Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 213

213: Amor Que Se Volvió Frío 213: Amor Que Se Volvió Frío La compostura de la Viuda no flaqueó, pero Osric captó el destello en sus ojos; ese frágil espacio entre la verdad y la negación.

Quizás la había protegido en la sala de audiencias, pero no era ciego.

Podía leerla como un libro abierto.

Después de todo, él la había criado.

Ella nunca sería demasiado astuta para él.

—¿Esa llave?

—repitió ella, tensando los labios—.

No tengo idea de cómo llegó a sus manos.

Y por una vez, no estaba fingiendo.

Su plan había sido meticuloso: sus hombres debían capturar a los chicos y entregarlos a los suyos en un lugar neutral.

Solo sus guardias tenían la llave.

Sin embargo, de alguna manera, la llave había llegado a manos de mercenarios.

Pero ahora que sabía que Lorraine había estado en la biblioteca, ya podía trazar los hilos invisibles que conducían de vuelta a esa única e inconveniente mujer.

Osric soltó una risa seca, inclinando la cabeza como quien observa a un zorro descubrir su propia trampa.

—Así que —dijo con voz suave como seda tensada—, hay alguien más astuto que tú en esta ciudad.

Su ceja se crispó, rápidamente ocultada tras el elegante gesto de levantar una taza de té.

—Es exactamente lo que pensé que sería —murmuró Osric, con un destello de admiración brillando en sus ojos.

La Viuda resopló suavemente.

—Nunca debí dudar.

Debí haberla matado cuando tuve la oportunidad.

La expresión de Osric se ensombreció.

—Estás ansiosa, ¿verdad?, por ver el nombre Vaelith reducido a polvo —su voz era baja, pero cada palabra golpeaba como un latigazo.

Se le secó la garganta.

No había visto esa furia en él durante años; no desde los días en que se interponía entre ella y un mundo demasiado cruel para una chica enamorada.

La había guiado hasta la corte real, contra sus propios recelos, para casarse con el entonces Príncipe Heredero, el gran amor de su vida.

La había mimado, protegido, tallado un camino de poder bajo sus pies.

Y a cambio, él le había pedido una cosa.

Solo una.

Proteger al Oráculo profetizado de su linaje, como sus antepasados una vez protegieron al Oráculo del Cisne.

Honrar el juramento Vaelith.

—Hablas del amor como si fuera tu derecho de nacimiento —dijo Osric en voz baja—.

Esperas que los corazones se inclinen hacia ti…

Sin embargo, no devuelves nada.

Tomas y tomas, ciega al costo.

Su voz se deshilachó en los bordes, despojándose de su autoridad habitual.

—Hay noches en que me pregunto si, al criarte, alimenté mi más profundo arrepentimiento.

La Viuda contuvo la respiración.

Se forzó a mirar hacia otro lado, pero el escozor en sus ojos la traicionaba.

Nunca lo había visto tan silenciosamente, devastadoramente decepcionado.

—En ti —continuó Osric, con voz firme ahora—, el odio crece como malas hierbas, mientras el amor se muere de hambre como una flor en la escarcha.

El silencio que siguió fue peor que cualquier reproche a gritos.

La Viuda apretó los dientes, y lágrimas calientes se deslizaron por sus mejillas.

Había pasado mucho tiempo desde que alguien había puesto un espejo frente a ella y la había obligado a mirar, verdaderamente mirar, en lo que se había convertido.

Y lo sabía.

Ya no era la ingenua muchacha que había vislumbrado al Príncipe Heredero caminando por el jardín de otoño y, con un solo latido imprudente, había decidido que lo seguiría por el resto de su vida.

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Esa comprensión, cruda y cortante, no emergió como tristeza.

Salió como ira.

—¿Amor?

—su voz se quebró—.

¿Qué me dejó el amor?

Di todo…

¡todo!

Y lo único que obtuve fue…

Se levantó bruscamente, con la respiración entrecortada en su garganta, lágrimas amenazando con caer más rápido de lo que podía tragarlas.

Respiró hondo, luchando por enjaular la tormenta interior.

Le enfurecía cómo algo que había sucedido décadas atrás todavía podía arañarla tan despiadadamente.

La mirada de Osric se endureció, aunque su voz permaneció suave; aterradoramente así.

—¿Amor?

No profanes la palabra.

Sé lo que él te pidió mientras la muerte se lo llevaba; fui testigo.

Y no respondiste con amor.

El amor es un fuego que vería a uno despedazado por la alegría del amado.

El tuyo, por desgracia, hace tiempo que se enfrió.

El pecho de la Viuda se agitó.

Lo vio entonces…

la condena en sus ojos.

Él la estaba culpando por no amar a su esposo.

Por no amarlo a él.

Y no era justo.

Ella había amado.

Lo había intentado.

Pero ¿cómo podría sobrevivir cualquier llama cuando se le priva de aire?

¿Cómo podría vivir el amor cuando solo se encuentra con el silencio?

—Lo intenté, tío —susurró, con la voz quebrándose.

Por fin, dejó que las lágrimas cayeran libremente—.

Hice todo lo posible por ganarme su amor…

pero él…

Osric la interrumpió bruscamente, aunque la tristeza teñía sus palabras.

—Él nunca te prometió amor.

Habló claramente desde el principio.

Bendije vuestra unión solo porque aceptaste sus términos.

Entraste en un matrimonio unilateral contra mi consejo.

No pongas el peso de tu locura a los pies de otros.

—¿Locura?

—se rio amargamente—.

¿Es una locura esperar que el marido se enamore de su esposa?

Se apartó de él y caminó hacia la ventana, sus faldas de seda susurrando contra el suelo.

El aire de la tarde se colaba, fresco contra sus mejillas acaloradas.

—Casi lo tenía —murmuró, más para sí misma que para él—.

Su corazón…

casi era mío.

—Sus dedos se deslizaron inconscientemente hacia su vientre bajo, y una pequeña sonrisa nostálgica curvó sus labios.

—Cuando llevaba a mi primer hijo…

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Su mirada se desenfocó, absorbida por el recuerdo.

Recordaba la suave calidez de aquellos días —la risa poco frecuente, la forma en que sus ojos se suavizaban cuando la miraban.

Recordaba la tarde en que casi tropezó en el jardín, y cómo él la atrapó sin pensarlo, su mano firme en la parte baja de su espalda.

Desde ese día, él le tomaba la mano siempre que caminaban bajo los árboles, como si temiera que pudiera volver a resbalar.

Estaban juntos entonces.

Marido y mujer.

Solo ellos.

Por un momento, había creído que el amor era inevitable.

Las cejas de Osric se crisparon.

Comprendía, demasiado bien, dónde había comenzado la podredumbre, por qué el corazón del entonces Príncipe Heredero se había endurecido contra ella y el niño que había dado a luz.

Pero para ella, esos años permanecían dorados en su memoria, la breve y frágil temporada de felicidad a la que se aferraba.

Había proyectado esa calidez en su hijo mayor, el niño que un día se convertiría en Emperador, el niño que había sido testigo de su fugaz amor incluso cuando estaba en su vientre.

Al protegerlo, creía poder preservar el único momento de su vida en que se había sentido verdaderamente amada.

Pero después de que naciera ese niño, todo cambió.

Su marido comenzó a descarriarse.

E Isabella…

Isabella se volvió amarga.

Si ella hubiera enfrentado su corazón errante con gracia o astucia, podría haberlo recuperado.

Podría haber mantenido su afecto.

Pero no lo hizo.

Él encontró consuelo en otra parte, en los brazos de una mujer que le ofreció todo lo que anhelaba, sin amargura, sin exigencias.

E Isabella nunca pudo perdonar eso.

La voz de Osric restalló en el aire como un látigo.

—No te envuelvas en excusas —dijo, cada palabra pesada como el plomo.

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