Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 323

Capítulo 323: Cerca del Fin

Y entonces, la visión se disipó. Su corazón latía con fuerza y a través de la bruma de dolor en su vientre, lo escuchó —distante al principio, luego creciendo hasta convertirse en una certeza ensordecedora.

El rugido de triunfo.

El choque del acero desvaneciéndose.

El grito inconfundible extendiéndose por las llanuras como un incendio.

La guerra había terminado.

Habían ganado.

Y entonces lo escuchó… el caballo de Leroy, el ritmo familiar de los cascos golpeando la tierra con la certeza de un hombre que regresa victorioso. Lorraine se obligó a ponerse de pie, fingiendo que sus piernas no temblaban, fingiendo que su respiración no se entrecortaba en jadeos irregulares, fingiendo que el fuego que se enroscaba en su abdomen no era el primer susurro de la muerte apretando sus dedos alrededor de ella.

Sus manos temblaban, no solo por las crecientes contracciones sino por el recuerdo de la visión —el lago agrietándose, la tumba de la Divina Cisne elevándose desde las profundidades como una terrible verdad convertida en piedra.

Lo sabía. En lo más profundo de sus huesos, en la médula donde vivía la profecía, lo quisiera o no.

Hoy era el día en que moriría.

La tensión de Leroy había sido una sombra aferrada a él durante meses. Cada vez que miraba su vientre, cada vez que el bebé se movía bajo su piel, su rostro oscilaba entre el asombro y el miedo y el insoportable dolor de un hombre que ya conocía el final.

Recordaba la noche en que él había despertado semiconsciente y, en una bruma de terror, había intentado detener al niño dentro de ella antes de recuperarse y derrumbarse contra su estómago. Fue entonces cuando entendió que él sabía que ella moriría al dar a luz, y había estado buscando cualquier hilo imposible que pudiera cambiar el destino.

Su mano se curvó protectoramente alrededor de su vientre. «Mantente a salvo, pequeño… Me aseguraré de que vengas a este mundo sano y salvo, aunque yo no pueda quedarme».

La victoria debería haber sabido a triunfo, pero Lorraine no podía sentir nada excepto la forma en que sus entrañas se retorcían con la promesa de otra oleada. Aldric estaba a su lado, la preocupación profundizando la línea entre sus cejas.

—¿Te encuentras mal? —preguntó.

Lorraine tomó un respiro controlado, dibujando una sonrisa en sus labios con la habilidad silenciosa de una mujer que había mentido para sobrevivir mucho antes de mentir para consolar. —Estoy bien. Ve a saludar a Leroy —murmuró.

Se volvió hacia Sylvia en el momento en que Aldric se alejó. Sylvia se apresuró hacia adelante al instante, con las manos ya extendidas para sostenerla.

—Sylvia… es la hora —susurró Lorraine.

Los ojos de Sylvia se agrandaron, invadidos por el pánico. —¿Ahora? Su Majestad, es demasiado pronto.

Lorraine solo asintió, presionando una mano contra su vientre mientras otra contracción la atravesaba. Sabía que debería acostarse. Sabía que debería estar preparándose. Pero también sabía que había un momento que necesitaba presenciar antes de morir… la visión de su esposo regresando como un vencedor, un rey en todo menos en el nombre.

Cuando Leroy apareció, la luz del sol lo cortaba como una coronación, y detrás de su caballo caminaba encadenado el hombre que se atrevía a llamarse Emperador de Vaeloria. Los labios de Lorraine se curvaron, la satisfacción parpadeando como una llama moribunda. Había vivido lo suficiente para ver este día.

Aldric vio el dolor tensar sus facciones y el pánico temblar en las manos de Sylvia; entendió lo que Lorraine quería y no discutió. Le trajo una silla y la ayudó a sentarse donde pudiera verlo todo.

Leroy ascendió a la plataforma temporal, sentándose en la silla alta con una gravedad que se asentó sobre todo el campo de batalla como el destino mismo. Buscó a Lorraine entre la multitud, y cuando la encontró, le hizo un gesto para que se acercara.

Ella se levantó, porque ¿cómo no hacerlo? Era lo último que podía darle antes de abandonar este mundo. Quería que él la recordara sentada a su lado como su reina, no escondida en una tienda como una mujer moribunda.

Los nueve reyes formaron un círculo, su presencia cargada con la autoridad de las naciones que representaban. Hoy no era meramente un castigo; era un juicio. Y a pesar de la sombra del dragón que se cernía sobre la guerra, este ajuste de cuentas fue entregado a hombres mortales.

Leroy era a quien todos se dirigían.

Lorraine lo observaba, su corazón hinchándose y rompiéndose en el mismo aliento. El hombre que una vez se arrodilló ante este emperador vanidoso ahora se sentaba por encima de él, con trono o sin él, mientras el emperador se arrodillaba donde pertenecía.

Aralyn se adelantó primero, con voz firme mientras testificaba sobre el asesinato de su propia madre. Luego siguieron los reyes y príncipes, cada uno relatando la destrucción y la tiranía que el emperador había desatado en sus tierras.

El Príncipe Damian relató cómo el emperador había destruido el conocimiento que Lystheria había guardado durante siglos. El Rey de Corvalith culpó al emperador por matar a su querida esposa. Cada uno tenía una historia que contar.

Y cuando todas las voces habían hablado, Leroy se levantó, cada uno de sus movimientos lento, deliberado y cargado con la autoridad del legítimo heredero.

Su juicio fue definitivo.

Los dedos de Leroy se tensaron mientras hablaba, cada palabra resonando con solemne peso.

—Que quede escrito, y que se sepa a través de todas las fronteras: el Emperador de Vaeloria y toda su línea de sangre quedan condenados a ejecución pública.

Hizo una pausa, dejando que el veredicto se asentara como una tumba que se cierra.

—Por las naciones que desangraste, por los inocentes que tomaste, se hará justicia ante los ojos de todos.

Hubo vítores por todas partes, olas de triunfo rodando a través del campamento mientras los hombres gritaban el nombre de Leroy, pero Lorraine apenas podía escuchar nada por encima del dolor apretado y aplastante que florecía en su cintura. Las contracciones estaban cerca ahora, demasiado cerca, y cada respiración sabía como el eco de la visión de la que acababa de escapar.

Miró alrededor de la multitud con urgencia ardiendo en sus venas, buscándolo—a Vaeronyx—porque incluso ahora, al borde de su propio desmoronamiento, un pensamiento la consumía: necesitaba confiar su esposo a alguien capaz de guiarlo cuando ella ya no pudiera. Alguien poderoso. Alguien que pudiera estabilizar el mundo a su alrededor una vez que ella se hubiera ido.

Había creído que tenía más tiempo. Había creído que vería crecer a su hijo, o al menos presenciaría la coronación de Leroy en paz. Pero el destino había sido más rápido, más cruel. Ya que era así, se obligaría a prepararse. La conspiradora, la estratega en ella, el núcleo mismo de quien Lorraine siempre había sido, despertó, afilada como una navaja incluso en su agonía. No dejaría a Leroy desprotegido.

Sin embargo, Vaeronyx no estaba cerca. La plataforma, el claro, el cielo sobre el ejército victorioso… vacíos de él. Hasta que, en la lejanía, vio una sola ala larga extenderse por el cielo, cortando el sol como una hoja de luz.

—¿A dónde va?

—¿Por qué se marcharía ahora, cuando más lo necesitaba?

Otro destello desgarró su cráneo—una visión tan violenta que casi gritó. Los vio, las almas de todos los Oráculos anteriores a ella, flotando en un círculo de luz. Observando. Esperando. Llamando. Revoloteando alrededor de la tumba del Oráculo del Cisne—su tumba, como si esperaran que se uniera a ellos.

Sus rodillas cedieron. Ya no podía mantenerse erguida.

Sylvia y las parteras corrieron hacia ella, llevándola rápidamente hacia la tienda. Los vítores de la victoria se desvanecieron detrás de ella, tragados por el espacio oscuro y cerrado cuando las solapas de la tienda se cerraron y las parteras comenzaron a prepararse. Agua tibia. Paños. Hierbas para el dolor. Manos firmes por años de traer niños al mundo.

Lorraine se recostó, jadeando, pero sus ojos seguían desviándose hacia la entrada, hacia el mundo fuera de la tienda, hacia donde él debería haber estado.

Lo estaba esperando. Esperando a Leroy.

Sí, iba contra la costumbre que un marido estuviera presente durante el parto. Decían que traía mala suerte. Decían que un hombre presenciando el dolor del nacimiento atraía la desgracia al hogar. Decían que hacía que los dioses miraran hacia otro lado.

Pero a Leroy nunca le importaron las costumbres que lo mantenían alejado de ella. Le había permitido tocarlo libremente cuando la tradición exigía distancia. La había abrazado incluso cuando estaba sangrando, sonriendo como si su estado más natural nunca pudiera ser un mal presagio. Le había permitido desearlo, le había permitido guiarlo, le había permitido ser tanto suavidad como fuego sin pedirle nunca que se hiciera pequeña.

Y sin embargo… no estaba aquí.

El pánico arañaba su pecho.

—Leroy… —Agarró la muñeca de Sylvia con dedos temblorosos, el dolor elevándose como una marea de tormenta—. Lo quiero… lo necesito…

—Como Sylvia no se movía, Lorraine miró a Emma—. Emma… pídele que venga…

Aralyn sostuvo la mano de Lorraine, calmándola y reconfortándola. Pero Lorraine no se sentía consolada. Ella lo quería a su lado. Quería morir en sus brazos.

Sylvia se quedó inmóvil, sus ojos mirando hacia la entrada de la tienda, dividida entre el deber y la verdad. Su garganta luchaba con las palabras que no quería decir. Emma parpadeó.

¿Cómo podían decírselo?

¿Cómo podían admitir que el Rey Leroy… su firme, terco y ferozmente amoroso esposo, se había negado a venir?

Fuera de la tienda, Leroy permanecía inmóvil, con las palmas presionadas contra la lona como si pudiera sentirla a través de ella… su respiración, su dolor, su miedo. Su propia respiración salía en ráfagas irregulares y entrecortadas, y sus ojos estaban desenfocados, como los de un hombre que mira al borde de un precipicio del que está a punto de caer.

—¿Cómo puedo entrar? —su voz se quebró—. Aldric… dime. ¿Cómo puedo entrar ahí?

Aldric, quien había sido un pilar toda su vida, quien le había enseñado a Leroy esgrima, disciplina y el arte de la guerra, estaba frente a él con ojos demasiado brillantes, demasiado rojos. El tío de Lorraine. El hombre que la amaba como a su propia hija. Él también temblaba, aunque trataba de ocultarlo tras la línea recta de sus hombros.

—Tienes que hacerlo —dijo Aldric, con voz firme solo porque se forzaba a mantenerla así—. Leroy, escúchame. Debes entrar.

Leroy sacudió la cabeza violentamente, retrocediendo como si las palabras de Aldric fueran golpes.

—No. No puedo. Si entro… si la veo así… morirá. Algo pasará. Lo sé. Lo siento. —Su respiración se entrecortó—. Si entro, la perderé.

Aldric cerró los ojos por un breve y doloroso momento. Recuerdos… los que había enterrado profundamente, destellaron tras ellos. Sylvia en el suelo. Sangre por todas partes. Sus propias piernas negándose a moverse, el terror encadenando su cuerpo. La vergüenza de la impotencia. El horror de pensar que la había perdido antes incluso de llegar a ella.

Tragó con dificultad.

—Lo sé —susurró—. Sé exactamente cómo se siente ese miedo.

Las rodillas de Leroy cedieron, y se desplomó sobre la tierra, agarrando puñados de suelo como si fuera lo único que lo mantenía anclado. Un rey que había puesto un imperio de rodillas ahora se desmoronaba en las sombras fuera de una tienda.

Aldric lo observaba, con la garganta apretada. Este lugar había sido despejado para darles privacidad, sin embargo, los soldados permanecían a distancia, viendo a su recién coronado rey desmoronarse. Era una visión que podía quebrar la moral, sembrar dudas, deshacer todo por lo que acababan de luchar.

Pero Aldric no recurrió a la política o las apariencias. Recurrió a la verdad.

—Te arrepentirás —dijo Aldric, arrodillándose junto a él—. Si no entras ahora, si la dejas enfrentar esto sola, pasarás el resto de tu vida atormentado por ello.

Leroy levantó la mirada, con los ojos hinchados de terror y dolor.

—¿Y si muere? —susurró—. ¿Qué haré sin ella?

La voz de Aldric se suavizó, aunque el dolor marcaba cada palabra.

—Al menos no morirá pensando que no viniste.

La respiración de Leroy se entrecortó —una, dos veces— antes de quebrarse por completo, inclinándose hacia adelante, con los hombros temblando. Un hombre deshecho.

—Te está llamando, Leroy —dijo Aldric—. Te quiere a ti. No al rey. No al guerrero. A ti. Al que ella ama.

El silencio se extendió entre ellos, pesado como el destino.

Y entonces…

Leroy tomó una respiración temblorosa, se limpió la cara con manos temblorosas, y se obligó a levantarse.

No porque estuviera listo.

Sino porque ella lo necesitaba.

Leroy atravesó las solapas de la tienda, con la respiración aún entrecortada por la carrera a través del campo de batalla, solo para que el mundo se inclinara bajo sus pies en cuanto sus ojos se posaron en las palanganas.

Palanganas de sangre.

Demasiada sangre.

Muchísima sangre.

Sus manos temblaban violentamente, los dedos se curvaban inútilmente a sus costados, porque había visto sangre antes, en campos de batalla, en campos de entrenamiento y en páginas de historia, pero nunca así, nunca la de ella, nunca tanta que sintiera que el suelo se deslizaba bajo sus pies.

El olor metálico llenaba toda la tienda, abrumador, sofocante, y por un latido crudo y aterrador, no pudo respirar.

¿Había perdido toda su sangre? ¿Había llegado demasiado tarde? ¿El destino se la había arrebatado mientras él estaba contemplando?

La cara de Aralyn solo lo empeoró. Su madre estaba rígida, pálida y aterrorizada de una manera que Leroy nunca imaginó que podría estar; la mujer más fuerte que jamás había conocido parecía haber envejecido diez años en una hora. Emma estaba presionada contra la esquina más lejana, con lágrimas silenciosas corriendo por sus mejillas. Sylvia —firme y leal Sylvia— tragaba sus propios sollozos, agarrando el dedo de Lorraine como si fuera lo único que mantenía el mundo unido.

Y entonces la vio.

Su Lorraine.

Su perfecto, exasperante y deslumbrante pequeño puercoespín. Su dulce y feroz ratoncito que había sobrevivido a palacios, venenos, coronas y maldiciones… pero ahora… se veía tan pequeña bajo la tenue luz de la linterna, su rostro empapado de sudor, su respiración aguda e irregular, sus labios sin color.

No estaba gritando, aunque el dolor debía ser insoportable; solo apretaba los dientes, bajos gruñidos escapaban de su garganta en obstinado desafío, como si incluso la agonía tuviera que ganarse el derecho a ser reconocida por ella.

Su pecho se agrietó.

Al principio no pudo moverse, no porque no quisiera, sino porque su cuerpo simplemente se negaba a creer que esto fuera real. Que ella hubiera sangrado así. Que estuviera luchando sola. Que él, quien afirmaba que la protegería del mundo, no había estado aquí cuando más lo necesitaba.

Pero entonces ella levantó la mirada.

Y le sonrió.

Esa misma pequeña, suave y devastadora sonrisa que siempre le daba, la que llevaba incluso cuando erróneamente creía que él no la amaba, la que mantenía a través de tormentas y desengaños y cada imprudente y obstinado salto hacia él que jamás había dado.

Era amor.

Siempre había sido amor.

Su amor, que era más fuerte que cualquier fuerza de la naturaleza.

—Estás aquí… —respiró Lorraine, su voz temblorosa pero cálida, alcanzándolo como si él fuera la única cosa sólida en un mundo que se derrumbaba bajo ella. Lo miraba como si lo hubiera estado buscando a través de cada ola de dolor, cada respiración temblorosa, cada momento en que pensó que no lo lograría —y solo ahora finalmente lo encontraba.

Y el corazón de Leroy se hizo añicos con una quietud que parecía obscena.

Se acercó, el sonido de sus botas perdido bajo los frenéticos susurros de las parteras y el crujido del lino. Sylvia se apartó sin una palabra, con el rostro tenso de pavor, y Leroy se hundió al lado de Lorraine. Las parteras se cernían cerca de ella, presionando su vientre, murmurando instrucciones, haciendo todo lo posible para atraer vida a un mundo que parecía decidido a llevarse la suya.

Pero todo lo que Leroy podía ver era a ella.

Sus ojos, esos ojos azul hielo que siempre brillaban cuando lo encontraban, se alzaron para encontrarse con los suyos. Incluso ahora, cuando la agonía retorcía su aliento y la sangre drenaba el color de sus labios, ella le sonreía. Esa misma sonrisa que siempre llevaba solo para él, la que le hacía olvidar que ella estaba sufriendo, que tenía miedo, que era mortal.

Y la odiaba. La adoraba. Era la más cruel misericordia que jamás había conocido.

—Mi amor —susurró, inclinándose lo suficientemente cerca como para que su frente casi rozara la de ella—. Estoy aquí…

Forzó una sonrisa suave y firme, una mentira que esperaba pareciera real. Ocultó la forma en que su pecho se sentía abierto desde adentro. Ocultó el deseo desesperado y egoísta de poder morir primero para no tener que ver la luz desvanecerse de sus ojos. Ocultó el terror que subía por su garganta, porque ella lo necesitaba tranquilo, y él se quemaría vivo antes de darle algo menos.

Sus dedos rozaron su muñeca, ligeros como plumas, temblorosos. Ella creía que él podía mantenerla a salvo. Ella creía que él no la dejaría ir.

Y Leroy sostuvo su mano como si fuera el último ancla entre la vida y una oscuridad que ya estaba alcanzándola.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com