Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 258

258: Para que la Verdad Viva 258: Para que la Verdad Viva “””
La mano de Aralyn tembló mientras presionaba la daga hacia la piel de Isabella, pero el acero no encontró carne.

La hoja flotaba como una pregunta entre ellas; sus dedos temblaban, no por miedo sino por un repentino y vertiginoso dolor que nada tenía que ver con el metal.

Miró a la Viuda, a la antes intrépida Isabella, que había gobernado con mano de hierro y había ordenado silencio en salones enteros, y por primera vez no vio a una soberana sino a una mujer vaciada por los años.

—Así que te ves tan derrotada frente a la muerte —se burló Aralyn—.

¿Por qué no llamas a gritos a tus hombres?

¿Por qué no haces nada?

¿Has renunciado a vivir?

Las palabras cayeron con fuerza en el corredor, haciendo eco en la piedra.

Los hombros de Isabella se hundieron como si la luz misma pesara sobre ella; la luz de la tarde hacía que las sombras bajo sus ojos parecieran moretones.

Una vez se había movido por pasillos coronados de reverencias; ahora parecía como el sol poniente, agotado y lento.

El desprecio de Aralyn se encendió.

Si el cansancio de la Viuda era una actuación, era una peligrosa.

Había sobrevivido a peores engaños y no iba a ablandarse por las lágrimas de una mujer envejecida.

Apretó su agarre en la daga, a punto de hundir la hoja, cuando algo la detuvo; alguna pequeña y humana piedad que no esperaba encontrar en su propio pecho.

No podía obligarse a perforar ese rostro gastado y afligido.

—¿Era agradable…

estar enamorada y ser amada?

¿Cómo era eso, ser amada por quien amabas?

—preguntó la Viuda, sin importarle la daga presionada en su cuello.

La pregunta atravesó la ira como una hoja.

Ambas mujeres habían amado al mismo hombre; ambas habían sido traicionadas de diferentes maneras.

La mano de Aralyn tembló de nuevo.

¿Cómo responder a algo así cuando la respuesta misma podría deshacer todo lo que una había sobrevivido?

—No…

—Aralyn aclaró su garganta—.

No intentes cambiar de tema.

Intentaste matar a mi hijo y no te permitiré vivir para…

—¿No estás aquí para pedir el legítimo lugar de tu hijo en el trono?

—interrumpió la Viuda, con voz extrañamente firme.

Aralyn la miró fijamente, aturdida por la calma.

—Se lo merece —dijo.

Los ojos de la Viuda se estrecharon, la máscara de fragilidad cayendo por un instante.

—Estás aquí y mi hijo ha enviado gente para matarlo a él y a su esposa.

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El calor invadió a Aralyn entonces, ardiente y agudo.

Su mandíbula se tensó.

Presionó la daga contra su propio cuello como para calmarse; el temblor que había afligido su mano desapareció.

—¡Llévame con tu hijo!

¡Ahora mismo!

Por un momento el corredor solo contuvo el sonido de sus respiraciones, una mujer impulsada por la venganza, la otra desenredando una confesión cuyos ecos se extenderían mucho más allá del vacío de aquel pasillo.

La luz bailaba sobre la hoja y en algún lugar, distante y completamente indiferente, la música del baile continuaba sonando.

Aralyn presionó la hoja contra el cuello de la Viuda.

Había esperado resistencia: un grito, una lucha, una orden siseada a los guardias…

pero Isabella no hizo nada de eso.

Con una calma escalofriante, la anciana se dio la vuelta y comenzó a caminar.

Y Aralyn la siguió.

Los corredores de mármol resonaban bajo sus pasos, cada sonido amplificado por el miedo y la incredulidad.

Los guardias se movieron para intervenir, pero la mano alzada de Isabella los detuvo como estatuas.

Ni un alma se atrevió a desafiarla.

Aralyn no podía entenderlo.

¿Por qué estaba obedeciendo?

¿Por qué no luchaba?

Durante el camino, la Viuda habló suavemente, casi como soñando, no de su hijo, no del caos presente que desgarraba el imperio, sino de su difunto esposo.

Su gentileza, su ingenio, su silenciosa crueldad.

Aralyn no dijo nada.

Cada palabra de los labios de Isabella se sentía como un recuerdo siendo enterrado.

Cuando llegaron a las grandes puertas de la sala de audiencias, el aire cambió, el pesado aroma del incienso, el brillo del oro, la corte silenciosa esperando las órdenes de su emperador.

Dentro, el Emperador caminaba frente a su trono, la seda de sus ropas inquieta contra el mármol.

Había estado esperando noticias todo el día, información de que Leroy y su esposa habían sido capturados.

Pero ningún mensajero había llegado, y el sol ya se deslizaba hacia el atardecer.

Entonces las puertas se abrieron.

Su madre entró.

Se quedó inmóvil.

No la quería allí.

Ya no confiaba en ella.

Y caminando detrás de ella estaba…

Una mujer.

Pálida, con mirada salvaje y sosteniendo una daga.

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—¿Madre?

—su voz cortó la habitación, aguda con alarma—.

¿Qué está sucediendo?

Los guardias se apresuraron, pero la orden tajante de la Viuda los detuvo a medio paso.

Incluso su hijo dudó, inseguro de si escuchar o desafiar.

El silencio que siguió fue espeso, tembloroso.

Entonces Aralyn habló.

—¿Quién aquí me reconoce?

—su voz resonó contra los altos techos, llena de furia contenida.

Se giró lentamente, sus ojos recorriendo a los señores reunidos.

—Lord Morrathen —dijo, formando una cruel media sonrisa—.

Me conoces, ¿verdad?

¿Por qué no me presentas a los demás?

Su mano se tensó en el cabello plateado de Isabella, presionando la daga más profundamente contra la garganta de la mujer mayor.

Una fina línea carmesí apareció, formando gotas sobre la piel como una advertencia.

El Emperador se tensó, su mirada volando hacia Morrathen.

—Habla.

El lord balbuceó, su rostro perdiendo color.

—Tú…

eres Aralyn…

la anterior…

—titubeó, mirando desesperadamente al Emperador.

—Dilo —siseó el Emperador.

—La anterior Amante Real del Rey.

Las palabras resquebrajaron la sala.

Jadeos.

Murmullos.

Una ola de susurros recorrió la asamblea, como una corte de fantasmas recordando de repente un escándalo que habían enterrado hace demasiado tiempo.

La mandíbula del Emperador se endureció.

Ahora, viendo a su madre y a esa mujer…

esa amante…

entendió el peligro.

Si ella hablaba, si decía a lo que había venido, su corona no sobreviviría a la hora.

—¡Atrapadla!

—gritó, su voz resonando con falso pánico—.

¡Mi madre está en peligro!

¿Qué están esperando?

Los guardias avanzaron, pero era demasiado tarde.

Aralyn arrastró a Isabella más cerca, la hoja mordiendo su cuello.

Un solo hilo de sangre trazó su camino por la clavícula de la Viuda.

—¡Leroy es mi hijo!

—exclamó Aralyn, su voz quebrada—.

¡Él es el verdadero heredero de este trono!

Su respiración se aceleró; su visión se nubló.

El aire estaba cargado con el aroma del incienso y la sangre.

Sabía que no saldría viva de esta sala, pero antes de morir, quería que la verdad viviera.

—¡Cierra la boca!

—rugió el Emperador, su control fracturándose mientras estallaba el caos.

Los cortesanos gritaban.

Los soldados dudaban.

La corte se desmoronaba en confusión, hasta que una voz se elevó por encima de todo.

Una voz que silenció la tormenta.

—Escuchad.

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