Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 240

240: Una Mujer Despreciada 240: Una Mujer Despreciada —¿Me prometerás algo?

La pregunta llegó repentinamente, suavemente, cortando el aire nocturno como un temblor.

Ella lo miró fijamente, al hombre que había mantenido su corazón cautivo durante décadas.

Su piel estaba pálida, cerosa; su respiración era superficial y entrecortada, como una brasa moribunda que se negaba a extinguirse.

La luz del fuego proyectaba sombras parpadeantes sobre su rostro, resaltando la curva hueca de sus mejillas, el sudor que perlaba su frente.

Antes de que pudiera pensarlo, antes de que pudiera razonar si esa promesa la perjudicaría o la ayudaría, se encontró extendiendo la mano hacia la temblorosa de él.

Sus propios dedos temblaban mientras se cerraban alrededor de los suyos, con lágrimas ardiendo en sus ojos.

No importaba cuántas amantes hubiera tenido…

No importaba cuántos bastardos hubiera engendrado…

No importaba cuán cruelmente la hubiera herido al no corresponder nunca su amor.

Incluso ahora…

cuando sabía que su corazón pertenecía completamente a otra persona, no podía negarse.

Porque en ese momento, cuando la miraba no como a una reina, no como a una aliada política sino como un hombre que busca a alguien familiar al borde de la muerte, todas sus defensas cuidadosamente construidas se desmoronaron.

Edad, experiencia, amargura…

todo se derritió.

Su corazón aleteó como cuando tenía dieciséis años, cuando lo vio atravesar las puertas del palacio a caballo, con el sol resplandeciendo en su cabello, su sonrisa al encontrarse con sus ojos, una daga descuidada en su corazón.

—Sí —susurró ella, con voz temblorosa—.

Lo prometo.

Él cerró los ojos brevemente, reuniendo las pocas fuerzas que le quedaban.

—Mi hijo…

el que tiene la marca…

sigue vivo —jadeó—.

Úngelo como mi sucesor.

Déjale el trono.

Tú y tus hijos pueden quedarse con todo lo demás.

Sus manos comenzaron a temblar.

Su sonrisa flaqueó.

Sus palabras cayeron como piedras en el estanque tranquilo de su corazón, enviando ondas de conmoción, traición y algo más complicado.

Podía verlo en su rostro: se estaba muriendo.

Lo sentía en sus huesos, una fría certeza de que esta sería la última noche que vería al hombre que había amado toda su vida.

Y sin embargo, incluso mientras sus últimas palabras resonaban con total inseguridad para el futuro de sus hijos, había una extraña calma floreciendo dentro de su pecho, como si este momento siempre hubiera estado escrito.

—¿Tu hijo?

—susurró, casi sin atreverse a respirar.

—Aralyn —dijo él.

Su corazón se partió limpiamente en dos.

Incluso ahora.

Incluso aquí.

En su lecho de muerte, con ella sentada a su lado, no Aralyn, no, Aralyn ya estaba muerta, y era ella quien estaba sentada a su lado.

Y, sin embargo, era su nombre el que pronunciaba.

Todos los años que había esperado a que él posara su mirada completamente en ella; todos los años que había sonreído a través de los chismes de la corte, a través de la humillación, a través del interminable dolor de amar a un hombre que amaba a otra…

Y aquí estaba, muriendo, y sus pensamientos finales no eran para ella.

Aralyn.

Pero su mente se confundió.

¿No había muerto su hijo?

¿Había otro?

El que tiene la marca.

El pensamiento la golpeó como una chispa.

La marca.

Ella le había dado hijo tras hijo, pero ninguno llevaba la antigua marca de Dravenholt.

Eso la había atormentado, ese silencioso fracaso.

Y ahora escuchar que Aralyn —Aralyn— le había dado un hijo con la marca, un hijo que vivía…

La amargura y la furia surgieron por sus venas como aceite caliente.

Su corazón se apretó con un dolor más agudo que el dolor.

Sin darse cuenta, intentó apartarse, retrocediendo de él, de su traición incluso en la muerte.

Pero su agarre se tensó.

Débil, vacilante, pero insistente.

Lo justo para anclarla.

—Lo siento, Isabella —susurró, su voz temblando como si cada palabra le costara la poca vida que le quedaba.

Sus ojos se cerraron lentamente, sus pestañas temblando—.

Mi corazón…

tal vez en nuestras próximas vidas…

Las lágrimas brotaron entonces, calientes e imparables.

¿Se suponía que esta disculpa era suficiente?

¿Era este el premio de consolación por una vida de anhelo?

Ella no había querido su disculpa.

Lo había querido a él.

Su amor.

Su elección.

Su corazón.

Sus dedos se aflojaron en los de ella, escapándose como agua que no podía retener por más fuerte que lo intentara.

Y entonces, con su último aliento, lo escuchó susurrar, suave pero inconfundible:
—Aralyn…

allá voy…

Ella se quebró.

Se desmoronó junto a su cama, con lágrimas empapando el suelo de piedra.

¿Estaba llorando por él?

¿Por ella misma?

No lo sabía.

Lo odiaba —oh, cómo lo odiaba.

Lo despreciaba por amar a alguien más tan completamente.

Pero también guardaba luto.

No por el hombre en sí, sino por el amor que había llevado por él como una reliquia sagrada, por la joven que había creído que podría ganar su corazón.

Por la mujer que había permanecido a su lado incluso cuando él nunca la vio realmente.

Esa noche, algo se endureció en ella.

Esa noche, Isabella, la Viuda, tomó su decisión mientras vestía sus ropas de luto.

Si él iba a darle el trono al hijo de otra mujer, entonces ella elevaría a su propio hijo lo suficiente como para que incluso los dioses tuvieran que inclinarse.

El infierno, en efecto, no tiene furia como la de una mujer despreciada.

Con la ayuda de Adrián, ella guió a su hijo mayor, moldeándolo en un gobernante para ser temido y reverenciado.

No permitiría que ningún otro tomara lo que era legítimamente suyo.

Ni el hijo de Aralyn.

Ni ningún niño con una marca maldita.

Ella moldeó el ascenso de su hijo con precisión despiadada, cada paso de su ascenso afilado por su voluntad y el consejo de Adrián.

No le importaba la sangre que derramaba, las lealtades que cortaba, o las almas que aplastaba en el camino.

Ni siquiera sus otros hijos se libraron de su fría determinación—nadie usurparía jamás el lugar de su primogénito.

Talló un camino de hierro y fuego, librando guerras silenciosas en su nombre, hasta que el mundo aprendió a inclinarse ante él.

Su gloria se convirtió en su arma, su temible leyenda en su legado.

Y durante años, buscó a ese niño, el niño con la marca que ella misma no había logrado dar a sus hijos.

Dio vuelta a cada piedra en Vaeloria, escudriñó los registros, interrogó a espías y sobornó a sacerdotes.

Pero no encontró nada.

Ni susurros, ni rastro, ni siquiera una tumba.

Al final, se dijo a sí misma que su marido se había equivocado.

Que el niño había muerto al nacer.

Que el precioso niño marcado de Aralyn no era más que el delirio de un hombre moribundo.

Se permitió creerlo.

Hasta ese día.

El día que estuvo de pie en la Corte Imperial, esperando una audiencia con el Emperador.

En el pasillo, allí estaba él.

El muchacho que no podía mirar a nadie a los ojos.

El Príncipe Heredero de Kaltharion.

Alto pero inseguro, su postura incómoda bajo el peso de ojos extranjeros.

En el momento en que lo vio, su corazón se detuvo.

Ese carmesí que florecía en su piel pálida…

Esa marca…

Ella lo supo.

Las palabras moribundas de su marido surgieron de la tumba de su memoria como un fantasma susurrando en su oído.

«El que tiene la marca…

sigue vivo».

La habitación pareció inclinarse, el aire succionado de sus pulmones.

Ante ella estaba el niño destinado a sentarse en el trono que su hijo ahora ocupaba.

El niño cuya existencia podría desentrañar todo lo que ella había construido.

Leroy Regis.

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