Corona Silenciosa: La Novia del Príncipe Enmascarado - Capítulo 45

45: El Príncipe Con Secretos 45: El Príncipe Con Secretos Los ojos de Lorraine se ensancharon.

Parado frente a ella, vestido con un elegante abrigo de terciopelo y una sonrisa aún más elegante, no era otro que el Príncipe Damian.

¿Qué demonios hacía él aquí en los siete cielos ardientes?

—Este rojo te quedará mejor —dijo suavemente, sus ojos color avellana brillando como secretos bajo la luz del sol.

Tomó el rollo de seda carmesí del estante, dejando que se desplegara como un río de sangre entre sus dedos—.

Resalta tus ojos.

Mira.

Antes de que pudiera objetar o hacer una salida rápida, él ya había colocado la tela sobre sus hombros y la estaba guiando gentilmente hacia el espejo.

El reflejo que la recibió era…

impresionante.

«Que me parta un rayo», pensó.

«Tiene razón».

Donde Leroy había elegido pasteles que la hacían ver inocente, delicada y vagamente asociada a la realeza.

Pero ¿este color rojo sangre?

La hacía verse poderosa.

Peligrosa.

Como ella misma.

El escarlata volvía su piel pálida luminosa y hacía que sus ojos azul hielo brillaran como dagas pulidas.

Favorecía el arco de sus pómulos y la fría curva de su boca.

La hacía verse como la mujer que realmente era: la que había construido un imperio silencioso en las sombras, que comerciaba con secretos y supervivencia.

Este color decía la verdad.

Y ahora?

Ahora lo quería.

Inclinó la cabeza, con los labios temblando.

«Supongo que no me veo terrible».

Damian captó la chispa de apreciación en su mirada y se rió entre dientes.

Levantó un dedo para llamar al tendero.

Habló rápida y fácilmente, nombrando telas, texturas y estilos.

Lorraine observaba cómo se movía su boca, divertida y silenciosamente impresionada.

Él seguía hablando, sugiriendo ideas de diseño con tanta fluidez que Lorraine tuvo que parpadear.

¿Por qué sabía tanto sobre moda femenina?

Aunque, este era Damian—escandalosamente encantador, infamemente ambiguo en todas las formas que ponían nerviosa a la nobleza Vaeloriana.

No era lo que cualquiera llamaría un hombre típico.

O príncipe.

Mientras tanto, justo más allá del pasillo cubierto de seda, una figura alta permanecía muy, muy quieta.

Leroy.

Observando.

Su esposa, su silenciosa, reservada y completamente enloquecedora esposa, estaba sonriendo.

Incluso riendo.

Con él.

Con ese pavo real de príncipe, el conocido por coquetear tanto con los cortesanos como con sus maridos por igual.

La mandíbula de Leroy se tensó.

¿Cómo era posible que cuando él intentaba comprarle ropa, ella parecía como si la hubiera sentenciado a ser descuartizada y exhibida en las puertas, pero Damian sacaba un rollo de tela, y de repente ella estaba resplandeciente?

Algo dentro de él se quebró.

Leroy avanzó como un hombre poseído.

Justo cuando Lorraine se volvió, captando su expresión tormentosa.

Ella parpadeó lentamente.

Ah.

Así que vuelve el trueno.

—Estaré por allá —le hizo señas a Damian, ignorando completamente a Leroy mientras pasaba flotando junto a él.

Como una reina.

O un gato que acababa de tirar otro jarrón invaluable.

Aldric, que había estado fingiendo examinar guantes con sospechosa concentración, levantó la mirada justo a tiempo para ver el destello de celos que cruzaba el rostro de Leroy.

Suspiró quedamente.

El príncipe y la princesa eran ambos idiotas, en su humilde y dolorosamente observadora opinión.

Porque mientras Lorraine se alejaba, fingiendo no haber notado a Leroy prácticamente gruñendo como un oso en terciopelo, Leroy fulminaba con la mirada a Damian.

—¿Susceptible hoy, no, Leroy?

—murmuró Damian, sin molestarse en ocultar su sonrisa burlona.

Leroy no respondió, pero la mirada que le dio podría haber marchitado rosas.

Lorraine, mientras tanto, había seguido adelante, tanto física como emocionalmente.

Tomó un nuevo rollo de tela de la pila, este de un marfil prístino que brillaba como nieve fresca bajo las arañas de luces.

Lo sostuvo en alto, entornando los ojos críticamente.

Era elegante.

Discreto.

Levemente funerario.

Sí, esto serviría muy bien.

Se volvió hacia el tendero, ya negociando precios con la facilidad de alguien que podría comprarlo a él y a toda la tienda sin pestañear.

Inclinó la cabeza, imaginando el ajuste.

Las mangas modestas.

El dobladillo fluido.

Algo poético, quizás.

Algo suave y caro para acunarla cuando llegara el momento de darle descanso.

Un vestido de luto.

Para su pequeña némesis favorita.

Para Zara.

Si lo encargaba ahora, podría tenerlo listo, justo a tiempo para su funeral.

Planificar con anticipación era una virtud.

«Oh, Lorraine», pensó secamente, «a veces eres demasiado bondadosa».

Sonrió para sí misma, los labios curvados con orgullo fingido, y se dio una palmadita discreta de aprobación en el hombro.

Tanta magnanimidad.

Verdaderamente, el mundo no la merecía.

—Es para Zara —hizo señas cuando Damian se acercó.

Por supuesto que era.

La amante del príncipe heredero.

Qué…

dulce.

Damian arqueó una ceja ante eso pero no dijo nada.

Sin embargo, miró hacia Leroy, que parecía que iba a destrozar toda la tienda si una palabra más pasaba entre ellos.

Lorraine, sintiendo el caos, intentó pagar ella misma la seda carmesí.

Pero Damian la detuvo.

—Insisto —dijo galantemente, alcanzando su bolsa de monedas.

—Oh no, no lo harás —gruñó Leroy, interponiéndose entre ellos ahora.

Ambos hombres se quedaron congelados, con las manos a medio camino del mostrador.

El tendero los miró, pálido.

Lorraine alzó una ceja poco impresionada y se alejó silenciosamente.

Que los tontos peleen.

Desde el otro lado de la tienda, escuchó los murmullos tensos.

La voz de Leroy era baja y cortante.

La de Damian era divertida, un poco teatral.

Había algo más allí también.

Algo más oscuro hirviendo bajo sus palabras.

No podía identificarlo exactamente.

¿Historia, quizás?

¿Viejos rencores?

¿Acuerdos ocultos?

¿Alguna vez fueron cercanos?

O tal vez eran solo dos hombres moderadamente poderosos que odiaban la idea de perder ante el otro.

Fuera lo que fuese, Leroy ganó.

Entregó el dinero al tendero con un brusco asentimiento, reclamando la victoria sobre un vestido que Lorraine ni siquiera quería.

Damian le dirigió una mirada: parte diversión, parte disculpa, y algo que no pudo descifrar.

Luego la siguió hasta la puerta y se inclinó.

Demasiado cerca.

Podía olerlo.

Ámbar y cardamomo; cálido, especiado, familiar de una manera que hacía que su estómago se retorciera.

Inquietantemente así.

Su voz rozó su oreja como seda empapada en sangre.

—Entonces…

¿cómo te gustó mi primer regalo…?

—Una pausa.

Luego, un susurro como el roce de una hoja:
— ¿No era el cerebro de Cassian más bonito cuando estaba salpicado en el suelo?

El corazón de Lorraine se detuvo.

«¿Me está hablando a mí?

¿Asume que puedo oír, o lo sabe?

¿Está tratando de descubrirme?»
Su respiración se detuvo a mitad de pensamiento.

Así que…

fue él esa noche.

Él había matado a Lord Cassian.

Pero…

¿por qué?

Las preguntas florecieron como enredaderas venenosas.

¿Por qué alguien en su posición se ensuciaría las manos con algo tan brutal, tan deliberado?

Cassian no era solo un noble; era su problema.

¿Lo hizo Damian por ella?

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