Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 313

Capítulo 313: Cumplimiento De La Profecía De La Divina Cisne

Esta maravillosa visión fue contemplada por todos. Desde las más pequeñas aldeas pesqueras a lo largo de las hambrientas orillas del Serathil hasta las nobles propiedades encaramadas en los acantilados de mármol de Vaeloria, desde los cansados agricultores que escudriñaban los cielos en busca de lluvia sobre los campos agrietados de Kaltharion, campos que una vez florecieron cuando el Serathil aún fluía por sus llanuras, el repentino resplandor del cielo se convirtió en el único aliento compartido por dos naciones.

La gente salió precipitadamente de sus casas, abandonó hogares, se detuvo a mitad de la cena, a mitad de conversación, a mitad de latido, todos los rostros inclinados hacia arriba, bañados en ese imposible fuego dorado.

Y pronto, como si los mismos cielos hubieran elegido las palabras para ellos, todos comenzaron a susurrar lo mismo, las palabras que se decía habían sido murmuradas por la poderosa Divina Cisne que residía en la torre de piedra de la ciudad capital de Vaeloria:

—El cielo está llorando fuego.

La frase se entretejió por las calles de Kaltharion como un viento helado, llevada por agricultores sorprendidos, niños con ojos muy abiertos y soldados endurecidos cuyas manos temblaban a pesar de sí mismos, porque incluso los más disciplinados entre ellos no podían negar el antiguo terror que se enroscaba en la base de la columna cuando los cielos se comportaban como algo vivo.

La profecía de la Divina Cisne —desestimada como un cuento nostálgico e imposible susurrado solo durante las reuniones invernales o en la silenciosa cuna de los templos, regresó con tal fuerza que pareció sacudir el polvo de las mismas piedras bajo sus pies, exigiendo ser recordada, exigiendo ser temida.

Y ahora, con el cielo ardiendo en una lámina llorosa de fuego, aquellos que alguna vez se burlaron de la profecía encontraron que la risa moría en sus gargantas mientras la incredulidad se desmoronaba lentamente en asombro.

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Los más ancianos aferraban talismanes desgastados por generaciones de dedos desesperados, murmurando invocaciones medio olvidadas como si los dioses a los que una vez suplicaron pudieran repentinamente recordarlos. Clérigos que habían abandonado hace mucho los antiguos manuscritos comenzaron a buscar frenéticamente entre pergaminos desmoronados y páginas frágiles, carcomidas por gusanos, buscando con manos frenéticas líneas que habían descartado como exageraciones poéticas, solo para encontrar esas mismas líneas desplegándose ahora sobre ellos en luz fundida.

Las madres llevaron a sus hijos al interior con una ternura agudizada por el miedo, cerrando postigos con palmas temblorosas mientras susurraban oraciones largo tiempo enterradas, oraciones que una vez pertenecieron a sus abuelas, oraciones que nunca imaginaron que necesitarían nuevamente, porque ante un cielo que lloraba fuego, incluso las almas más racionales entendieron que algo antiguo había despertado.

En Vaeloria, la reacción fue más aguda: miedo entrelazado con sospecha, asombro manchado con el sabor metálico del temor. En balcones palaciegos y cámaras de consejo, los nobles intercambiaron miradas inquietas, con mentes corriendo más rápido de lo que sus lenguas se atrevían a moverse. Algunos lo llamaron un presagio de ira divina. Otros sisearon que era brujería, rebelión, la primera chispa de una guerra largamente esperada.

Y no todos estaban felices como los cuatro que observaban desde la pequeña cabaña.

Porque mientras el brazo de Aldric rodeaba protectoramente a Sylvia, mientras Elías y Emma se tomaban de las manos con corazones henchidos ante la promesa de un regreso a casa… en otros lugares, había quienes veían los cielos iluminados por el fuego como una amenaza. Una advertencia. Un castigo. Una declaración de que el mundo que habían construido sobre mentiras, poder y ríos robados finalmente comenzaba a resquebrajarse.

En el silencio bajo el cielo ardiente, la alegría florecía en algunos corazones, pero en otros, el terror echaba raíces.

El emperador se erguía en su balcón de mármol, envuelto en túnicas bordadas con hilo de oro tan fino que brillaba incluso en el resplandor distorsionado de los cielos ardientes, pero ninguna cantidad de esplendor podía ocultar la forma en que su respiración se entrecortaba o cómo sus dedos se curvaban en un puño tembloroso contra la balaustrada tallada.

Se había vestido con sus más grandiosas prendas por costumbre, por vanidad, por alguna desesperada creencia de que si lucía como un gobernante, quizás el destino mismo dudaría antes de derrocarlo. Pero incluso el peso de su corona, pesada y fría contra su frente, se sentía de repente insignificante mientras miraba hacia arriba al imposible espectáculo que se desplegaba a través del cielo.

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El fuego caía como lágrimas de un dios demasiado antiguo para ser nombrado, iluminando el mundo con un color que no pertenecía a los reinos mortales, y el emperador, que se enorgullecía de haber conquistado el miedo hace mucho tiempo, sintió que algo dentro de él se fracturaba.

Porque él también lo había escuchado.

El susurro llevado desde la torre de la Divina Cisne, la mujer que había oscurecido la piedra con su propio poder, la mujer cuyo aliento ahora se raspaba como la profecía misma a través de los corredores de su palacio. Sus palabras flotaban hacia él incluso ahora, delgadas y escalofriantes, entrelazándose en sus pensamientos como una maldición.

«Las montañas respiran… el cielo llora fuego… el heredero despierta».

Su mandíbula se tensó tan fuertemente que el dolor irradió hasta sus sienes, y un feo giro de terror se agitó en sus entrañas, porque sabía exactamente lo que significaba este presagio. Lo había sabido en el momento en que la primera franja de fuego partió el anochecer. La profecía que había esperado muriera en el polvo de la tradición olvidada había resurgido con una furia que no podía sofocar.

El verdadero heredero, el heredero del trono de sangre de fuego que su antepasado había robado, estaba regresando.

Las palabras de su madre resonaron en su mente. Ella quería que devolviera el trono al legítimo heredero. Pero…

Sintió el mármol temblar bajo sus pies cuando el cielo destelló nuevamente, y su compostura se hizo añicos. La rabia surgió para sofocar el terror, una cosa salvaje y feroz luchando por el control. Giró hacia los guardias que permanecían en el umbral del balcón, sus rostros pálidos como huesos en el resplandor iluminado por el fuego.

—¡Cierren las puertas! —rugió, su voz resquebrajándose como un látigo a través de los silenciosos pasillos—. ¡Vigilen las murallas—ahora! ¡Sellen las murallas, bloqueen cada entrada, cierren cada camino! ¡Que nadie entre y nadie salga!

Los guardias se estremecieron, intercambiando miradas temerosas, pero ninguno se atrevió a dudar. Se dispersaron por el palacio como aves asustadas mientras el emperador permanecía temblando, su respiración entrecortada, su pulso retumbando con el pavor que ya no podía enmascarar. Su agarre se apretó en la barandilla del balcón hasta que sus nudillos quedaron exangües.

No entregaría el trono para el que había nacido.

No se inclinaría ante un heredero nacido del fuego.

No permitiría que la profecía lo deshiciera.

No mientras aún respirara.

Mientras el emperador de Vaeloria temblaba bajo el cielo ardiente, aterrorizado por lo que anunciaba el fenómeno, la Princesa Lucia permanecía en su balcón, apretando los puños.

—¡Tenemos que detener esto! —gritó. Su padre y su madre la miraron con esperanza.

—¿Qué deberíamos hacer? —preguntaron.

—Pensaré en algo. Él mató a todos mis hombres, y vendrá aquí a continuación… —jadeó—. Encontraré una manera. No es tan fuerte como para manejar un ejército. Él habría muerto por mí. Pero… Esa mujer… Debe ser esa mujer con la que se casó quien lo corrompió. ¡Es una serpiente! —apretó sus puños—. ¡Lo mataré. La mataré a ella. Los mataré a ambos!

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Y la gente en las tierras resecas a lo largo del camino abandonado del Serathil sintió algo completamente diferente, un movimiento, un susurro de esperanza tan feroz que hizo que sus manos temblaran por una razón completamente distinta.

Porque ellos también habían escuchado la profecía de la Divina Cisne.

Y a diferencia de los nobles en sus torres de mármol o el emperador ahogándose en miedo en su palacio dorado, la gente común recordaba la profecía en su forma más suave, pronunciada suavemente por sacerdotes viajeros, cantada en canciones de cuna, murmurada en oraciones susurradas sobre tierra agrietada:

Cuando el cielo llore fuego, el Serathil volverá a sus hijos.

Así que cuando los cielos estallaron abiertos con llama silenciosa, su primer instinto fue de asombro y luego… movimiento.

Las familias salieron apresuradamente de sus hogares, sin aliento de asombro, no de pánico. Las madres reunieron a sus hijos cerca; los padres levantaron viejos cofres de madera de los estantes; los ancianos se apoyaron en bastones mientras los vecinos les ayudaban a reunir lo poco que poseían. Había una especie de determinación temblorosa en sus movimientos, como si décadas de anhelo repentinamente hubieran recibido permiso para esperar de nuevo.

Empacaron sus pertenencias con urgencia, pero no para huir.

Estaban abandonando los tramos secos y muertos donde el Serathil una vez había fluido, alejándose del cauce estéril que había dejado morir de hambre a sus campos y había vaciado sus vidas. Estaban haciendo espacio.

Porque creían—realmente creían—que el río estaba regresando.

De casa en casa, a través de granjas y aldeas, las mismas palabras pasaban como una bendición llevada por el viento:

—El cielo llora fuego.

—El río está volviendo a casa.

Ancianos se limpiaban los ojos mientras ataban bultos a carretas. Mujeres reían entre lágrimas mientras envolvían pan y mantas. Niños, con ojos muy abiertos y brillantes de asombro, preguntaban si pronto verían agua por primera vez en sus vidas—agua de río real, no el delgado hilo que habían crecido llamando arroyo.

Algunos se arrodillaron al borde del lecho seco del río, presionando sus palmas contra la tierra agrietada como si saludaran a un amigo perdido hace mucho tiempo.

El Serathil les había sido robado. Ahora, los mismos cielos estaban señalando su regreso.

El verdadero heredero les estaba devolviendo su río.

Su verdadero rey.

Y mientras la lluvia de fuego continuaba cayendo en silencio, iluminando sus rostros con el resplandor del renacimiento en lugar de la destrucción, el pueblo de Kaltharion caminaba, no con miedo, sino con anticipación, alejándose del camino fantasmal del río.

Por primera vez en cincuenta años, la esperanza fluía con más fuerza que la sequía.

Y sabían:

Antes del amanecer, el río fluiría de nuevo.

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Aralyn observaba el cielo. Y reía.

«Regresa, hijo mío. ¡Toma tu trono!»

La orden del emperador resonó por los pasillos del palacio como un latigazo, y en cuestión de minutos los guardias se arremolinaban en las grandes puertas de la capital, empujando las placas de hierro para cerrarlas con gruñidos de esfuerzo y cadenas tintineantes. El estruendo del metal resonó por todo el patio cuando la última barra se cerró en su lugar; una inconfundible señal de miedo disfrazada de precaución.

Pero incluso mientras las puertas se sellaban, nadie las miraba.

La mirada de cada soldado seguía desviándose hacia arriba… hacia las montañas que coronaban el horizonte.

Y fue entonces, justo cuando el último cerrojo encajó en su sitio, cuando uno de los guardias más jóvenes se puso rígido, con la respiración atascada en su pecho.

—¿Vieron eso? —preguntó, su voz apenas más que un susurro ronco—. La cima… se movió.

Los demás giraron bruscamente la cabeza hacia la oscura silueta de la montaña. El resplandor ardiente detrás de ella debería haber sido imposible; las montañas no se desplazaban, sus picos no se balanceaban como bestias despertando de su letargo.

Pero la montaña sí se movió.

—Pensé que era humo —susurró otro—, pero… las montañas no deberían respirar.

Un tercer guardia tragó saliva con dificultad, con los ojos muy abiertos.

—Ahí es donde dicen que el Príncipe Heredero de Kaltharion ha…

—¡Shh! —se escuchó un siseo cortante—. No pronuncies su título.

—Cierto. Lo siento. El… traidor.

Pero la palabra sonaba incorrecta en su lengua, delgada y frágil en el aire cargado.

Un guardia se inclinó, bajando la voz.

—Has oído los rumores, ¿verdad? Su mansión dejó de arder en un instante. Y… dicen que él atravesó el fuego. Él y su esposa.

Otro se burló, aunque sin convicción.

—El fuego no perdona a los traidores.

—Ese es el punto —insistió el susurrador, con los ojos brillando con la emoción del conocimiento prohibido—. El fuego sí perdona a los de sangre de dragón. Eso es lo que decían las antiguas leyendas, cuando aún se permitía hablar de ello.

Sus compañeros se quedaron inmóviles.

Un nombre flotaba sin pronunciarse entre ellos.

Aurelthar.

El verdadero trono.

El linaje que nunca debió morir.

—¿Crees que… es un… dragón? —su voz se volvió tan baja, tan llena de miedo, asombro y conspiración, sus ojos abiertos de miedo y maravilla.

—Oh, cállate —espetó el capitán del escuadrón, demasiado rápido—. A trabajar. Vista al frente. Nadie entra o sale de la capital hasta que tengamos órdenes.

Pero incluso él, el severo, leal y disciplinado soldado, no podía evitar que su mirada volviera al horizonte, donde el fuego llovía como una profecía cumplida y la montaña respiraba como una criatura despertando tras siglos de sueño.

Y no era solo allí.

A través de los pueblos azotados por la sequía de Kaltharion, por las bulliciosas avenidas de Vaeloria, en tabernas, templos y mercados donde las viejas historias solo se habían susurrado en las sombras, los rumores estallaron como un incendio.

—El heredero de Aurelthar vive.

—El linaje del Rey Dragón está regresando.

—El cielo llora fuego, justo como decía la profecía.

La antigua sabiduría—callada, prohibida, temida—ya no era algo que ocultar.

Estaba resurgiendo.

Estaba extendiéndose.

Y el mundo, listo o no, estaba despertando a la verdad.

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Bajo la mirada implacable del pilar de fuego—una imposible aguja de oro fundido desgarrando los cielos—Lorraine y Leroy permanecían juntos, sus siluetas bañadas en un resplandor vivo y palpitante. El infierno del dragón rugía sobre ellos, pero ni una sola brasa se atrevía a rozar su piel. Estaban bajo una sombrilla de fuego, protegidos por un ser cuyo poder podría arrasar naciones… y que había elegido, por ahora, protegerlos.

Durante casi media hora, Vaeronyx había estado exhalando llamas hacia el mundo, anunciando el regreso de Leroy no con trompetas o estandartes, sino con el mismo cielo desgarrado en una proclamación incandescente. Cada rincón de Kaltharion y Vaeloria veía la misma verdad ardiente: alguien de un linaje imposible había despertado.

Lorraine presionó su palma contra su vientre hinchado, sintiendo el leve aleteo en su interior responder al resplandor de los cielos, su hijo saltando como si reconociera el fuego en el cielo como familia. La chispa de alegría dentro de ella floreció más amplia que la llama de arriba, y rió suavemente, sus hombros temblando con un deleite infantil que raramente se permitía.

Leroy, por otro lado, definitivamente no estaba riendo.

Permanecía rígido, observando el cielo con la sombría firmeza de un hombre que se daba cuenta, en un solo suspiro, de que el futuro suave y humilde que una vez se atrevió a imaginar se estaba escapando silenciosamente de su alcance. El fuego no lo quemaba, pero la realización sí.

Exhaló, un suspiro largo, cansado y profundo que se empañó en el extraño calor, pensando en todo lo que tenía por delante. Responsabilidades que nunca había buscado estaban ahora grabadas en el aire sobre ellos con ardiente certeza. Ya no podría arar la tierra bajo el sol, ya no podría despertar con la paz de las tareas de un granjero ni comer los guisos medio quemados y extrañamente reconfortantes de Lorraine mientras fingía que el mundo fuera de su pequeña cabaña no existía.

Eran pérdidas pequeñas, pero simbólicas.

Ahora, enfrentaría un trono tallado en siglos de derramamiento de sangre. Complots densos como la niebla. Guerras enrolladas como víboras esperando atacar. Leyes, misivas, decretos, diplomacia… sombras que nunca dejan que un hombre duerma profundamente. El peso de un reino—dos reinos—se había alojado detrás de sus costillas, oprimiéndolo.

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Giró ligeramente la cabeza, dividido entre el temor y la aceptación… y se quedó inmóvil al ver a Lorraine.

Su esposa, la antigua princesa, oráculo oculto, mente venenosa cuando quería serlo, estaba mirando hacia los cielos ardientes con la alegría sin restricciones de una niña descubriendo un bosque hecho enteramente de dulces. Sus ojos brillaban, encantados. Su sonrisa era amplia, temeraria e incandescente. Si el cielo colapsara en ríos de lava, probablemente tomaría notas y comenzaría a planear cómo usarlo a su favor.

Este—este—era el aire que ella respiraba.

La responsabilidad no la asustaba; la vigorizaba. Donde él sentía el agarre opresivo del deber, ella sentía la atracción del propósito. Mientras él se preocupaba por el peso de la corona, ella ya estaba imaginando las mil formas en que la empuñarían para el bien.

El pecho de Leroy se aflojó.

«Ah…», pensó, un suspiro de divertida resignación entremezclándose con su temor. «Tendré que depender de ella, ¿no es así?»

Y el pensamiento no lo avergonzó. Lo estabilizó.

Porque con esta mujer, con esta brillante, aterradora y amada mujer a su lado, cargando con los pesos tan fácilmente como respiraba, sabía que podía enfrentar cualquier cosa. Incluso el fuego que lloraba desde los cielos.

Incluso el trono que esperaba más allá.

—¿Kaltharion o Vaeloria? —preguntó Lorraine, sintiendo la mirada de Leroy sobre ella.

—¿Qué? —parpadeó él, confundido.

—¿Dónde aterrizarás primero? —repitió ella, vibrando de emoción—. No puedo esperar a verte descender frente a ellos… montando un dragón.

Un pequeño hipo retumbó desde el dragón junto a ellos. Un hipo—seguido por una imponente columna de fuego que rugió a través del cielo. Lorraine hizo una pausa en medio de su fantasía y se volvió lentamente.

Vaeronyx terminó de escupir llamas, y luego giró su enorme cabeza hacia ella.

—¿Montarme? ¿A mí? —preguntó, escandalizado—. ¿Acaso soy un caballo?

Leroy inmediatamente asintió, tomando el lado del dragón con alarmante rapidez. No iba a montarse en un semidiós, su propio ancestro, como si fuera una mula común. Eso era… no.

Lorraine miró a ambos, horrorizada de que su magnífica visión estuviera siendo cuestionada. Ya había formado la imagen perfecta: Leroy sobre un dragón, aterrizando en una tormenta de fuego, desafiando al mundo, obligando a medio reino a arrodillarse mientras la otra mitad gritaba y huía ante las llamas de Vaeronyx.

Qué vista tan deliciosa habría sido.

—Entonces… ¿esperas que monte un caballo? —preguntó ella, con incredulidad goteando en cada palabra.

Los caballos podían ser majestuosos, sí, pero ni de lejos tan majestuosos como un dragón. ¿Seguro que su marido no era tan obtuso? Miró a Leroy, esperando apoyo. En cambio, él la miró como si acabara de sugerir que se bañara en miel y luchara contra osos.

«¿Por qué me miran como si yo fuera la irracional?», se preguntó Lorraine.

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—Lorraine… él es un semidiós —susurró Leroy. Su esposa lo adoraba demasiado, tanto que a veces olvidaba el resto del mundo. Le correspondía a él, como su marido, recordarle la realidad básica.

Lorraine parpadeó lentamente.

—Y por eso exactamente lo vas a montar.

Leroy abrió la boca… y la cerró de nuevo. Ante su lógica inquebrantable, él no tenía… nada. Absolutamente nada. ¿Qué creía exactamente que era él?

Vaeronyx resopló, una ráfaga de aire caliente, y se recostó sobre su vientre con un golpe ofendido. Nadie lo había montado jamás. Ni siquiera su esposa. No era una bestia domada para ser ensillada y dirigida. ¿Qué demonios estaba insinuando esta pequeña y audaz mujer mortal?

Lorraine cruzó los brazos, levantando la barbilla con esa certeza silenciosa y devastadora que hacía sentir a los hombres adultos como niños.

—¿Es extraño —preguntó suavemente—, que un padre lleve a su hijo sobre sus hombros?

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una flecha pequeña y brillante—simple, pero fatal.

El silencio se extendió por el claro. Incluso los vientos recién despertados de la montaña en movimiento parecieron detenerse, como si el mundo mismo se inclinara para juzgar sus reacciones.

Leroy se quedó quieto primero. Su respiración se cortó; algo cálido y desarmante brilló detrás de su confusión. No esperaba que ella lo expresara así—no con tanta facilidad familiar, no como si hubiera alcanzado el antiguo linaje de dragones y humanos y lo hubiera reordenado con una sola frase.

Vaeronyx se congeló después. Los ojos de fuego fundido del gran dragón se ensancharon, el resplandor en su interior parpadeando como una brasa sobresaltada. Por un latido pareció menos un semidiós capaz de desgarrar montañas y más un hombre que acababa de ser confrontado por su nuera con una lógica impecable.

Entonces ambos—dragón y príncipe—se deshincharon en perfecta y reluctante sincronía.

Maldición.

Tenía razón.

El antiguo dragón exhaló, un largo y reluctante retumbo que sacudió las piedras a sus pies. En algún lugar profundo de ese sonido yacían cinco milenios de orgullo siendo lenta y dolorosamente tragados. Recordó, con un dolor repentino, la voz del Oráculo del Cisne—su gentileza, su fuerza inquebrantable, la manera en que también envolvía la verdad en una suavidad que no dejaba lugar para discusiones.

Esta mujer mortal tenía esa misma luz. Esa misma claridad disruptiva.

Y Vaeronyx sabía: si deseaba caminar por el sendero que algún día podría devolverlo a su esposa, necesitaba escuchar.

A regañadientes—tan a regañadientes—bajó su enorme cabeza hasta que sus cuernos casi tocaron el suelo.

—…Está bien —gruñó, la palabra saliendo de él como algo arrastrado desde el fondo del mar.

Un calor victorioso brilló en los ojos de Lorraine. Leroy intentó y falló en ocultar una sonrisa. El viento susurró a través de la tierra chamuscada a su alrededor como en señal de aprobación.

Su momento fue interrumpido por un sonido de crujidos proveniente de las laderas.

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