Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 236

236: Las Caléndulas 236: Las Caléndulas —Lo siento —dijo ella suavemente—.

No te traje a este mundo con un título apropiado.

Solo porque naciste de una…

Sus labios temblaron.

Las palabras aún la herían.

Pero se obligó a decirlo.

Le debía al menos esa honestidad.

—…de una amante real.

La palabra quedó suspendida entre ellos como una frágil daga.

Leroy sintió el peso de ello, no como una conmoción, sino como una simple verdad.

A ella le dolía decirlo; lo vio en la forma en que su mandíbula temblaba ligeramente.

No se avergonzaba de haber amado.

No se avergonzaba de él.

Pero hablar de sí misma de esa manera, a su hijo adulto, el hijo que una vez le había escupido esa palabra en su enojo, atravesaba años de compostura cuidadosamente mantenida.

—No, Madre —dijo Leroy en voz baja, y extendió la mano para tomar la de ella.

Su agarre era cálido y firme, reconfortante.

El odio de la Viuda nunca había sido solo por su nacimiento.

Había habido otras razones, profundas, enredadas, peligrosas.

Pero ahora mismo, nada de eso importaba.

Aralyn le devolvió el apretón de mano.

—Fuiste amado —susurró.

Su voz se volvió más firme, casi feroz—.

Tu padre te amaba incluso antes de que nacieras.

Y yo…

solo te sostuve por unos minutos, pero…

Su respiración se entrecortó; los recuerdos eran bordes afilados.

—Lo sé —dijo Leroy.

Y lo decía en serio.

Curiosamente, no anhelaba más que eso.

No tenía un impulso ardiente de preguntar sobre su padre, ni un gran hambre por reconstruir el pasado.

No sabía si eso lo hacía frío o extraño.

Tal vez sí.

Pero la verdad era más simple: no le importaba.

El pasado ya les había quitado demasiado.

No necesitaba que sus fantasmas lo definieran.

Aralyn lo miró durante un largo momento—este hombre que había crecido lejos de ella, forjado por el acero y la guerra y las decisiones que ella no había estado allí para moldear.

Y sin embargo, vio algo en sus ojos que reflejaba lo suyo propio: esa misma resistencia silenciosa y obstinada.

Alzó su mano libre y apartó un mechón de pelo de su frente, tal como lo hubiera hecho si se le hubiera permitido criarlo.

Antes de que sus dedos rozaran su trenza, él retrocedió casualmente.

Por un breve momento, el jardín, el palacio, el mundo mismo pareció aquietarse.

Eran solo una madre y su hijo, caminando por un jardín bajo la luz del otoño, reconstruyendo lo que los años les habían robado.

Y para Leroy, con todo su pragmático y endurecido distanciamiento de batalla, había algo profundamente reconfortante en eso.

—Al menos no sufriste mientras crecías —dijo Aralyn suavemente.

Había un tono de nostalgia en su voz, casi un frágil alivio.

Juntó sus manos mientras caminaban, con los ojos fijos en algún lugar lejano.

—Eras el Príncipe Heredero de Kaltharion, ¿no?

Debes haber tenido una infancia tranquila allí.

Una vida mejor que la que habrías soportado aquí.

En su mente, estaba pintando un cuadro—una vida que quería creer que le había dado.

Tal vez era la única manera en que podía racionalizar lo que había hecho, entregándolo recién nacido a extraños.

Tenía que creer que su sacrificio significaba algo.

Que en algún lugar, lejos de los muros del palacio y las dagas de Vaeloria, su hijo había crecido a salvo.

Amado.

Los labios de Leroy se curvaron en una leve sonrisa privada.

Ella no tenía idea.

Por un instante, casi le dice la verdad, que sus padres adoptivos habían sabido que él no era suyo desde el principio.

Que incluso si él hubiera creído que pertenecía, ellos no lo creían.

Que ser el Príncipe Heredero de Kaltharion no era la vida dorada y fácil que ella imaginaba.

Pero se contuvo.

¿Cuál sería el punto de deshacer su frágil esperanza ahora?

Deja que crea que lo había salvado.

Deja que consuele su corazón con la ilusión de que su infancia fue cálida y no tocada por la crueldad.

El pasado ya no importaba.

Solo importaba el presente.

Y en el presente, él tenía a Lorraine.

Su aguda, brillante, exasperante, perfecta esposa que lo amaba con cada latido.

Ella era su ancla.

Su propósito.

Su familia.

—Te agradezco por salvar mi vida —dijo Leroy finalmente.

Su voz era tranquila pero firme, dirigiendo deliberadamente la conversación hacia lo que importaba—.

Pero…

la Viuda no quería matarme porque soy un bastardo.

Aralyn lo miró, sobresaltada.

Leroy levantó la mano y tocó el lado de su mejilla, donde la marca yacía levemente visible bajo su ojo.

—Ella intentó matarme por esto —dijo—.

La Marca de Dravenholt.

Sabía que los cortesanos se unirían detrás del niño que llevaba la marca.

Aralyn se quedó inmóvil.

Sus ojos se agrandaron, con horror brillando en su rostro como un relámpago.

Esa noche.

Lo recordaba ahora, la noche en que dio a luz.

La forma en que el rostro de su marido había palidecido cuando vio la marca carmesí.

Los pasos apresurados en los pasillos.

Osric siendo convocado en medio de la noche.

Las estrellas llorando fuego a través del cielo.

Sus manos temblaron cuando se acercó y acunó su mejilla, como para asegurarse de que realmente estaba aquí, crecido y vivo.

—Me alegro de que estés a salvo ahora —susurró, con voz temblorosa—.

Verte…

tomar tu mano…

estoy agradecida a los cielos.

Leroy atrapó su mirada, y por primera vez esa noche, su sonrisa se suavizó, no cortés, no contenida, sino real.

—Deberías estar agradecida a mi esposa —dijo.

Aralyn parpadeó.

—¿Tu esposa?

—Sí —dijo Leroy sin dudar—.

Gracias a ella, estoy a salvo.

Gracias a ella, tengo una razón para vivir.

Un propósito.

Las palabras surgieron con facilidad, sin filtros.

Su pecho se calentó con el mero pensamiento de Lorraine—la forma en que tramaba y conspiraba con valentía brillante, la forma en que reía con abandono, la forma en que se apoyaba contra él por la noche, confiando en que él la mantendría a salvo.

Sonrió; una sonrisa radiante y sin reservas que venía del centro mismo de su ser.

Aralyn quedó momentáneamente aturdida.

No era solo que hablara de Lorraine.

Era cómo hablaba de ella—con una devoción tan feroz, tan instintiva, que eclipsaba todo lo demás.

No sentía curiosidad por su padre.

No estaba amargado por el pasado.

Pero menciona a su esposa, y se iluminaba como la luz del sol atravesando las nubes.

No sabía si reír o llorar.

Pero incluso mientras la calidez se instalaba entre ellos, una sombra cruzó los pensamientos de Leroy.

Si sus padres habían temido tanto la ira de la Viuda que lo habían enviado lejos cuando era un bebé para mantenerlo con vida…

¿por qué ella lo había dejado vivir después de que regresara?

Lo había obligado a usar una máscara, sí.

Pero no había intentado matarlo.

Podría haberlo hecho.

Habría sido más fácil que aplastar un mosquito.

Sin embargo, no lo hizo.

¿Por qué?

La pregunta se alojó silenciosamente en su mente, negándose a irse.

Giró la cabeza distraídamente hacia el parche de flores—y entonces las vio.

Las caléndulas.

Brillantes flores doradas, desplegándose orgullosamente contra la luz menguante.

Habían florecido.

Por un momento, todo lo demás se desvaneció.

Su corazón saltó, ligero e infantil, y antes de darse cuenta, sus pies lo llevaban hacia adelante.

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