Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 252

252: El Destino No Puede Ser Cambiado 252: El Destino No Puede Ser Cambiado La Viuda se sentaba sola en el jardín, mientras el sol de la tarde dibujaba largas sombras a través de los senderos de piedra.

El té frente a ella se había enfriado, olvidado, y su fragancia se dispersaba levemente en el aire cálido.

Sus ojos estaban fijos en algún punto entre los arriates de flores y el horizonte, vacíos, distantes, como si estuviera perdida en sus pensamientos.

Pero no pensaba en nada en absoluto.

—Has elegido tu maldad de nuevo, Isabella.

La voz, cargada de dolor y reproche, atravesó su ensueño como un fragmento de cristal.

La Viuda alzó la mirada, sorprendida.

De pie junto al borde del jardín, parcialmente oculto por la luz solar que se filtraba a través de los arbustos, estaba su tío, Osric Vaelith.

No podía distinguir las líneas de su rostro en el resplandor, pero el peso de su desaprobación la oprimía como algo físico.

—¡Tío!

—Su voz tembló—.

Estás equivocado.

Se levantó, con las manos temblando a sus costados.

Había tomado la decisión correcta, incluso si eso significaba lastimar a su propio hijo en el proceso.

¿Cómo podía él afirmar lo contrario?

—Estoy haciendo lo correcto.

Mi hijo…

solo necesita tiempo para…

—Tu hijo está enviando un ejército para matar al heredero y a su esposa —interrumpió Osric, mientras su bastón plateado golpeaba el sendero de piedra con una finalidad deliberada.

—No…

¡eso no puede ser!

—Las rodillas de la Viuda flaquearon ligeramente, y se estabilizó apoyándose contra el banco de piedra—.

Me dijo que confiaba en mí, y…

—Sus ojos se ensancharon, sus manos temblaban—.

Tío…

le dije que debíamos hacer lo correcto, y estuvo de acuerdo.

¡Estuvo de acuerdo!

¿Qué está pasando?

Osric estudió su pánico, la impotencia grabada en su postura.

Ella siempre había sido feroz, decidida e imperturbable cuando perseguía sus propios deseos.

Cuando nació el joven príncipe, le había tomado apenas unos momentos despachar hombres para asegurar que se cumpliera su voluntad.

Pero al actuar por justicia…

al colocar al legítimo heredero en el trono…

vacilaba.

Su hijo había hecho los planes anoche mismo, y no era propio de ella no saber lo que planeaba.

Se demoraba en el jardín, delegando el trabajo al único hombre en quien apenas confiaba.

Él no la regañó.

No la condenó.

En cambio, colocó su mano suavemente sobre su hombro.

El contacto fue medido, amable, y le dolía ver a la mujer que había criado, a la niña que una vez corrió riendo por los pasillos de su casa, ahora tan deshecha por la culpa que parecía no haber dormido en días.

—En el cruel designio del amor —murmuró, con voz baja y cargada—, el corazón siempre es destruido por la mano que moriría por proteger.

La Viuda se apoyó en su hombro, rindiéndose al dolor que se había enroscado en su pecho durante horas, tal vez días.

Se permitió llorar, con pequeños sollozos sin restricciones derramándose en el silencioso jardín.

—¿Qué puedo hacer?

—murmuró, con voz quebrada y temblorosa—.

Tío…

todo es tan difícil.

¿Qué debería hacer?

Osric la sostuvo suavemente, su propio silencio un ancla tranquila en medio de la tormenta de su miedo, culpa y amor.

—Ven, Isabella.

Parte conmigo y deja atrás este lugar maldito —dijo, con voz firme pero cargada de dolor—.

En vano me esforcé por alterar el destino de la Casa Dravenholt.

Ahora, ninguno que lleve ese nombre prosperará.

Ven, abandonemos esta miseria y encontremos alegría con nuestros parientes, sirviendo al legítimo heredero.

—¡No!

—La Viuda sacudió la cabeza, su cabello balanceándose con la fuerza de su desafío—.

No permitiré que eso suceda.

Mi hijo…

debo protegerlo.

Él…

—¡Él no te escuchará!

—interrumpió Osric, agudo pero afligido.

Pero ella sacudió la cabeza nuevamente, con determinación ardiendo en sus ojos.

—Tendré que intentarlo.

Una vez más…

¡mi hijo me escuchará!

—Con eso, echó a correr, sus faldas ondeando, y se dirigió a toda prisa hacia la sala de audiencias.

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Desde la cobertura de los arbustos del jardín, emergió Finnian Vaelith, con la mirada siguiendo su huida.

—Tío abuelo…

¿debería llevarla con nosotros?

Osric observaba a Isabella, su brillante y obstinada Isabella, corriendo con cada onza de fuerza que podía reunir.

Una vez, cuando niña, había corrido hacia él con abandono, riendo incluso cuando apenas podía controlar sus pasos.

Ahora, corría lejos, resuelta, pero llevando el mismo fuego.

Sus ojos se empañaron.

El destino, se dio cuenta de nuevo, no podía ser doblegado a voluntad.

—No —dijo suavemente, su forma envejecida temblando de dolor—.

Algunas cosas no podían cambiarse.

Finnian, sintiendo el peso del dolor presionando sobre su tío abuelo, deslizó un brazo alrededor de los hombros de Osric.

Juntos, los dos hombres se arrastraron lentamente, apoyándose el uno en el otro para obtener fuerza, con el bastón plateado de Osric golpeando la piedra con un ritmo vacilante.

Sus sombras entrelazadas se extendían largas a través de los muros del palacio, siguiendo la fugaz figura de Isabella mientras desaparecía en las sombras más profundas de los terrenos del palacio, una figura solitaria corriendo contra las inexorables corrientes del destino.

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Los dedos de Leroy se apretaron en la empuñadura de su espada, el cuero cálido bajo su tacto.

El bosque parecía imposiblemente quieto, pero sus instintos zumbaban, alerta a cada susurro de movimiento.

Las hojas temblaban en la suave brisa, y el débil crujido de una ramita atrajo su mirada hacia arriba.

Nada.

Una sombra parpadeo entre los troncos, un destello de movimiento demasiado rápido para seguirlo.

Los ojos de Leroy se estrecharon.

Se levantó silenciosamente, presionando su espalda contra la áspera corteza de un pino, dejando que el sol y la sombra trabajaran a su favor.

El crujido volvió, deliberado, casi burlón.

Quienquiera que fuese, había cometido un error.

Había entrado en su dominio.

Una hoja cayó, y Leroy se movió, el movimiento lento, preciso.

Podía sentir la tensión en el aire, saborearla como hierro en la lengua.

Se movió a lo largo del borde de los árboles, silencioso como el humo, cada paso medido.

Entonces…

pasos a su izquierda, el más leve sonido de tela rozando contra corteza.

Esperó, respirando superficialmente, y el hombre se lanzó de nuevo, tratando de flanquearlo.

Leroy le dejó pensar que no era visto, permitiendo que la confianza del intruso creciera, la paciencia del cazador afilándose como una hoja.

Otro crujido, más cerca esta vez.

Leroy salió de la sombra, un susurro contra las hojas.

El hombre se congeló.

Leroy avanzó en silencio, la hoja desenvainada ahora, captando la luz del sol en un destello amenazador.

El intruso giró, desesperado, con las manos alzándose en una fingida rendición.

Pero Leroy ya estaba sobre él, la punta de su espada presionando ligeramente contra el pecho del hombre.

Por un momento, ninguno se movió.

El bosque contuvo la respiración.

Los ojos de Leroy, helados e implacables, se encontraron con los del hombre, y en ese instante congelado, el equilibrio de poder era absoluto.

Y entonces, con un suave exhalar, Leroy finalmente se permitió estudiar el rostro del intruso.

Reconocimiento, molestia y un toque de furia ondularon a través de él.

—¿Qué?

—preguntó—.

¡Habla antes de que te mate!

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