Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 248

248: La Divina Providencia 248: La Divina Providencia “””
La carta llevaba el sello real de Kaltharion, la marca del Oso, impresa profundamente en lacre carmesí.

El emperador la abrió, esperando a medias otra súplica vacía de indulgencia o grano.

En su lugar, la caligrafía pulcra y deliberada destilaba arrogancia en cada trazo.

Comenzó de manera bastante inocente: una solicitud de un médico.

«Gaston, el príncipe de Kaltharion, está gravemente enfermo», decía.

«Rogamos la gracia del Emperador para enviar un sanador de la renombrada Vaeloria».

El emperador podría haberlo concedido, si hubiera terminado ahí.

Pero no fue así.

El siguiente párrafo hizo que entrecerrara los ojos.

Gaston, afirmaban, era el legítimo heredero, no Leroy.

Escribieron, sin vergüenza ni restricción, que años atrás, cuando los asesinos cazaban en la guardería real, los bebés fueron intercambiados.

Leroy, el niño señuelo, fue presentado a los enviados Vaelorianos como el “Príncipe Heredero de Kaltharion”, mientras que el verdadero heredero, Gaston, fue escondido.

Al emperador se le cortó la respiración.

Hablaban de este engaño como si fuera un acto noble; un sacrificio.

«¡Le habían mentido!

¿No lo veían?»
«Y si no le hubieran mentido, Leroy no habría sido criado en la familia real y habría perecido por su cuenta como el bastardo que era!»
La carta continuaba, explicando cómo el largo ocultamiento de Gaston fue forzado por circunstancias desafortunadas, pues el “príncipe rehén” exigido en la tregua ya había sido elegido: Leroy.

«¿Y cómo era esto su problema?

¿Qué arrogantes eran al revelarle tal noticia mediante una carta?

Nadie de la familia se molestó en reunirse con él la última vez que estuvieron aquí.

Nadie.

E incluso mostraron su desafío al no asistir a la ceremonia de tributo».

«¿Le enviaban cartas ahora?

¿Como si fueran amigos de la infancia?» Sus ojos se posaron en la carta y sus labios se curvaron.

Ahora, décadas después, con Gaston en su lecho de muerte, la familia real de Kaltharion quería “hacer enmiendas”.

Una amante, encinta con el hijo de Gaston, era prueba suficiente del verdadero linaje, escribieron.

Los labios del emperador se curvaron con disgusto.

Incluso se atrevieron a proponer un intercambio: el heredero bastardo por el príncipe impostor.

Habían mentido durante décadas.

Lo habían utilizado.

Y ahora, tenían la audacia de negociar con él — como mendigos regateando sobre fruta podrida.

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Las venas en su sien pulsaban.

La carta crujió de nuevo, atrapada entre sus dedos y el calor de su furia.

El pergamino temblaba entre sus dedos, la tinta manchándose ligeramente bajo su pulgar.

Su mandíbula se tensó, y una luz peligrosa llenó sus ojos dorados.

—Así que —susurró, con voz espesa de veneno—, intercambiarían la cabeza de mi enemigo como moneda…

y pensarían que bendeciría su mentira.

El silencio en la sala del trono se espesó, presionando contra las paredes como humo.

Los ojos estrechos de Lord Morrathen se dirigieron hacia la carta, y cuando vislumbró su contenido, sus pupilas se contrajeron.

Esto…

este secreto podría sacudir reinos.

Si la verdad se extendiera, que Leroy ni siquiera era el verdadero heredero de Kaltharion, la frágil legitimidad de su línea se haría añicos.

Su verdadera filiación tendría que ser investigada, y la gente no sería amable con esa mentira.

Sin embargo, extrañamente, el emperador no parecía asustado.

Parecía emocionado.

La furia del emperador hacía tiempo que se había transformado en algo más afilado; algo que brillaba.

Ahora no veía deshonra, sino oportunidad.

El mismo insulto que la corte de Kaltharion le había lanzado le había entregado un regalo.

Podía acabar con Leroy…

total y hermosamente.

Una sonrisa cruel atravesó su rostro, curvando sus labios como el filo de una espada.

Destruiría el nombre de Leroy, su amor y su misma existencia de un solo golpe.

Lo haría ver cómo su esposa era arrastrada por la vergüenza, su nombre escupido por nobles y campesinos por igual.

Primero rompería a ella, la mujer de quien susurraban con temor, Lazira, y luego acabaría con Leroy.

Moriría no como un príncipe, ni siquiera como un hombre, sino como un eco vacío de uno.

Un bastardo de nacimiento, un fracaso en vida y un cadáver sin nombre en la muerte.

¿Y el momento?

Perfecto.

Enviado del cielo.

—Traed al Príncipe Leroy aquí —dijo el emperador, su voz firme pero viva con deleite venenoso—.

Debemos investigar este asunto a fondo.

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Imaginó el triunfo como una ceremonia ya completada, y un pequeño y vicioso orgullo creció en él.

Con Leroy arrastrado de vuelta al palacio por su orden, las piezas encajarían en su lugar: el príncipe confinado, su resolución ablandada por el deshonor, sus generales intimidados hasta la obediencia.

Una vez que Leroy estuviera aquí, el emperador podría alcanzar el otro premio, la esposa, con poco riesgo de resistencia abierta.

Casi se rio de su suerte.

Un mensajero de Kaltharion había llegado como si lo enviara el destino mismo, entregándole la soga que necesitaba para atar a su rival.

Era demasiado perfecto para ser mera casualidad; incluso los dioses, al parecer, habían hecho un pulcro arreglo.

Saboreó la dulzura del destino: donde antes solo había buscado humillación, ahora tenía los medios para terminar la obra.

En su mente, el acto estaba santificado.

Leroy quizás fue alguna vez el hombre favorecido por el último emperador, el rumor susurrado en ciertos salones, pero la providencia había hablado de nuevo, o eso se decía a sí mismo.

Si los cielos habían entregado esta carta, entonces seguramente confirmaba lo que él había creído durante mucho tiempo: que la corona, y todo el juicio que conllevaba, le pertenecía.

El resto: misericordia, justicia, verdad…

eran herramientas para ser usadas o descartadas según fuera necesario.

Los ojos de Lord Morrathen se elevaron bruscamente.

Había locura en la calma del emperador.

—Su Majestad —comenzó, pero el emperador ya había levantado una mano.

—¡Traed las agendas de hoy!

—bramó el emperador.

Su voz retumbó por la sala mientras los guardias se apresuraban a salir.

Un ministro dio un paso adelante, inclinándose profundamente.

—Su Majestad, hay rumores creíbles de que Corvalith está preparando tropas y enviando por…

—¡Siguiente!

—rugió el emperador.

Su voz agrietó el aire como un trueno.

Otro general dio un paso vacilante hacia adelante.

—Su Majestad, los soldados que regresan de la guerra…

muchos no pueden encontrar trabajo, y sus familias…

—¡No me importa!

Las palabras golpearon el suelo.

El general se estremeció pero se mantuvo rígido, sus puños ensangrentados temblando a sus costados.

El olor a hierro —sudor y sangre— se mezclaba con el tenue aroma del incienso que ardía cerca del estrado del emperador.

Lord Morrathen se inclinó, su sombra larga y delgada bajo la luz del trono.

—Su Majestad —dijo suavemente, con voz aceitosa—, hemos encontrado la identidad de Lazira.

Tenemos pruebas.

Los murmullos ondularon por la cámara.

Algunos parecían inquietos —las nubes de guerra se espesaban más allá de las fronteras, y sin embargo, a su emperador solo le importaba esto.

Pero nadie se atrevía a hablar en su contra.

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—Háganlo entrar —ordenó el emperador.

Las grandes puertas crujieron al abrirse.

Y por ellas entró Sir Cedric Thaloryn —sus ojos azules brillando fríos como el acero.

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De vuelta en la mansión, los corredores zumbaban con silenciosa emoción.

El tenue aroma de madera pulida y lirios florecientes persistía en el aire mientras Lorraine se vestía para la velada.

Sylvia, radiante en un vestido resplandeciente de suave rosa, ya estaba sentada frente al tocador.

Se había superado a sí misma esta noche, con perlas que brillaban en su garganta, sus rizos recogidos con deliberado cuidado.

Lorraine podía notar que se había esforzado extra, quizás más que en cualquier otro baile.

Después de todo, esta noche era especial para ella.

Sylvia creía que bailaría con Aldric en público por primera vez.

Pobre chica.

No tenía idea de lo que le esperaba…

un compromiso, no un baile.

Y parecía vestida para ello.

Lorraine se volvió hacia el espejo.

Su reflejo le devolvió la mirada, serena pero distante.

El vestido se aferraba a ella como un susurro del destino, seda rojo sangre que Leroy había elegido para ella, su brillo templado por el gusto sutil de Damian en telas.

El color resaltaba la palidez de su piel, el tono glacial de sus ojos, la silenciosa ferocidad que había aprendido a ocultar bajo una sonrisa.

Emma revoloteaba a su alrededor, ajustando el último mechón de cabello en el elaborado peinado en el que había pasado horas perfeccionándolo.

La joven doncella parecía exhausta, pero su propio vestido de suave dorado y joyas modestas le daba un encanto resplandeciente.

—Hermosa —murmuró Emma, retrocediendo para admirar su trabajo.

Lorraine sonrió levemente.

—Tú también lo estás.

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