Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 259

259: Ser Libre 259: Ser Libre —¡Escuchen!

Era la voz fría, autoritaria y perturbadoramente firme de la Viuda.

La voz de una mujer que alguna vez había gobernado imperios solo con susurros y miradas.

Y el salón obedeció.

—¡Aralyn dice la verdad!

—declaró.

Sus palabras resonaron por toda la cámara, silenciando cada respiración—.

Leroy es el legítimo heredero al trono.

Por un momento, nadie se movió.

El corazón del Emperador dio un vuelco doloroso en su pecho.

Las palabras de su madre lo golpearon como una espada.

Había esperado su indignación, sus intrigas, quizás otro intento de manipularlo, pero no esto.

No la verdad.

Cuando ella había dicho que quería hacer “lo correcto”, él lo había descartado como un capricho moral de una mujer envejeciendo.

Pensó que una vez que se ocupara de Leroy, ella volvería en sí…

a él.

Pero ahora…

Ella lo estaba condenando.

Ante toda la corte.

—¡Alguien detenga a esa mujer!

—gritó el Emperador, su voz temblando entre la rabia y la incredulidad—.

¡Está obligando a mi madre a decir estas locuras!

Mírenla…

¡tiene un cuchillo en la garganta de mi madre, por el amor de Dios!

Jadeos ondularon por la corte.

Los ministros retrocedieron.

Los guardias avanzaron, con espadas resonando mientras se movían para someter a Aralyn…

Pero la Viuda alzó la voz nuevamente, elevándose por encima del caos.

—El último deseo de mi esposo —declaró, con tono tembloroso pero resuelto—, fue colocar en este trono a aquel que lleva la marca de Dravenholt.

Y ese…

—se volvió hacia su hijo, con ojos ardiendo de una convicción que silenció el salón—…

¡es Leroy!

Ella sabía lo que él intentaba hacer.

Lo había visto crecer.

Sabía lo que significaban sus gestos frenéticos y sus órdenes a los guardias.

Quería que se detuviera.

Que guardara silencio.

Que protegiera lo que él había construido sobre mentiras.

Pero no.

Esta vez no se detendría.

Durante años, había cargado con el peso del engaño, de la traición, de victorias vacías.

Ahora, en el ocaso de su vida, ya no deseaba tronos, coronas o cortesanos temblorosos.

Anhelaba la simplicidad que una vez conoció…

la muchacha que había sido antes de que el poder la envenenara.

Quería regresar a ese lugar de inocencia, donde las mañanas olían a jazmín y lluvia, donde podía reír sin calcular, amar sin miedo.

Quería una vida tranquila;
una pequeña cabaña escondida bajo la sombra de los sauces, un jardín que floreciera en cada estación, el zumbido de las abejas, el ladrido de perros en la distancia.

Quería envejecer viendo flores girando hacia el sol, mariposas flotando perezosamente en el aire, y la nieve cayendo suavemente más allá de su ventana.

Eso era todo lo que quería ahora.

Ser nuevamente la querida sobrina de su tío.

Si el destino fuera benévolo, deseaba que su hijo pudiera ir con ella.

Había arruinado suficientes vidas en nombre de protegerlo, y quizás aún hubiera tiempo, apenas suficiente, para salvar la suya.

Desde el momento en que pudo caminar, ella había susurrado veneno en sus oídos bajo la apariencia del amor.

Le dijo que ella era todo lo que tenía, que su padre lo despreciaba, que nadie era confiable excepto ella.

Se convenció a sí misma de que era protección.

En verdad, era posesión.

Cuando él mató al caballo favorito de su padre, ella culpó al mozo de cuadra.

Cuando cortó el cabello de una dama que se negó a bailar con él, llamó loca a la muchacha y exilió a su familia.

Cuando rompió el pacto del río, ella lo respaldó.

Y cuando él mató a su propia sangre, ella silenció al reino con su poder y lo llamó lealtad.

Cada crueldad, cada pecado…

los envolvió en la suave seda de la defensa materna, confundiendo la indulgencia con amor.

Lo mimó, se dijo a sí misma que merecía gentileza porque el mundo había sido cruel.

Pero no lo había estado amando; había estado tratando de mantenerlo.

Tratando de preservar lo que nunca estuvo destinado a ser suyo.

Su esposo nunca estuvo destinado a ser suyo.

Su título, su corona, su poder…

todo prestado, todo robado de un destino que se negó a aceptar.

Y lo peor era…

que siempre lo había sabido.

Ese conocimiento la había atormentado cada noche, festejando en el silencio entre oraciones.

Era por eso que se aferraba al poder con manos ensangrentadas, porque perderlo significaba enfrentar la verdad: que nunca lo había merecido.

Pero quizás no era demasiado tarde.

Quizás podría amar a su hijo como debía hacerlo; no con control, sino con verdad.

Su tío le había dicho una vez que amar es hacer lo correcto, incluso cuando te destroza.

La verdad, dijo, es la forma más pura del amor.

Y mientras estaba allí, con la rabia de su hijo resonando por el salón, Isabella finalmente comprendió.

Quería liberarlo.

Tal como ella, por fin, estaba libre.

Sus palabras destrozaron la poca compostura que quedaba en la sala.

Los guardias capturaron a Aralyn, arrancando la daga de sus manos.

Ella forcejeó, con respiración entrecortada, ojos desorbitados de incredulidad mientras los gritos llenaban el salón.

El eco del caos se ahogó bajo los latidos de su corazón.

El Emperador corrió hacia su madre, agarrándola del brazo, arrastrándola hacia el corredor mientras los cortesanos tropezaban al inclinarse o huir.

—¡Salgan!

—ordenó el emperador.

Solo Aralyn, la viuda y el Emperador quedaron en el corredor.

—Madre, ¿qué has hecho?

—siseó el emperador en voz baja, su voz temblando con una furia que apenas contenía.

Incluso Aralyn, capturada y sin aliento, solo podía mirar fijamente a la Viuda.

Había esperado negación, quizás silencio, pero no esto.

No una confesión.

No la verdad.

Ni siquiera se dio cuenta de que sus manos estaban vacías, la daga desaparecida.

La anciana jadeaba ahora, sus labios pálidos, su pulso débil bajo la fina piel de su garganta.

Y sin embargo, su mirada era firme, su espalda recta, su expresión extrañamente tranquila.

Por primera vez en décadas, Isabella parecía…

libre.

—Hijo…

—Su voz era suave, temblorosa pero llena de liberación—.

¿No lo sientes tú también?

¿No te sientes libre?

El emperador se quedó inmóvil.

La miró —realmente la miró— y lo que vio no era la mujer que lo había criado.

No era la Viuda de voluntad de acero que lo había protegido y moldeado para convertirlo en un gobernante.

Esta mujer parecía una extraña con la cara de su madre.

—¿Por qué —susurró, con voz quebrándose de dolor—, por qué me harías perder lo único que me queda, Madre?

—Hijo…

—Isabella alcanzó su mejilla, sus ojos brillando con un tipo de tristeza que solo las madres conocían.

Por un breve y frágil latido, creyó ver a su pequeño niño otra vez, el niño que alguna vez envolvió en suaves sedas, antes de haberle enseñado la crueldad.

Pero el momento se hizo añicos.

Su rostro se retorció, el dolor convirtiéndose en rabia, y antes de que ella pudiera siquiera tocarlo, él se movió.

La daga que había tomado del guardia se hundió en su pecho, luego más profundo, hasta que su respiración se entrecortó y su mano quedó congelada en el aire.

Un agudo jadeo escapó de sus labios.

El calor de su sangre se filtró entre los dedos de él, manchando la seda de sus mangas, corriendo hacia el piso de mármol con un oscuro y brillante susurro.

Por un latido, el salón quedó en silencio.

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