Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 215

215: Encontrar un Terreno Firme 215: Encontrar un Terreno Firme “””
Sin dudar, la mano de la viuda se cerró alrededor de un afilado fragmento del jarrón roto, la porcelana clavándose en su palma.

Sosteniendo el trozo, se abalanzó hacia él.

Para Osric, el tiempo se ralentizó.

No retrocedió.

Al principio ni siquiera levantó su bastón para bloquearla.

En su lugar, la observó acercarse con la paciencia de un hombre que había visto demasiadas vidas, demasiadas decisiones, desarrollarse hasta sus inevitables finales.

Su bastón plateado permanecía firmemente apoyado contra el suelo, su columna recta a pesar de los años que la curvaban, su mirada firme, y esos ojos azul hielo escrutaban los suyos.

En aquellos ojos oscuros y frenéticos, no buscaba a la viuda del poder cortesano y los esquemas susurrados, sino a la niña que una vez conoció: la pequeña que perseguía mariposas por el bosque de magnolias, que reía con el abandono de la primavera.

En cambio, todo lo que encontró fue furia…

furia y el vacío dolor de alguien que hacía tiempo había cruzado una línea de la que nunca podría regresar.

«¿En esto te has convertido?», parecía preguntarle su mirada, sin pronunciar palabra.

La viuda, con toda su rabia, había comprendido la pregunta detrás de su mirada.

Su respiración se entrecortó, no por el esfuerzo, sino por el peso insoportable de esa silenciosa pregunta.

Sus dedos se aferraron a la porcelana, no para golpear sino porque no podía soltarla.

La sangre brotaba entre sus nudillos mientras el borde del fragmento se hundía más profundamente en su carne.

Sin embargo, no se detuvo.

No podía.

En lo más profundo de su ser, comprendía: esta embestida no se trataba de matarlo.

Era un acto violento y desesperado de una mujer que finalmente se daba cuenta del monstruo en que se había convertido, e incapaz de detenerse ante el precipicio.

Efectivamente estaba perdida en el odio.

Osric levantó su bastón lentamente, no como un arma, sino como un hombre que se prepara ante una tormenta.

Su rostro no se retorció de miedo.

En su lugar, había una silenciosa y terrible decepción.

Un hombre contemplando la ruina final de algo que una vez había amado más allá de toda medida.

Él también esperaba…

para ver si ella se detendría.

Al menos, en el último momento.

Pero ella no se detuvo.

Ni siquiera disminuyó la velocidad.

Él bajó la mirada, por decepción.

Fue entonces cuando sintió un movimiento a su lado.

Una ráfaga de tela y aire.

Un joven se interpuso entre ellos, un destello de fuerza y determinación.

Osric observó cómo aquel joven atrapaba la muñeca de la viuda en pleno movimiento, con un agarre firme e inflexible.

Con un movimiento brusco, le retorció el brazo y la apartó de un empujón con la eficacia de alguien entrenado para proteger.

Ella trastabilló hacia atrás, sus faldas bordadas enredándose en sus piernas.

El fragmento se deslizó de su mano ensangrentada y cayó al suelo con un sordo tintineo que resonó en la cámara como un veredicto final.

El bastón de Osric golpeó el suelo una vez.

El silencio que siguió era pesado, y casi…

reverente.

No pronunció una sola palabra.

Simplemente permaneció allí, respirando lentamente, su bastón plateado anclándolo mientras sus ojos, esos ojos firmes y antiguos, se posaban sobre ella.

No con ira.

Ni siquiera con lástima.

Solo con una tranquila e irrevocable ruptura.

La viuda lo sintió inmediatamente: el chasquido.

El frágil y deshilachado hilo que los había unido a través de décadas de amor, recuerdos compartidos, reprimendas y triunfos…

finalmente se rompió.

El silencio era peor que cualquier condena.

Su corazón se contrajo con un dolor tan agudo que la mareó.

Lo vio girarse, lenta y deliberadamente, y mirar al joven a su lado.

El muchacho que había intervenido, ahora erguido, con la mano aún ligeramente temblorosa tras el encuentro.

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—Vámonos, Finnian —dijo Osric simplemente.

Eso fue todo.

La respiración de la viuda se entrecortó.

Una especie de pánico la inundó, crudo y desconocido; algo que no había sentido desde que era una niña asustada que pensaba que su tío podría abandonarla en la corte.

—No…

—susurró, con voz ronca.

Aún en el suelo, con las rodillas doloridas contra el frío mármol, se arrastró hacia adelante, sin dignidad, con las faldas arrastrándose, las joyas raspando.

A su edad, su cuerpo ya no respondía bien a movimientos tan desesperados; sus huesos protestaban, sus músculos temblaban.

Pero la desesperación le dio fuerzas.

Lo alcanzó antes de que pudiera dar otro paso, y sus brazos se envolvieron alrededor de su pierna.

Se aferró a él como si fuera lo último sólido en un mundo que se desmoronaba a su alrededor.

—Tío, por favor —sollozó, su voz quebrándose como vidrio hecho añicos—.

Por favor, no me abandones.

No me des la espalda.

Haré lo que me pidas —cualquier cosa, lo juro.

Lo arreglaré.

Solo…

no me dejes…

No tengo a nadie…

Nadie que realmente se preocupe por mí…

No tengo a nadie…

Osric se congeló a medio paso.

La sensación de sus manos, que una vez fueron las de una brillante niña pequeña que corría hacia él con flores e historias, ahora arrugadas, desesperadas, aferrándose, lo estremeció.

—Dame una oportunidad —susurró ella, con la frente presionada contra su rodilla, las lágrimas empapando el dobladillo de su túnica—.

Arreglaré todo.

Te escucharé, te obedeceré, desharé cada mal que he hecho.

Solo…

quédate.

Quédate conmigo.

Por favor…

No me odies…

Por favor, no me odies…

Por un momento, los ojos de Osric se suavizaron.

La miró, no como la Emperatriz Viuda, no como la mujer que había permitido que el derramamiento de sangre y la traición florecieran bajo su vigilancia, sino como su pequeña Isabella.

La niña que había criado después de que ella se aferrara a él.

La que solía perseguir mariposas en el jardín, que a escondidas metía ciruelas confitadas en su estudio, que tiraba de su manga y exigía cuentos antes de dormir.

Su corazón vaciló.

No la había visto así en décadas; despojada de poder, de arrogancia, de todos los muros que había construido a su alrededor.

Simplemente rota.

Simplemente humana.

—Tío abuelo —llegó una voz firme y constante.

Osric giró la cabeza.

A su lado estaba Finnian Vaelith, el nieto de su hermano —joven, de mirada aguda, el futuro de su Casa encarnado en su porte resuelto.

Su mano descansaba protectoramente sobre la empuñadura de su espada, pero su voz era tranquila.

—Ella intentó matarte, un anciano de nuestra casa —dijo Finnian, no con frialdad, sino como quien afirma una verdad innegable—.

No puedes olvidar eso.

Las palabras resonaron como una campana en el silencio.

Isabella se estremeció como si hubiera recibido un golpe físico.

Sus manos temblaban alrededor de la pierna de Osric.

Levantó la mirada hacia él, con los ojos abiertos, llenos de un terror infantil ante la idea de ser abandonada por el único hombre que la había amado sin condiciones.

Negando con la cabeza, lo miró, suplicante.

—Por favor, Tío…

No me dejes.

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