Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 238

238: La Pintura 238: La Pintura “””
El pecho de Lorraine se calentó.

La idea de que él había estado pensando en ella, planeando algo solo para compartirlo, hizo que su pulso se acelerara.

Había asumido que él había olvidado lo de arruinar sus preciosas hortensias, y sin embargo ahí estaba, cuidando flores para ella.

Así que por eso sus manos estaban cubiertas de tierra cuando lo encontró el otro día.

—Son…

hermosas —murmuró suavemente, pasando un dedo por encima de una flor.

Los pétalos eran delicados, de un color naranja dorado, captando los últimos rayos del sol poniente.

Él extendió la mano, rozando la suya mientras la guiaba hacia una flor más completa—.

Igual que tú —murmuró, y las mejillas de Lorraine hormiguearon.

Su tacto era cuidadoso, medido, pero eléctrico.

Podía sentir el calor de su mano a través de la suya, la fuerza silenciosa bajo la delicadeza.

Una leve risa escapó de sus labios—.

Eres ridículo —dijo, pero no había desprecio en su tono, solo diversión y algo más cálido, algo no expresado.

—Quizás —admitió él con una sonrisa—.

Pero quería que vieras esto.

Quería que vieras lo que he hecho con mis manos…

lo que puedo hacer crecer.

—Su mirada se detuvo en ella, lenta y profunda, como memorizando cada detalle: la forma en que el atardecer iluminaba su cabello, la curva de sus labios, la manera cuidadosa en que alcanzaba las caléndulas.

Lorraine se acercó más, atraída por la intensidad tranquila y sincera que irradiaba de él, sintiendo la presión de su pecho contra el suyo—.

Realmente…

has madurado —murmuró—.

No pensé que alguna vez te preocuparías por algo tan…

ordinario.

—¿Ordinario?

—Sus labios se curvaron en una pequeña sonrisa burlona—.

Nada de esto es ordinario.

Este es el primer paso para convertirme en agricultor.

¿Ves qué frescas y hermosas están estas hojas?

Puedo cultivar trigo, zanahorias…

Lorraine se rió, sacudiendo la cabeza.

Solo porque había hecho florecer caléndulas, pensaba que podía cultivar cosechas.

No quería aguar su fiesta, pero una cosa estaba clara: estaba determinado.

Leroy se acercó más, sus manos descansando ligeramente en su cintura, cuidadoso, contenido, consciente—.

Quería que vieras esto ahora —susurró, su voz tan suave que apenas se oía sobre la brisa vespertina—.

Quería compartir este momento…

contigo.

Es como si hubiera creado vida de estas pequeñas semillas…

arruiné tus flores, y ahora, he hecho florecer algunas para ti.

A Lorraine se le cortó la respiración.

La luz dorada del sol, el aroma de las caléndulas, el calor de su cuerpo presionado cerca del suyo, todo se combinaba para hacer que su pulso se acelerara de una manera silenciosa y deliberada.

Quería responder, derretirse en él, pero se contuvo, saboreando la intensidad del momento.

—Has creado algo hermoso —susurró, sus dedos rozando los pétalos nuevamente—.

También has hecho florecer mi corazón.

Su mano se detuvo cerca de la suya, su pulgar trazando el dorso de su mano en una caricia silenciosa—.

Es más hermoso contigo aquí —dijo, y la calidez de sus palabras se hundió profundamente en su pecho.

Durante un largo momento, simplemente estuvieron allí, envueltos en la tranquilidad del jardín.

Las caléndulas se mecían suavemente con la brisa, el sol hundiéndose bajo el horizonte, y Lorraine sintió el pulso de la vida, no solo en las flores, sino en él, en ellos.

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Aquí, en el resplandor del atardecer y la luz dorada de las caléndulas, Lorraine comprendió una verdad simple y profunda: el jardín, las flores, este momento compartido con su esposo, era más que belleza.

Era hogar.

Una conexión.

Lo miró, con ojos abiertos, resplandeciente de una alegría infantil poco común, y se sintió sonreír desde lo más profundo de su corazón.

Sintió la simplicidad de la felicidad, el placer tranquilo de estar con el hombre que amaba, plena y completamente, aquí y ahora.

—–
La viuda permaneció inmóvil, mirando fijamente la pintura.

La había descubierto debajo de capa tras capa de lienzos, cada uno cuidadosamente pegado sobre el original, décadas atrás.

La curiosidad la había impulsado a arrancarlos, y ahí estaba: la pintura oculta, expuesta como si hubiera estado esperándola todo este tiempo.

Aunque envejecidos, los colores de la pintura permanecían sorprendentemente vívidos, casi vivos, como si poseyera una voluntad propia, determinada a cumplir su propósito.

Un dragón y un cisne dominaban el lienzo, sus formas enroscadas y en tensión bajo un cielo en llamas, con un río corriendo rojo sangre debajo de ellos.

A un lado, escrito en Alto-Veyrani, estaban las palabras que conocía de memoria, las que su tío le había enseñado cuando era niña:
«En cenizas duerme, en sangre se agita, en silencio es coronado.

La llama que una vez se inclinó ante el amor se alzará de nuevo, no para la guerra,
Sino para el juicio.

El mundo olvidará su nombre.

Se burlarán de su linaje, quebrarán su trono, salarán su tierra.

Pero aún así, la brasa perdurará, oculta en apariencia mortal.

Caminará por el mundo como huérfano, como sirviente, como hijo de nadie.

Pero cuando las estrellas lloren fuego, y el río rompa su pacto;
La Montaña respirará de nuevo».

—Despertará con la ira de diez reyes, y la misericordia de uno.

—Dispersará las falsas coronas, quemará a los impenitentes, y reunirá a los perdidos bajo alas de fuego.

—No gobernará para conquistar, sino para restaurar.

—Y a su sombra, el León se arrodillará.

El Oso llorará.

Y el nombre que intentaron enterrar se convertirá en el estandarte de un mundo renacido.

—No lo busques en palacios, sino donde la tierra aún llora.

—Porque él es la última sangre.

La llama rota.

El verdadero heredero.

—Y vendrá cuando nadie se atreva a esperar.

Cuando descubrió la pintura por primera vez, no encontró nada destacable en ella.

No al principio.

Le pareció extraño encontrar esta pintura en el palacio, ya que una copia de esta pintura estaba en su biblioteca, guardada como un secreto, casi como si fuera un artefacto traicionero.

Tal vez lo era.

Una extraña calma se apoderó de ella, como si alguna parte profunda de su ser siempre hubiera sabido que este momento llegaría.

Interrogó a todos los que pudo: las doncellas, los curadores, los viejos sirvientes que habían vivido en el palacio durante décadas.

Pero nadie sabía de dónde había venido la pintura, ni quién podría haberla ocultado bajo esas capas de lienzo.

Y entonces lo vio.

Una pequeña firma, casi invisible, estaba escondida en la esquina inferior de la pintura.

La tinta casi se había desvanecido, las letras casi se habían fundido con el fondo oscuro, pero sus ojos agudos lo captaron.

Eiralyth.

Su respiración se detuvo.

El verdadero nombre del Oráculo del Cisne.

Un nombre conocido solo por las Seis Familias, guardado como un secreto sagrado.

Recordaba, vívidamente, la forma en que su yo más joven había trazado ese nombre en pergaminos polvorientos, con la punta de los dedos temblando de reverencia.

Había pasado horas estudiando las historias de esa mujer legendaria: Eiralyth, el Oráculo del Cisne, cuya profecía final había dado forma al destino de los reinos.

Y ahora, aquí estaba.

La pintura original.

Posiblemente el mismo lienzo en el que se había inscrito por primera vez la última profecía.

Una vez creyó que encontrarla era una señal.

Que había sido elegida.

Recordaba ese día claramente: la emoción en su pecho, la feroz y ardiente certeza.

Había jurado entonces mantener la promesa que exigía la profecía.

Desempeñar su papel en el destino del heredero del Rey Dragón.

Había una razón por la que esta pintura la había encontrado.

Ella había querido ser quien ayudara a llevar la profecía a su conclusión.

De niña, lo había soñado a menudo: el día en que el heredero despertaría.

Se imaginaba a sí misma arrodillándose ante él, con la cabeza inclinada, declarando con orgullo inquebrantable: «He cumplido mi deber como tu sierva».

Había construido castillos de lealtad en su mente, se había visualizado como guardiana del destino.

Pero eso fue hace toda una vida.

Había sido joven.

Ingenua.

Sin la carga de la política, las alianzas familiares y las frías y pesadas cadenas de la realidad.

Estúpidamente creía en el amor en aquel entonces.

En aquel entonces, la profecía se había sentido como un llamado.

Ahora…

se sentía como una maldición.

Su mandíbula se tensó, sus manos cerrándose lentamente en puños.

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