Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 22

22: Su Primer Encuentro 22: Su Primer Encuentro La ira se encendió en el pecho de Sylvia, ardiente y repentina.

Su mandíbula se tensó mientras apartaba la mirada, con el rostro ardiendo.

¿Era su molesta pregunta la razón de su ira?

¿O estaba enfadada consigo misma?

Ni siquiera podía discernirlo.

—Terminemos con esto, Aldric —susurró, con la voz quebrada y los ojos ardiendo con lágrimas que no entendía.

Si la Princesa se marchaba en un mes, Sylvia también se iría.

Tenía que hacerlo.

Esta cosa con Aldric era un hilo que no podía permitir que la atara.

Era una lástima, pensó, con una punzada amarga en el estómago.

Pero era necesario.

Ningún hombre la encadenaría a un lugar, a una vida que ella no eligiera.

Se negaba a ser débil de nuevo.

La mano de Aldric atrapó su barbilla, firme pero suave, volteando su rostro hacia el suyo.

La atrajo cerca, tan cerca que sus narices se rozaron, su aliento cálido contra sus labios.

Sus profundos ojos azules se clavaron en ella, feroces e inflexibles, manteniéndola cautiva.

—¿Tienes tanto miedo, Sylvia?

—preguntó, su voz un ronco rumor que sacudió su interior—.

¿Es tan aterrador enamorarte de mí?

Su respiración se entrecortó.

No podía mentir, ciertamente, no a sí misma.

Había caído en esos ojos, se había ahogado en su atracción.

Durante un fugaz segundo, se sintió segura allí.

¿Pero confiar?

No.

Él también era un hombre.

No podía arriesgarse.

No después de la bestia con la que se había casado, el monstruo que la había destrozado.

Se armó de valor, lo empujó hacia atrás con manos temblorosas, y subió corriendo las escaleras, sus pasos resonando fuerte en el silencio.

No se detuvo hasta llegar a su habitación.

La puerta se cerró de golpe tras ella, y se apoyó contra ella, cediendo sus piernas.

Las lágrimas brotaron, calientes e imparables, trazando senderos por su rostro.

Los recuerdos la golpearon.

El cruel agarre de la bestia, la vida que había exprimido de sus bebés.

Se aferró a su vientre, deslizándose hasta el suelo, sus sollozos ahogándose contra la madera.

Ese dolor aún vivía en ella, afilado y despiadado.

No sobreviviría a eso otra vez.

No podría.

—–
Lorraine entró en la envolvente oscuridad, el peso de la soledad asentándose sobre sus hombros como una capa vieja y familiar.

Emma permaneció en un rincón silencioso, respetando la frontera tácita que Lorraine había trazado a su alrededor.

Siempre había buscado la soledad al visitar la tumba de su madre—un santuario donde su dolor podía respirar, sin ser juzgado ni visto.

Con una pequeña lámpara de aceite parpadeando en su mano, Lorraine caminó hacia el lugar de descanso que conocía tan bien.

La llama bailaba débilmente, proyectando sombras temblorosas en el terreno irregular.

Su corazón se sentía como una piedra, agobiado por las traiciones del día, las palabras afiladas, miradas de reojo, y el dolor de ser ignorada una vez más.

Necesitaba visitar a su madre, encontrar algún ancla antes de presenciar la humillación pública de Lord Cassian, un espectáculo que podría disfrutar.

Pero sus pensamientos seguían volviendo a Leroy protegiendo a Elyse antes, sus anchos hombros como un muro entre su hermana y el peligro.

El recuerdo se retorcía como un cuchillo en su pecho.

Un suspiro escapó de sus labios, pesado con dolor no expresado, mientras una pregunta se abría paso a la superficie: «¿Por qué mentí ese día?»
Persistía, un fantasma de su pasado, exigiendo respuestas que no estaba lista para dar.

Perdida en su ensueño, sus pies se desviaron del camino familiar hacia la tumba de su madre.

Cuando volvió en sí, su respiración se cortó, y su corazón se contrajo en reconocimiento.

Ante ella…

se alzaba el arbusto de sombravyrn, algo que no había pretendido encontrar.

Los débiles acordes de música del baile flotaban entre los chirridos de los insectos nocturnos, un susurro distante que se burlaba de su aislamiento.

Este no era un desvío aleatorio; este era el lugar donde había conocido a Leroy a los trece años, un momento grabado en su alma con ternura y tormento.

El arbusto permanecía igual —salvaje, exuberante, y sumido en sombras, un rincón olvidado de la finca.

Sus flores, vibrantes incluso en la penumbra, derramaban su fragancia dulce y embriagadora en el aire, tirando de sus sentidos como un sueño medio recordado.

La última vez que había estado aquí, tenía dieciséis años, temblando en la víspera de su boda con Leroy.

Se había aferrado a una frágil esperanza de que él la recordara de aquella noche iluminada por la luna tres años antes, cuando sus caminos se habían cruzado bajo estas mismas ramas.

Pero no la recordó.

Él creía que había sido Elyse a quien había conocido, un error que aún tallaba un hueco doloroso en su pecho.

Lorraine atenuó la lámpara hasta que su luz fue apenas un susurro, la oscuridad envolviéndola como un sudario.

Cerró los ojos, dejando que el aroma de las flores llenara sus pulmones, y se acercó al arbusto.

Esto, sabía, podría ser su última visita, una despedida silenciosa a un lugar que guardaba sus secretos, su dolor, y el fugaz destello de su esperanza.

En un instante, su mente se deslizó hacia atrás, y tenía trece años otra vez, una niña olvidada sin nadie a quien llamar suyo.

Tras la muerte de su madre a los diez, había buscado este refugio sombrío, un rincón escondido donde los crueles ojos de la mansión no podían encontrarla.

Había sido su santuario, su prisión.

Cuando supo que las flores de vyrnshade eran mortales, las había comido, pétalo a pétalo, rezando por liberarse.

La muerte parecía más amable que los castigos impuestos por quienes deberían haberla amado.

Su padre había tragado cada mentira de Elyse y su madrastra, su ira una tormenta que dejaba moretones en su piel y silencio en su alma.

La encerraba en un armario sofocante después de las palizas, la oscuridad tragándose sus llantos.

A veces, despertaba solo para encontrar su cuerpo aún gritando, después de haber perdido la conciencia por el dolor durante días.

La despreciaba, una “mancha” en su legado desde que se había quedado sorda, un defecto que no podía perdonar.

Su voz se marchitó poco después.

¿Por qué hablar cuando nadie escuchaba?

El silencio se convirtió en su escudo.

Había dejado de gritar durante las palizas.

Nadie venía, sin importar cuán fuerte llorara.

Su garganta ardía, su espalda sangraba bajo el latigazo de su cinturón, pero el silencio le compraba una pizca de misericordia.

Cuando no luchaba, su ira se atenuaba, y los golpes eran menos salvajes.

Así que, tragó su voz, enterrándola en lo profundo donde ni siquiera ella podía encontrarla.

Este rincón se convirtió en su refugio porque Elyse nunca la buscaba aquí.

Mientras desapareciera de su vista, era olvidada.

Un fantasma en su propio hogar, invisible hasta que alguna pequeña ofensa despertaba su crueldad.

El hambre le roía la mayoría de los días, su estómago vacío por comidas perdidas.

En sus momentos más oscuros, masticaba las flores, su sabor amargo una promesa de escape que nunca llegaba.

La muerte la eludía, obstinada y cruel.

Incluso después de que su audición regresó, seguía viniendo, las flores un ritual de su dolor.

Podía hablar, ¿pero a quién?

El silencio seguía siendo su único compañero, su mundo una pintura muda de sombras y recuerdos.

Una tarde, durante un gran baile al que le estaba prohibido asistir (su padre demasiado avergonzado para dejar que la vieran), se había escabullido hasta el vyrnshade.

La luna llena bañaba la finca en plata, pero bajo el arbusto, reinaban las sombras.

Conocía los senderos de memoria, sus pies encontrando el camino sin luz.

Los débiles acordes de música flotaban en el aire, un cruel recordatorio de su exclusión.

Y allí…

bajo las ramas enmarañadas…

se sentaba un extraño.

El miedo la atrapó al instante, su respiración entrecortada.

Si su padre descubría que había hablado con alguien, su cinturón encontraría su espalda de nuevo.

Se agachó detrás de un arbusto, su corazón latiendo con fuerza, pero la curiosidad venció.

Miró a través de las hojas, observando mientras él arrancaba las flores y las miraba, su mandíbula apretada con una grim resolución.

No era un niño.

Su figura era demasiado ancha, demasiado alta.

Tampoco era un hombre.

Su cabello dorado captaba la luz de la luna, resplandeciendo como luz solar líquida, y una pequeña trenza colgaba sobre su oreja izquierda, asegurada con un alfiler de esmeralda.

Su piel brillaba pálida, casi etérea, una figura tallada de la noche misma.

Entrecerró los ojos, tratando de distinguir su rostro, pero las sombras ocultaban sus rasgos.

No se dio cuenta de que llevaba una máscara.

Aun así, su presencia se sentía demasiado sobrenatural.

¿Era un fantasma?

¿Una figura nacida de demasiados pétalos envenenados?

¿O un espíritu de vyrnshade, venido a reclamarla?

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