Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 214

214: El Que Tiene La Marca 214: El Que Tiene La Marca Osric podía entender el dolor que atravesaba el corazón de Isabella.

Ella había esperado amor y había recibido poco a cambio.

Se podría argumentar que su unión había sido un contrato, una cuestión de deber más que de deseo, pero el corazón humano rara vez obedecía contratos.

Ella había subestimado su propio anhelo, su deseo de ser querida en reciprocidad.

Se había dicho a sí misma que podía vivir sin expectativas, sin reciprocidad…

pero había fracasado terriblemente.

Era difícil para ella aceptarlo porque su corazón estaba lleno de amor.

Todo eso podría haber sido cierto.

Él se compadecía de la chica que había criado.

Pero…

—No tienes excusa para quedarte de brazos cruzados mientras tu primogénito masacraba a sus hermanos.

Ninguna excusa para matar al niño nacido del amor.

Y ninguna excusa para romper el juramento de nuestra sangre, ni el voto que hiciste: ¡a él y a mí!

Su voz cortó el aire de la habitación con una furia mordaz, pero debajo ardía una llama más profunda y silenciosa: la decepción personal.

Los dedos de la reina viuda derribaron el jarrón de porcelana sobre la mesa mientras se giraba para enfrentarlo, con la furia bailando en su rostro.

El jarrón se rompió en pedazos, justo como su corazón.

Se había abierto a él, y aun así él seguía culpándola.

—¿Dónde estuviste todo este tiempo, tío?

Culpaste a mi hijo por gobernar a su manera, y desapareciste.

¿Y ahora regresas, solo para culparme a mí?

—exigió con voz temblorosa.

Los labios de Osric se curvaron ligeramente, reconociendo la trampa que ella intentaba tender.

—¿Te atreves a decir que te abandoné?

Quizás mi amor también menguó, pues vi con qué rapidez te lavaste las manos con la sangre de aquellos que considerabas enemigos.

Las lágrimas surcaban sus mejillas, los labios le temblaban, y la indiferencia estoica de Osric se quebró.

Él veía, más claramente que nadie, la profundidad de su amor, a la niña que había criado, que había confiado en él y lo había amado por encima de todos los demás.

Se enderezó, agarrando su bastón plateado, cuyo metal resonó contra el suelo de mármol mientras se movía hacia ella.

Cada paso era medido, deliberado, pero tierno; la fragilidad de su edad desmentía el peso de su presencia.

Llegó a su lado y, con un movimiento cuidadoso, la rodeó con sus brazos, acariciándole suavemente la cabeza.

—Todavía me tienes a mí…

—susurró.

La reina viuda se reclinó en su abrazo, temblando y sollozando, dejando fluir libremente su dolor.

Él le permitió desahogarse, soportando silenciosamente su carga.

—Me parecía evidente que estabas destinada a Hadrian Arvand…

Vosotros dos habríais prosperado noblemente, moldeando el mundo para bien, si vuestros corazones hubieran sido guiados por el amor —murmuró Osric—.

Pero quizás el destino tenía otros designios…

Ella dejó escapar una amarga risa, el sonido temblando en sus oídos.

—Siempre existió esa posibilidad.

Él…

él está muerto, tío.

Mi amigo está muerto, y todo lo que pude pensar fue…

Me alegro de que haya muerto.

Deseaba que todos los secretos murieran con él…

Incluso ahora, en la cuna de su frágil abrazo, su mente se dirigía primero a la supervivencia, a asegurarse, a preservar el trono de su hijo.

Osric sintió la punzada de su pragmatismo, templado con la angustia, y entendió que incluso en el dolor, ella se movía con propósito.

—No es tarde, niña…

aún puedes dar marcha atrás —dijo Osric suavemente, su voz cargada con el peso de los años, pero templada con una suave insistencia.

Su mano se demoraba en su hombro, estabilizándola, anclándola—.

No necesitas llevar toda esta carga, no sola.

No tienes que perseguir sombras del pasado, ni ahogarte en los ecos de la traición y la ambición.

Los ojos de la reina viuda parpadearon, sus lágrimas brillando como la luz del sol en aguas oscuras.

La mirada de Osric se suavizó mientras continuaba, sus palabras tejiendo un delicado tapiz de memoria y anhelo.

—¿Recuerdas las tardes de otoño de tu infancia?

Cuando el aire olía a hojas caídas y rocío, cuando el jardín era solo nuestro.

Solo tú y yo, niña…

observábamos las flores meciéndose con el viento, persiguiendo las mariposas de flor en flor, riéndonos de las cosas más simples.

Hizo una pausa, dejando que la imagen permaneciera entre ellos, el calor de sus recuerdos rozando el frío dolor en su pecho.

—Sin coronas, sin conspiraciones…

sin el peso de legados o juramentos secretos.

Solo el sol en tu rostro, el zumbido de las abejas en la lavanda, y el cielo amplio sobre ti, infinito y clemente.

“””
La respiración de la reina viuda se entrecortó.

La visión que él pintaba era dolorosamente real; la risa de una niña sin cargas, la simplicidad de la alegría no contaminada por juegos cortesanos.

Su corazón latía ante el recuerdo, como si su propia alma reconociera esa libertad, esa inocencia, esa felicidad que se había negado a sí misma durante tanto tiempo.

—Podrías volver a esos días —dijo Osric, inclinándose ligeramente más cerca, su voz un susurro tierno—.

Deja atrás las intrigas y la crueldad, la amargura que se aferra a estas paredes.

Deja que el jardín sea tu mundo otra vez, deja que el aire llene tus pulmones sin miedo.

Podrías caminar entre las flores, niña, y dejar que tu corazón recuerde lo que se siente estar viva, amar sin cálculo, reír sin arrepentimiento.

Las manos de la reina viuda temblaban, su cuerpo inclinándose ligeramente hacia él como atraída por alguna gravedad invisible.

La tensión entre el deber y el deseo, entre el trono y la niña que una vez fue, se cernía densa en la habitación.

Su mirada se suavizó mientras lo imaginaba: la presencia constante de Osric, el cálido sol en sus hombros, el aroma de las flores y el azul infinito sobre ella.

¿Podría…

realmente dejarlo todo atrás?

¿Podría volver a esa simplicidad, a una vida intacta por la traición, la sangre y las implacables exigencias del imperio?

Sus labios se separaron, un susurro frágil y tembloroso escapando:
—Pero…

¿qué hay de mi hijo?

La mano de Osric se cerró suavemente sobre la suya, la presión suave pero inflexible, una promesa silenciosa en el gesto.

—Por fin, realiza la hazaña que tu yo más joven no tuvo el coraje de intentar —murmuró.

Su pulso se aceleró; la maravilla infantil que brevemente había florecido en su rostro parpadeó y desapareció.

Osric dio un cauteloso paso atrás, leyendo el cambio en ella.

—No puedo renunciar al derecho de nacimiento de mi hijo.

No puedo permitir que algún bastardo se lo lleve…

No después de todo lo que he soportado.

Respiró hondo, tranquilizándose.

—¿Qué harás?

—preguntó con voz pareja, aunque el peso de sus palabras presionaba contra las paredes de la habitación.

“””
Los ojos de la reina viuda se ensancharon en cruda histeria, los dedos temblorosos, su rostro crispado de furia.

—¡Haré lo que debería haber hecho hace mucho tiempo!

¡Debería haberlo matado cuando lo sostuve recién salido del vientre de su madre con esa maldita marca!

¿Quién me habría culpado?

Osric se burló, áspero y seco.

Nadie podía culparlo por no intentarlo.

Por el pecado de criarla sin verdadero amor en su corazón, le había ofrecido una elección, y ella había retrocedido.

Su corazón se destrozó al ver a la única a quien había considerado familia, de pie frente a él con una rabia asesina.

Ya no le importaban las promesas ni los legados.

Solo le importaba ella misma.

Permitió que una sombría satisfacción tocara su mirada.

—Preví que tu mano derramaría la sangre del bebé antes de que sus primeros llantos se desvanecieran.

Así, cometí la blasfemia de arrebatarlo de los brazos de su madre y enviarlo a las sombras.

Y he aquí…

mira lo que la misericordia o la locura ha forjado.

Benditos sean mis ojos que lo contemplan ahora, adornado con el porte de un soberano tocado por el cielo.

Sonrió suavemente, una luz poco común en su expresión por lo demás austera, su corazón hinchándose con la alegría silenciosa de presenciar la historia desarrollarse en primera persona.

Ver la culminación de lo que había sido cuidadosamente protegido a través de generaciones lo llenaba de un solemne orgullo.

—Del León y el Oso, el linaje mantenido velado,
El heredero del Dragón, por el destino ahora revelado…

Recitó las líneas del antiguo poema, las palabras nítidas y deliberadas, cada sílaba llevando el peso de siglos y el legado de casas que hace tiempo se creían perdidas.

Era una canción de destino, de linajes ocultos y ahora revelados, y de las manos cuidadosas que los habían mantenido a salvo.

Pero la reina viuda estaba completamente en otro lugar.

Su respiración se entrecortó, aguda e incrédula, su mirada estrechándose en incredulidad y traición.

—¿Lo hiciste tú?

¡Siempre pensé que fue mi esposo!

Fuiste tú…

¿Me traicionaste, tío?

Sin dudarlo, su mano se cerró alrededor de un fragmento dentado del jarrón roto, y se abalanzó sobre él.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com