Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 282

282: Su Reacción 282: Su Reacción Se detuvieron en un puesto de linos bordados.

La voz del vendedor sonaba como una campana, alabando la suavidad de la tela y el hilo extranjero.

Los ojos de Emma se demoraron por un instante en la tela.

El tejido era exquisito, brillando tenuemente con la luz, pero luego sacudió la cabeza y continuó.

Elías frunció el ceño.

—Te gustó esa.

—Necesitamos toallas nuevas, no manteles —respondió ella enérgicamente, guiándolo hacia el siguiente puesto—.

Las toallas se rompen más rápido.

—No necesitamos toallas —murmuró Elías por lo bajo—.

Necesitamos que dejes de llamar a todo una necesidad.

Emma se volvió hacia él, arqueando una ceja.

—¿Prefieres que lo llame un “deseo”?

Porque eso es lo que deja a la gente sin dinero.

Él suspiró.

Ella tenía una manera de sonar tan práctica que casi olvidaba lo hermosa que se veía haciéndolo.

Un mechón rebelde rozaba su mejilla mientras alcanzaba una simple vasija de barro.

No una pintada, ni del bonito tipo con esmalte azul, sino de arcilla simple y resistente.

—¿Esa?

—preguntó Elías, inexpresivo—.

¿De entre todas estas?

—Es duradera —dijo ella, inspeccionando el borde en busca de grietas.

—Es aburrida.

—Es útil.

—Voy a comprarte algo bonito —declaró.

—No lo harás.

—Sí lo haré.

Te lo mereces.

Ella bufó, con los labios temblando en las comisuras.

—Me merezco un techo que no gotee, Elías.

Él quería reír, quería sacudirla por los hombros y decirle que merecía vestidos de seda y horquillas de luz de luna y una casa diez veces más grande.

Pero en su lugar, la siguió de puesto en puesto, observándola elegir cosas para ellos: un cucharón, una escoba, hilos para remendar…

siempre diciendo necesitamos esto o nuestra sartén se está gastando.

Cuando pasaron por un puesto de joyas, ella se detuvo.

Los collares brillaban como luz del sol atrapada.

Elías esperó, esperanzado.

Pero Emma solo sonrió con nostalgia y siguió caminando.

—Emma —la llamó—, nunca me dejas comprarte nada.

Ella se volvió con esa misma suave picardía en los ojos.

—Ya lo hiciste.

Me compraste un jardín de flores.

Eso es más caro que el oro.

Él la miró por un largo momento.

Esta mujer que podía hacer que una visita al mercado se sintiera como una bendición y una guerra.

El mercado aún bullía con el murmullo vespertino cuando Emma finalmente suspiró, limpiándose una gota de sudor de la frente.

Su canasta rebosaba de harina, hilos, velas y todos los “elementos esenciales” que ella insistía en que necesitaban.

Ni una sola indulgencia.

Ni siquiera una cinta.

Elías cargaba los sacos más pesados en silencio, con la mandíbula tensa.

La forma en que ella se preocupaba por cada moneda le provocaba un dolor; no era lástima, sino culpa.

Le debía más que esta vida de medir gastos y racionar sueños.

En el puesto de flores, ella se detuvo.

El aire estaba impregnado de jazmín y caléndula.

Elías vio que sus ojos se demoraban, ese mismo débil anhelo que trataba de ocultar detrás de la practicidad.

—Elige una —dijo él.

Ella negó con la cabeza.

—Se marchitarán para mañana.

Y ya tengo flores, ¿recuerdas?

—¿Y qué?

¡No tienes jazmín!

Y si se marchitan, compraré más mañana.

—Eso es un desperdicio —murmuró ella, alejándose.

Él sonrió levemente.

—Emma, ¿sabes qué es más desperdicio que las flores?

Ella lo miró confundida.

—El tiempo —dijo—.

Y he desperdiciado bastante sin decirte la verdad.

Su frente se arrugó.

—¿Qué verdad?

Él dejó los sacos en el suelo, exhalando lentamente.

El ruido del mercado parecía atenuarse a su alrededor.

Elías metió la mano en el bolsillo de su abrigo y sacó un pequeño paquete doblado, atado con un simple hilo rojo.

—Quería darte esto apropiadamente —dijo—.

No en una esquina de la ciudad.

Pero…

quizás esto sea apropiado…

Puso el pequeño paquete en la palma de su mano.

Dentro había un anillo de plata viejo y simple — gastado, pero pulido hasta brillar tenuemente en la luz menguante.

No era grandioso ni nuevo, pero era real, e inconfundiblemente precioso.

Emma contuvo la respiración.

—Elías…

—Es tuyo —dijo él suavemente—.

Ha sido tuyo.

Ella parpadeó, la confusión convirtiéndose en incredulidad.

—¿Qué quieres decir?

Elías se frotó la nuca, repentinamente incómodo, como si acabara de darse cuenta de la gravedad de lo que había hecho.

—He estado queriendo dártelo adecuadamente — antes de…

antes de confesarte como mi esposa.

—Miró hacia otro lado, casi avergonzado—.

Sir Aldric fue testigo.

Puede que un sacerdote no nos haya unido, y mereces eso, pero…

estamos casados, Emma.

Lamento haberlo hecho sin
Antes de que pudiera terminar, Emma se dio la vuelta y se alejó.

—¡Emma!

—llamó Elías, sobresaltado.

Tropezó tras ella, malabareando con todas las cosas que ella había dejado atrás.

Para cuando llegaron al estrecho callejón donde se alzaba su pequeña casa, Elías sudaba de pánico.

Su corazón latía más fuerte que en batalla.

—Emma, por favor, déjame explica
—¿Estás diciendo que estamos casados?

¿Hoy?

—interrumpió ella, con voz peligrosamente tranquila.

Sus manos temblaron mientras forcejeaba con la llave.

—Sí —admitió, apenas por encima de un susurro—.

Hoy.

Ella lo miró durante un largo segundo, con expresión indescifrable, y luego lo apartó suavemente.

La puerta crujió al abrirse, y antes de que él pudiera decir otra palabra, ella entró y se la cerró firmemente en la cara.

Elías se quedó allí por un minuto completo, parpadeando ante la puerta de madera.

Luego se sentó lentamente en el umbral, con los codos sobre las rodillas, pasándose una mano por el pelo.

«Bien hecho, Elías», murmuró para sí mismo.

«Casado sin decírselo a la novia.

Brillante».

Suspiró y se recostó contra la pared.

El sonido de ollas tintineando venía de adentro.

Algo se estaba horneando, el sutil olor a pan se filtraba por las grietas de la vieja puerta.

No estaba seguro si eso era reconfortante o aterrador.

Después de lo que pareció una eternidad, el pestillo hizo clic.

La puerta se abrió lo justo para que su voz se deslizara por la abertura.

—Entra y límpiate.

Elías se quedó paralizado.

Luego, con cautela, miró por la rendija.

Ella estaba allí, con los brazos cruzados, los labios apretados, los ojos brillantes con algo a medio camino entre la furia y el cariño.

—Sí, señora —dijo rápidamente, poniéndose firme.

—No me llames «señora», esposo —murmuró ella, haciéndose a un lado.

Y aunque se dio la vuelta, Elías juró ver el más leve indicio de una sonrisa tirando de la comisura de sus labios.

Fue al pequeño compartimento que habían instalado como área de baño — una cortina colgada a través de una esquina, una palangana de agua tibia, y una pequeña barra de jabón que Emma siempre insistía que olía como «un nuevo comienzo».

Se frotó la cara, la nuca, las manos, tratando de lavarse el pánico que aún persistía.

Cuando salió, secándose el cabello con una toalla, se quedó paralizado.

Emma estaba de pie en medio de la habitación, la luz de la ventana cayendo sobre ella como oro suave.

Llevaba ese vestido, el del baile.

El que él pensaba que había guardado para siempre.

Se le cortó la respiración.

La delicada tela brillaba levemente y se le ajustaba como si hubiera sido hecha solo para ella.

Sus mejillas estaban rosadas, no por colorete, sino por algo mucho más cálido, mucho más real.

Elías parpadeó, inseguro de si todavía respiraba.

—¿Emma…?

—logró decir, con voz ronca.

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