Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 253

253: La Oferta de Damian 253: La Oferta de Damian —¡Que el cielo me salve!

Tu afecto viene armado —dijo el Príncipe Damian, con una voz suave como el vino y doblemente embriagadora—.

Dime, bello, ¿recibiré un beso antes del próximo golpe?

La luz del sol caía a través del alto dosel en fragmentos dorados, reflejándose en el cabello de Damian hasta que brillaba como hilos de fuego.

Había algo insoportablemente radiante en él bajo la luz; todo encanto y pecado cosidos juntos en una deslumbrante contradicción.

La ceja de Leroy se crispó.

Tenía una esposa en casa, y ni siquiera ella se atrevía a provocarlo de esta manera.

Su piel se erizó, no por miedo, sino por la extraña incomodidad ante la atención de Damian.

No era el tipo de mirada contra la que un soldado sabía defenderse.

Y con Damian, uno nunca podía distinguir dónde terminaba la broma y empezaba el peligro.

Se dio la vuelta para marcharse, con la mandíbula tensa, pero Damian se movió más rápido, sus dedos rozando ligeramente bajo la barbilla de Leroy.

El reflejo fue más rápido que el pensamiento.

El acero de Leroy cantó al salir de su vaina en un arco brillante y feroz.

La hoja cortó el aire, pero dejó su marca.

Una fina línea roja apareció en los nudillos de Damian.

—Ay —suspiró Damian, y luego sonrió, todo dientes y deleite—.

Temperamental.

Levantó la mano herida a sus labios, su lengua rozando la sangre como si fuera una cata de vino.

El destello en sus ojos era perverso; demasiado conocedor, demasiado divertido.

Leroy dio un paso atrás, mientras el impulso de atacar de nuevo luchaba con el impulso de huir.

Su respiración se volvió lenta y deliberada.

Había cruzado espadas con generales, burlado a diplomáticos, enfrentado a bestias de la jungla…

pero este hombre lo inquietaba de una manera que ninguna hoja jamás lo había hecho.

Entonces Damian habló de nuevo, y la cadencia burlona en su tono se transformó en algo mucho más frío.

—Así que…

eres un Dravenholt.

El nombre cayó como una gota de veneno en el aire entre ellos.

Leroy se quedó paralizado.

El agarre sobre su espada vaciló por una fracción, y su respiración se cortó en su pecho.

—Eso explica mucho —continuó Damian, entrecerrando los ojos con interés—.

Esa marca en tu mejilla, la maldición del linaje Dravenholt.

La que fue marcada por el último Rey de la Casa Aurelthar antes de caer.

Un silencio pareció caer sobre el bosque, el tipo de silencio que traía recuerdos.

El viento cambió, cargado con el aroma del hierro y los pinos, y el sonido de un arroyo lejano susurraba en los bordes del pensamiento.

El corazón de Leroy latió más rápido.

Sus dedos rozaron inconscientemente su mejilla, donde el tenue rastro rojizo de la marca aún permanecía bajo la piel, brillando bajo la luz del sol.

Damian ladeó la cabeza, observándolo de cerca.

—Crecí en Lystheria, ¿recuerdas?

Teníamos registros de todo; de vuestras casas, vuestras guerras, vuestros dioses olvidados.

La verdad de Vaeloria, Kaltharion…

y de Veyrakar.

—Sonrió levemente, aunque sin calidez alguna—.

La verdadera historia que todos habéis enterrado bajo coronas y tratados.

Leroy no dijo nada.

Pensó en el libro medio quemado que una vez encontró en la biblioteca de Arvand, el que hablaba de una maldición sellada con sangre y fuego de dragón, y de una traición demasiado grande para ser perdonada.

Eso podía aceptarlo.

Pero otra cosa…

Aquella página del libro que le había hecho cuestionarlo todo.

La mirada de Damian se suavizó por primera vez, bajando la voz.

—¿Crees que el Emperador quemó la biblioteca de Lystheria porque contenía conocimiento peligroso?

¿O porque contenía la verdad?

En Vaeloria, ni un alma había hablado de la marca, la maldita marca de los Dravenholt, y su ausencia en el emperador actual, ni siquiera en susurros.

Ese silencio por sí solo le decía bastante a Damian.

La verdad había sido enterrada, cuidadosa y deliberadamente, como todas las verdades peligrosas.

¿Era mera coincidencia que Lystheria, la cuna del conocimiento antiguo, la guardiana de los registros del viejo mundo, hubiera sido una de las pocas en caer bajo el fuego del Emperador?

¿O ese había sido el plan desde el principio?

¿Quemar el pasado antes de que pudiera hablar?

Los labios de Damian se curvaron ligeramente, aunque no había alegría en el gesto.

Casi podía verlo ahora: los estandartes imperiales alzándose contra bibliotecas en lugar de fortalezas, el olor a pergamino y ceniza llenando el aire mientras las súplicas de los eruditos se ahogaban bajo el sonido de los tambores.

El Emperador no había conquistado Lystheria por su tierra.

La había conquistado por su silencio.

Y el silencio, pensó Damian, era el arma más peligrosa de todas.

Las palabras de Damian golpearon como una flecha en el estómago.

El pecho de Leroy se tensó; el bosque a su alrededor pareció difuminarse e inclinarse.

—Pero no todos los libros dicen la verdad —murmuró, más para sí mismo que para Damian.

—Los nuestros sí —respondió Damian en voz baja—.

Los nuestros estaban verificados, atestiguados, copiados de las manos originales de la historia misma.

En Lystheria no mentimos, no sobre la historia.

El paso de Leroy titubeó.

El sol se oscureció tras una nube pasajera, y su sombra se extendió larga y delgada sobre la tierra.

Si ese libro era cierto…

Entonces eso significa…

«¡Mi esposa…

debo protegerla!»
El fuego de Damian se redujo a una brasa, su voz descendiendo del tono burlón al acero.

—Leroy.

Leroy se volvió hacia él, encontrando su mirada.

La luz del sol que una vez se atrapaba en el cabello castaño dorado de Damian ahora enmarcaba a un hombre completamente diferente, ya no el bufón encantador, sino un príncipe de linaje y carga.

Ese cambio veloz entre máscara y monarca nunca dejaba de inquietarle.

Damian era ilegible, demasiado agudo bajo la risa, demasiado peligroso bajo la sonrisa.

—He oído —comenzó Damian, con un tono firme como el viento susurrando entre las hojas— que el Rey de Corvalith se prepara para la guerra.

Leroy no dijo nada al principio.

Sus ojos siguieron una hoja que caía al suelo, luego se elevaron de nuevo, imperturbables.

—¿Y qué?

—preguntó con palabras cortantes—.

Déjalo.

Damian lo estudió, el borde de una sonrisa parpadeando y muriendo antes de que pudiera tomar forma.

—¿De verdad no te importa?

—preguntó suavemente—.

¿Por Vaeloria…

por lo que podría llegar a ser, si se liberara del tirano?

La mandíbula de Leroy se tensó.

—Libertad —murmuró—.

¿Para quién?

¿Para los que llaman esclavos a mi gente?

¿Para el imperio que llama a mi país vasallo?

No tengo trono aquí…

ni en ninguna parte…

Damian se acercó, con la mirada inquebrantable.

—Eso dice el heredero al Trono del Dragón, el último del linaje Aurelthar…

Leroy quería sorprenderse, pero no podía.

—Podrías.

—Las palabras de Damian colgaron pesadas, deliberadas—.

Tienes derecho a la corona Vaeloriana, y lo sabes.

Conmigo, hay otros: tres reyes, y príncipes además, listos para alzarse.

La tiranía del Emperador se debilita día a día.

El momento está cerca.

¿Qué dices, Príncipe Leroy, verdadero heredero al Trono del Dragón?

¿Estás dispuesto a levantarte contra la tiranía, a abrazar tu destino?

El bosque quedó en silencio.

En algún lugar en la distancia, un pájaro alzó el vuelo, sobresaltado por la quietud entre ellos.

Leroy no respondió; no todavía.

Pero las sombras en sus ojos se profundizaron, y Damian pudo percibir: el fuego que había intentado enterrar estaba resurgiendo una vez más.

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