Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 260

260: La Campana 260: La Campana —¿Qué has hecho?

—La voz de Aralyn rasgó el silencio atónito como una cuchilla.

Al oír el sonido, Lord Morrathen se asomó desde la puerta, su rostro zorruno palideciendo mientras contemplaba la escena…

sangre sobre mármol, la mano del Emperador temblando, los guardias de la puerta congelados entre el horror y la huida.

Aralyn no podía creer lo que veían sus ojos.

¿Quién en su sano juicio pensaría que un hijo podría clavar una hoja en su madre?

El pensamiento era imposible y monstruoso, y de repente muy, muy real.

Sin pensar, solo por instinto, se lanzó hacia adelante.

Se arrojó bajo la Viuda mientras la mujer se desplomaba y empujó al Emperador hacia atrás con una fuerza nacida del pánico.

El mundo se redujo al calor de la carne derrumbándose y al olor metálico de la sangre.

—¡Isabella!

—gritó Aralyn, cayendo de rodillas.

Sostuvo la cabeza de la Viuda en su regazo, con los dedos resbaladizos mientras buscaba el mango del cuchillo.

Sus manos temblaban; no había protocolo aquí, ni rango, solo un ser humano, respirando débil y entrecortado sobre su palma.

Todos los años de agravio, la venganza planeada, la dureza de viejos resentimientos…

nada de eso importaba ahora.

La soberana de rostro férreo que la había atormentado durante décadas ya no estaba; en su lugar había una mujer pequeña y expuesta como una niña.

Aralyn presionó su mano sobre la herida.

La sangre caliente empapó su manga.

Los párpados de Isabella temblaron; su respiración se volvió entrecortada y débil.

Durante un largo momento, miró a Aralyn como si la viera por primera vez.

El coro de jadeos y susurros del salón se alejó hasta que todo lo que Aralyn oía era el vacío de la respiración de la Viuda y el latido frenético de su propio corazón.

—Isabella…

—La voz de Aralyn le falló—.

¿Qué podría decir posiblemente?

¿Perdonar?

¿Maldecir?

No había palabras que encajaran en este mundo que se derrumbaba.

La mano de Isabella, manchada, pequeña, humana…

encontró la de Aralyn.

Sus labios se movieron; el sonido casi se perdió bajo el sonido de la ráfaga de viento que de alguna manera había encontrado su camino en el pasillo.

Aralyn se inclinó más cerca, tragando bilis y miedo.

—Huye.

La única palabra cayó como una orden y una bendición.

Los ojos de Isabella contenían un océano de significado: miedo por lo que vendría después, una última y extraña misericordia.

Ella sabía, Aralyn entendió, Isabella había criado al muchacho que acababa de matarla; sabía lo que él podría hacer.

En su último aliento, eligió darle a Aralyn una oportunidad.

Aralyn sintió el imposible desgarro en su pecho.

La mujer moribunda en sus brazos, aquella a quien había jurado derribar, ni siquiera intentaba vivir, sino que intentaba protegerla.

No podía moverse.

¿Cómo podría levantarse de este peso arruinado y cálido y correr…

correr por pasillos de mármol, a través de un palacio ahora repleto de soldados y sospechas?

¿Adónde iría?

¿Qué tan lejos?

El salón se sumía en el caos a su alrededor.

Los dedos de Aralyn se apretaron sobre la mano de Isabella, y por un respiro simplemente se aferró, el mundo reduciéndose a sangre y la única orden desesperada que resonaba en sus oídos: «Huye».

La respiración del Emperador se volvió superficial e irregular.

Sus ojos estaban abiertos, no con remordimiento, sino con incredulidad, como un hombre que despierta de una pesadilla y encuentra la hoja en su propia mano.

Los labios de Isabella temblaron.

Quería hablar, decirle que lo perdonaba, que esto…

este acto final podría ser su primer paso hacia la libertad.

Sabía que merecía esta muerte.

Solo le preocupaba ahora el alma de su hijo.

Pero sus palabras nunca encontraron aire.

Su mirada se posó en él una última vez; ya no el Emperador, ya no su hijo, sino el niño que una vez buscó su mano en el jardín.

Y entonces sus ojos se apagaron.

El salón pareció encogerse, el silencio ensordecedor.

Aralyn estaba paralizada, incapaz de respirar, la escena grabándose en su alma.

El Emperador miró lentamente su mano empapada de sangre.

Y por primera vez en su reinado, parecía asustado.

Luego sus ojos se posaron en Aralyn.

—Tú…

¡Tú has matado a mi madre!

—–
En la mansión, Emma y Elías corrían por los estrechos pasillos, sus pasos amortiguados contra las viejas alfombras.

El aire estaba cargado con el olor a aceite y humo, y el distante estruendo de armaduras resonaba por los pasillos.

Cuando llegaron al patio, la visión que encontraron heló su sangre…

soldados.

Docenas de ellos, disciplinados, despiadados, portando el escudo del Emperador.

No estaban vigilando.

Estaban atrapando.

—No te detengas —siseó Elías, arrastrando a Emma detrás de un pilar mientras pasaba otro escuadrón.

Desde donde se escondían, podían ver a los soldados transportando barriles que eran pesados, con bordes metálicos, y apestando a brea.

El estómago de Emma se revolvió.

—¿Qué están…?

La mandíbula de Elías se tensó.

—Van a quemar la casa.

Las palabras la golpearon como un latigazo.

Por un instante, no pudo moverse, no pudo respirar.

Esto no era solo una redada; era una ejecución.

Todos los que estaban dentro, cada sirviente leal, cada niño…

arderían vivos.

Elías apretó su mano temblorosa.

—Emma.

Mírame.

Ella se obligó a encontrarse con sus ojos.

Había una calma en ellos; la calma de un soldado, del tipo que nace del terror sobrevivido y visto demasiadas veces.

—No es momento de quedarse paralizada —susurró—.

Puedes tener miedo después.

Ahora mismo, tocamos esa campana.

¿Me oyes?

Los advertimos.

Recuerda, estoy aquí contigo.

Ella asintió, tragando con dificultad.

Se arrastraron entre las sombras, deslizándose entre los aposentos de los sirvientes y arcos rotos hasta que la torre apareció a la vista.

Un solo guardia estaba bajo la campana: un hombre corpulento, su alabarda brillando a la luz de las antorchas.

Elías le indicó que se quedara atrás.

Recogió un ladrillo suelto, esperó a que el guardia se girara, y golpeó.

El hombre gruñó, se tambaleó, y Elías se abalanzó, el acero brilló, una breve lucha, luego silencio.

El guardia se desplomó en el suelo.

—¡Ve!

—susurró Elías con voz áspera.

Emma corrió.

Sus piernas se sentían como plomo, pero alcanzó la cuerda y la agarró con ambas manos.

El peso de hierro de la campana resistió su tirón, como si la torre misma luchara contra la advertencia, pero ella tiró con más fuerza.

El primer tañido partió la noche como un trueno.

Luego otro.

Y otro.

En el salón de baile, la gente se agitó, rostros pálidos a la luz parpadeante.

La campana sonó una y otra vez, un grito desesperado por sobrevivir.

Elías agarró el hombro de Emma.

—¡Nos han visto!

¡Tenemos que movernos!

Pero Emma no se detuvo.

Emma no se detuvo.

Incluso cuando los gritos se acercaban y las antorchas resplandecían en la base de la torre, ella seguía tirando.

El sonido de la campana retumbaba en la noche, su corazón en su ritmo, su terror en su canción, hasta que Elías la arrastró justo cuando las flechas silbaban por la ventana.

Detrás de ellos, la mansión ardía.

—–
Sylvia apretó la bufanda alrededor de su cabeza, ocultando los hilos castaños de su cabello mientras se deslizaba entre las sombras.

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