qué había gritado su nombre?

—Lorraine vino a nuestra mansión para…

jugar con mi hijo y…

—la respiración de Lysander llegaba en bocanadas superficiales, el pánico estremeciendo todo su cuerpo.

Su mirada vagó y se congeló.

Sus ojos se fijaron en la cabeza cortada en el centro de la cámara.

Palideció.

Su mano se levantó, temblando como si no pudiera mantenerla estable—.

¿E-es ese…

—su voz se quebró—.

…es ese Padre?

El peso del reconocimiento lo derrumbó.

Sus rodillas cedieron, y antes de que Leroy pudiera sostenerlo, el mundo del muchacho se oscureció.

Se desplomó contra la alfombra.

La sala estalló en un pandemonio.

Los ministros murmuraron, algunos retrocediendo con horror, otros escupiendo acusaciones.

Los guardias avanzaron, divididos entre proteger al Emperador y ayudar al hombre caído.

—¡Traigan a un médico!

—gritó alguien—.

¡Agua, ahora!

Las manos se apresuraron al cuello de Lysander, abanicando, sacudiendo, llamando su nombre.

Por un momento sin aliento, pareció que no se movería…

hasta que, con un violento estremecimiento, sus ojos se abrieron de nuevo.

Estaba despierto.

Y la sala, ya en caos, se encontraba al borde del colapso.

—¡Alguien está actuando contra nuestra familia, Su Majestad!

—gritó Lysander, forzándose a incorporarse aunque sus rodillas casi cedían.

Se arrodilló, agarrando su herida, la voz quebrándose con miedo y urgencia—.

¡Alguien vino a nuestra mansión e intentó matar a los hijos de mi hermana Elyse.

Cuando intentamos interferir, nosotros…

yo…

—Su garganta se tensó.

Tragó el terror que lo aferraba.

Luego, con manos temblorosas, metió la mano en su bolsillo y sacó una llave, un pase de madera colgando de su lazo.

El mismo que Lorraine había puesto en su mano.

Sus ojos se agudizaron con súbito propósito.

—Tengo pruebas.

Esto pertenece a quien quiere vernos muertos.

Se lo arranqué a quien intentó matarnos.

Un silencio onduló por la cámara.

Su pánico era obvio, pero también el peso de lo que sostenía.

Leroy dio un paso adelante y recibió el objeto, su corazón martillando.

Sus labios se separaron, escapando solo una palabra.

—¿Lorraine?

El pensamiento de ella lo golpeó como acero a través de su pecho.

Ella había ido a la mansión Arvand, pero él nunca lo habría permitido si el peligro merodeaba por esos pasillos.

¿Dónde estaba Aldric?

¿Dónde estaba ella?

¿Estaba a salvo?

¿O había…?

Mil preguntas arañaban su mente, pero las palabras de Lysander lo trajeron de vuelta.

—Se desmayó.

Está descansando.

Mataron a nuestros guardias y…

—Su mirada vagó hacia la cabeza cortada, y retrocedió, su voz destrozándose—.

¿Quién mató a Padre?

¿Podría ser la misma persona?

El peso de la comprensión lo golpeó tardíamente, aplastando su pecho.

Lorraine no había dicho nada.

¿Quién podría matarlo tan despiadadamente?

¿Eran los que Lorraine había contratado?

¿O alguien más?

Antes de que la conmoción pudiera asentarse, una voz aguda atravesó el ambiente.

—Adrián conspiró contra el Trono con su yerno, y ahora su hijo viene a montar otra farsa —ladró Lord Leville, desesperado por recuperar la corriente de la voluntad de la Viuda.

Cuanto más se descontrolaba esto, más empeoraba su posición.

Lanzó una mirada a la Viuda buscando aprobación, pero en lugar del asentimiento esperado, su mirada ardiente se clavó en él como escarcha.

Su estómago se tensó.

Algo estaba mal.

La cámara descendió una vez más en cacofonía.

Los ministros gritaban, algunos exigiendo el castigo de Leroy, otros burlándose de la súplica de Lysander, la mayoría completamente desconcertados.

Aquellos que no reconocían al anciano en el centro pensaban que aún era su turno de dirigir la tormenta.

Otros, permanecieron en silencio.

Entonces llegó el sonido.

Un solo golpe de bastón contra la piedra.

Thoom.

El sonido cruzó la sala como un trueno.

Todas las voces vacilaron y luego se callaron.

Incluso el aire pareció dudar.

Los ojos de Osric Vaelith, pálidos y glaciales, recorrieron la sala.

Permanecía inmóvil, su bastón plateado firmemente presionado contra el suelo de mármol.

El silencio que siguió no fue mera quietud, sino un mandato.

—Venid entonces —Su voz no era fuerte, pero se propagaba, pesada e imparable—.

¿Quién de entre vosotros tiene el valor de decirme qué diablura contemplo?

Nadie respondió.

Ni un ministro.

Ni un guardia.

Ni siquiera la Viuda misma.

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