Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 246

246: La Ceniza de Dragón 246: La Ceniza de Dragón —Alguien le prende fuego a esta casa, Leroy —dijo ella suavemente—.

Lo vi…

en mi sueño.

Los ojos de él se agrandaron.

No estaba actuando, realmente parecía sorprendido.

Y eso, más que cualquier otra cosa, le oprimió el corazón.

No había querido acusarlo.

Solo quería saber.

Aun así, no podía ignorar la inquietud que la recorría.

Sabía que él planeaba marcharse.

Y curiosamente, era casi al mismo tiempo que ella también había pensado en irse, solo un poco más tarde de lo que había planeado.

Excepto que esta vez, el plan no era suyo.

Era de él.

Debería estar preocupada.

Por el futuro.

Por lo que tendrían que abandonar.

Pero no lo estaba.

Extrañamente, no lo estaba.

Lo que sí sentía, sin embargo, era una punzada ante la idea de perder este lugar…

la casa que había construido desde las rocas desnudas de la colina, donde nada solía crecer.

El lugar que todos decían que estaba embrujado por amantes muertos.

Lo había llenado de luz y calidez hasta convertirlo en un hogar.

Su hogar.

El hogar de ambos.

No quería verlo reducido a cenizas.

No todavía.

—Ratoncita —murmuró Leroy, su voz temblando mientras le acunaba el rostro.

Sus cejas se fruncieron—.

Nunca destruiría nada que tú hayas construido.

Por ninguna razón.

Nunca lo haría.

—Lo sé —susurró ella, encontrando las mejillas de él con sus manos.

Lo besó, suave, brevemente, un beso que decía que le creía.

Que confiaba en él.

Que lo amaba, a pesar del fuego que parecía flotar en el aire entre ellos.

Él no soltó sus manos.

En cambio, se inclinó, apoyando su frente en el hombro de ella.

Su respiración salía irregular, cálida contra la curva de su cuello.

Su cuerpo estaba tenso, temblando levemente, como si estuviera conteniendo algo que no podía permitirse liberar.

—Eres todo lo que tengo, Lorraine —respiró él.

Las palabras eran silenciosas, desesperadas, casi infantiles.

Ella lo envolvió con sus brazos y besó la parte superior de su cabeza, sintiendo su cabello rozar contra sus labios.

«Así que es eso», pensó.

«Eso es lo que teme: perderme».

Quería decirle que no estaba solo.

Que tenía gente, leales que morirían por él.

Su madre, incluso, lo había protegido a su manera.

Tenía raíces, apoyo y familia.

No estaba tan solo como se sentía.

Pero sabía que él no lo creería.

Siempre había llevado el amor como una carga, demasiado profundo, demasiado feroz, demasiado consumidor.

Una vez, ella lo había dudado, pensando que era superficial o motivado por el deber.

Pero ahora…

podía sentirlo.

Su amor por ella era algo vivo.

Un horno.

Quemándolo desde dentro hacia fuera.

Lo había contenido durante tanto tiempo que comenzaba a hincharse, tensarse y temblar, desesperado por liberarse.

Y si algo le pasaba a ella…

ese mismo amor consumiría todo a su alrededor.

Lo sentía.

Ese fuego.

Esa peligrosa y hermosa llamarada.

Era tanto su fortaleza como su perdición.

Su mano se deslizó hacia abajo, posándose ligeramente sobre su vientre.

La más tenue curva bajo su palma, su secreto.

Lo único que los ataba a ambos al futuro.

Por supuesto que él estaría asustado.

El oráculo despertando dentro de ella, los susurros de profecía, el suelo cambiante bajo sus pies…

su mundo se estaba inclinando.

Su nombre, su sangre, su destino…

todo estaba cambiando más rápido de lo que él podía estabilizarse.

Y a través de todo eso, se aferraba a ella.

La veía como su ancla.

Su única constante en un mundo que se deshacía por las costuras.

Quizás, pensó, no estaría mal dejarlo aferrarse.

Quizás podría darle eso.

Tal vez…

debería dejarlo hacer lo que quisiera.

Seguir su absurdo sueño, huir de la corte, cultivar, vivir una vida tan ordinaria que finalmente les diera paz.

Sí, lo dejaría.

Iría donde él fuera.

Incluso si el mundo detrás de ellos ardía.

Incluso si el sueño que vio no era una advertencia, sino una promesa.

—Me quedaré a tu lado, pase lo que pase.

¿Cómo suena eso?

—preguntó, su mano dibujando círculos suaves y pacientes en su espalda.

El calor de su toque parecía calmar la tormenta que se gestaba dentro de él.

Honestamente, si su esposo la amaba tanto, si su mundo comenzaba y terminaba con ella, ¿qué importancia tenían las profecías o los imperios?

Eh.

No.

En absoluto.

Leroy levantó la mirada hacia ella, y lentamente, como si el peso en su pecho se aflojara por grados, una sonrisa floreció en su rostro.

No era su habitual sonrisa de guardia, ni el tipo de sonrisa que enmascaraba preocupación detrás del humor.

Esta era frágil, genuina: luz solar después de un largo invierno.

—¿Viste nuestro retrato?

—preguntó Lorraine suavemente.

El pintor le había dicho que la obra estaba finalmente completa.

No se había atrevido a verla todavía, aunque la idea de ello, de ellos, inmortalizados en un lienzo, la emocionaba y aterrorizaba a la vez.

—Vamos —dijo Leroy, con voz tranquila pero firme.

—Pero primero…

—Lorraine sacó una pequeña bolsa de los pliegues de su túnica y la extendió.

Él la tomó, olfateando ligeramente.

El aroma era extraño—ahumado, metálico, con un leve calor que se enroscaba en el aire.

El olor de algo antiguo.

Su frente se arrugó.

—¿Qué es esto?

—Creo que es Ceniza de Dragón —murmuró ella—.

Aunque podría estar equivocada.

Las palabras hicieron que el aire se volviera más pesado.

Ceniza de Dragón.

Recordó cómo le había quemado la piel cuando la tocó por primera vez, un leve ardor que dejó sus dedos hormigueando durante horas.

Sylvia ni siquiera podía acercarse porque la quemaba.

Sin embargo, ahora, mientras la sostenía, no hacía nada.

Ni picor, ni calor, solo un peso tranquilo descansando en su palma.

Tal vez era por la vida que se agitaba dentro de ella, el hijo que llevaba, el débil pulso de sangre de dragón que era mitad de él y mitad de ella.

—Ceniza de Dragón…

—repitió Leroy, el término reverberando en su mente.

Recordó las viejas historias contadas en tonos bajos entre los eruditos de Vaeloria.

Cuando un dragón muere, su fuego nunca se apaga realmente.

Se retira a sus huesos, a sus escamas, ardiendo silenciosamente durante siglos bajo la piedra.

Los mineros a veces desenterraban rastros de ella: un polvo gris pálido, todavía cálido al tacto, encontrado adherido a costillas fosilizadas o enterrado en cavernas donde ninguna luz había tocado durante siglos.

La verdadera Ceniza de Dragón era rara.

Casi imposible de preservar.

Se consumía en el instante en que se encontraba con el aire abierto, a menos que se enfriara en agua de luna, o se sellara con sal del lago subterráneo.

Los antiguos alquimistas de Veyrakar creían que contenía la memoria del fuego, el hambre sin la llama.

No quemaba, pero devoraba lo que ardía.

La ceniza que sofocaba al fuego mismo.

Un repelente de fuego.

Algo que surgía del fuego y que podía proteger contra el fuego.

Leroy miró la bolsa nuevamente, ahora con asombro silencioso.

—¿Dónde la encontraste?

—preguntó, su voz baja, casi reverente.

Si esta ceniza sobrevivía aquí, en una simple bolsa de cuero, entonces era algo poderoso.

Algo más antiguo que los reinos.

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